horas

 .

Buenos Aires a los tres días de febrero del 2026 

El tiempo del amor es escaso, apenas una hora,
brillante como una moneda caída, enriquece el amor.
Pasamos una hora juntas, no la gastamos en flores
o vino, sino en la inmensidad del cielo estival junto a una acequia.
Durante miles de segundos nos besamos;  tu cabello
como un tesoro en la tierra; la luz de Midas
convierte tus miembros en oro. El tiempo transcurre,
somos millonarias en la ironía de la noche.
Ninguna oscuridad acabará con nuestra hora reluciente,
ninguna joya puede compararse con el canto del cuco
colgado de la brizna de hierba de tu oreja,
ni un candelabro o un faro te iluminarían mejor
que ahora. El tiempo odia al amor, desea empobrecerlo,
pero el amor teje oro, oro, convierte la paja en oro.

 

Love’s time’s beggar, but even a single hour,
bright as a dropped coin, makes love rich.
We find an hour together, spend it not on flowers
or wine, but the whole of the summer sky and a grass ditch.
For thousands of seconds we kiss; your hair
like treasure on the ground; the Midas light
turning your limbs to gold. Time slows, for here
we are millonaires, backhanding the night
so nothing dark will end our shining hour,
no jewel hold a candle to the cuckoo spit
hung from the blade of grass at your ear,
no chandelier or spotlight see you better lit

than here. Now. Time hates love, wants love poor,
but love spins gold, gold, gold from straw.

 

 

 

... Carol Ann Duffy . Glasgow . Escocia . Reino Unido . 1955
   Versión de Victoria Martínez Vega
.... Imagen . Hana Katoba

 

 

 

.

septiembre

 .

Buenos Aires a los veintitrés  días de noviembre  del 2025 

Un hombre me mira.
Me abre la boca
y saca una niña
que hace equilibrio
sobre el cable de la luz.
Sonrío desde la lejanía
de una rayuela borroneada.
Ahora llevo mi cabeza
entre las manos
y la acaricio como a un bebé dormido
de fiebre.
Pero él me ha mirado unos segundos
y el tiempo explota en el medio de la calle.
De camino a casa
escupo abejas,
flores
que crecen entre yuyos.

Carolina Brieux Olivera

.   Carolina Brieux Olivera . Ciudad de Buenos Aries. Argentina . 1972

.....  Imagen .   Hana Katoba 

 

 

 

.

insolación

.

Buenos Aires a los veintinueve días de abril del 2025

 

En la infancia te enseñan
a no mirar directamente al sol
porque te ciega.
Hay cosas que funcionan parecido,
hay que dejar que orbiten solas,
que den calor
pero nunca mirarlas de frente.
Igual que con el sol
me pasa con las ilusiones,
no quiero que me quemen
los ojos.

 

Daniela Noceti  

.  Daniela Noceti .   Buenos Aires . Argentina . 1979

...... Imagen . Hana Katoba

 

 

 .

esos seres extraños

.

Buenos Aires a los doce  días de noviembre del 2024

Felices los normales, esos seres extraños.
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.
Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

 

 Roberto Fernández Retamar

 

 .   Roberto Fernández Retamar.  La Habana. Cuba .1930 . 2019

 ... Imagen  . Hana Katova

 

 

 

 

 .

cúrcuma

 .

Buenos Aires a los doce días de agosto del 2024

 

Que en Quilmes debe haber más árboles
que los árboles largan pólenes que me dan alergia
que la alergia me irrita las vías aéreas superiores
que al bajar a las vías aéreas inferiores se desatan los síntomas de mi asma
Todo muy lógico, muy científico

Pero

En Quilmes estaba mi mamá
y sus estándares de belleza
que antes no pude
y ahora no quiero alcanzar

En Quilmes estaba mi papá
y el velo sobre sus ojos
que le impedía ver
que mis amigas no eran sólo amigas

En Quilmes estaba mi hermana
y su sonrisa buena onda
detrás de la cual
nunca soportó a ninguna de mis novias

En Quilmes estaba mi perra
esa que mis padres decidieron sacrificar
cuando enfermó
estando yo de vacaciones

En Quilmes no podía conservar ninguna mascota
porque me daban alergia
pero el perro de raza que mi cuñado le regaló a mi hermana
sí se pudo quedar

En Quilmes mi asma era un infierno

Del barrio hay que irse rápido
dice Silvina Giaganti
yo pude irme recién a los 27
pero pude irme al fin

Y empezar a respirar.

