RETRATO DO GRANDE AMOR JEANNE HÉBUTERNE, 1917

Nas mãos de Modigliani

Todas as suas mulheres ascendiam às alturas

Aos seus olhos, para que todas tivessem

Um pescoço tão fino, um pescoço que chegava

Ao céu, as mulheres de Modigliani

Seriam Nefertitis, cresciam

Num instante entre os seios e a cabeça

Todas expostas

Com o olhar azul voltado para dentro de si próprias.

19/08/2018

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DUAS CRIANÇAS NA ESTRADA DE CHARTRES

Olhando esta pintura não penso em Soutine

Penso nas crianças como um epítome

Da ternura de mãos dadas, a menina com o verão

Estampado no vestido, nos olhos

Do menino o campo fértil, olhando esta pintura

Quem são estas crianças? Estão perdidas?

Regressam a casa

Ao fim de o mundo inteiro?

22/03/2018

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MULHER

“Fragile, opulenta donna, matrice del Paradiso”

Alda Merini

Não és assim tão frágil como dizem

Aqueles que espreitam ainda através

Das árvores do Paraíso, depois de tudo

O que se passou és um grão de dor

Nos olhos de Deus, o teu sexo fraco

- ainda dizem, É mais forte do que o nosso

A maravilha é que tu sabes chorar

E são as tuas lágrimas que ainda regam a terra.

07/03/2018

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SYLVIA PLATH ON THE BEACH (27/10/1932 - 11/02/1963)

À beira do mar, na areia do meio-dia

Os teus lábios mantêm um sorriso inconsumível

Nem o vento arranca fios de ouro aos teus cabelos

Na pose de quem tem os olhos nas coisas singulares.

Todo o princípio da poesia

Sob a capa transparente do sol ao longo do teu corpo

Preparavas o salto felino da beleza

Que ainda hoje nos devora.

11/02/2018

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VAN GOGH

(Furacões Katia, Irma e José)

Vivia no paraíso até que o inferno destruiu

A sua orelha, as cores

Abundantes e os ares azuis do mar

As searas de corvos sobre a sua cabeça

Haja arte

E houve os céus a entrarem em colapso

Em fusão nuclear a rebolarem nos ventos

Haja trevas

E houve montes de feno no lugar das estrelas.

08/09/2017

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RODOLFO E MIMI

“La più divina delle poesie

è quella, amico,

che c’insegna amare!

(Rodolfo, “La Bohème”)

Viveremos num castelo no ar, viveremos nos olhos

Um do outro, ébrios com o vinho

Que baste da palavra amor

Do silêncio das nossas mãos

Madrugada nenhuma deverá separar-nos

Do branco dos nossos sonhos, nem da fortuna

De uma noite de lua.

22/07/2017

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POEMA DA RECÉM VIUVEZ

(Marc Chagall)

O que farei depois de partires, ninguém

Sabe, apenas nós por uma telepatia

De mãos, de olhares, de beijos, de risos

De caminhar

Sobre as mesmas pedras, ninguém saberá

É um segredo que o sangue guarda

Como aquele que Deus retém nos lírios do campo

Que os veste gloriosamente como nem um arco-íris

Ou nas aves que distinguindo o trigo e o joio

Ainda assim encontram o seu festim.

Outra coisa não farei depois de partires

Senão olhar todos os levantes

Na esperança da aurora.

08/07/2017

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A DESPEDIDA

(Fotografia da Web)

Chegaram à estação, ainda a tempo

De nenhum ruído sobre os carris.

Beijaram-se e o beijo pôs os lábios

Sobre os lábios, e assim o que beijaram?

A carne, o sorriso, a vida

Na respiração ou o silêncio

E a ausência futuros? A única lembrança

Que teriam era o dom do corpo

Que abraçavam e não alma pura.

20-11-2016

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O AMOR

para uma jovem que morreu velha, Amy Winehouse,

Amor é a mão perdida dentro

De um coração, que procura alcançar

A mais dolorosa profundidade, Amor

É um jogo que se perde

Na dependência do outro, perde-se

Em nós entre a alma e os olhos, Amor

Pode ser alguém desaparecer dentro

 De alguém, ao dançar sozinho um tango.

16-7-2016

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RECUSA, com uma epígrafe de Countee Cullen

RECUSA

 “We shall not always plant while others reap”

Countee Cullen(New York, 1903-1946)

Nem sempre vamos plantar, para outros colherem

Nem sempre deitar árvores abaixo, para outros 

entalharem na madeira as formas

dos deuses ou demónios que trazem nos dedos

Não será para sempre

que vamos levantar do mar as pérolas

para outros costurarem a beleza

Nem sempre ver

como a Esfinge, o que outros não conhecem

Chega de construções para outros fazerem tabula rasa.

04-02-2016

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ORAÇÃO FEITA PARA UM ESPELHO

Graças te dou, a Ti, que estás desse lado

porque não sou como os outros, A minha ganância

é comedida,  A minha  justiça é de pedra

Não sou adúltero, A não ser comigo mesmo

e com a minha beleza.  Jejuo

para fazer compreender ao pobre que a fome

nos disciplina o corpo, Dou o dízimo de tudo

dos meus dez dedos, um

é teu e serve para apontar o erro alheio, Dos outros

não há ninguém que não seja publicano.

