Las
causas perdidas son las únicas por las que vale la pena luchar.
Esta
frase, pronunciada por James Stewart en Caballero
sin espada (1939), de Frank Capra, bien podría ser el resumen
de Yo
creo en ti (Call Northside 777), de 1948,
película dirigida por Henry Hathaway.
Precisamente, Stewart interpreta en ella a un periodista que lucha por una causa perdida, la de Frank Wiecek, un hombre que lleva once años en prisión, tras haber sido condenado a 99 años de cárcel por haber asesinado, en 1932, en Chicago, a un policía en un despacho de licor clandestino durante la época de la ley seca. Fueron unos años muy violentos, especialmente en Chicago, con constantes asesinatos de agentes de la ley, a los que la Policía respondía con métodos igualmente expeditivos.
James Stewart, en el papel del periodista Jim McNeal, recibe la orden del redactor jefe de su periódico, el Chicago Times, de investigar quién ha encargado la publicación de un anuncio ofreciendo una recompensa de 5.000 dólares a cualquiera que pueda ofrecer alguna pista sobre el verdadero asesino.
Precisamente, Stewart interpreta en ella a un periodista que lucha por una causa perdida, la de Frank Wiecek, un hombre que lleva once años en prisión, tras haber sido condenado a 99 años de cárcel por haber asesinado, en 1932, en Chicago, a un policía en un despacho de licor clandestino durante la época de la ley seca. Fueron unos años muy violentos, especialmente en Chicago, con constantes asesinatos de agentes de la ley, a los que la Policía respondía con métodos igualmente expeditivos.
James Stewart, en el papel del periodista Jim McNeal, recibe la orden del redactor jefe de su periódico, el Chicago Times, de investigar quién ha encargado la publicación de un anuncio ofreciendo una recompensa de 5.000 dólares a cualquiera que pueda ofrecer alguna pista sobre el verdadero asesino.
La
postura inicial de McNeal es la de limitarse a buscar el lado sentimental de la
noticia: ¿quién ha puesto el anuncio y por qué? Y encuentra a una madre
desesperada que lleva años trabajando de fregona y ahorrando cada centavo,
privándose incluso de comer, para intentar ayudar al hijo al que cree inocente.
A
pesar de conmoverse ante la lucha y la fe de la pobre mujer, McNeal
se mantiene firme en su consideración de que Frank Wiecek sólo está
recibiendo lo que se merece. Pero, impulsado por su jefe, tendrá que continuar
la investigación y, entonces, las nuevas
pruebas que hallará le harán cambiar paulatinamente de opinión.
Ese
es uno de los grandes logros de la película:
la forma en que muestra el cambio gradual en la actitud del periodista, desde la fría indiferencia profesional a la
total implicación en una causa que cree justa. En ese camino, su conciencia
profesional se verá azuzada por los obstáculos que, desde diferentes frentes,
le irán poniendo.
Era
un papel perfecto para James Stewart y el actor consiguió
aprovecharlo al máximo. Para cuando hizo esta película, Stewart ya era una figura
que había triunfado en películas como Vive como quieras (1938) y Caballero
sin espada (1939), ambas de Frank Capra, El bazar de las sorpresas
(1940), de Ernst Lubitsch, e Historias de Filadelfia (1940), de George
Cukor, por la que consiguió el Óscar al mejor actor.
Tras
el parón de la guerra (en la que participó como piloto de bombardero, a pesar
de las presiones que recibió para quedarse en la retaguardia) se había
reincorporado al cine con el maravilloso papel de ¡Qué bello es vivir!; sin
embargo, después de esa película ya no había logrado ningún gran éxito. Por
ello buscaba papeles a su medida, y eso encontró en dos películas que se
estrenarían en 1948: Yo creo en ti, en Henry
Hathaway
y
La soga, de Alfred Hitchcock.
Del
colérico y tiránico Henry Hathaway, que se atenía al código de
que “Para
ser un buen director hay que ser un hijo de puta. Yo soy un hijo de puta y lo
sé", se suele decir que era un gran artesano especializado en cine
de aventuras y western. En realidad, fue
un gran “contador” de historias que se guiaba por dos principios fundamentales:
que el espectador participase de la historia y que sus personajes actuarán
guiados por un código ético, aunque fuera peculiar (como por ejemplo el
alguacil Cogburn, magnífico John Wayne, de Valor de ley).