 

Gisela Carozzi

 

 

.  Gisela Carozzi  . Quilmes. Prov. de Buenos Aires. Argentina . 1981

...  Imagen . Hana Katoba

 

 

 .

cerrar los ojos

 

.

Buenos Aires a los siete días de abril del 2024

Todos tus sueños hechos ventanilla.
Cargas con lo correcto, sin defraudar a nadie.
Y para los andenes te has roto la mirada.

Un millón de caminos
perpetran en tu espalda los recuerdos
que has llevado a desguace en el futuro,
que no han sido presente.

Tu equipaje es, te dices, el que te corresponde.
El único posible.

Para aliviar la herida,
sólo sabes cerrar fuerte los ojos.

Raquel Vázquez

.  Raquel Vázquez . Lugo.  España . 1990

... Imagen. Hana Katoba

 

 

 .

en los huesos

 .

Buenos Aires a los veinte días de febrero del 2024

yo quiero que vengas ahora hasta mi casa
ahora que ya es jueves pero que llueve como si fuera miércoles o martes
quiero que vengas y me traigas agua hasta en los huesos
agua en el pelo y en los ojos y en las manos y en el pecho y agua en el hueco supraesternal y agua en los calcetines rotos y en el ventrículo derecho y en el izquierdo y en el hueco de tu ombligo de media luna
yo quiero agua
y luego llama a mi portal y dime baja que tengo agua
para ti tengo agua
para tus flores
para tus hijos
para mis hijos

hasta que me muera podrás beberme el agua

Alba Flores Robla






. Alba Flores Robla . Madrid . España . 1992
.... Imagen . Hana Katoba

 

 

 .

suculentas

. 

Buenos  Aires a los once días de enero del 2024

Sobre lo blandito de la existencia
a veces pienso que todo es ridículo.
Los compost en departamentos,
los balcones llenos de suculentas,
fumar un pucho al sol,
las fiestas que solo bancamos con falopa,
una pared sin un graffiti.
Es ridículo
organizar el futuro,
vivir resistiendo,
creer en los rituales para pedirte perdón,
que una historia dure 15 segundos,
que todo sea una experiencia
inmersiva y orgánica
¿no se contradice eso?

Ridículo es
que escriba
todo esto
para bancar las ganas
que tengo
de decirte
que vengas
que seamos ridículos
que tengamos suculentas en un balcón,
que pintemos la pared de mi casa,
que vayamos al sol a fumarnos uno
y después a una fiesta
que tengamos una experiencia falopa
que entre en 15 segundos de historia
inmersiva, orgánica y contradictoria.

Ridículo es
que escriba
todo esto
para resistir
las ganas que tengo de decirte
que resistamos
una vez más,
que resistamos
que hagamos un ritual
para organizar nuestro ridículo futuro
en papelitos que piden perdón
y los tiremos al fuego.

 

 Carla Testatonda

 

...      Carla Testatonda .  Prov.  de Buenos Aires.   Argentina . 1987

....   Imagen  . Hana Katoba

 

 

.

todo amor

 ..

Buenos Aires a los veinte  días de diciembre del 2023

todo lo que quiero escribir son poemas de amor
en esta temporada de carne podrida
y vientres huecos
en este año de cadáveres ocultos
y cementerios de metralla

todo lo que quiero escribir son poemas de amor
para aquel cuyo aliento
se mezcla con el mío
para los labios que pruebo
para las caderas que rodeo
para la savia que comparto

todo lo que quiero escribir son poemas de amor
sobre ojos que brillan
y perfume de sudor
sobre promesas hechas y cumplidas
sobre secretos y miedos
compartidos y revelados

en este año de la ciudad enterrada
en esta década del hambre cosechada
en este siglo ya recién comenzado
con miles sobre miles
de miembros desgarrados
ojos quemados
corazones destripados

todo lo que quiero escribir son poemas de amor
no quiero esta tarea de
documentar la desesperación infantil
el duelo de las madres la miseria
de los padres el maltrato de los hijos
las tormentas e incendios del planeta

todo es demasiado para mí
mis ojos se llenan de sal y se nublan
y solo los poemas de amor lo harán mejor
despejarán el camino
pero todos alrededor mío
esos otros que amo
a los que conozco y a los extraños
que están siendo asesinados o esclavizados
dejados morir de hambre o torturados
apresados o abandonados

