pintura china

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Buenos  Aires  a los  nueve días de septiembre del 2017

Una mañana acorde a la estética de un pintor de la época Tang:
viento en la gran acacia del jardín,
lluvia de flores amarillas.
Ella, por precaución,
se ha quedado en la casa y me contempla
a través de un cristal.
Sabe que me alimento del olor de las hojas,
del susurro del aire en la corteza
de los árboles,
sabe que volveré colmada y repartiendo vida por doquier.
Y con cuánta cautela me esquiva entonces la mirada,
con cuánta discreción separa su piel de los objetos tenebrosos,
con cuánta suavidad se desdibuja
para no perturbar la danza del sol en mis cabellos.



Chantal Maillard



. ..... Chantal Maillard . Bruselas .Bélgica . 1951
.... Imagen . Annalisa Patuelli

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quema esas cartas VII (un + deux + trois soleil )

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Imagen vía Robert Mapplethorpe

Querido Robert:

Cuando no puedo dormir, a menudo me pregunto si tú tampoco puedes. ¿Tienes dolor o te sientes solo? Tú me sacaste del período más aciago de mi joven vida y compartiste conmigo el sagrado misterio de lo que es ser artista.

Aprendí a ver a través de ti y jamás he compuesto un verso ni he dibujado una curva que no provenga de los conocimientos que obtuve en nuestra preciada vida juntos. Tu obra, que emana de una fuente fluida, tiene su origen en la candorosa canción de tu juventud. Entonces hablabas de dar la mano a Dios. Recuerda que, en todo lo que has pasado, siempre has ido de esa mano. Cógela fuerte, Robert, y no la sueltes.

La otra tarde, cuando te quedaste dormido en mi hombro, también yo me dormí. Pero antes de hacerlo pensé, mientras miraba todas tus cosas y creaciones, y repasaba tus años de trabajo, que de todas tus obras, tú continúas siendo la más bella. La obra más bella de todas.

Patti




.  Patti Smith (Chicago . EEUU . 1946
.  Robert Mapplethorpe . Nueva York. EEUU . 1946 . Boston . EEUU . 1989

 

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el día que te fuiste

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Imagen vía s. sucardi

Patti Smith - Don`t smoke in bed 

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El día que te fuiste hubo una lluvia de estrellas
cayendo sobre tu pelo
y una nostalgia ala de cuervo se instaló en mis hombros.

No hubo palabras,
sólo ambos de pie frente al abismo entre nuestros labios.

Prometí olvidarme de todo,
siempre prometo olvidarme de todo,
y es que a veces olvido incluso
que el reloj rabioso de mi memoria
no tiene palabra.

Ya no me dueles,
igual que ya no me duelen todas las despedidas
de antes y después de ti.

Pero recuerdo. Aún.

 

 Israel Miranda

. Israel Miranda .  México . 1974.

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