29-12-2015

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PARIS AT NIGHT, LONELY WOMAN WAITING

Os anjos têm esquinas onde encostam as asas e o silêncio

da sua solidão. São anjos que esperam

 quem possa levar o seu corpo, e o seu coração

sozinho é uma sombra dentro do peito.

Anjos que não recusam as suas asas, o sonho de um dia

que virá e serão alegres como o ser feliz, quem disse

que os anjos não têm esquinas na noite

com a escuridão iluminada.

09-12-2015

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(Arte: Fotografia de Adolfo Kaminsky, 1946)

GROUND ZERO

Nunca se sentiu tão próximo da Vida
e próximo da Morte
lá em baixo.

Nova Iorque, 24-7-2015
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DOM QUIXOTE SEM REALIDADE

 “e não durmo, abrasado, e janto apenas nuvens”

Carlos Drummond de Andrade

Vive, ainda, num lugar da Mancha, de cuja

Imortalidade só um nome resta, o Quixote

Só a lança e a espada são reais nas suas mãos            

Metal a balouçar no vento

E Rocinante

No qual cavalga toda a Espanha

Cinquenta anos, seco de carnes, rosto

Enxuto, olhar rijo contra moinhos

Vara de porcos e odres de vinho

Mulheres?  Só uma

Dulcinea,  que no coração do Quixote

O tropel acalma das vitórias.

20-03-2015

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CALEB

“Há anos que escrevo o mesmo poema”
J. T. Parreira

Sou ainda o mesmo que fui outrora
ainda hoje os mesmos olhos
olham por dentro das mesmas pupilas
e procuram o mesmo infinito

há quarenta anos que sonho
o mesmo sonho
que este passeia pelo monte e lhe cria
um nome, Hebron,
e o soletra letra a letra,
como o nome de um amigo, com
o mesmo suspiro em silêncio

há quarenta anos que espero
então era soldado e lavava
a espada no sangue de gigantes
hoje lavo-a na chuva
que se acumula no vale

sou o mesmo rosto furtivo
à viragem do vento e recalcitrante
à passagem dos dias

há anos que escrevo o mesmo poema
que fala de promessas e de campos largos
e montes para conquistar
a mão do Senhor abrindo a minha
a pulso no papiro

os cabelos que hoje são brancos
já o eram então há quarenta anos:
embora mais longos

© Rui Miguel Duarte
6/03/2015

O TESTAMENTO DE REMBRANDT VAN RIJN

Arte: Rembrandt, A Ceia de Emaús

Deixou os discípulos de Emaús

no cavalete, encostados

outros quadros ao silêncio, a aparição

de Cristo no horto, a lembrança e os traços da morte

nos seus claros-escuros, deixou algumas roupas de linho

ou lã e as cerdas dos pincéis, as suas coisas

da pintura, no seu nome as águas do Reno  

Poucas coisas

ainda assim maiores do que a miséria.

O4-O2-2015

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A VIRGEM DE LEONARDO

Tem um par de olhos  quase obscenos e um sorriso

Enigmático, onde tocam

Os pássaros desocupam os ramos, despem

Os nossos ouvidos de ressentimentos

Sobre o dia que passa

Rasgam a carne, tiram o coração do sério

Do seu batimento

Absorvem

Todo o ar à nossa respiração

Sob a ausência do seu par de olhos e do sorriso

Quase obscenos

Quando se afastam morremos

Em silêncio, sem memórias.

21-11-2014

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a desimportância de ser poeta

(talvez dedicado a Manoel de Barros, 1916-2014)

Que me perdoem os apanhadores

das grandes frases, os filósofos

de banhos de areia na grande praia

argelina de Camus, que me perdoem

os pregadores massivos de Facebook

Os apanhadores de estrelas

nas poças de água que a noite não consegue

perturbar, prefiro estes a todos os outros

E ainda fico extasiado com o chamamento

da minha gata, sentada com os olhos

fixos a olhar-me e a miar as suas próprias palavras

para eu a seguir  e vê-la comer – dou comigo

a entender  sua linguagem, e por mais

que me digam o contrário, só o Homem

é selvagem.

14-11-2014

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UMA PALAVRA

Estamos desprevenidos e uma palavra 
Que parece não fazer falta, força o tumulto
Na corrente profunda da alma, paira
Acima do tempo, uma palavra simples
Que começa nas franjas do sangue, Mãe
Como Hoffmann perdido sem reflexo no espelho
Olho-me e estou órfão
Agora que a morte cortou o cordão umbilical.



20-09-2014
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O SEGREDO

Poema de Charles Bukowski

Não se incomode, ninguém tem

a mulher mais bela, não é verdade, e

ninguém tem qualquer estranho e

escondido poder, ninguém é

excepcional ou maravilhoso ou

mágico,  apenas parecem ser

é  tudo uma fraude, cada um com a sua,

não compre nem acredite.

o  mundo está cheio de

biliões  de pessoas cujas vidas

e mortes são inúteis e

quando uma dessas se distingue 

e a luz da história  brilha

iluminando-a, esqueça, não é

o que parece, é só

outra ficção para enganar tolos

novamente.

não há super-homens, não há

mulheres formosas.

pelo menos você pode morrer

com

esta verdade

esta é a sua única

vitória.

©  Versão minha