Chuva de estrelas [Genesis, Rui Veloso]

 

PÚBLICO QUARTA-FEIRA, 11 DEZEMBRO 1991 >> Pop Rock

 

CHUVA DE ESTRELAS

 

Este Natal é uma fartura. É costume artistas consagrados aproveitarem a quadra para regressar às lides editoriais. Mas poucos terão sido os anos, desde a saudosa década de 60, em que o período deu origem a tamanha colheita de novos discos de artistas de primeiro plano (para já não falar de compilações de êxitos). Diz-se que foi da guerra do Golfo, que fez as grandes editoras atrasarem para agora o produto que se previa para antes ou a exigirem antecipações de artistas que planeavam lançar mais tarde.

É esta “rentrée” recheada de vedetas que se revê no presente “dossier”. Consideram-se os nomes mais sonantes, num plano internacional ou nacional, que acabam de editar trabalhos originais de estúdio ou ao vivo. Trata-se de cada um a título daquilo que é fundamental, ou seja, a sua dimensão de fenómeno mediático e comercial, recordando-se os antecedentes e o contexto que assistiram a tais retornos. Nessa medida, as avaliações dos discos respetivos passam para segundo plano.

Introdução não assinada de um texto coletivo, em que FM escreve sobre Genesis e Rui Veloso

 

GENESIS

 

 

Phil Collins, Tony Banks e Michael Rutherford chamam “nova era” ao período discográfico iniciado com “Abacab” e cujo penúltimo capítulo remontava a 1986 e a “Invisible Touch”, que, diga-se de passagem, foi número um em tudo o que é sítio. Os três Genesis enaltecem as virtudes do estúdio próprio, que, dizem eles, lhes garante um som impecável. Aliás, pode dizer-se que estão em condições de enaltecer tudo. Phil Collins, então, não tem razões de queixa.

Assim, os motivos que os levaram a não pôr, por enquanto, cobro ao dinossauro são de ordem exclusivamente artística. Faz-lhes falta o som de grupo, a companhia mútua, o acréscimo de criatividade segundo a lei de que “três cabeças trabalham melhor que uma cabeça só”.

“We Can’t Dance” é ainda um objeto terapêutico, uma purga, remédio santo para o “stress” dos artistas: “aliviou-nos da tensão” – garante Tony Banks, o mais tenso dos Genesis, por acaso aquele que dos três se saiu menos bem nas atividades a solo e, por isso, o mais atreito à hipertensão.

Passados tantos anos sobre as saídas de Peter Gabriel e Steve Hackett, os Genesis resolveram que queriam ser “diferentes”. Por exemplo, Tony Banks descobriu que existiam outros registos no sintetizador para além das cordas sintéticas e que era possível, com um sampler, imitar um som de órgão. No próximo álbum, lá para 2010, talvez nos mostre como é possível produzir, com um órgão, o som de um sampler sintético de cordas. Tony Banks é um infeliz. Sente-se “frustrado” pela falta de sucesso dos seus discos. Os outros apiedaram-se.

Para Phil Collins, mais um ou menos um disco dos Genesis tanto se lhe dá como se lhe deu – é mais uma diversão que outra coisa, uma pequena extravagância “raffiné”. Está bem instalado na vida. Não necessita de fazer ondas para fazer dinheiro. Um “aid” aqui, um protesto ali, um depoimento humanitário acolá garantem-lhe a manutenção da imagem “clean” e o caudal de divisas. Condescende em dar-se ares de rufia e diz que gosta de pornografia e que é contra a censura. Ah, valente!

Mike Rutherford toca baixo e tem cara de parvo.

Seria muito bonito, e muito digno, e tudo isso, a lenda, o mito, o nome, se não nos quisessem impingir os discos. Sim, é verdade, o Natal é boa altura para “dar música”. Mas o que é de mais enjoa. Adeus ó vão-se embora.

 

RUI VELOSO

Não edites amanhã o que podes editar hoje, parece ser o lema das editoras neste final de ano. Coincidência ou não, portugueses e estrangeiros escolheram o Natal para deitar cá para fora os frutos, verdes ou maduros, nalguns casos podres, da sua inspiração. É um ver se te avias. À partida, com Rui Veloso, o risco de “flop” comercial é diminuto, tendo em conta que é o nome mais sonante do rock português, o que, com o empurrão das operações de “marketing”, garante desde logo o escoamento do produto.