y los poemas que quiero escribir
me evaden hasta que me voy
sin nada más que este aullido
atrapado entre mis dientes
todo lo que quiero escribir son poemas de amor
sobre el azul besando mi mañana
pie de limón y sabores frescos
en mis tardes, lunas crecientes
arqueadas, lejos del brillo de venus
en un cielo hambriento de estrellas

todo lo que quiero escribir
son poemas de amor
todo lo que quiero escribir
es amor

all i want to write are love poems
in this season of rotting flesh
and hollow bellies
in this year of hidden corpses
and shrapnel graveyards

all i want to write are love poems
to the one whose breath
mixes with mine
for the lips i taste
for the hips i encircle
for the sap i share

all i want to write are love poems
about shining eyes
and sweat’s perfume
about promises made and kept
about secrets and fears
shared and revealed

in this year of the buried city
this decade of the hunger crop
this century newly begun yet already
with thousands upon thousands
of limbs torn off
eyes burnt out
hearts eviscerated

all i want to write are love poems
i don’t want this job of
recording the children’s despair
the mothers’ grieving the fathers’
misery the sons’ brutalization
the planet’s storms and fires

it’s all too much for me
my eyes fill with salt and become blurred
and only love poems will make it better
will clear the way
but all around me
these others who i love
in knowing and as strangers
are being murdered or enslaved
starved or tortured
imprisoned or forsaken

and the poems i want to write
evade me until i am left
with nothing but this howl
wedged between my teeth
all i want to write are love poems
about blue kissing my morning
lemons tart and fresh flavoring
my afternoons crescent moons
arching away from venus’ sparkle
in a star hungry sky

all i want to write
are love poems
all i want to writeis love

Devorah Major

. Devorah Major  . California . Estados Unidos. 1952

  Versión Nicolás López Pérez

....   Imagen . Hana Katova 

 

 

 

 

 .

plegaria

.

Buenos Aires a los veintiocho días de noviembre del 2023

Como hijos de la modernidad o como
colonizados por ella
como colonizados
hemos perdido
a la Pachamama
hemos sido
cortados
a machete, a balazos,
a horca, a látigo, a hambre,
a fustazo y a cepo
hemos sido
cortados
de la naturaleza
desvinculados
dicen los autores
dicen los filósofos
dicen, también, decimos
arrancados
pero cómo puede nuestra
carne,
esta que somos,
separarse del mundo
si la carne
es mundo.
La crisis climática
el veneno en el agua
el fuego en todas partes
la muerte que avanza
como una arrasadora
película gris que se come
todo
para hacerlo parte de sí
todo
cosa yerta
todo se come
menos los campos de soja
menos las megamineras
menos los agujeros del petróleo
menos las granjas industriales de animales
menos los edificios de lujo
que son su
bandera
su
corazón
su
razón de ser
su
máquina venenosa
de acumular capital.

Como hijos de la modernidad o como
colonizados por ella
como colonizados
sabemos que
la crisis climática
nos lleva a cuestionar
el paradigma cultural
de la Modernidad
basado en
una visión instrumental
de la naturaleza funcional
a la lógica de expansión del capital.

Como hijos de la Modernidad
o como colonizados por ella
como colonizados
nos han hecho olvidar
que la humanidad
es el fondo universal
del cosmos.
Todo es humano.
No existe cosa tal
como una sola humanidad.
El yaguareté es humano.
El tapir. La vaca.
Y el monte todo.
Y la selva.
No existe cosa tal
como una sola humanidad.
Y no hay un mundo
y muchas miradas
hay muchos mundos
infinitos mundos
que la lógica de expansión del capital
reduce a muerte
con su indiferencia eufórica.

Como hijos de la Modernidad
o como colonizados por ella
como colonizados
sabemos que
no existe cosa tal
como una sola humanidad:
hemos quedado afuera
siempre
tantas de nosotras
y de nosotros
tantos
que la muerte
de los cuerpos de los nuestros
enfrió al planeta entero
cien años después
de que llegara Colón
a extraer oro
y especias.
Como hijos de la Modernidad
o como colonizados por ella
como colonizados
sabemos que no existe
una sola humanidad.
Hemos sido recurso
somos recurso
como la naturaleza es
una canasta de recursos
privatizados.
No se puede
privatizar la fotosíntesis
no se puede
privatizar la polinización
no se debe.

