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como si fueran alas

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Buenos Aires a  los veintiséis días de enero del 2023


Los hombres tristes ahuyentan a los pájaros.
Hasta sus frentes pensativas bajan
las nubes
y se rompen en fina lluvia opaca.
Las flores agonizan
en los jardines de los hombres tristes.
Sus precipicios tientan a la muerte.
En cambio
las mujeres que en una mujer hay
nacen a tiempo todas
ante los ojos tristes de los tristes.
La mujer-cántaro abre otra vez su vientre
y le ofrece su leche redentora.
La mujer-niña besa fervorosa
sus manos paternales de viudo desolado.
La de andar silencioso por la casa
lustra sus horas negras y remienda
los agujeros todos de su pecho.
Otra hay que al triste presta sus dos manos
como si fueran alas.
Pero los hombres tristes son sordos a sus músicas.
No hay pues mujer más sola,
más tristemente sola,
que la que quiere amar a un hombre triste. 


Piedad Bonnett




. Piedad Bonnett . Amalfi. Colombia . 1951
... Imagen .Hossein Goshtasbi
 
 

 

 

 

 .

lo oculto

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Buenos Aires a los tantos días de febrero del 2022


Cuando niña, los perros de las casas
seguían mis recolecciones
de frutos silvestres y luego se esfumaban.
Sentada sobre algún tronco caído, desgarbada
y flaca como era, no había hombres
que sospecharan mi presencia. Inadvertida,
preservada por la noche, miraba las estrellas
y elegía una. Con la palma abierta
la tapaba y seguía con otra,
nada perturbaba la regla del cielo
lo oculto brilla a años luz.
Convencida, de regreso a casa,
como los guardianes de los pobladores,
me acercaba a comer.
Diferenciarse en la oscuridad
es el trabajo de una vida. 



Gabriela Schuhmacher




. Gabriela Schuhmacher . Santa Fe . Argentina . 1970
... Imagen .  Aëla Labbé
 
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sin ahogarme

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Buenos Aires a los tantos días de octubre del 2021



 
El miedo
envuelve con arena caliente mis pies
me permite
jugar un rato en el agua
aprueba mis mentiras
pero nunca me deja llegar
a la boca de la orilla
sin ahogarme.



Sharon Gorosito




. Sharon Gorosito   . Prov. de Buenos Aires . Argentina. 2000
... Imagen . 美撒郭
 
 
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al amor a la ruina

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Buenos Aires a los tantos días de abril del 2021


Y lo peor es que sobrevivimos
sobrevivimos siempre
al amor a la ruina
a la incesante sorpresa de la muerte
avanzo ante despojos
y sé que lo terrible
es que volvemos a ser felices.




Selva Casal 

 

 

 .  . Selva Casal .  Montevideo . Uruguay. 1934 . 2020
...  Imagen . Francesca Woodman 

 


 

 

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si vuelves

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Buenos Aires a los tantos días de  febrero del 2021


Entonces, tus ojos eran caramelos de miel
y hablabas
de las bicicletas que regalaba el Niño Dios
a los que no podíamos comprarlas.
El río se callaba para que tú contaras figuritas.
Yo era alegre,
y eran alegres los nísperos del patio.
Y tú eras otro,
no el hombre de hoy
lejano como todos.
Cada domingo era una sorpresa de ciruelas,
de plaza con hamacas.
Tu padre cantaba en el taller
mientras tu madre
lavaba mamelucos de amor y aceite.
El mío no había partido todavía
y llegaba al hogar con dulces y regalos.
Yo oía con asombro tus mentiras
y creía en gigantes voladores
y en ángeles guardianes
que cuidaban tu ropa y mis zapatos.
Por cada diente el ratón nos compraba mandarinas.
La abuela, abría el gran ropero
y sacaba
turrones envueltos en papeles crocantes.
Si vuelves, como entonces,
con sombrero de piel y las manos con barro
verás, que guardo aún
el corazón de las manzanas.