Encomendado pela Comissão dos Descobrimentos e beneficiando de um “budget” que terá rondado os seis mil contos, “Auto da Pimenta” tem ainda por cima algumas vantagens adicionais: é um objeto de apresentação luxuosa que, independentemente do conteúdo musical, convida à aquisição. Tudo na embalagem, desde o grafismo imaculado à profusão de imagens que piscam o olho ao aventureiro dos mares que vive em cada um de nós, grita “comprem-me”. Goste-se ou não, ouça-se ou não, “Auto da Pimenta” não é difícil adivinhar que vai ser a prenda de Natal mais procurada. É um valor seguro, um “bibelot” cultural capaz de fazer boa figura na discoteca ou na compacteca, da mesma forma que a coleção encadernada das obras completas de Eça de Queirós serve para abrilhantar a estante da biblioteca.

Depois, há os Descobrimentos e blá, blá blá, somos todos heróis, o mar, o fado, caravelas e saudade, ah que saudades do Império (do cinema, bem entendido…), Camões, Fernão Mendes Pinto, o Centro Cultural de Belém e para o ano, se Deus quiser e não houver bronca entretanto, a CEE. Assim, quem este Natal não comprar “Auto da Pimenta”, não é bom português nem bom chefe de família.

O disco, coitado, não tem culpa nenhuma. É um bom disco, tão bom ou melhor que os outros já gravados pela dupla. Rui Veloso e Carlos Tê fizeram o que se lhes pedia, a revisão moderna da epopeia dos Descobrimentos, e fizeram-no bem. “Auto da Pimenta” é um manual honesto do “português moderno”, pintado com as cores do sonho. Uma aventura de trazer por casa.

Peregrinação dos portugueses elétricos [Rui Veloso, Carlos Tê]

 

PÚBLICO QUARTA-FEIRA, 20 NOVEMBRO 1991 >> Cultura

 

Rui Veloso e Carlos Tê, que lançam esta semana “Auto da Pimenta”, ao PÚBLICO

 

“As Descobertas foram feitas por homens normais”

Entrevista a Rui Veloso e Carlos Tê, por Luís Maio

…

 

Peregrinação dos portugueses elétricos

Artigo de Fernando Magalhães

 

“Auto da Pimenta”, novo trabalho da dupla Rui Veloso/Carlos Tê, é uma peregrinação pela gesta dos Descobrimentos que inventa novos rumos para a música popular portuguesa. Um disco especioso.

 

 

Agora que a famigerada ópera de Philip Glass está concluída, convinha arranjar uma honrosa alternativa nacional. “Auto da Pimenta” constituiu essa alternativa, que tem pelo menos sobre a primeira a vantagem de ser mais económica. Que são 6000 mil contos, que foi quanto a Comissão dos Descobrimentos dispendeu com “Auto da Pimenta”, em comparação com as enormidades exigidas pelos americanos? Pelo mesmo preço fica cada rabisco de Robert Wilson ou meia dúzia de notas de Philip Glass.

Claro que haverá quem recorde que, anos antes de se começarem a lançar os foguetes, já Fausto recolhia as canas e editara a obra-prima “Por Este Rio Acima”, sobre idêntica temática. Mas era preciso uma coisa nova, moderna, que fizesse vista.

Rui Veloso e Carlos Tê saíram-se muito a contento da tarefa. “Auto da Pimenta” constitui desde já o seu melhor trabalho discográfico e, ao nível dos textos, um tratado na arte de bem escrever letras de canções em português, roteiro de viagem pelos mares da poesia escrita, mapa de navegação à disposição dos aprendizes. Carlos Tê revela-se mestre da palavra, navegando sem medo nem desfalecimento pelas águas da inspiração e da gramática. A música de “Auto da Pimenta” começa por aí, pela palavra. Há na métrica dos textos de Carlos Tê a noção da musicalidade, do ritmo certo, da cadência emocional exigida por cada tema. E o conhecimento antecipado dos rumos que a voz do Rui lhes empresta. Carlos Tê retoma a História e as suas histórias, de “pessoas e de emoções. As emoções que vivem depois das personagens desaparecerem. E que permitem a tristeza de sempre”. Histórias de uma História que “não era bem assim”: “’Que boa colheita de almas!’ disse de contente o papa/ao ver as chagas de Cristo a tomar conta do mapa/e em paga dos meus serviços ali fui feito feitor/e eis tudo o que passei só por um crime de amor”.

E com Carlos Tê avança também Rui Veloso pelo descobrimento de novas formas e territórios para a música popular portuguesa. Dos blues o criador de “Chico Fininho” aporta a outras paragens: do “reggae” de “Cabo Sim Cabo Não” à recriação guitarrística dos anos 50 e dos Shadows em “Lançado”, da batida africana de “Faena do Mar” à balada evocativa de Fausto, “Praia das Lágrimas”, das sugestões medievais de “Canção de marinhar” à chula de “O Ourives Mestre João”, dos blues de “À Sombra da Tamareira” ao funky renascentista de “Memorial”. Preside às 19 canções de “Auto da Pimenta” a mesma atitude universalista que norteou a aventura marítima dos Descobrimentos portugueses.