No podemos permitirlo.
No existe cosa tal
como una sola humanidad.
No existe cosa tal
como un solo mundo
Ni cosa tal como
un solo mundo
que viva si no viven
los demás.

Como hijos de la Modernidad
o como colonizados por ella
como colonizados
como laboratorio
a cielo abierto
de extinción y sacrificio
como colonizados
hemos dado batalla
damos batalla
de Gualeguaychú
a las luchas contra el fracking
desde Esquel
a las luchas contra la megaminería
en el país entero
desde Entre Ríos
a las luchas contra el veneno
que fumiga a muchos
y se nos mete en la boca
a todos los demás.

Como hijos de la Modernidad
o como colonizados por ella
como colonizados
sabemos que
el colapso ecológico
ya llegó.
Lo saben los cuises
los quebrachos
lo saben los chimangos
los espinillos
lo saben las montañas
los peces
y los pájaros
lo saben en el campo
y la ciudad
como colonizados
lo sabemos
como hijos de
la chingada.
Nosotras.
Nosotros,
todas las humanidades
de acá.
Peleamos.
Tenemos que pelear.
Vamos a pelear.
Como hijos de la Modernidad
o como colonizados por ella
como colonizados.

Peleamos.

Gabriela Cabezón Cámara

 

.  Gabriela Cabezón Cámara . San Isidro . Argentina . 1968
.... Imagen . Plegaria a la Pachamama .  Hana  Katoba

 

 

 

.

de. lirios

.

Buenos Aires a los veintiún días de septiembre del 2023

No vendrá, dije
y cerré las ventanas
la casa tan fría, corrí las cortinas
y en la sala oscura
me quedé dormida.
Y el sueño, ese sueño recurrente y mío
el que sueño siempre
quizás imagino
y lo cuento entonces como ya vivido,
me empujó hacia el patio
con los pies descalzos y el cuerpo aterido.
No vendrá, dije al jazmín vencido.
Tenía en sus gajos un frágil capullo,
níveas sus pestañas en el verde cuenco
que daba cobijo.
No vendrá, no esperes, cubre tus colores,
esconde el perfume de tus flores nuevas,
supliqué al rosal que creció conmigo.
Y así, por el patio,
pájaros en vuelo desde el cielo límpido
callaron sus trinos.
La tarde, la tarde escuchó mi voz,
mi ruego mendigo.
Cayó de rodillas en el patio frío
socavó en la tierra, esparció semillas,
las venas del tiempo cruzaron lo oscuro
en un solo grito.
Desperté en la sala abrazada a un libro.
“No vendrá”, decía el poema mío.
Y ella, ella que llegaba sobre mis delirios
demasiado cerca de mis pies tan fríos
fue por la palabra, liberó los trinos
y dijo serena, así, como vino:
“Soy la primavera, me quedo contigo”.

 

Moni Munilla

.. . Moni Munilla .   Corrientes . Argentina .1958

... Imagen .   Hana Katoba

 

 

 

 .

sólo una vez

.

Buenos Aires a los diez días de septiembre del 2023

sólo una vez lo hice
por debajo del agua
con el romance
desnuda
y el palacio del mar
acusándome de un robo
los caracoles
los peces
las aguas frías

(mi alma no resiste
a tal belleza)

me matan
me entierran
pero mi alma sigue viva

 

 

Delfina Goldaracena

. Delfina Goldaracena . Buenos Aires  .  Argentina . 1990 . 2006
..... Imagen   . Hana Katoba

 

 

 .

la distancia

 .

Buenos  Aires a los veintitrés días de agosto del 2023

Desde este poro no puedo ver

aunque siento escucho respiro.

Todavía tenemos que construir
una distancia con las cosas,
sobre todo a este otoño
le cuesta el repliegue
de flor silvestre pasando inadvertida
¿cómo aceptar
los amarillos que se suceden en la pérdida
la flor latente
en la distancia de las cosas?

 

 Roxana  Molinelli

.   Roxana  Molinelli . Prov. de  Bs. As.  . Argentina .  1983

... Imagen . Hana Katoba

 

 

 

 .

curtido por el sol

.

 

Buenos Aires al tercer día de agosto  del 2023

Yo no puedo hablar de mi corazón
porque ése órgano y yo estamos contrapuestos.