Susana Cabuchi






. . Susana Cabuchi . Córdoba . Argentina. 1948
....  Imagen . Dara Cuervo (Dara Scully)


 

 

 

 .

almendra

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Buenos Aires a los  veinticinco días de  febrero del 2019

Este era el olor de tu casa
exactamente el mismo
lo sentí por un instante
una partícula
nada
tal vez no era este el olor que tiene tu casa
solo un recuerdo primitivo
instalado aquí en
este costado
te miro, ojos cerrados, mandíbula apretada
tu cara no es tu cara
tu cara es el olor de la casa
es el recuerdo de la forma en que te movías
es la cadencia con que decías me gusta la pizza
o quiero viajar a Barcelona
o nunca más seremos los mismos
es el recuerdo de la San Martín en el 85, en el 99 o el 2003
tu cara es todo lo que hicimos a escondidas
los alacranes de la ducha
los adoquines de la papa Paulo
tu cara es mi infancia, mi miedo a los truenos
los domingos de damas chinas
tu cara no es tu cara
es el olor de la casa.



Cecilia de Marchi Moyano





. Cecilia de Marchi Moyano . Santa Cruz . Bolivia. 1977
...  Imagen. Grete Ulman Kant






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saudade

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Buenos Aires a los  veintiocho días de julio del 2018



Me siento en el balcón a mirar la noche.
Mi madre me decía que no valía la pena
estar abatido.
Movete, hacé algo, me gritaba.
Pero yo nunca fui muy dotado para ser feliz.
Mi madre y yo éramos diferentes
y jamás llegamos a comprendernos.
Sin embargo, hay algo que quisiera contar:
a veces, cuando la extraño mucho,
abro el ropero donde están sus vestidos
y como si llegara a un lugar
después de un largo viaje
me meto adentro.
Parece absurdo: pero a oscuras y con ese olor
tengo la certeza de que nada nos separa.


Fabián Casas



.. Fabián Casas . Buenos Aires . Argentina . 1965
....... Imagen .  Sara Robinson







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disfonía crónica

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Buenos Aires a los dieciocho días de julio del 2018

si  yo digo
me temo
por espanto
si digo
no me  gusta
por horror
y no podré esta tarde
por dejarme morir
y nunca puedo
no
no quiero no soporto
decir verdad decir
exactamente
dónde  encontrarme y quién
soy de noche en mi casa
con los ojos cerrados
o cuando va a sonar la hora de la muerte
y me quedo  sin voz
enterrada en mi aire
invulnerable y ciega.


Idea Vilariño



. . Idea Vilariño . Montevideo . Uruguay . 1920 . 2009
... Imagen . 美撒郭






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azul

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Buenos Aires a los diez días de   diciembre del 2017


Llamé, llamé como la náufraga dichosa
a las olas verdugas
que conocen el verdadero nombre
de la muerte.

He llamado al viento,
le confié mi deseo de ser.

Pero un pájaro muerto
vuela hacia la desesperanza
en medio de la música
cuando brujas y flores
cortan la mano de la bruma.
Un pájaro muerto llamado azul.

No es la soledad con alas,
es el silencio de la prisionera,
es la mudez de pájaros y viento,
es el mundo enojado con mi risa
o los guardianes del infierno
rompiendo mis cartas.

He llamado, he llamado.
He llamado hacia nunca.



Alejandra Pizarnik




. Alejandra Pizarnik . Buenos Aires . Argentina .  1936 .1972
... Imagen . 美撒郭












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quemar el aire

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Buenos Aires a los treinta días de junio del 2017

voy a la cocina y me siguen
voy al baño y golpean la puerta
me despiertan en la noche para preguntarme si duermo
llaman por teléfono en todas mis ciudades
para avisarme cuidado con el vino y la vida literaria
no he perdido padre ni tíos ni ahijado ni amigos de juventud
por no perder no he perdido ni editor
ni ese hombre
que ya sombra aún cuida mi paso en las esquinas

no me han dejado caer de su mano de su vicio
de su peso de mi corazón


Juana Bignozzi



. Juana Bignozzi . Buenos Aires . Argentina  . 1937 . 2015
..Imagen . Mery Maglionico






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de bruces

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Buenos Aires a los veinticuatro días de junio del 2017
Yo siempre fui un adiós
cuando quise quedarme vino el viento
vino la noche y me llevó con ella.