Síntese do passado e da modernidade, do mar e das novas aventuras em motorizada pela marginal, exemplificada no tema final, “Brizas do Restelo”, epopeia dos jovens portugueses de hoje, “dandies afetados com linhagem e requinte” com mais de “oitocentos anos” (embora ninguém lhes dê “mais de vinte”…), para quem “o mundo é demasiado pequenino para lhes conter a alma”. O futuro cantado em traços de humor e ironia.

Destaque para a originalidade dos arranjos, que juntam a eletricidade às referências tradicionais, e para a escolha criteriosa dos músicos convidados, entre eles Manuel Tentúgal, dos Vai de Roda, em “tin whistle”, ponteira, sanfona e “bodhran”, Maria João, vocalista, Jay Burnett, nos samplers, José Peixoto, na guitarra elétrica e, à laia de provocação, um Marcelo Salazar nas percussões…

Registe-se o grande cuidado posto na apresentação de “Auto da Pimenta” (louvor para Luís Filipe Cunha, responsável por todo o trabalho de “art & design”): desde a embalagem de luxo, ao “lettering” e ao livro interior que, além das letras, notas introdutórias e ficha técnica detalhadas, inclui gravuras e citações alusivas à época. Rui Veloso e Carlos Tê descobriram o caminho musical para a Índia e para a ilha dos Amores em “Auto da Pimenta”, a mais valiosa especiaria.

 

Rui Mingos no tempo dos samurais [Rui Veloso]

PÚBLICO QUINTA-FEIRA, 3 JANEIRO 1991 >> Local >> televisão

 

Rui Mingos no tempo dos samurais

 

TODOS precisam de um pai. Rui Veloso é papá e papa do rock português, ou seja, é venerado como pai e como santo. Não que o “Chico Fininho” fosse muito católico, ou que atividades como “Rolar contigo num palheiro”, sejam próprias para dizer na missa. Muito menos no “Dia da Comunhão Solene”, ainda segundo as palavras de Carlos Tê.

Os dias 25, 26 e 27 de outubro do ano passado foram datas de liturgia e reunião familiar, em Lisboa, no Coliseu dos Recreios, transformado em catedral a que acorreram milhares de fiéis, entre os quais o nosso presidente fixe. Segundo rezam as crónicas, foram duas horas e meia de boas canções que não deixaram ninguém indiferente, celebração festiva de uma carreira feita de coerência e pureza de intenções. Rui Veloso e Carlos Tê sabem contar histórias. Pelos “blues”, estrada que o cantor gosta de trilhar, em baladas sobre gentes e lugares que conhece e imagina. E pelo rock, o tal de que é pai em Portugal.

No Outono foi assim – passagem por caminhos antigos, de “Rolar contigo num Palheiro”, ouvir o “Negro do Rádio de Pilhas”, ou os percorridos pelo andar gingão do Chico da Cantareira, mas sobretudo a homenagem completa de “Mingos e os Samurais”, cantando as glórias e agruras da banda que quase ninguém conheceu. Personagens de um tempo de que hoje sorrimos e recordamos com emoção. Menos os mais novos, que talvez não saibam como é escuro quando “Não Há Estrelas no Céu”.

Com uma pequena ajuda dos amigos

CULTURA

SÁBADO, 24 MAR 2001

Com uma pequena ajuda dos amigos

Homenagear os Beatles é uma boa ideia. Sobretudo quando hoje, volvidos 30 anos sobre a extinção do grupo, já é possível afirmar com alguma segurança que eles foram uma das bandas pop mais importantes de sempre. Mas não é fácil pegar numa canção dos Beatles. São demasiado perfeitas e completas. "She loves you", por exemplo. Tem uma melodia indigente e uma letra parva, mas na voz de John Lennon e Paul McCartney soa como uma sinfonia ao amor.

            "Come Together" juntou no palco do Pavilhão Atlântico, em Lisboa, uma série de artistas portugueses dispostos a interpretar, recriar ou massacrar as canções dos "fabulous four". Na plateia, cotas, adolescentes e cotas disfarçados de adolescentes salivavam na expetativa de embarcar na máquina do tempo para viajar até esses anos em que uma canção pop justificava toda uma existência. A máquina, na maior parte dos casos, emperrou.