Tengo un corazón.
Una vez por lo menos lo tuve.
Mi corazón tiembla por cualquier cosa.
Cualquier cosa lo hace temblar,
una gota de lluvia basta, una débil brisa.
Este corazón es como una explanada, como el desierto
curtido por el sol.
Ah, hasta dónde las palabras habrán de llevarme.
Mis pensamientos han estado totalmente equivocados.
Este corazón iba a un lugar,
yo a otro.



Malú Urriola


. Malú Urriola . Santiago . Chile. 1967 . 2023
.... Imagen .  Hana Katoba 

 

 

 

 .

estoy viva

 .

 Buenos Aires a los dieciocho  días de junio del 2023

Ando yo una y no muero
Si fue así,  por qué de vos no morí,
por qué de las cosas, vivas,  no me  fui,
y ando, hablo, muerdo, escribo, estoy,
estoy como una, y sola, y estoy viva,
y dicen que yo, creen que yo,
por qué si ahora con eso te vas
y de esta noche le llevás las noches
a otra que es otra y dueña del mundo
donde sí hay vos que abre y florece,
por qué, me digo, ando yo una y no muero.

Ana Becciu

 

 .Ana Becciu .  Buenos Aires . Argentina  . 1948

... Imagen .  Hana Katoba 

 

 

 

 

 

 .

la luz

.

Buenos Aires a los dieciséis días de mayo del 2023

 

 si no
cómo se explica
que suba así de dulce la mañana
y que uno sienta

abrirse todavía el corazón

Y a veces, qué ganas de reírme
por ir dejando atrás esa forma del tiempo,
qué ganas de reírme y de bailar
como una muchacha

Hablo con la tranquilidad

de los que no tienen que ser oídos

de esos a los que nadie tiene que escuchar

Ahora mismo soy como el pajarito

al que no le acierta ninguna piedra

el pez al que no lo pescan, feliz en el agua.

Las palabras me arropan este rato
que lo paso hablando con vos
y no siento nada de frío
y no me asusta ni un poquito la oscuridad.
Mirá cómo ya todo lo que decimos
se hace de la sombra,
y nadie nos escucha ni a vos ni a mí,
y hablamos muy tranquilos
como si conociéramos la lengua de los pájaros.
Mirá cómo lo que decimos la perfuma a la noche,
Igual que si las palabras se abrieran como flores,
como si nuestro idioma fuera una flor rarísima,
de esas que se abren,
aunque no haya luz.

 

Sonia Scarabelli

 

.  Sonia Scarabelli . Argentina . Rosario . 1968 

... Imagen . Hana Katoba 

 

 

 .

nosotros

.

Buenos Aires a los veintitrés días de abril del 2023

Si de algo está lleno este vacío nuestro
es de partículas imperceptibles y punzantes como agujas
que se hunden en la nada y aún así
causan esta sensación de estar vivos
a pesar de nosotros mismos.
Si tuviera que nombrar las cosas que completan este espacio en blanco
empezaría por pintarlo de azul
por correr a su encuentro sin especulaciones.
Dedicaría más tiempo a tratar de descifrar tus ojos de nube gris
y a interpretar tus silencios.
Recorrería los mismos caminos de río, montaña y luna.
Le sumaría una distancia errante de mochila y trenes.
Si tuviera que completar hoy la línea de puntos
me cagaría en todo y en todos
y me bebería de un solo trago la línea del horizonte. 

Stella Marys Darraidou

. Stella Marys Darraidou .    Córdoba . Argentina . 1963

... Imagen . Hana Katoba

 

 

 .

delante de mis ojos

 .

Buenos Aires al octavo día de abril del 2023 

todavía hace frío
este invierno parece interminable
pero la luz ya ofrece fiesta
y siento que podré caminar
hasta el kiosco de flores
sin demasiado esfuerzo
miro dudo
“llévese las fresias
probablemente sean las últimas del año”
–la palabra “últimas” permanece en mi oído–
“estas tan coloridas”
las fresias de octubre
me brindan un cierto equilibrio
–la palabra “últimas”
un exorcismo final–
empiezo a escribir con el ramo
delante de mis ojos
me propongo una íntima celebración
porque aún
aún
respiro 

Graciela Perosio

.    Graciela Perosio  .   Buenos Aires . Argentina . 1950

... Imagen .  Hana Katoba

 

 

 

 

 

.