Mi retrato.

Apollonia Saintclair

El camino del exceso conduce al palacio del saber.

William Blake (otra vez)

1. Estoy aquí. Santa y Sana como prometía. No me he pintado las uñas ni me he dibujado los labios porque siento que todo ha de ser blanco como esta piel. 

2. Mañana llega Tao Lin, me ha escrito para pedirme un favor inocente. Viene para presentar Taipéi y el organismo ya me está temblando. Después nos vamos a Madrid con Ibrah, María y Carlos. ¿Literatura Alternativa o Alternativas a la Literatura? Ojalá nunca encontremos la respuesta.

3. He escrito cuatro artículos al día. He pasado 75 horas en la oficina esta semana. He hablado de chicas, de chichis, de chicos, de libros. 

4. Proyectos con Mai y conversaciones enloquecidas con Elena. Luego las preguntas de Isaac. Los ojos tristes de mis gatos. 

5. Soñamos con viajes a otras ciudades. Queremos dinero para poder marcharnos. Soñamos con cervezas todas las noches. Queremos otro hígado. También otro estómago.

Teresa o La Flor del Mal.

Yo recomiendo.
Y rezo:
que desde hoy Teresa sea sinónimo de Dios. Que desde ahora El Creador, sinónimo de Madre. Que desde ahora el William Blake de las letras españolas tenga forma de mujer. De poeta afectada. De oscura hacedora de versos y canciones. Pues eso es Luzbel de penumbra: un conjunto de poemas u oraciones, de sonetos e instrucciones para un arcaico ritual. El ritual de la poesía como invocación al cielo y a la tierra. El ritual cíclico de la sangre: dios, mujer o madre, qué más da, si desde hoy Teresa Domingo nos hace comprender que no importará el siglo o la tecnología hasta que el humano no descubra al fin los extraños temblores y milagros que bajo nuestra palabra/suelo resuenan. 

After Moon.

Sólo materia dormida.

Descomposición.

La fiesta portátil.

-Lo odio. Odio todo lo que hay en este museo. Ojalá pudiera explicar por qué. Todo está muerto. Somos momias.

-Corta el rollo. -Ruby tuerce el labio-. Lo que pasa es que todo es una puta mierda. Lo era entonces y lo es ahora. Me limpio el culo con toda esta mierda prerrafaelita. No sabéis la suerte que tenéis en España de no tener prerrafaelitas. Me cago en los prerrafaelitas y en el puto William Blake.

Javier Calvo

Lesbianas o no: parejas de chicas que molan. Enid y Rebeca, de Daniel Clowes. Margarita (Jenny) y Ruby, de Javier Calvo. Faye y Julie, de David Foster Wallace... parejas que nos ayudaron a perfilar a nuestras Djuna y Amanda, pues ellas no son más que una repetición de ese modelo: chica blanda y chica dura, chica masculina y chica femenina, chica punk y chica pija, chica nerd y chica bonita. Ayer terminaba el segundo relato de Calvo incluido en Risas enlatadas. Las protagonistas me recordaron a las de Ghost World, pero también a las de La niña del pelo raro (por ellas mi obsesión lésbico-ficticia). Las chicas de Calvo me invitaron a ser su amiga, la de ellas. A comprarme botas militares y a fumar canutos delgados mientras pisaba hojas secas sobre la acera con cara de mala leche. Las chicas de Calvo podrían tener la tez blanca. Podrían ser perfectamente como aquella otra que aparece en el vídeo de The Straglers. Strange little girl, where are you going? Además las chicas de Calvo viven en Londres y estoy segura de que si se rapan la cabeza llevarán tatuado en el cráneo el mismo dibujo que la niña del vídeo (ese corazón extraño que me quiero tatuar en el costado). Es la marca que todas las de su raza portan. Que todas las chicas extrañas, nunca tristes, portan. Todas las chicas que molan: las que viajan en autobús a ninguna parte, sin miedo y de la mano, sin miedo, de la mano, sin miedo a ninguna parte.

Road of Excess y otros poemas

http://www.losnoveles.net/2008/2009ielmiguel.htm

Cerca de mi corazón.

Van Gogh

Alegre, Gorrión Alegre,
debajo de las hojas verdes
un capullo feliz te ve,
veloz como una saeta,
buscar tu cuna pequeña
cerca de mi corazón.
William Blake

Silueta en la hierba.

Las raíces han abierto tu garganta.