`Cuentos para el andén´ pide ayuda

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http://www.lanzanos.com/proyectos/cuentos-para-el-anden/
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* La imagen es de Chema Madoz.
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Ángel Olgoso en Madrid

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Hoy miércoles, día 20 de marzo, a las 7´30 de la tarde, se presenta en la librería Tres rosas amarillas, de Madrid (c/ San Vicente Ferrer, 34), el libro de cuentos de Ángel Olgoso, Las frutas de la luna, editado por Menoscuarto. La presentación correrá a cargo del escritor Luis Alberto de Cuenca.

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Sobre `Los que duermen´, de Juan Gómez Bárcena

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TULIPANES ENTRE ALFILERES

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En este heterogéneo primer libro de cuentos (Los que duermen, Salto de página, Madrid, 2012), de un autor nacido en Santander, en 1984, conviven narraciones realistas y fantásticas, aunque predominan estas últimas. Se trata, más en concreto, de aquella veta que entre nosotros arrancó con Borges, pero que luego ha tenido en España cultivadores tan notables como José María Merino o Ángel Olgoso.   

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En la mayoría de estos relatos, fábulas y leyendas sirven para transitar por algunos de los motivos habituales de lo fantástico: el trastocamiento del tiempo y el espacio; el intercambio de vidas, como ocurre en “El vendedor de betunes”, relato en el que Aquiles, al final de su existencia, tras abandonar la milicia regresa a Troya y se entera del desenlace de la guerra; o el fracaso de aquel otro sueño del hombre que consiste en resucitar en el futuro (“2373”).

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Todos ellos son mecanismos agradecidos durante la lectura, aunque ya algo trillados, por lo que su fortuna depende siempre del tratamiento que le proporcione el autor. A veces, Gómez Bárcena se arriesga y sale airoso, pero otras se muestra demasiado mimético de un escritor tan fatigado como Borges (escribe en  “El regreso”: `Soy la víctima y soy el verdugo, soy la espada…´). En alguna ocasión no consigue llevar a buen puerto una idea feliz, como sucede en “Los que duermen”; retuerce demasiado la historia, con un exceso de soluciones alternativas (“La leyenda del rey Aktasar”); o bien dilata el desenlace mediante un recurso artificioso (los dos “Cuaderno de bitácora”).

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Diversas alusiones conectan unos relatos con otros, aunque siempre se trate de piezas independientes, y en varios de ellos aparece una reflexión sobre el uso del lenguaje. Destacaría del conjunto “Fábula del tiempo”, y dos cuentos realistas: “Hitler regala una ciudad a los judíos” y “Las buenas intenciones”. En el primero, la joven reina Bandica viaja al pasado en busca del esposo fallecido, para observar el transcurrir de su existencia, su propia misteriosa desaparición, como si de una vida ajena se tratara. En la segunda pieza, se relatan las cuitas del comandante del campo de prisioneros de Theresienstadt a quien han ordenado embellecerlo, los tulipanes cogidos con alfileres podrían servir como metáfora de la transformación, para superar una inspección de la Cruz Roja en 1944, junto con las reflexiones de un par de prisioneros que participan en el simulacro. Para estos últimos, la farsa resulta más real que la vida cotidiana que llevaban en el campo. Mientras que en la tercera, una mujer que cuida de su anciana madre, enferma de alzheimer, pero que también sufre sus propios padecimientos, acaba confundiendo los recuerdos con la ficción, de tantas vidas como ha inventado para su progenitora, a quien repite que quiere, pero a la que martiriza. En estas tres narraciones se nos presentan otras tantas formas de simulacros, aunque de muy distinta entidad y catadura moral.    

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Este es un libro brillante, aunque irregular, en el que las lecturas del autor, quizá no bien asentadas del todo, acaso pesan demasiado. Y sin embargo, el conjunto se salda con un balance positivo, pues sus piezas más relevantes, sobre todo, nos dejan la grata impresión de que Juan Gómez Bárcena es un narrador ambicioso con el que habrá que seguir contando en el futuro. 