            Coube aos Blind Zero carregar na tecla "on". Abriram sonolentos com "I'm only sleeping" antes de passarem a duas canções psicadélicas, "do tempo em que os ácidos eram de boa qualidade", "Strawberry fields forever" e "Tomorrow never knows". Se a voz do vocalista naufragou nas "nuances" de melodias apenas passíveis de decalque sob o efeito das tais substâncias alucinogéneas de qualidade, as guitarras mergulharam num mar de eletricidade, garantindo aos Blind Zero o comprovativo de "banda que ousou arriscar". Terminaram com "She loves you" sem conseguirem fazer esquecer que a letra é mesmo indigente e a letra mesmo parva.

            Nos intervalos entre cada atuação, o ecrã gigante instalado acima do palco mostrava imagens de arquivo da RTP, com excertos de documentários, clips, filmes e canções dos homenageados. "Love me do", "Yesterday", "Can’t buy me love", "Yellow submarine"... Recordações dos anos de histeria.

            Mafalda Veiga cantou "Drive my car", "You've got to hide your love away" e "Hey Jude" como se tivesse acabado de sair da cama. Transformou uma canção quadrada como "Hey Jude" num retângulo rombo. Atuação preguiçosa, a provocar bocejos.

            Curiosamente, foi uma banda cujos membros ainda não eram nascidos quando os Beatles morreram, os Silence 4, a primeira a socorrer-se da criatividade, em vez da vénia. Transformaram "Help" numa litania arrastada sobre a solidão e "Blackbird" numa canção nova onde apenas o coro guardava as notas da melodia original.

            A Ala dos Namorados pareceu não ter muito a ver com os Beatles. Preocuparam-se com a perfeição formal em "Eleanor rigby", tiraram partido da voz de Nuno Guerreiro num dueto voz/piano, em "Yesterday" e juntaram efeitos de "vaudeville" a "Penny lane". Competentes mas demasiado frios.

            Os Clã foram outra das surpresas da noite. Se "Everybody's got something to hide except me and my monkey" manteve o mesmo formato rock, a carga energética que lhe foi injetada pela banda do Porto transformou o tema num hino contemporâneo, o mesmo acontecendo a "A hard day's night". Mas foi em "Lucy in the sky with diamonds" que os Clã mostraram que não estavam ali apenas para "brincar com uma coisa séria". A voz de Manuela Azevedo, processada eletronicamente, tirou Lucy da tumba para cavalgar de novo até às estrelas com os olhos de caleidoscópio a brilhar.

            Para o fim ficaram os mais velhos, os que se lembram melhor. Não pareceu. "Sgt. Peppers lonely heart's club band", "With a little help from my friends" e "While my guitar gently weeps" foram transformadas pelos Xutos & Pontapés numa sessão de berraria. Os Xutos pontapearam os Beatles. Faltava Rui Veloso, beatlemaníaco confesso. Nas bancadas a expetativa adensava-se. As manas Jardim (uma quantidade delas) ajeitavam as t-shirts, o cabelo e a pose para as objetivas da imprensa cor-de-rosa, bamboleando-se ao som de "Get back".

            Quando Rui Veloso tomou conta do palco, sentiu-se um brilhozinho nos olhos dos mais velhos. O pai do rock português desdramatizou. "Something" foi apresentado como "Qualquer coisa" e "Girl" como "Moçoila". Cantou num registo equidistante de Tom Jones, Serafim Saudade e Zé Cabra. "The long and winding road", em tom de "music hall", preparou o terreno para "Let it be", com a letra projetada no ecrã gigante, de maneira a poder ser cantada em coro por todos. O final, pretensamente apoteótico, juntou a troupe inteira de artistas no palco para mais uma dose de "Let it be", tornada gigantesca sessão de karaoke. Mas mesmo o adepto mais ferrenho dos Beatles já estava cansado e, ao fim desta dose de Beatles a martelo, suspeita-se que suspirasse por ouvir os Rolling Stones. Vai uma homenagem?

            Apesar de tudo, espera-se que "Come together" não tenha acontecido em vão. É bem possível que, "with a little help from these friends", a coletânea "1" volte a conquistar o número um...

Graus de Beatlemania

Blind Zero: Psicadélicos

Mafalda Veiga: Preguiçosa

Silence 4: Criativos

Ala dos Namorados: Formais

Clã: Lúdicos

Xutos & Pontapés: Barulhentos

Rui Veloso: Meloso

Chico Fininho, uh-uh! [Rui Veloso]

TERÇA-FEIRA, 31 OUTUBRO 2000

“Ar de Rock” com novos artistas

Chico Fininho, uh-uh!

20 ANOS depois, é duvidoso que Chico Fininho continue a passear-se pela Cantareira “com a merda na algibeira”, como dizia a canção. Não porque os hábitos de consumo de droga tenham mudado assim tanto nas últimas décadas, mas porque foi graças a esta canção, e ao álbum de onde for retirada, “Ar de Rock”, que mudaram em Portugal os hábitos de consumo da música popular feita por portugueses. O disco, editado em Julho de 1980, faz agora 20 anos. Motivo para festejos.