Atahualpa Yupanqui

Dejar la carne, abandonar la ronca
guitarra de la piel, el vello hirviente
que suda trementina y miel rabiosa;
abandonar los muslos que se buscan
apretando una estrella. Dejar eso
que hicimos y que hacemos en la noche,
en el verano, en la mitad del odio;
detener el aullido del cabello,
la mano que camina y que gotea
temperaturas con temblor de fruta;
tratar de parecernos a la piedra,
a la lluvia, tal vez a los arados
o a los dioses diabólicos del viento.
En fin, salir huyendo de la sangre,
escapar de su luz acosadora,
sin memoria, sin poros en los ojos,
sin salivas ni sed en las axilas,
y detenerse en un lugar distante,
y allí, sobre la hierba, ya de bruces,
sollozar, sollozar y darse muerte
junto al sexo de oro de una avispa.



Roberto Themis Speroni




. Roberto Themis Speroni . La Plata . Argentina  . 1922 . 1967
..Atahualpa Yupanqui. Pergamino. Argentina. 1908 - Nimes . Francia . 1992
.... Imagen . Eva Arendt





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fuera de tu pecho

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Buenos Aires a los dieciocho días de junio del 2017

soy el tiempo
estoy escribiendo este poema entre las cejas

.
había nubes
érase la vida
y así se resumían los puntos que había en mi cabeza

.
cinco dedos es fuerza para los espíritus

.
vendo flores
así puedo cortar las raíces de mis pensamientos

.
en ti todo sucede dentro de una caverna
llena de murciélagos y flores
arañas azules y peces que no han dejado de morderme

.
el amanecer el estupendo amanecer lleno de tinieblas
pensaré en los bosques sembraré de cabello mi rostro
voy al mar la patria de los ciclones y huracanes

– qué haces?
– estoy mirando el mar
– se ve algo?
– a momentos sí y a momentos sólo una oscuridad enorme
creo que el universo también debe ser como una larga playa llena de espuma
cada vez es más difícil explicarse si esto es el mar rompiendo sus olas
o los dedos de un dios con máscara
– qué ves?
un relámpago
una columna vertebral de medusas
mis ojos en una caja negra
me quiero arrancar la lengua y aventarla a las olas
– qué ves?
el mar
– qué ves?
tu corazón fuera de tu pecho
– qué ves?
tu piel de aceite en el metal
– qué ves?
lo que no canta y el poema no puede
– qué ves?
hoy vi las estrellas y me puse contento
– qué ves?
basura un concepto de nuestro siglo
– qué ves?
a ratos no veo más que una oscuridad inmensa



Yaxkin Melchy Ramos




. Yaxkin Melchy Ramos . Ciudad de México .  México . 1985
.. Imagen . 美撒郭







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la belleza

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Buenos  Aires a los  quince  días de  junio del 2017


Hay vidas
en las que el alma
se abre
más hondo
que donde esas vidas laten
se abre como un relámpago
sin cielo ni trueno
como una herida sin pecho
o un abismo
donde la belleza es alba


Hugo Mujica




. Hugo Mujica . Buenos Aires . Argentina .  1942
... Imagen.  Masao Yamamoto





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lo infinito

 .
Buenos Aires  a los seis días de junio del 2017

En la piedra
(como él
dormida para desaparecer)
pudo guarecerse el Buda.

Le han grabado en los pies
el envés del universo,
toda la historia en una sola huella:
sólo de la progresión de un mismo instante
puede nacer un dios,
por eso no alcanza a la naturaleza.

La piedra todavía es hombre
le amansa la forma
la memoria
ni cuando sea polvo
podrá escapar al dios

no tienen espacio
las distancias,
la canción que oran
es el eco del pie
de este ser sin futuro
al que oyen avanzar
volviendo sobre sus propios pasos.

No hay extensión
lo infinito cabe en el rayo
de una imagen que se pierde.




Leopoldo "Teuco" Castilla




. Leopoldo “Teuco” Castilla . Salta. 1947
.... Imagen . Albrarrán Cabrera






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un'anima

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Buenos Aires a los veintinueve días de mayo del 2017



Llora en mi corazón
como llueve sobre la ciudad.
¿Qué es esta languidez
que penetra mi corazón?