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* Esta reseña apareció publicada en el diario El País, el 9 de febrero del 2013.
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El `Paraíso posible´ de Pilar Galán

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Sobre mi Paraíso posible

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Yo no he creado un territorio ficticio desde el que contar historias. No tengo una Celama, como Luis Mateo Díez, ni tampoco como José María Merino ese espacio geográfico tan propicio para la fabulación, escenario de los cuentos del reino secreto. Podría decir que mi territorio es el de la lengua, que vivo en las palabras, pero eso no me hace distinta en el universo de escritores que han hecho de las letras un hogar más que un oficio. También podría decir que mi territorio es la infancia, que se escribe para volver al paraíso perdido, pero no sería cierto, al menos no del todo. El único lugar que poseo no es ficticio, aunque no tiene nombre. Todo lo que escribo y lo que queda sin escribir allí tiene su origen. En realidad, es una patria con minúsculas, del tamaño de una casa, o mejor aún, como el cuarto de estar de una casa, ese que echas de menos cuando estás sola, tremendamente sola, en la habitación de un hotel después de una charla, y te dan las cinco de la mañana sin poder dormir, o te despiertan las campanadas de un reloj que ya no existe. Es una patria sin fronteras, fácilmente transportable. A veces viaja conmigo en la maleta pero otras, cuando la imagino lejos, me sorprende con la memoria de un olor o un sabor que creía olvidados. Escribir no es otra cosa que volver a esa patria, o intentar hacerlo, para atrapar una caricia, un primer amor, incluso un último desamor, o ese verano eterno de la infancia, esa sucesión interminable de sol y agua, descrita certeramente por uno de mis alumnos. En septiembre, cuando le pedí una redacción sobre su verano, me entregó el mejor ejercicio de economía narrativa que he leído nunca: "en verano, voy a la piscina de mi pueblo y me tiro y me salgo y me tiro y me salgo y me tiro y me salgo..." Y así hasta llenar una página. Escribir no es otra cosa que elegir el punto exacto de ese y me tiro y me salgo al que quieres volver.
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Mientras tanto, las historias nacen y se ramifican, surgen en los semáforos, hablan de niños que crecen, desafiantes Gormitti, fotos congeladas en un instante, ovejas bala, institutos invadidos por portugueses, monjas que crean el mundo en siete días y suegras que vaticinan su final, donosos escrutinios, ríos que ni fluyen ni permanecen, hombres que se reinventan como el ave Fénix, poetas de móvil, móviles poetas, y vencedores y vencidos en el cloro del tiempo. Somos rari nantes in gurgite vasto, nadadores dispersos en el inmenso abismo, pero a veces solo queda el abismo, y la vida tiene que continuar. Y el único lugar desde el que tomar impulso es tu cuarto de estar, las palabras que ordenan el mundo. Escribir cuentos no es dar marcha atrás, como dicen. Escribir cuentos es mirar al otro lado del espejo, en el único escaparate de una calle desierta, y darse cuenta de que aún hoy, cuando damos todo por perdido, existen paraísos posibles. Solo hay que contarlos a ciegas, del lado de los sueños, nunca de las sombras.
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* Este texto de Pilar Galán sobre su libro de cuentos, que acaba de aparecer en la editorial De la luna libros, de Mérida, está escrito exprofeso para el blog -a petición mía, pues no en vano aquí aparecieron cuatro de los relatos que lo componen.

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`Ahora tan lejos´, de Javier Sagarna

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Hoy, sábado, a las 20 horas, se presenta en la Escuela de Escritores, de Madrid (c/ Francisco de Rojas, 2, 1°., dcha. Metro: Bilbao y Alonso Martínez), el libro de cuentos de Javier Sagarna, Ahora tan lejos, publicado por Menoscuarto.

Intervendrán los escritores Ángel Zapata y Alfonso Fernández Burgos, y el editor José Ángel Zapatero.