            Uma festa de aniversário não é festa, não é nada, sem um concerto de confraternização. E assim, Rui Veloso, ou alguém por ele, convidou para tocar ao vivo a seu lado os Xutos e Pontapés, Clã, Lúcia Moniz e Sara Tavares, no Pavilhão Atlântico, em Lisboa, com a Ala dos Namorados em substituição dos Clã, no Coliseu do Porto. Engraçada e alusiva será a abertura de ambos os espetáculos na qual Rui Veloso irá estar acompanhado pela Banda Sonora, com a formação original de “Ar de Rock”, composta por Zé Nabo, no baixo e Ramon Galarza, na bateria.

            A efeméride é ainda assinalada com a edição de um “Ar de Rock - 20 Anos Depois” que recupera o alinhamento original, constituído por clássicos como “A rapariguinha do shopping”, “Sei de uma camponesa” e, claro, “Chico fininho”. Interpretado pela Ala dos Namorados, Clã, Jorge Palma & Flak, Xutos e Pontapés, Da Weasel, Sara Tavares, Mão Morta, Danças Ocultas e Belle Chase Hotel, mais os brasileiros Paralamas do Sucesso e Barão Vermelho, o novo CD inclui ainda três inéditos, por Lúcia Moniz, Nuno Bettencourt e Santos & Pecadores. Cantados em inglês, o que trai um pouco o espírito da edição original que se pretende comemorar…

            Todos afirmam a sua gratidão ao “pai do rock português” e são unânimes em afirmar que “Ar de Rock” é o exemplar original, aquele que abriu as portas à utilização da língua portuguesa neste tipo de música.

            Se é indiscutível que os seus autores, a dupla Rui Veloso-Carlos Tê, foram pioneiros na forma como fizeram a sobreposição de uma língua – o português – com uma música – o rock – que em Portugal não tinha tradições, para além das clonagens mais ou menos ié-iés dos modelos vindos de fora com o rótulo “Beatles” ou “Rolling Stones”, não é menos verdade que a matriz de “Ar de Rock” são os blues e que o próprio título do álbum faz um trocadilho com o termo inglês “hard rock”.

            Mas, por sorte ou por engenho, “Ar de Rock” impôs-se na rádio e nas tabelas de vendas (foi o primeiro disco de ouro conquistado por um músico rock nacional) e “Chico Fininho” passou a andar nas bocas do mundo que passou a cantarolar com ligeireza sobre a graça que tem a vida de um “junkie” na cidade do Porto.

            Os textos criados por Tê para “Ar de Rock” eram diretos, cantáveis e, por vezes, crus. As melodias, as vocalizações e a guitarra de Veloso, como a heroína, agarravam-se aos ouvidos, e por lá ficavam, com a vantagem de não provocarem ressaca depois.

            Seja como for os efeitos deste disco na música portuguesa foram visíveis e as marcas ficaram. Era o chamado “boom” do rock português, com a explosão de novas bandas a inundarem o mercado, muitas delas, por qualquer razão inexplicável, nomeadas por meio de siglas (UHF, GNR, NZZN, CTT…) e com a maior parte a investir precisamente no lado errado da via aberta por “Ar de Rock”. Num ápice tudo passou a poder ser cantado em português. Em tempo de revolução arte e rock até podiam ser os “pintelhos” cantados pelo Grupo de Baile em “Patchouly”, mesmo se cortados a meio do disco por um piiii radiofónico que não poderia ser mais pio…

            Fica a dúvida se sem “Ar de Rock” teriam existido uns Heróis do Mar, um Farinha ou uns Mler Ife Dada, o veio mais eletrónico e menos rock onde verdadeiramente corria a seiva do novo.

            Duas décadas não foram suficientes, enfim, para, a propósito de “Ar de Rock”, se poder dizer que foi um ar que lhe deu…

RUI VELOSO E CONVIDADOS

LISBOA Pavilhão Atlântico, hoje, às 22h

Bilhetes entre 3500$00 e 6000$00

PORTO Coliseu, 8 e 9 de Novembro, às 22h

Bilhetes entre 2750$00 e 4200$00

"Onde vais rio que eu canto" [Rio Grande]

Pop Rock

4 dezembro 1996

João Gil, Rui Veloso e Tim explicam “Rio Grande”

“ONDE VAIS RIO QUE EU CANTO”

Com um discurso mais poético do que ideológico, “Rio Grande” é um projecto discográfico que juntou os textos de João Monge à música de João Gil, Tim, Rui Veloso, Jorge Palma e Vitorino.

