nadadores

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Buenos Aires al sexto día de noviembre del 2022

pero podría llamarte y comprobar también tu soledad
guarecerme en las colecciones de sentido
que vienen con el diario del fin de semana, con las películas después de las doce
entre nosotros
quedan cuadritos e impactos, pocos objetos
fuimos básicamente agua
pretendíamos los océanos, respirar como los peces
dejar la sede local del idioma
traducirnos
qué fue
escribo acerca de piletas
con escaleras para salir por las esquinas
nadadores
qué es lo que pretendo contener
voy a seguir buscando lo que no sos
en parques, subtes, lugares secos
hay pruebas
empiezo a preferir las flores a las algas
la música con percusión
dormir cómoda
porque los otros deben saber mis reglas
la deshidratación es más larga de lo que creía





Guadalupe Wernicke



. Guadalupe Wernicke . Buenos Aires . Argentina . 1982
... Imagen . Mária Švarbová

 

 

 

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dreamstime

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Buenos Aires a los catorce días de  octubre  del 2019

Tratar de evocar la trama
y los personajes soñados,
cómo era la vida
antes de rayar el alba,
casi nunca se consigue,
e incluso entonces
no existe modo alguno de saber
si lo que sabemos es verdad.
Algo sin nombre
nos sumerge zumbando en el dormir,
y se repliega, dejándonos
en un sitio que siempre
nos suena vagamente familiar.
Tal vez sea porque llevamos
la utilería
y el escenario de nuestro día a día
con nosotros rumbo a la oscuridad,
para recordarnos
que aún seguimos con vida.

Y con todo
nada de aquí es incuestionable;
los paisajes
se entremezclan con otros, las casas
nunca están donde deberían,
las puertas
y ventanas suelen abrirse
a otras puertas y ventanas,
y no contamos
ni siquiera con la persona
que se parece más a nosotros
porque ocurre
la pálida alegoría de nosotros
florece, y tenemos
la impresión de ser el sueño de otro,
un personaje más del reparto del sueño
que acumula en
lo más oscuro de su persona
reflejos del mundo real.

Nada es claro;
nunca estamos seguros
de que la vida que vivimos allá
nos pertenezca.
Cada noche es lo mismo;
cuando estábamos a punto
de ponernos al día,
nos acecha una lejana sensación
de nuestra propia distancia, y el mundo
que conocíamos
se pierde poco a poco de vista.
Despertamos en ese durmiente
que es nosotros
y lo soñado es algo hecho por otro
sin que nos sea posible
señalar quién,
pero que trataba de una vida que,
lo sentimos, siempre estamos a punto
de descubrir.


Mark Strand



. Mark Strand . Summerside. Cánada . 1934 - Nueva York . EEUU. 2014
  Versión . Javier Raya
.... Fotogramas . Atonement . Joe Wright . 2007

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ni tampoco

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Buenos Aires a los tres días de septiembre del 2017

Hicimos lo que se nos dio la gana.
Nos libramos de sueños, prefiriendo la industria
pesada de cada uno, y le abrimos las puertas al dolor
y al hábito imposible de quebrar lo bautizamos “ruina”.

Ahora estamos acá.
Está lista la cena y no podemos comer.
La carne está apoyada sobre ese lago blanco que es el plato.
El vino espera.

Llegar a esto
tiene sus recompensas: nada se nos promete y nada se nos quita.
Y no tenemos corazón ni nada que nos salve,
ningún lugar adonde ir, ni tampoco razón para quedarnos.




Mark Strand




. Mark Strand . Summerside. Cánada . 1934 - Nueva York . EEUU. 2014
  Versión Ezequiel Zaidenwerg
... Imagen . 美撒郭

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una palabra

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Buenos Aires a los dos días de julio del 2017

Una sola será mi lucha
Y mi triunfo;
Encontrar la palabra escondida
aquella vez de nuestro pacto secreto
a pocos días de terminar la infancia.
Debes recordar
dónde la guardaste
Debiste pronunciarla siquiera una vez
Ya la habría encontrado
Pero tienes razón ese era el pacto.
Mira cómo está mi casa, desarmada.
Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.
Y mi huerto, forado permanente
Y mis libros cómo mi huerto,
Hojeado hasta el deshilache
Sin dar con la palabra.
Se termina la búsqueda y el tiempo.
Vencida y condenada
Por no hallar la palabra que escondiste.




Stella Díaz Varín




. Stella Díaz Varín . La Serena . Chile . 1926 . 2006
... Imagen . Angie Brockey

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puentes

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Buenos Aires a los veintiocho días de julio del 2017

Sus movimientos me incitan
me vuelven a la vida.
Tiemblo.
Palpito.
Y me urge ser mujer
amar sobre la hierba los paredones el asfalto
los puentes que unen a la muerte con la vida.



Glauce Baldovin



. Glauce Baldovin . Córdoba . Argentina . 1928 . 1995
...  Imagen . Alicja Brodowicz

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mousike XXIX (david lynch)

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