Pero
además del cine de aventuras y del Oeste, Hathaway también fue un importe
director de cine Noir, en el que destacó por el carácter realista, cercano
al documental, que dio a sus películas. Esta característica ya estaba
presente en La casa de la calle 92
(1945) y en El beso de la muerte (1947), comentada aquí anteriormente, y es
también una de las cualidades fundamentales de Yo creo en ti.
Ese
afán documentalista se evidencia sobre todo en el principio de la película,
cuando una voz en off nos explica que la historia se basa en hechos reales
(cambiando el nombre de los personajes implicados) y que, en la medida de lo
posible, se ha rodado también en los escenarios reales. Esa misma voz pasa
luego a relatar los sucesos que dieron lugar al asesinato del policía Bundy
y la posterior detención de Frank Wiecek, como uno de los dos
culpables. A partir de ahí, el narrador callará hasta casi el final de la
película.
Sobre
esa pretensión de realismo en el cine negro de Hathaway, Carlos
F. Heredero y Antonio Santamaría, en su obra El
cine negro. Maduración y crisis de la escritura clásica, señalan:
“Esta
especie de documentalismo sobre los métodos policiales tiene sus orígenes en la
confluencia de varios factores que operan en una dirección convergente. En
primer lugar, la herencia documental que deja impresa sobre el cine y sobre la
sociedad americana los noticiarios de guerra de la etapa anterior. Después, la
necesidad de rodar en escenarios naturales como respuesta frente a las
limitaciones económicas para la construcción de decorados derivadas de la
inmediata posguerra y, finalmente, en un papel menos relevante de los que se ha
dado a entender en ocasiones, el eco sordo y muy atenuado que llega hasta
Hollywood del primer neorrealismo italiano a través de títulos como Roma,
ciudad abierta (Roma, città aperta, 1945) o Paisà (1946)”.
Sea
como sea, lo cierto es que el deseo de veracidad y el gusto por rodar en
exteriores fue una constante en la obra de Henry Hathaway.
En
el caso concreto de Yo creo en ti, el anhelo realista está muy bien afianzado por
la magnífica fotografía en blanco y negro de Joseph MacDonald y por su
utilización del juego de luces y sombras, con mayor incidencia del
claroscuro en escenas como las de la prisión
o en la dramática entrevista de McNeal con Wanda, la testigo perjura;
es decir, en los momentos de mayor tensión de la historia.
MacDonald fue uno de los grandes directores de
fotografía del Hollywood dorado y muchos de los más importantes realizadores del
momento lograron grandes películas con su colaboración: John Ford en Pasión
de los fuertes (1946); Elia Kazan en ¡Viva Zapata! (1952) o Pánico
en las calles (1950); varias de Edward Dmytryk, como Lanza
rota (1954) o El baile de los malditos (1958) por
la que MacDonald fue nominado
al Óscar,
etc. Con Henry Hathaway volvería a trabajar en Niágara (1953).
Dentro
de ese deseo constante de veracidad que impera en Yo creo en ti, es
especialmente interesante el momento en que Wiecek se somete al
detector de mentiras, porque quien realiza la prueba es, en un curioso cameo, el
inventor real del aparato: Leonarde Keeler, miembro del
Departamento de Policía de Berkeley (California). Keeler, actúa, además,
con sorprendente naturalidad; por ello, y por lo bien que transmite Richard Conte la angustia de su
personaje en semejante trance, son especialmente destacables estas escenas.
Y
también es interesante la visión, prácticamente documentalista, del
funcionamiento de un periódico en los años cuarenta, del barrio polaco de
Chicago, del mundo carcelario…
Otro gran mérito de esta película es el de las estupendas interpretaciones de los actores que acompañan a James Stewart: Richard Conte, Lee J. Cobb, Kasia Orzazewski y Helen Walker.
Otro gran mérito de esta película es el de las estupendas interpretaciones de los actores que acompañan a James Stewart: Richard Conte, Lee J. Cobb, Kasia Orzazewski y Helen Walker.
Richard Conte interpreta muy bien a Frank Wiecek, el joven delincuente en libertad provisional al que su pasado le convierte en víctima propiciatoria de un delito que no ha cometido. Conte fue actor habitual en el cine negro hasta la decadencia del género en los años sesenta; aun así, Conte siguió en activo, con desigual suerte, hasta que al final de su carrera logró uno de sus mayores éxitos interpretando a Don Barzini en El padrino (1972).