“Rio Grande” é um disco que é um filme que é uma contra-iniciação. João Monge escreveu a história de uma vida. Um alentejano emigra para a margem esquerda do Tejo, trocando as suas raízes pelo trabalho na fábrica e o quotidiano no subúrbio. A história tem um final feliz. E um início também. João Gil compôs a banda sonora, com base na sua própria vivência de Almada. Tim, Rui Veloso, Vitorino e Jorge Palma são os actores de um argumento com mais do que um sentido que fizeram suas a história de um personagem principal com muitos e nenhum nome. Um “álbum conceptual” em viagem para o Natal. Rui Veloso, Tim e João Gil contaram ao PÚBLICO algumas fases da “rodagem”.
PÚBLICO – Qual foi o percurso, da nascente até à foz, das canções de “Rio Grande”?
JOÃO GIL – O João Monge deu o pontapé de saída. Ele vive em Almada, observando diariamente uma sucessão de acontecimentos da sua casa que fica quase virada para o Terreiro do Paço e com a Lisnave por trás. O Sul começa ali. Assiste ao toque de entrada e saída dos operários, uma coisa impressionante. Por outro lado, a sua própria família veio do Sul para se estabelecer ali. Há um misto de observação e algo de autobiográfico. A partir daí, peguei na história do Monge e parti do zero. Quando encontrei o fio da narrativa e o registo musical adequado, disparei à velocidade da luz, sem ter, porém, ainda, qualquer ideia do formato. O primeiro cantor que contactei foi o Vitorino. Depois surgiu o Tim e o Jorge. E senti que era preciso alguém com um ouvido exterior, um gajo bom, que fosse exigente, que nos balizasse as cenas todas, como o Rui Veloso.
TIM – Achei uma boa ideia juntar estas pessoas todas, como senti que se podia cair numa certa facilidade. Porque éramos todos pessoas um bocado imediatistas a trabalhar. Estava com medo que houvesse uma reunião de esforços que resultasse numa coisa sem profundidade musical suficiente. Aí, saltou o nome do Rui. Acho que é uma pessoa muito meticulosa, ordenada, talvez de cabeça não, mas em termos de trabalho!... Ele aceitou e entrou numa de organização.
P. – Como é que se processou essa organização?
RUI VELOSO – Para já, as canções tinham um minuto cada uma. É impossível fazer um álbum com canções de um minuto. Não havia partes musicais. Foi preciso estruturar, organizar, decidir quem e como é cada um de nós iria gravar. Por exemplo, “A fisga” começou por ser uma coisa pesada, para ser cantada em baixo, acabando a voz por ir lá para cima. Tivemos todos que fazer os arranjos, sem fazermos maquetas, gravámos logo para ser definitivo.
J.G. – Apresentei as canções aos outros no estado mais bruto, de maneira a não correr o risco de parecer um trabalho de encomenda, ou de autor.
R.V. – Cozinhámos os três aquilo tudo. O Jorge Palma foi lá uma ou outra vez meter um piano. Quando ele e o Vitorino chegaram lá para cantar, já tinham tudo pronto.
P. – Houve um lado laboratorial em todo esse processo?
R.V. – Teve a ver com a maneira como cada qual trabalha. Nós os três somos capazes de ficar oito horas seguidas amarrados num estúdio. O Jorge tem mais dificuldade…
T. – E o Vitorino só aguenta umas três horas…
J.G. – Juntar cinco personalidades, cabeças diferentes, exige uma arrumação prévia. O que não impediu que este trabalho fosse um filme no qual cada interpretação dos actores constituiu o principal chamariz.
P. – O título remete de imediato para um certo imaginário do cinema clássico americano…
T. – Foi escolhido por mim. Pareceu-me sempre que esta obra, para ser entendida pelas pessoas, tinha de ter uma aproximação cinematográfica. Quando cantávamos, tínhamos sempre presente as imagens de um filme. A música dava-nos as paisagens, os ambientes.
P. – O som também evoca algo americano, um certo balanço “country”, por exemplo…
R.V. – Tem a ver com o facto de um gajo ter boas guitarras, a soar bem, bons microfones. Pessoalmente, detesto os estereótipos da “country music”. Mas boas guitarras mudam logo o som.
P. – As canções vocalizadas pelo Tim aproximam-se bastante do som “Unplugged” dos Xutos.
T. – Tenho uma maneira de cantar muito definida, típica, que resulta de um trabalho de grupo há uma série de anos. Enquanto o Palma, o Rui ou o Vitorino, por serem cantores solistas, têm um domínio da interpretação e da voz mais alargada, eu tenho feito as coisas de uma forma mais específica. Quando tento fazer outras coisas sinto-me ainda numa fase de estudo, não posso arriscar muito.
R.V. – Há uma sensação de espaço, de liberdade. Parece que o disco foi gravado ao ar livre.
J.G. – Uma sensação que nos liga à infância.
R.V. – Ainda ontem estávamos juntos numa camioneta e parecíamos putos, a tocar!
P. – “Rio Grande” tem uma carga poética mais romântica do que politicamente empenhada e, ao contrário do que muitas vezes acontece na vida real, tem um final feliz. Será que não quiseram agitar em demasia o público, até porque o disco vai sair no Natal?
T. – O espírito que eu trago do outro lado, de quando vivi no subúrbio, em Almada, é romântico. O espírito das pessoas que estão ali, dos pais aos filhos, o espírito que trouxeram do Sul – embora isso não exclua as lutas sociais – é uma boa onda, embora, claro, seja apenas o lado positivo. O que se ganhou com a troca da terra natal por Almada ou pelo Barreiro foram sacrifícios, com certeza, épocas difíceis, mas houve também o 25 de Abril, que trouxe um florescimento intenso, tanto cultural como de convívio entre as pessoas. Essas pessoas puderam pôr os seus filhos a estudar. O fosso que por vezes se sente entre duas gerações é que os pais trabalharam muito mas não são letrados, enquanto os filhos já têm um nível de cultura superior, de cidade.
R.V. – Agressões já todos nós sofremos diariamente, quando lemos os jornais e somos agredidos por tudo o que é lixo. As pessoas também têm direito a ter momentos de “relax”. Lisboa é feita por pessoas que querem voltar à terra.
J.G. – Esta história é uma história, de facto, com um final feliz. Não tem uma estética suburbana, agressiva.

