GUILLERMO SAAVEDRA Yo quisiera morir completamente

Nisman y amigas

HABLA UN MUERTO QUE VUELVE EN LA RESACA

Yo quisiera morir completamente
de una vez y que todos mis entuertos
ya no vean la luz. Pero esta gente
de Clarín no me deja en paz ser muerto.

Cada vez que Cristina los emboca
me sacan del cajón desesperados,
les dan cuerda a los jueces y convocan
a un montón de peritos entalcados.

Yo morí por mi mano, perseguido
por la Bullrich y Alonso. Esas dos parcas
me limaron los sesos. Embutido

en un limbo estratégico, los garcas
me rostizan cual pollo convertido
en emblema moral, en una marca.

Escribe Guillermo Saavedra: “Publiqué el siguiente soneto en mayo de 2018. Vuelvo a publicarlo hoy porque, desgraciadamente, hay muertos que no terminarán de morir mientras la derecha lo considere necesario.”

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

GUILLERMO SAAVEDRA Cuando se vaya el invierno

MUGROSO COMODÍN DEL MILICAJE

Sórdido facho envuelto en radicheta
que impávido al perder un submarino,
dejando en vilo a cientos de argentinos,
se fue a jugar un pleno a la ruleta.

Alegre represor de cordobeses,
amigo del torturador Menéndez,
maestro de la estafa allá en Corrientes,
acá no pierde el tiempo en boludeces.

No le bastó hacer desfilar a Rico
y la jangada entera de golpistas:
fungiendo de tucán revisionista,
¡dijo que el de Aldo fue episodio chico!

No será Rico, Aguad, ni será escaso
el choto que arderá en tu culo raso.

CHAMUYO DE UN CIPAYO EN FALSA ESCUADRA

Un mascarón de proa de inodoro,
loza fatal mascando mal su mierda,
derramó hoy, en Tucumán, su lerda
y absurda cantilena como un loro:

duranbarbeada ristra de memeces
buscando unir la gesta independiente
al cipayismo obsceno y obsecuente
de abrirse bien de gambas y con creces.

Palabras como aviesas ensaimadas
pensadas para el pánfilo globerto
que duerme con los ojos bien abiertos,
hundiéndonos a todos en la nada.

Prepará bien tu ojete para octubre:
te vamos a empomar hasta las ubres.

CHOLGUITA DEFECANDO PUS EN TWITTER

A costa de su cara de toronja
clavada en el upite de una monja,
este sorullo envuelto en una esponja
defeca en twitter sordidez en lonjas.

De inválida PROsapia este entenado
mediocre como un pijo desganado,
más gris que el cielo gris en día nublado,
supura su idiotez con desenfado.

Ayer quiso gastar mierdosamente
al bueno de Juan Carr que arropa a gente.
Parece que esta cholga se resiente
cuando alguien se comporta dignamente.

Su culo de mandril fuera de talle
perforarán mil pijas de la calle.

CIELITO DE INVIERNO II

Cielito, cielo que sí,
cielito de un triste invierno,
con los pobres en la calle
y la mierda en el gobierno.

Cielito, cielo que sí,
cielito de Zacaríaz,
muriéndose sin remedio
en la noche oscura y fría.

Cielito, cielo y más cielo,
cielito de las escuelas
con ratas y gas cortado
sin que a estos turros les duela.

Cielito, cielo argentino,
cielo con sol eclipsado
por una runfla de garcas
que oscurece al más pintado.

Cielito, cielo y más cielo,
cielo gris y funerario.
Las armas que ellos confiscan
se las robó un funcionario.

Cielito, cielo con rejas,
cielazo de nuestros presos,
la Milagro y tantos otros
sin el debido proceso.

Cielito, cielo dolido,
cielito del entreguismo
de un Gato capón y lelo
que nos arroja al abismo.

Cielito, cielo que vamos
a dar vuelta esta tortilla.
Cuando se vaya el invierno,
terminarán de rodillas.

AL MALTHUSIANO ROBO-MI-PASTEL

Mierda sojera, Robo-mi-pastel,
chancro transgénico en su carrusel
gira esputando su saraza infiel
mientras los pobres cuelgan de un pincel.