Siento no poder estar con ellos.

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7 Síndrome Chéjov 7, por Gemma Pellicer y FV

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Hace cinco años, El síndrome Chéjov, blog del escritor Miguel Ángel Muñoz, realizó una encuesta sobre los libros de relatos más destacados de los publicados entre los años 1982-2007. El pasado día 28, la bitácora cumplía 7. Por tal motivo realizó una segunda encuesta que completara la anterior, y cuyos resultados vienen apareciendo en su blog. Para ello se nos pedía 5 títulos de destacados libros de cuentos que no fueran antologías y que hubieran sido publicados a lo largo de los últimos cinco años. 5 libros que, por cualquier motivo, resultaran de un interés especial para el desarrollo del cuento, ya fueran libros en español como traducciones. La selección, se nos advertía, podía ir acompañada por un breve texto que sintetizase nuestra visión sobre el cuento actual, la evolución durante los últimos años y las perspectivas futuras. Recogemos, a continuación, la respuesta que dimos. 

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Nos centramos en los narradores españoles porque se trata de los únicos que conocemos lo suficiente para que la elección de unos pocos libros quizá pueda resultar significativa. De la cuentística hispanoamericana y universal, sólo hemos realizado lecturas sueltas, caprichosas, de ahí que no nos sintamos capaces de opinar con criterio, a falta de una perspectiva más completa y general.

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La calidad del cuento español más reciente, tanto por lo que se refiere a los narradores nuevos, jóvenes, como a los ya consagrados, nos parece muy notable. En el 2010 dedicamos una antología, titulada Siglo XXI. Los nuevos nombres del cuento español actual, a recoger la obra de los primeros. En el prólogo, a él nos remitimos, intentamos sintetizar en conjunto sus principales características. En cualquier caso, podría añadirse que tenemos la impresión de que a algunos de los libros que se publican les falta todavía un hervor, y que ese apresuramiento se observa asimismo en determinadas antologías, pues se publican demasiadas, las cuales parecen compuestas sin ambición de pervivencia, por un mero afán coyuntural. ¿Perspectivas futuras? La calidad de los libros de narradores jóvenes, nacidos a partir de la segunda mitad de los setenta, como Irene Jiménez, Lara Moreno, Elvira Navarro, Miguel Á. Zapata, David Ruiz, Miguel Serrano Larraz, Daniel Gascón o Matías Candeira, nos hace pensar que son buenas.

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Por último, hemos elegido los siguientes libros: ....

·       Cristina Fernández Cubas, Todos los cuentos, Tusquets, 2008.

·       Javier Sáez de Ibarra, Mirar el agua. Cuentos plásticos, Páginas de Espuma, 2009.

·       Juan Eduardo Zúñiga, Brillan monedas oxidadas, Círculo de lectores, 2010. Sobre todo, por el cuento “Has de cruzar la ciudad”.

·       José María Merino, Historias del otro lugar. Cuentos reunidos (1982-2004), Alfaguara, 2010.

·       Ángel Olgoso, Los líquenes del sueño (Relatos 1980-1995), Tropo, 2010.

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Tres de ellos son de autores consagrados (Zúñiga, Merino y Fernández Cubas), con una trayectoria dentro del cuento, a estas alturas, incuestionable. Los otros dos (Olgoso y Sáez de Ibarra) se han dado a conocer, sobre todo, durante la última década, pero ya ocupan un lugar significativo en la historia de la narrativa breve más reciente. Los cinco cultivan estéticas diferentes dentro del ancho territorio del realismo actual, con sus correspondientes adjetivos, así como de la narrativa simbólica, fantástica y maravillosa.