¡El suave sonido de la lluvia
en el suelo y en los tejados!
Para un corazón que se aburre…
¡El canto de la lluvia!

Llora sin motivos
sobre este corazón que se enferma.
¡Qué! ¿No hay traición?
Este es un duelo sin razones.

¡Es la peor de las tristezas
ignorar por qué,
sin amor y sin odio,
mi corazón tiene tanta pena!



Paul Verlaine




. . Paul Verlaine . Metz . Francia . 1844 . París . Francia . 1896
   Versión . Juan Arabia
.... Imagen . Mimmilie







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mousike CXXV (sviatoslav richter )


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Buenos Aires a los veintiún días  de abril del 2017




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desencuentro (en re menor )

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Buenos  Aires a los veinte días de  febrero del 2017


He decidido quedarme indefinidamente
existe este dolor suave casi cansancio
yo repito tu nombre como quien dice
tengo sed o es muy tarde
nada se rompe nada se detiene
los que mueren los que se preparan a morir
las cosas que no fueron dichas en su momento
los infinitos caminos del dolor
la resignación que se instala en la vida de los que amo.
Cuando me ahogo
recorro acompasadamente
algunos de los infinitos caminos que llevan a la locura
mi vida a través de él mi vida sin él
mi vida cercada por los que amo.


Juana Bignozzi




. Juana Bignozzi . Buenos Aires . Argentina  . 1937 . 2015
... Imagen.   María  Larreta 





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entre dos

 .
Buenos Aires a los  trece días de febrero del 2017

Dame tu mano:
Voy a contarte ahora
cómo he entrado en lo inexpresivo
que siempre ha sido mi búsqueda ciega y secreta.
De cómo he entrado
en aquello que existe entre el número uno y el número dos,
de cómo he visto la línea de misterio y fuego,
y que es línea subrepticia.
Entre dos notas de música existe una nota,
entre dos hechos existe un hecho,
entre dos granos de arena por más juntos que estén
existe un intervalo de espacio,
existe un sentir que es entre el sentir
—en los intersticios de la materia primordial
está la línea de misterio y fuego
que es la respiración del mundo,
y la respiración continua del mundo
es aquello que oímos
y llamamos silencio.


Clarice Lispector


. . . Clarice Lispector . Chechelnik . Ucrania 1920 . Río de Janeiro. Brasil . 1977
      Versión . Sandra Santos
... Imagen . Masao Yamamoto






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pisando las hojas del sueño

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Buenos Aires a los siete días de febreo del 2017

Desde que me quitaste
tu cuerpo,
sin saber qué me quitabas,
hay más tiempo
en el cielo
y una mancha de sangre
en el cabo de mi hacha.
Hacho pisando hojas,
me desnudan y bañan
en un patio de estancia.
La vida es una larga
pileta con violetas,
una pileta en forma
de cruz
que se cubría
y que cubría el campo
de violetas.
Ya no grito tu nombre
cuando sueño
que he perdido las botas
o que muero.
Ahora las busco solo
por el suelo
como cuando buscaba
gateando mis soldados.
Y cuando sueño que te vas
no grito
pero salgo a buscarte
y llego tarde
y me enferma tu tiempo.
En el sueño es verano;
la mañana es de invierno.



Héctor Viel Temperley



. Héctor Viel Temperley . Buenos Aires .1933-1987
. Imagen . Camelia Baican




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noctilucas

 .
Buenos Aires a los  diez días de octubre del 2016

¿De qué me sirve, pregunto,
la tinta, el papel y el verso?

Carne tuya me parece,
rojo lirio, junco fresco.
Morena de luna llena.
¿Qué quieres de mi deseo?

Por las orillas del río
se está la noche mojando
y en los pechos de Lolita
se mueren de amor los ramos.

Se mueren de amor los ramos.

La noche canta desnuda
sobre los puentes de marzo.
Lolita lava su cuerpo
con agua salobre y nardos.

Se mueren de amor los ramos.

La noche de anís y plata
relumbra por los tejados.
Plata de arroyos y espejos.
Anís de tus muslos blancos.

Se mueren de amor los ramos.



Federico García Lorca



. Federico García Lorca . Granada.  España .  1898 .1936




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