Lavando guita el cheto de papel
y haciendo mierda el campo sin cuartel,
con su voz facha a lo Miguel del Sel
su ideología turra como él

nos comunica en frases a granel,
usando el verbo más siniestro y cruel:
“Es un placer ver DESAPARECER
a tantas pymes de poco cartel”.

Tu culo roto, Robo-mi-pastel,
a la negrada servirá de hotel.

CIPAYA ENTREGA EL CULO EN LA EMBAJADA

Sorete ensanguchado entre banderas,
más cerca del Tío Sam que de Belgrano,
la Pato, de cowboy, sin vaso en mano,
brindó su dependencia pedorrera.

Extática, posó para la foto
junto a un embajador del craso imperio
y en plena profusión del climaterio
casi se preña de cuidarle el choto.

Eufórica y telúrica a su modo
–su patria queda al norte de Tijuana–,
con cara de tragarse una banana,
Patito derrapó empinando el codo.

Horadarán tu almeja represora
mil chongos con mil táser, vieja lora.

LA FAMILIA FERNÁNDEZ

Juntitos, juntitos, juntitos...
Cristina con Alberto,
cuatro sapos y a ganarles la elección.

Juntitos, juntitos, juntitos,
unidos descubrimos lo hermoso
que es vivir de una ilusión.

De vice, Cris es fija,
Alberto es un primor,
la gente está dichosa
y el Gato, bien capón.

CIELITO PATRIÓTICO

Cielito, cielo que sí,
cielito del nuevo invierno,
de anocheceres tempranos
pa’ no ver a este gobierno.

Cielito, cielo que sí,
cielito del pobrerío
que en la calle se acurruca
descoyuntado de frío.

Cielito, cielo que sí,
cielito de allá en La Plata:
mientras hay miles sin luz,
lo condecoran a Batman.

Cielito, cielo que sí,
cielito del sin laburo
al que esta runfla de garcas
le descompuso el futuro.

Cielito, cielo que sí,
cielito del juez Padilla,
que no afloja un solo tranco
aunque le saquen la silla.

Cielito, cielo que sí,
cielito de una esperanza:
unidad para ganarles
y dar vuelta la balanza.

Cielito, cielo que sí,
cielito del nuevo invierno:
en el baño y sin estufa,
me cago en este gobierno.

UN MÍNIMO ALFAJOR NEGACIONISTA

Funesta nimiedad desdiputada,
oscura flema mal alfajorada,
campeón antipiquetes de avanzada
y por lo tanto unido a la manada

de garcas con las bolas disecadas
y chetas con la argolla suturada
que cortan el país en rebanadas
acaba de lanzar una putada:

que basta de esa cifra calculada
por zurdos y viejitas alocadas
de treinta mil personas secuestradas
violadas, torturadas y matadas.

Lopérfida garlopa envenenada:
las Madres con tu culo harán frazadas.

SETENTA BALCONES Y NINGUNA FLOR REVISITADO
(Una contribución al suicidio de un cambiemita bonsai)

Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ningún Pinedo.
¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el suicidio, o es que están en pedo?

La piedra desnuda de tanta tristeza
¡dan una tristeza los negros balcones!
¿No hay en esta casa un samaritano?
¿No hay algún peroncho lleno de ilusiones?

¿Ninguno desea ver cómo se tira
este irrelevante enano de jardín?
¿En la piedra blanca ver cómo delira,
y desde lo alto lanzarse por fin?

Si no le abren paso, cuando les ganemos,
no será posible ver hecho un tereso
a este minigarca miembro de Cambiemos...

¡Setenta balcones y ningún Pinedo!

UN CHETIGATO MEA EN LA BANDERA

Un calamar sin tinta, chetigato,
en medio de la nada y con Bandera
llorando confinada en la fiambrera,
frustró campaña con su culo chato.

La falta de laburo, el descalabro
del ispa en cuatro años de choreo,
para este petit-suisse del mercadeo,
es obra de Moyano el Gran Macabro.

Con la Patito Taser y la ausencia
de toda simpatía rosarina,
este trozo de mierda peregrina
graznó inmoral que “vamos a conciencia”.

Perforará tu culo de marrano
la pija vengadora de Belgrano.