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En defensa del cuento español actual

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"El cuento no pasa por su mejor momento, al menos en España", le comenta Antonio Muñoz Molina a Elsa Fernández-Santos en una entrevista que publicó el diario El País ("Los cuentos de este mundo de  Muñoz Molina", 29/X/2011). Lo atribuye a que los periódicos y las revistas ya no los encargan, como ocurría hace unos años. No sé los cuentos, o los libros de relatos recientes que habrá leído Muñoz Molina, pero yo que sí he leído unos cuantos no sería tan pesimista, y no solo porque nunca había habido tantas editoriales que se ocuparan del género -desde las grandes a las independientes y mucho más modestas, pero no menos activas, hasta las posibilidades que nos proporciona la red para publicar narraciones, o el uso que hacen de ella los editores en forma de anticipos-, sino también por la importante labor que están desempeñando los talleres literarios y clubs de lectura. En suma, me parece que lo que se haya podido perder por una parte, se ha ganado, con creces, por otra.

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Pero cuando se habla de literatura, lo importante son siempre los resultados y a ellos debemos remitirnos en todo momento. A ese respecto, y si pensamos solo en lo que llevamos de siglo, el panorama resulta esperanzador por varias razones. En primer lugar, por la recuperación de la cuentística de autores clásicos, desde Baroja y Unamuno, a Carmen Laforet, Miguel Delibes o Ana María Matute. Pero también por la presencia activa, con libros recientes, de autores valiosos como José María Merino, Cristina Fernández Cubas, Ignacio Martínez de Pisón o Gonzalo Calcedo. Y creo que, de igual modo, resultan significativas tanto las cifras de venta como la extraordinaria recepción crítica que han tenido Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez, o de Los peces de la amargura, de Fernando Aramburu. Así las cosas, quizás el dato más alentador sea la aparición de una serie de nuevos nombres en los últimos veinte años, cultivadores de estéticas diversas: Carlos Castán, Ángel Zapata, Javier Saéz de Ibarra, Ángel Olgoso e Hipólito G. Navarro, o los más jóvenes Fernando Clemot, Jon Bilbao, Andrés Neuman, Elvira Navarro y Lara Moreno, por solo citar a unos pocos narradores y no componer una lista demasiado larga. Si Muñoz Molina no conoce la obra de estos autores, o no ha leído antologías como las que Neuman le ha dedicado a los recientes cultivadores del genero, me parece que no resulta prudente emitir opiniones tan atrevidas. Y si está al tanto de lo que se está escribiendo hoy en España en el campo de la narrativa breve, sería de mucha utilidad que abordara un artículo en donde nos explicase por qué le parece tan poco sugestivo el relato español actual.
  

P.S. Permitidme que aproveche la ocasión para recomendaros un libro que acaba de ser reeditado: Nada del otro mundo, de Antonio Muñoz Molina, que viene a ser sus cuentos completos, con una pieza inédita ("El miedo de los niños").

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 * El cuadro es de Francesco Clemente. 
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Hoy se celebra el homenaje a Zúñiga en la Biblioteca Nacional

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Las verdades verdaderas de Juan Eduardo Zúñiga
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Hay escritores que están ya en la historia literaria, sin hacer ruido, sin haber tenido apenas reconocimiento público, porque sin su obra no podríamos entender el transcurrir y la evolución de las formas narrativas breves en castellano, sobre todo durante las tres últimas décadas. Y ello aunque la obra de Juan Eduardo Zúñiga se remonte a Inútiles totales, cuento barojiano que publicara en 1951, y escribiera como aportación personal a la tertulia de amigos del café de Lisboa, en la Puerta del Sol, a la que también asistían Buero Vallejo, García Pavón, Arturo del Hoyo, Corrales Egea y Vicente Soto. El caso es que Zúñiga forma parte de ese selecto grupo de escritores, cada vez más escaso, que casi en silencio, con la más absoluta discreción, han ido componiendo, a lo largo de seis décadas, entre susurros, una obra literaria que perdurará más allá de nuestro tiempo, como un testimonio fabulístico de la confusa época en que nos tocó vivir.
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Su trabajo como ensayista, traductor, articulista y, sobre todo, su obra como narrador, se extiende desde Largo noviembre de Madrid (1980) hasta su último libro de cuentos, Capital de la gloria (2003), para la que se ha valido de las estéticas del realismo, del romanticismo fantástico y del simbolismo, adecuando siempre su escritura, con su peculiar estilo alusivo, a lo que deseaba contar de la forma más verdadera posible. Entre sus ficciones, aparece también, de hecho, una sutil reflexión sobre el arte de la escritura. Zúñiga, a través de sus relatos, nos ha proporcionado una visión diferente, humanizada, de la guerra civil española y de los primeros años de postguerra. Su épica, más perdurable sin duda, se sustenta en ese heroísmo que supone sobrevivir día tras día, en medio de los difíciles tiempos de la guerra y de la posterior Victoria. Pero también nos ha proporcionado imágenes ya inolvidables de autores como Larra, Flores de plomo (1999), y de grandes escritores rusos, entre ellos Puskin y Turguéniev, a quien -según ha confesado- le debe su vocación de escritor, sus almas y los paisajes de sus obras.

