Semana pop: sábado

A vuelapluma, pero ahí vamos. El sábado es uno de los días más poblados. Acerco tres de entre tres mil, probablemente. (Más o mejor en los comentarios.)

Book of Saturdays

Estuve atento ese día. Nadie nos explicó que el sábado, inicio del fin de semana, era en realidad el fin de la misma, el momento en que YHWH, hastiado de sus ocurrencias, se vuelve saturnal deus otiosus. Un libro de sábados es un abanico de ocasos, finales disfrazados de penúltimas copas, sangre que va quedándose fría.

Un día todo lo que nos hacía olvidarnos de qué día era desaparecería, y el tiempo residual que supuestamente nos quedara para enjugar la pérdida sería ya una prolongación del trabajo, igualmente pautada y predecible. Ocio de unos, negocio de otros. And you make all your animal deals.

No faltan sectas que sostengan que el mundo se ha acabado y vivimos una prórroga. Ése (éste) también es un mundo sábado, epígono, un falso final de camino, con su post-rock, su postmodernismo, su segunda tra(ns)ición hacia lo mismo de siempre. Lo malo del mundo no es que acabe, sino que, agotado, persista. Lo malo del mundo es el mundo, esa tentación de hacerse una idea suficientemente aproximada de cómo funciona todo y qué parte nos toca en ello. Aceptar esa baraja de manos marcadas —saber que nunca podremos apearnos del tren inmóvil.