Homo sapiens

Pretensioso, o Homo é só um primata nu 

Porém se alastrou no planeta como peste

Mas, diferente da fauna, roupa ele veste

De preferência não come alimento cru.

Contudo, a consciência lhe traz agonia

Estressado, todo tempo consulta a hora

Deseja achar que controla tudo, e adora

Crendo, se mais tempo tivesse, mais faria.

Inventou o pesadelo, tal como a cerveja

Dissoluto, vai pregando uma vida austera

Diz gostar da paz, embora guerreiro seja.

Mesquinho, mas neste Planeta marca era

Nada fala, mas se acha do bolo a cereja

Da mal a pior, neste planetinha impera.

Gullar

Quando um poeta morre, uma estrela aparece

Fixa e transcendente no vasto firmamento

Será o cosmos reconhecendo no momento

Este bardo falecido que resplandece?

Então lá, Ferreira Gullar tomará assento

Onde por certo brilhará quando anoitece

Quando, na noite, vai colhendo sua messe

Espalhando poemas sujos pelo vento.

Porém o bardo fecundo não se vai, apenas

E deixa trabalho que pra todos cai bem

Os versos homéricos e as rimas pequenas.

Mensagens, todas obras de Gullar contém

Exaltadas umas, outras de feições serenas

Contudo, inspiradas e brilhantes também.

Solucionática

Existe uma lenda tribal africana, a qual conta que pai, avô e filho estavam num pequeno barco prestes a afundar no caudaloso Okavango. Apenas o pai sabia nadar e podia salvar um dos restantes: seu próprio pai, ou seu filho. A sua consciência lhe dizia que ambos eram igualmente importantes, mas ele salvou seu próprio pai. O velhos, naquela tribo, eram depositários de toda a sabedoria e, sem eles,  a própria tribo perderia sua identidade e estaria fadada a desaparecer.

Hoje as coisas são diferentes na tribo internética, então fiz um soneto que esclarece como aconteceu recentemente na África quando um homem branco, seu filho e seu pai foram encurralados por um leão feroz e faminto:

Perigo de morte a todos naquele grotão

Encurralados os três no interior do mato

Pois faminto a espreita estava um leão

Pai, o menino, o avô com medo de fato

Como fazer? Alguém seria sacrificado

Para que se salvassem os outros dois

Seria o avô querido ou o filho amado?

Qualquer solução dor causaria depois

O pai, aos céus, fazia pungente oração

Pedindo resposta para tal problemática

Porque parecia inviável qualquer opção.

Não via como podia empregar uma tática

Mas de repente ouviu-se a voz do ancião:
Salve o menino, ele conhece informática!

Réquiem para um polímata

A humanidade segue seu rumo normal, produzindo homens também normais como eu e grande parte dos que vivem neste planeta. Mas, as vezes, por um capricho que foge a nossa compreensão, surgem vultos acima de todos, que fazem sombra aos comuns mortais.

Foi assim no passado, como é assim no presente, dentre os bilhões de seres que por aqui trafegam, uns poucos, bem poucos, se enquadram na categoria de gênios.

Tive a ventura de conhecer, trabalhar e conviver com um prócer do quilate de gênio: o polímata RODOLFO RODRIGUES BARCELLOS, que ontem nos deixou. Barcellos, como sempre o chamamos, oficial da Força Aérea, era um exímio profissional de aviação que deixou marca por onde passou; violonista talentoso; conhecedor profundo da teoria musical: autodidata, fluente em inglês, falava e escrevia como fora sua primeira língua; excelente jogador de xadrez; poeta inspiradíssimo; escritor de ficção científica; espírito generoso; blogueiro prolífero; sujeito amigável, super inteligente; arguto; franco; cético; filósofo; bem humorado; fantástico contador de casos; tranquilo e muito mais. Era meu guia, se é que se pode dizer assim. Escreveu o prefácio de meu primeiro livro.

Foi-se o Rodolfo Barcellos, porque a morte é a única e indelegável certeza desta vida. Hoje nosso planetinha azul ficou mais pobre e bem mais triste, e Érato tem menos um vate a sua disposição para os vagares idílicos de seus versos.

O espaço que esse amigo ocupava estará para sempre vazio. Vai, meu amigo! com a calma a reflexão e o espírito inquisitivo que sempre te acompanhou! Nós ficamos aqui nesta dimensão aguardando o dia que também seguiremos esse caminho que ora se inicia para você. Aos seus familiares, nossos sentimentos.

Jair & Brandina.

A merda continua

De Brasília emana o grande cheiro,

Lá onde o maldito caldeirão cozinha,

Não se sabe se da privada ele vinha,

Entretanto, embostece o país inteiro.

Tornou-se esta nação fedido bosteiro,

Que duma fatal catástrofe se avizinha

Entre merda e o político não há linha,

Mas um entrelaçamento verdadeiro.