LA CHETIOSCURIDAD QUE NOS REGALAN

Mientras en cada pago los sacuden
con enemas de votos muy peronchos,
guardándose el cuchillo bajo el poncho,
los cambiemitas reptan y percuden.

Pichoto ya decora suvenires
que el turbio ecuatoriano mercadea
y que la truchiprensa trapichea
para un electorado de faquires.

En medio de estas y otras operetas,
un apagón letal detiene el ispa
y un Lopetegui lívido y sin chispa
sale a gorjear sarazas en chancletas.

Saldaremos con gas toda esta estafa:
en cada cheticulo una garrafa.

RESPONDO A UN BUEN AMIGO Y AGRADEZCO

Un soneto me manda a hacer Olaso
y con ganas empiezo este cuarteto:
sin pretender ser Lope, no es aprieto
embutir a medida mis fracasos.

Ya mandé cuatro versos bien dudosos
y otros cuatro liquido agradecido
a todos los amigos tan queridos
que mandaron saludos afectuosos,

haciéndome un lugar entre los muchos
y buenos escritores de estos pagos
(si bien hay Andahazis y otros truchos,

también los hay excelsos y hasta magos).
Me quedan solamente dos cartuchos:
díganme si hay catorce o yo divago.

Estrambote:
¡Qué soneto educado, cuántos rulos!
Por una vez no rompí ningún culo.

GARUFA REVISITADO
(A propósito de un turro calafateado de candidato a vice)

De todos los soretes, sos el más mierda
y te llaman Pichoto por lo traidor.
Tenés menos votantes que la ultraizquierda
y la lealtad en ayunas como Vandor.

Armaste en Río Negro un lindo curro
y usaste el kirchnerismo de trampolín.
Después del 2015, como buen turro,
jugaste pa’ Cambiemos de comodín.

Pichoto, pucha que sos bien jodido…
Pichoto, vos sos un caso perdido.
Tu vieja... dice que sos un bandido
porque supo que a Mauricio
le chupaste… el canuto en un zaguán.

Horneás en el Congreso roscas vienesas
y sos para los garcas un orinal;
sos capaz de cantarte La Marsellesa
mientras le das el orto al Capital.

En la magistratura seguís currando,
no hay nada que detenga tu vocación.
Y al entrar a tu casa tu culo blando
decís: “Soy un sorete sin parangón”.

Pichoto, etc....

METABOLISMO DE UNA PICHIMIERDA

Hagan tacto rectal al peronismo:
lo que queda en el guante es un Pichetto,
un pedazo de mierda oscuro y neto,
ajeno ya del todo al organismo.

Observen cómo el guante al ser lavado
entrega con alivio la excrecencia
que, libre ya del látex, se aquerencia
en el culo de un Gato constipado.

En su nuevo contexto, no lo pierdan:
entre tanto sorete vitalicio,
este elástico resto excrementicio
ya destaca en el podio de la mierda.

Sangrará su culito transformista
trincado por los votos peronistas.

UNA MASSA INDECISA Y VANIDOSA

Esa Massa que espesa no se deja
amasar en la mesa de Fernández
es un mazo insumiso, con dos grandes
y embalsamados huevos en bandeja.

Y es el peso tremendo de esas bolas
tristes, lerdas, tullidas, vanidosas
lo que explica su inmensa y tan odiosa
morosidad de mico con victrola.

Cual Lenin invertido avanza un paso
adelante y recula dos casillas,
orientando su escroto con sombrilla
en todas direcciones, por si acaso.

Igual te tragaremos, sapo Massa,
amansando tu culo de torcaza.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

GUILLERMO SAAVEDRA Está fea la cosa

A UN PEQUEÑO TERESO CON AJUSTE

La breve humanidad de este sorete
devenido Ministro de no Haciendo
otra cosa que continuar cojiéndo-
nos a todos a pulso y con membrete

hoy se acercó otro paso hacia el abismo.
Reunido con un grupo de empresarios,
alzando el garfio zafio de corsario,
su voz de marioneta con bruxismo

graznó como quien caga entre los yuyos:
“¡Nunca se hizo ajuste como este
sin que caiga el gobierno!”. Que te presten
otro culo, Dujovne, porque el tuyo

va a quedar malherido cuando pierdan
y te hagamos tragar tu propia mierda.

