Poeti e rose

Chi può dire quanti poeti hanno immortalato la rosa nei loro versi, dai tempi di Archiloco e di Saffo, ai giorni nostri?

Con una fronda di mirto giocava

ed una fresca rosa

e la sua chioma

le ombrava lieve e gli omeri e le spalle.

(Archiloco)

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Perché la rosa, oh, la rosa! è dei fiori pupilla,

è rossore dei campi che leggiadri si sanno,

è lampo di bellezza e nell’ombracolo ignari

trafigge pallidi amanti, nello splendore immoti.

Oh, la rosa respira d’amore! Alle rosse labbra

di Afrodite, invocata al festino, la coppa

solleva, la rosa!

Oh! Inanellate per i mortali le dolci foglie,

la rosa gode del continuo ondulare dei petali

che ridono al vento ridente dell’Ovest!

(Saffo)

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Un sepalo, un petalo e una spina

In un comune mattino d’estate,

Un fiasco di rugiada, un’ape o due,

Una brezza,

Un frullo in mezzo agli alberi

Ed io sono una rosa!

(Emily Dickinson)


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Come schedarla la piccola rosa.
Rosso viva improvvisa e giovane e vicina?
Non eravamo venuti a cercarla.
Siamo venuti e c'era

Nessuno l'aspettava prima che fosse qui.
Quando ci fu la credettero appena.
Viene alla meta chi non e' partito...
Quasi sempre è cosi.

(Bertolt Brecht)

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Coglierò per te
L’ultima rosa del giardino,la rosa bianca
che fiorisce
nelle prime nebbie.
Le avide api l’hanno visitata
sino a ieri,
ma è ancora così dolce
che fa tremare.
E’ un ritratto di te a trentanni,
un po’ smemorata, come tu sarai allora.

(Attilio Bertolucci)


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Un dolce pomeriggio d'inverno, dolce
perchè la luce non era più che una cosa
immutabile, non alba nè tramonto,
i miei pensieri svanirono come molte
farfalle, nei giardini pieni di rose
che vivono di là, fuori del mondo.

Come povere farfalle, come quelle
semplici di primavera che sugli orti
volano innumerevoli gialle e bianche,
ecco se ne andavan via leggiere e belle,
ecco inseguivano i miei occhi assorti,
sempre più in alto volavano mai stanche.

Tutte le forme diventavan farfalle
intanto, non c'era più una cosa ferma
intorno a me, una tremolante luce
d'un altro mondo invadeva quella valle
dove io fuggivo, e con la sua voce eterna
cantava l'angelo che a Te mi conduce.

(Carlo Betocchi)


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Buttate pure via

Ogni opera in versi o in prosa.

Nessuno è mai riuscito a dire

Cos' è, nella sua essenza, una rosa.

(Giorgio Caproni)


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E' possibile trovare una più ampia raccolta di poesie sulle rose nel mio sito


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