jueves

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Buenos Aires a los veintiséis días de enero del 2017

Un pez es un juglar de madrugada
En la repisa hay restos de una cola de porcelana de peso
Mi acuario está roto
Vacío
Temo que no vuelvas, no lo voy a decir
Estoy seca sin ti y en ti me ahogo
Mis branquias, mis escamas
Hay días en que soy mujer y camino, cocino, escribo
Tengo miedo al agua y no me mojo.
Cuando soy pez, soy tuya. Vuelvo a Chérrepe y a la roca.
Te espero en las tardes.


Julia Wong



. Julia Wong . Perú . 1965
..... Imagen . Berta Pfirsich

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inspiración

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Salgo de su casa cueva, llevo libros.
él sigue contemplando mi ingenuidad.
Quiero sus plantas, sus colores.
Había un globo aerostático cerca al baño.
Parece que un gato me persigue,
pero cuando volteo veo que es un gato de madera,
pintado sobre un cartel, un gato quieto.
Si digo una palabra sé que empezará una discusión sin precedentes,
No, no tendremos forma de recoger nuestras palabras basura,
tampoco las cosas que no digamos,
en este momento es como si las cloacas de la ciudad
se hubieran desocupado sobre nuestros mares de palabras
sólo podríamos devolver frases muy sucias y llenas de temor.
Se va sin besarme como siempre.
El maldito dolor de noviembre me inspira una balada fresca
para saber que también soy sonido.
Salgo de su cueva, llena de él
Clara oscura, paciente, fogosa
interminable.


Julia Wong


. Julia Wong . Perú . 1965
..... Imagen .  Suso Catani

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