A UNA VIEJA SOFÓVICHA PETERA

Después de haber rifado el culo propio
y tras recauchutarlo en santa misa,
un gato arrepentido catequiza
prohibiéndonos el culo y hace acopio

de estrábicas metáforas con vasos
de culo para arriba. Pareciera
que esta otrora sofóvicha petera
ahora mira con pánico el pedazo.

Vidriosa militante antiabortista,
le teme al sexo hablado en las escuelas.
Rabiosa defensora de Videla,
profesa la picana evangelista.

Vas a morir, Barreto, ajusticiada
por el culo con hostias consagradas.

A UN RACIMO DE GORDOS ENTREGUISTAS

Caterva de Garompas Timoratas
plegadas en sus propios culos tuertos,
son virus, ex triunviros, son pejertos
lastrando como tenias saginatas.

Dos años masajeándose las bolas,
dos años y diez meses hasta un paro,
huelguita paseandera y con reparos:
“¡Muchachos, negociemos, no hagan olas!”

Y ahora, reculando y en ojotas,
acaban de entregar alegremente
la lucha y los reclamos de la gente
por un bono pedorro y en dos cuotas.

Enciérrense y no salgan, mierda espesa:
van a quedar sin culo y sin cabeza.

“ESTÁ FEA LA COSA”, MAULLÓ EL COSO

Desde el fondo oxidado de su uretra,
con su voz de puré contaminado
por el jugo rectal de un afiliado
y un aire de ladilla que penetra

cautelosa en el pubis de una monja,
el forúnculo en plan de presidente
se expidió una vez más como un demente
prendido con fervor a una toronja:

“Está fea la cosa”, maulló el coso,
como si comentara una desgracia
lejana en las planicies de Croacia
y no su propio oficio criminoso.

La cosa que le espera sí que es fea:
un choto bien cebado en gonorrea.

A UNA CAMPERA HEDIONDA EN SU DERRUMBE

En el Congreso hiede una campera:
está llena de mierda y graves pedos
que dan forma al obtuso Alfredo Olmedo,
desgracia elemental, lacra sojera.

Gargajo que avergüenza a su saliva,
machista sin orgasmos, resentido
negrero, mataputos, malparido,
xenófobo, milico, grasa ortiba,

ayer nos dio por fin una alegría:
rodeado por la mafia evangelista,
este escroto de huevos de golpistas
se vino abajo en plena santería.

Así vas a morir, triste tereso:
hundiéndote en tu mierda entre dos rezos.

SE SABE: QUIEN MAL ANDA, MAL SE TRAVA

Un émulo de Onán en motoneta,
frotándose en su púlpito decrépito,
acaba de estrolarse con estrépito
por perpetrar un tuit con la bragueta.

Ahíto ya de pijas, abrió el tuiter
queriendo denunciar a Garavano,
y el torpe y catastrófico gusano
posteó a una trava hurgándose el upite.

Coleóptero flambeado en mala leche,
marisco acalambrado en Radio Mitre,
jamón disfuncional y sin pupitre,
las redes hoy gozaron su escabeche.

Así vas a morir, mierda confesa:
clavado al espolón de una traviesa.

A UN TORDO VASCO, TURRO Y GENUFLEXO

Basta verle la cara de pescado,
triste boga frizada en la heladera
dispuesta a abrir sus nalgas a cualquiera
que abastezca su culo membretado,

en el que gira esquiva una veleta
moviéndose al capricho de los ricos:
esta ave negra besa con el pico
las vergas del poder que lo sujeta.

Cansado de mandar en cana gente
sin pruebas y sin fe, por “convicciones”,
ahora esconde tenaz los papelones
de Mariu Vidalita delincuente.

Morirás, Irurzun, vasca morcilla,
de exhorto perforado y de rodillas.

A UN NEGRERO CAPÓN Y MATAPUTOS

Bolso lleno de escrófulas golpistas,
flor milica crecida en la desgracia
de insultar con fervor la democracia,
de mentir patoteando a los petistas;

mataputos, racista y camorrero,
verga renga inflamada por O Globo
azuzando el fascismo de los bobos,
culo en llamas celoso de su aujero;

sarpullido irritado en la tortura,
maldicente cloacal, fruta vendida
en el triste mercado de homicidas
que hoy se crece, que duele y que supura:

morirás reculeado por mil negros,
con tu hijo, tu esposa y tus dos suegros.