A face escura da lua [Rui Veloso]

Pop Rock

22 de Novembro de 1995

Rui Veloso descobre “Lado Lunar”

A face escura da lua

Rui Veloso rendeu-se aos prazeres da vida doméstica. Recluso na sua propriedade, algures na zona de Sintra, é aí que passa a maior parte dos seus dias e foi aí que gravou a música do seu novo álbum, “Lado Lunar”, posto à venda ontem. O seu discurso é o de um homem desiludido, cansado de ter desperdiçado tempo em “copos” e “noitadas”. Considera-se um escritor de canções e reafirmou o seu amor pelos clássicos. Promete, quando o deixarem, gravar um disco só de blues.

Foi numa fortaleza rodeada de verde que o PÚBLICO visitou Rui Veloso. Num fim de tarde chuvoso, propício à melancolia. Talvez sejam estas, de resto, as condições climatéricas ideais para se apreciar as canções de “Lado Lunar”. Um álbum que corre devagar, ao mesmo ritmo de um músico a quem um dia, talvez por engano, chamaram o “pai do rock português”.
PÚBLICO – De que lado está o “Lado Lunar”?
RUI VELOSO – O lado lunar é o lado mais escondido das pessoas, aquele que não conhecemos imediatamente. Às vezes as pessoas parecem uma coisa e ao fim de certo tempo revelam-se outras.
P. – Ao contrário de “Auto da Pimenta”, onde arrisca em termos formais, este seu novo disco é talvez demasiado conformista…
R. – É um disco mais normal. O “Auto da Pimenta” é um álbum temático onde se podia seguir por certos campos musicais que aqui não teriam lógica. O “Lado Lunar” tem mais a ver com o tempo em que vivemos, com os anos 90.
P. – Dá a ideia de que encontrou um nicho e se deixou ficar lá a descansar.
R. – Sou um escritor de canções. É isso que quero fazer. Gosto de me colocar ao lado de compositores clássicos como o Cole Porter, o Gershwin ou o António Carlos Jobim. A única coisa que fizeram durante toda a vida foi escrever canções. Não é uma questão de trazer algo de novo. O que é que se pode fazer de novo senão boas canções?
P. – Antes “não havia estrelas no céu”. Agora chamou a uma nova canção “Já não há canções de amor”. Uma piscadela de olhos ao passado?
R. – Obviamente que pensámos que iriam dizer “não sei quê não sei que mais”. Mas não há problema. Há tantas canções de amor a dizer as mesmas coisas…
P. – “Lado Lunar” não será uma tentativa de fixar o seu antigo público, que terá ficado confundido com “Auto da Pimenta”?
R. – Não sou uma pessoa que esteja muito preocupada com o público. Apenas faço aquilo de que gosto.
P. – Hoje dá a imagem de uma pessoa muito mais fechada, mais metida consigo própria.
R. – Tem que ser!
P. – Porquê?
R. – Porque uma pessoa perde muito tempo com coisas que não interessam. Tem que se fechar no seu mundo e virar-se para dentro para poder fazer aquilo de que gosta. Tenho a sensação de que andei a perder muito tempo com coisas que não têm que ver com a música, tais como jantares, sair à noite ou beber copos com os amigos.
P. – A segurança familiar que alcançou reflecte-se na música que faz actualmente?
R. – É óbvio. E não só. Também o facto de me ter mudado da cidade para aqui, para o campo, onde encontro o silêncio suficiente. Vivo aqui e espero morrer aqui!
P. – Essa fuga do mundo não tem aspectos negativos?
R. – É capaz de ter. É natural que daqui a alguns anos sinta a falta de outra coisa, e vá dar uma curva, fazer outro tipo de vida. Para já, cheguei à conclusão de que devia ter trabalhado mais, feito mais e melhor.
P. – Acha que fez pouco, no passado?
R. – Então, em quinze anos tenho sete discos!