Brazucas no exterior envergonhados,

Aos estrangeiros não têm explicação,

Por essa cagada em todos os lados.

Se bosta fosse bala e político canhão,

Garanto-lhes, eleitores acomodados,

A bem da pátria faríamos a revolução.

Nossa Alma

Nossa alma essa entidade tão passiva

Quando silenciosa nosso corpo habita

Certamente com seus dotes ela cativa

Outra alma que lhe pareça mais bonita.

Talvez numa relação um pouco lasciva

Na qual a nossa preciosa alma acredita

Essa bonita interação tão discreta viva

Sob nenhuma norma até então escrita.

E, nada disso nos deixa amargurados,

Somos veículo que alma anda apenas

Por mais que tal não tenhamos anelado.

Porque se as almas não são pequenas

E que nós estejamos de vida animados

As relações corpo/alma serão serenas.

Tiradentes diria:

Queríamos altos desígnios para o país

Sacrificando até própria vida para isso

Libertar esta pátria do garrote, eu quis

Contudo sucedeu-me um povo omisso.

As vezes pergunto: O que foi que eu fiz

Criando para os lusos aquele reboliço,

Tentando desligar a Colônia da matriz

De acordo a devaneio de meu toutiço?

Agora não adianta chorar as pitangas

O povinho merece o governo que tem

Esta petezada é o rebotalho da ganga.

E a fina essência da escória também

O qual afana do povão e ainda manga

Pouco ligando pro futuro que não vem.

À redenção dos nativos

Hordas de bárbaros navegantes lusitanos

Ousando cruzar mares nunca navegados

Jactaram-se ao verem seres “subumanos”

Envergando pouca roupa ou até pelados:

Deus os fez para que nos sejam escravos

Incapazes, que vão nos servir no trabalho

Acontece que índios são guerreiros bravos

Driblaram aquele luso navegante paspalho.

O explorador que só moleza e ócio queria

Índio rebelde e determinado aí encontrou

Nada do que o tolo lusitano dizia ele fazia

Depois, o guerreiro no mato se homiziou

Infernizando a vida do europeu em razia

O português inútil quase à terrinha voltou.

Mais um record brasileiro

O “Guiness Book” registrou o maior lançamento de cuspe a distância: 

Na câmara federal, um deputado cuspiu da extrema esquerda e conseguiu atingir a extrema direita no plenário.

Acróstico

O metalúrgico era esperança linda

Prometia-nos só probidade e lisura:

O meu mandato a corrupção finda

De tal modo como o povão procura.

E o Pindorama vai melhorar ainda

Respeitante a administração pura

Conosco a incúria não é benvinda

Onde o PT vai, não existe aventura.

Resto de corrupção que aqui havia

Representa para nós muito desafio

O corrupto sentirá severa antipatia.

Mas piorou, agora o roubo é um rio

Petezada vai afanando em demasia

E da justiça não se ouve nem um pio.

A megera não larga o osso

Apegou-se ao Alvorada, a incompetente

Morre incrustada no poder se preciso for

O poder corrompe, ainda mais essa gente

Confesso, político assim me causa terror.

Refém da própria incúria e da necedade

É um carcinoma que deverá ser extirpado

Incluindo esses energúmenos da lealdade

Apenas desse jeito o país será libertado.

Senhora que jamais o executivo exerceu

Ela ao poder foi alçada pelo sapo barbudo

Assim, ao mais alto cargo ela ascendeu

Contaminada pelas maracutaias, contudo.

Hoje, mal pendurada, a mocreia balança

Aos bilhões pros vis deputados ela lança
Nunca se fez tamanho afano e lambança

De uma incompetência assustadora e vil

Ousa achar que a crise não lhe compete

Um dia culpa um, noutro a culpa é de mil

Mas se algo der certo, dela será o confete.

A rainha da cocada preta se acha, a rufiã

Refestelada no Alvorada, tal uma estrela

Alguém já lhe disse: não terá um amanhã

Inclusive, todos pela costas querem vê-la.

Nas suas noites mal dormidas ela delira

Hoje o congresso não me tratou tão bem

Acho que eles cansaram de tanta mentira

Depois, por certo vão me cassar também.

Agora devo pegar aquela afanada grana

Comprarei todos com auxilio do Luladrão

O que não quiser a bufunfa é um sacana

Contudo terei uma maioria na minha mão.

A estratégia será: é dando que se recebe

Dou a grana e o corrupto curva a espinha

Assim como pássaro na minha mão bebe.

Parlamentar é somente um trombadinha.

Reiterando que daqui ninguém me deleta

Eu, entretanto, a vontade do povo ignoro

Tento, por todos os meios, dobrar a meta

A menos que tudo dê errado, daí eu choro.