Lee
J. Cobb también
hace una buena actuación como redactor jefe que impulsa la investigación de McNeal.
Cobb fue uno de esos grandísimos
secundarios de lujo de la época dorada de Hollywood que mejoraban cualquier
película en la que participaban. Desde su debut en el cine en 1934 hasta su
prematura muerte en 1976, intervino en innumerables películas (con James Stewart y Henry Hathaway
volvería a trabajar en 1962 el La
conquista del Oeste. Llegó a ser nominado en dos ocasiones al Óscar
al mejor actor de reparto; una de ellas por su trabajo en la Ley
del silencio, en el mismo año, 1953, en que compareció ante la comisión
del senador Joseph McCarthy, donde delató a numerosos compañeros (al
contrario que James Stewart, republicano y patriota convencido, que despreció
la petición de John Edgar Hoover,
director del FBI, de denunciar a compañeros de profesión sospechosos de simpatías
comunistas).
Y
es de justicia reconocer el gran trabajo de la actriz de origen polaco, el
mismo que el de la mujer que interpreta en la película, Kasia Orzazewski, la conmovedora Tillie Wiecek, la madre
dispuesta a pasar su vida trabajando duramente para demostrar la inocencia de
su hijo. En el primer encuentro entre la mujer, de rodillas fregando, y el
periodista, la pobre madre ya demuestra toda su dignidad y coraje, que ganan
por completo el corazón del espectador, al responder a la pregunta de McNeal
sobre el origen de la recompensa que ofrece: “Yo trabajo. Friego suelos. En 11
años no he falté ni un solo día al trabajo. Lo gané hasta el último penique”.
Es esa feroz determinación de una madre la que da título a la versión española (el
título original, Call Northside 777, obedece al número telefónico que aparece en
el anuncio en el que la mujer ofrece la recompensa a cambio de una pista para
la absolución de su hijo).
Y
Helen
Walker como la esposa solicita de Jim McNeal, a cuyo sensato
consejo recurre el periodista en sus peores momentos de duda, como pone de
manifiesto la ingeniosa conversación de doble sentido que mantiene el
matrimonio ante un puzle:
Jim McNeal: Quizás podamos solucionarlo juntos.Sra. McNeal: ¿Qué pasa? ¿No encajan las piezas?
Jim
McNeal: Sí,
pero forman un tema equivocado.
Sra. McNeal: Las piezas no pueden hacerlo. Quizá tengan un enfoque equivocado.
Jim McNeal: Es difícil captar la imagen.
Sra. McNeal: Las piezas no pueden hacerlo. Quizá tengan un enfoque equivocado.
Jim McNeal: Es difícil captar la imagen.
Betty
Garde como la
testigo perjura Wanda Skutnik, y otro conocidísimo y genial secundario, John
McIntire, en un breve pero eficaz papel de fiscal interesado en que la
investigación de McNeal no prospere, completan el perfecto reparto.
Yo
creo en ti es una
buena película y parece justo recuperarla, tanto por sus propios méritos como
porque hace no mucho comentábamos una película, El gran carnaval, de Billy
Wilder, dedicada a los aspectos más negativos de la prensa. Yo
creo en ti equilibra la balanza, al reflejar la otra cara del
periodismo: el que lucha por esclarecer los hechos turbios y controlar a los
poderes públicos en bien de los ciudadanos. Y si bien Jim McNeal inicialmente,
cuando todavía considera culpable a Frank
Wiecek, muestra un cierto cinismo, plasmado en la frase que dirige a Frank en la cárcel, “El público lo que quiere es
emoción… Déjelo en mis manos”, lo que media entre él y el Charles
Tatum, el periodista sin escrúpulos de El gran carnaval,
interpretado por Kirk Douglas, es el abismo que separa a un hombre en busca de
la verdad y la justicia y otro dispuesto falsear ambas por lograr una noticia.
En
definitiva, Yo creo en ti merece ser rescatada del olvido porque tiene una buena
historia muy bien contada, a pesar de algunas concesiones finales al efectismo,
y muy bien interpretada. Y porque, aunque no sea su mejor película, es un buen
homenaje al que, además de ser uno de los mejores actores que el cine nos ha dado, fue,
en la pantalla y en la vida real, un hombre íntegro: James Stewart.
Yolanda Noir
Yolanda Noir