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Zúñiga es un maestro, un hombre querido tanto por sus compañeros de oficio como por sus lectores. Sospecho que incluso es venerado incondicionalmente por los críticos, esos seres sin corazón. Así, quedan dichas algunas de las razones confesables por las nos reunimos en la Biblioteca Nacional; pero también estaremos allí para celebrarlo, para alegrarnos con él, y con Felicidad, de toda una vida cumplida, como escritor y ser humano, entrañable, discreto y sensible, por su búsqueda de la verdad y por la excelencia literaria de sus obras.

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Gracias, Juan Eduardo.
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* Hoy, jueves, a las 7 de la tarde, Homenaje a Juan Eduardo Zúñiga en la Biblioteca Nacional, con la participación de los profesores Gonzalo Sobejano y Santos Sanz Vilanueva, y de los escritores Alfons Cervera, Manuel Rico y Ricardo Menéndez Salmón.
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Sobre `Sicilia, invierno´, de Ignacio Ferrando

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"Vidas dobles"
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Nada hay más agradable que encontrarse con un nuevo autor, cuyos resultados satisfacen, que anuncia un futuro brillante. Este volumen, Sicilia, invierno (JdeJ, Madrid, 2008), está compuesto por once cuentos, una explicación (aunque mal disfrazada de ficción, no funciona como tal) y un “Deudario” (con que el autor evita, con escasa fortuna, el obvio agradecimientos). Para mí, al menos, Ignacio Ferrando es un nombre nuevo en la narrativa breve española actual. Tiene 36 años y es arquitecto técnico, oficio que abandonó hace tres años para dedicarse a la escritura y dar clase en la llamada Escuela de escritores de Madrid.

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La primera impresión que nos producen sus relatos es debida a la singularidad de sus asuntos, a lo estrambótico de sus tramas, por usar un marbete reconocido (de Ros de Olano a la sección de La Ilustración Española y Americana, en la segunda mitad del XIX), y a cómo la teoría, el conocimiento de los mecanismos del relato, la premeditación, ahoga, a menudo, la narración, lo que debe haber siempre en ella, creo yo, de espontáneo, natural, e incluso –si me apuran- de irracional. De frescura. Y no obstante, la voz de Ferrando me parece sugestiva, prometedora, muy atractiva, en suma; con unas posibilidades poco frecuentes entre los actuales narradores, en exceso dependientes de la tradición de Chéjov, Carver y el realismo norteamericano actual.

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Varios de estos cuentos podrían figurar en las antologías dedicadas a los nuevos nombres del género, como “Estación de tránsito”, “Contactos de piel” o “Roger Lévy y sus reflejos”. En este último, quizás el más afortunado del conjunto, se vale de variantes novedosas en el motivo del doble, omnipresente en todo el volumen, para contar la historia de un hombre demediado entre la guerra y el amor de una mujer. En otros cuentos conculca la verosimilitud y los asuntos me parecen demasiado rebuscados, como en “Trato hecho” o “Simetrías”, en los que además abusa de lo extravagante. Y todos ellos se ocupan de lo extraña que puede ser la vida cotidiana, de las sorpresas que a veces nos depara.