A UN MEQUETREFE INFAME E INFATUADO

Con su nombre de pila y depiladas
sus cejas como un chulo de opereta,
esta esquirla mendaz de espiroqueta
con las nalgas al bies y enmantecadas,

esta iguana que trepa y no es cerveza,
este enser proctológico y confeso
con cara de galleta y poco seso
se atreve a convidarnos sus certezas:

“Que paguen los queridos ciudadanos
la falta de ganancias de los dueños
del gas y sus agentes panameños.
¡Igual, pagarán menos en verano!”.

Gaseado morirás, pila de mierda,
colgado por las bolas de una cuerda.

A UN AVECHUCHO CRUEL Y PATITIESO

Si es un Pato es criollo y patotero
esta carne de anchoa alcoholizada:
cada paso que da es una cagada
en la pálida vida del villero.

Chacinada en un bol de estreptococos,
esta fétida y podre butifarra
se atrinchera en la tele y despilfarra
cachiporras y estigmas a lo loco.

Hoy salió a revolear la muletilla
de la droga planeando una matanza:
“Son lo mismo los narcos y los transas
que te venden un faso en una villa”.

Patovica, patita patitiesa,
morirás con el culo en la cabeza.

Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…

GUILLERMO SAAVEDRA Si Ellos Son La Patria

DOMINATRIX COMIÉNDOSE A UN ENANO

Un cabezón jailaife y una urraca
empomándolo al pie de la bandera
hicieron de la patria una leonera,
del himno nacional, una matraca.

En plan de marioneta escabechada,
con voz de chaucha ausente y mal cojida,
el cabezón cantaba nuestra herida

como anunciando tierra liberada.

La esperpéntica urraca cabeceaba
cual perro de peluche en colectivo,
muy cachonda, en éxtasis masivo
de su culo de garca con ochavas.

Morirás, cabezón, lechuga espesa,
engrampado en un dildo a la francesa.

A OTRO TURRO FALAZ E INCONSONANTE

¿Con qué rima Sandleris?, me pregunto.
¿Con qué rima esa cara de oler mierda,
de estériles testículos a cuerda,
de perro abotonado con difunto?

¿Con qué rima Sandleris, con qué rima
este turbio inquilino del idioma?
¿O es otro turro en pasta que se asoma
sin nada que consuene y lo redima?

Basta ver su prontuario de escalope
de carne gorilácea enharinada:
toda la guita afuera amarrocada,
mientras nos garcha a todos al galope.

Mefítico Sandleris, cheto en caja

que rimas solamente por la raja. 

“I AM READY TO RUN”, GRAZNÓ UN CHORIZO

Con su lengua de trapo humedecida
en el jugo rectal de una francesa
que en el Fondo nos quiere y que no cesa
de dejarnos en bolas y sin vida,

esta flema envasada en impotencia,
farfullando en inglés lo que en castizo
no puede pronunciar, este chorizo
contuso de su propia inconsistencia,

pasándole la gorra a los patrones
del mundo y sacudiendo la alcancía,
“I am ready to run”, les prometía,
pensando en improbables reelecciones.

El pueblo, mientras tanto, contestaba:
“¡Te vamos a ensartar hasta las tabas!”

A UN SIRVIENTE SERVIL CON SEBORREA

Esa jeta de teta disecada
se dispara hacia un mate con tres pelos,
que son más que los fláccidos libelos
de su ingenio de brótola alquilada.

Y ese look de rodilla es un prontuario
que al igual que su nombre lo delata:
es la app genuflexa en modo “rata”
que filtra el vendaval de un urinario.

Ex plumín del panfleto de Massera
con Perfil de bragueta comatosa,
hoy consagra, con letra temblorosa,
a otra prensa mortal sus pedorreras.

Tendrás muerte servil, temprana y cruenta,
colgado del calzón de una sirvienta.

A UNA HIENA CON ROPA DE FAJINA

No es un pato ni un patio sino un pasmo
etílico y patético, luctuoso
por su metabolismo desastroso:
cada vez que reprime, tiene orgasmos.