P. – A quantidade é o mais importante?
R. – Podia ter feito mais se me tivesse dedicado mais. A minha confissão é essa.
P. – Sente necessidade de se confessar?
R. – Tenho 38 anos. Um gajo começa a ver o horizonte cada vez mais perto e a ter a sensação de que já não tem muito tempo pela frente.
P. – Aos 38 anos!?...
R. – Sei lá, tenho visto amigos morrer. Ainda há pouco tempo morreu um amigo nosso com 26 anos com um ataque cardíaco [NR: o jornalista Luís Mateus, recentemente falecido]. Uma coisa boa de ter mudado para aqui é que acho que corro menos riscos. Levo uma vida mais serena, menos stressada.
P. – Não é outro tipo de morte, agir em função do medo?
R. – Não sei. Deve ter havido outros compositores, como eu, para quem isso serviu de estímulo. Fiquei um bocado obcecado a partir do momento em que tomei consciência de que morria. Até uma certa idade um gajo não tem consciência disso. É imortal.
P. – Depreendo do que disse há pouco que tenciona, a partir de agora, gravar mais discos?
R. – Acho que sim. Passarei a gravar mais discos e a trabalhar bastante mais. Os espectáculos ao vivo passarão a funcionar como um contraponto. Neste país, infelizmente, a maior parte dos músicos, eu, inclusive, durante muitos anos, depende dos concertos. O que desorganiza a vida toda, quando é preciso, por exemplo, andar um ano inteiro a tocar. Gostava de poder ter mais tempo para tocar guitarra em casa, sentar-me duas ou três horas ao piano, fazer exercícios de voz… Gostava de fazer isso para poder melhorar.
P. – Disse também que apenas faz aquilo de que gosta. Isso aplica-se à versão do Hino Nacional que cantou antes do recente Portugal-Irlanda?
R. – Deu-me imenso prazer. Apesar de o microfone ter falhado. Mas isso é típico de Portugal, onde acontecem sempre estas coisas. Ouvia-se o “delay” do estádio. Na rádio é capaz de ter resultado. Na televisão soou-me péssimo. Já ouvi dizer que cantei desafinado…
P. – Foi positivo para a sua carreira, e para a sua imagem?
R. – A minha imagem é aquilo que eu sou. Aliás, não sou o único artista a não se preocupar com a imagem. Estou a lembrar-me do Van Morrison, por exemplo, que se está marimbando que digam que tem mau feitio e anda por aí sempre a fazer o mesmo disco, e sempre bom.
P. – E o Rui Veloso, está sempre a fazer o mesmo disco?
R. – Eventualmente. Mas sabe que é difícil fazer músicas diferentes só com três ou quatro acordes…
P. - … Como nos “blues”. Quando é que se decide a gravar um disco só de blues?
R. – Hei-de fazer. Só ainda não o fiz porque a editora tem recusado sempre qualquer veleidade nesse sentido. Agora tenho mais hipóteses, porque tenho o meu próprio estúdio. O estado de “recluso” em que vivo vai eventualmente dar-me tempo para seleccionar os músicos. Hei-de gravar esse álbum, nem que seja só para mim!
P. – Entretanto, tocou um “tin whistle” irlandês, no tema “Cipreste”, por sinal um dos mais bonitos do novo disco…
R. – Tenho para aí guardados uns seis ou sete. Nem aprendi a tocar. Pega-se naquilo e toca-se. No tema “Cipreste” ouvi o som do “tin whistle” na cabeça. Gosto imenso de música irlandesa e escocesa: Boys of the Lough, Davy Spillane, House Band, Battlefield Band, Chieftains, Silly Wizard…
P. – A guitarra faz parte da sua vida?
R. – Se não tocasse, ia fazer o quê? Jogar futebol não ia de certeza. Se partisse uma mão, era um problema. Seria um sofrimento muito grande. Tocar é uma necessidade. Como ir à casa-de-banho.