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Por otra parte, creo que hubiera sido mejor no incluir el último texto, en el que el autor aclara sus intenciones, pieza por pieza, y nos proporciona sus claves de lectura. Por dos razones, porque la condiciona, lo que no debería de hacerse con un libro recién aparecido, y porque responde a las intenciones del autor, que no siempre coinciden con los resultados que se deducen de la lectura. De todas formas, quienes lo deseen pueden prescindir del texto final. Para los más resabiados (entre los que –en fin- siento contarme), la explicación resultará utilísima, pero quizá debía haberla publicado en otro lugar; en una revista, por ejemplo. Así las cosas, el riesgo que corre Ferrando estriba en que el profesor de Lectura y relato (¡en las escuelas privadas posmodernas son más pomposos aún que en la enseñanza pública!), y tiene fama de serlo muy bueno, acabe engullendo al narrador dotado.

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Lo evidente es que el autor aparece bien pertrechado, aunque a veces peque de ingenuo, por lo que creo que las piezas ganarían con algo más de espontaneidad, dejándose llevar por las propias necesidades de las historias que cuenta, sin someterlas a ese férreo control de la teoría narrativa, del conocimiento, con lo que evitaría caer en lo mecánico. Los cuentos se leen con gusto e interés, dado que su mayor virtud es la capacidad de fabulación; los inconvenientes, en cambio, provienen de la condición de profesor del autor. Y, a pesar de todo, de estos leves peros, el libro me ha interesado muchísimo –al lector que soy, más que al crítico-, por el potencial que atesora, y por algunos de los resultados. No me cabe duda de que entre las nuevas voces de la narrativa breve, la de Ignacio Ferrando es una de las que puede proporcionarnos más satisfacciones.....

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* Esta reseña apareció en la revista Mercurio, 103, septiembre del 2008.

Manuel Longares, Premio Mario Vargas Llosa NH

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Se acaba de fallar en el Casino de Madrid el XII Premio Mario Vargas Llosa NH de Relatos, en sus diversas modalidades. En el apartado al Mejor libro de cuentos publicado en España en 2007, dotado con 10.000€, ha ganado La ciudad sentida (Alfaguara), de Manuel Longares, frente a libros de Gonzalo Calcedo, José María Merino, Antonio Pereira, Pablo Andrés Escapa y Enrique Vila-Matas. El conjunto ganador está compuesto por textos de difícil clasificación, entre la crónica y el relato, presentados en forma de cuentos completos. Entre sus piezas aparecen algunas tan sobresalientes como el retrato que traza de Juan Eduardo Zúñiga, así como varios ejemplos del mejor modo en que debe concluirse siempre un texto.

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El premio al Mejor libro de relatos inéditos ha sido para Aurelio Loureiro, quien se lleva los 20.000€. Y en la modalidad de Cuentos independientes, dotada con 10.000 euros, el ganador es “Todo lo demás”, de Felipe Benítez Reyes.

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El jurado estaba formado por los escritores Ángela Vallvey y Gustavo Martín Garzo, y por los críticos José María Pozuelo, Ángel Basanta y José Luis Martín Nogales.

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En la categoría on-line El relato más votado, se han presentado 410 cuentos que han recibido más de 200.000 votos en total. El premio ha sido para “Código de barras”, de Lourdes Aso Torralba, con un total de 1.260 votos de los lectores, con lo que se adjudica los 10.000€. Con los relatos ganadores y finalistas, NH Hoteles publica una colección de libros Noches de relatos en varios idiomas que distribuye gratuitamente en los más de 340 hoteles del grupo como una atención a los clientes. Así, se han editado ya 33 libros que contienen relatos de un centenar de autores. De todos ellos se han distribuido más de un millón de ejemplares en los establecimientos de la cadena en todo el mundo.
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