Esta vinchuca otrora descastada
volvió al redil con ánimo exaltado
cargándose a los pobres jubilados
con su cara de concha inhabitada.

Ahora repta con ropa de fajina,
persiguiendo a supuestos extremistas
–aborígenes, narcos, ¡yijadistas!–
e inventando containers de Cristina.

Morirás en tu ley, sorete en hebras:
chapaleando en un balde de ginebra.

A UN MASCARÓN EUNUCO DEL FASCISMO

Medio polvo al azar, como al desgano,
fue la causa fatal del nacimiento
de esta nimia erupción del pavimento
fermentada en un nido de gusanos.

Lepidóptero gris de medianoche,
mascarón oxidado del fascismo,
onanista empachado de machismo,
chueco impar, menos baby que fantoche,

es el flujo radial de los taxistas
y el veneno puntual del resentido,
la resaca moral del malparido
y el requecho coral de los golpistas.

Morirás suicidado al ver tu facha
escurriéndose turbia entre tus cachas.

A UN GARCA EN FALSO TRANCE HOSPITALARIO

Te internaron de urgencia por si acaso
algún dios se dignaba a hacer justicia.
Pero dios está enfermo y tu codicia
sigue urdiendo voraz nuestro fracaso.

Seguirás por un tiempo en tu baldío
de millones de mangos escruchados
con la banca a favor. Pero cuidado,
pija endeble trincándose un vacío:

volverán los dolores a tu pecho
de carancho aterido y desplumado,
y tu vientre de bagre embalsamado
poblarán dos mil pólipos maltrechos.

Morirás, Nicolás, en tu escabeche,
en tu propia y baldía mala leche.

NI MANSO NI TRANQUILO: CHETO EN CELO

Tras tres años artríticos y astrosos
–que parecen tres siglos de calambres,
tres milenios colgados de un alambre–,
tras tres años de palos alevosos,

reculando en chancletas de manteca,
esta costra de un chancro incandescente
devenida en pedorro presidente
no se arredra y promete más jaquecas.

Inmune a las desgracias que ha traído,
prendido a un par de bolas mendocinas,
con su cara de asbesto vaticina:
“Les puedo hacer más daño, no hagan ruido”.

No morirás ni loco ni tranquilo:
morirás en gayola, culo en vilo.

A UNA GÁRGOLA ENFÁTICA Y NOCTURNA

Hortaliza agrotóxica y rastrera,
lamparón imborrable de la historia
de un país percudido en la memoria,
cataplasma sebácea y camorrera,

ignominia chaqueña, craso mueble
rematado mil veces en las urnas,
esta enfática gárgola nocturna
sancochada en retóricas endebles

volvió al circo a sudar adrenalina
sacudiendo los mocos del pañuelo:
“¡Soy actriz, como Tita, la Merello,
me divierten las crisis argentinas!”.

Que la muerte la tueste bien despacio
por su culo vandálico y batracio.

A UN BLONDO SALAMÍN PICADO FINO

Hay un boludo haciendo morisquetas
en la pantalla plana de la infamia.
Es mórbido avatar de una endogamia:
su madre al darlo a luz secó sus tetas.

Elongador peneano desgastado
de tanto estirar chetas, breves vergas
con éxito dudoso, solo alberga
un triste retintín recalentado:

“Pará, pará, pará”, chumba el cateto
así le manden fruta o flan casero.
Naufraga la verdad en su puchero
de sueltos animales con panfletos.

Fanfa sin fans, mamón de escaso tino,
morirás salamín: picado fino.

FORRO VENCIDO VUELVE A SUS FARMACIAS

Escroto abandonado en la pileta
de un telo marginal, triste banana
de yeso de hospital, a este Quintana
acaban de colgarle la galleta.

Alegre propulsor de la caída
del sueldo de la gente laburante,
este oscuro prospecto expectorante
se escurre entre dos negras escupidas.

Forro vencido en raja de muñeco,
placebo rancio, pócima en desgracia,
ya vuelve este negrero a sus farmacias
después de haber currado a palo seco.

Confeso hijo de Buda sin remedio,
que mueras como un chori: abierto al medio.

                         Guillermo Saavedra (Buenos Aires, 7 de octubre de 1960). Poeta, escritor…