el arte es la ceniza que queda en tu vida cuando esta arde bien
Leonard Cohen
hace frío en la habitación y lleva haciendo frío varios meses. si cierro los ojos puedo ver todo lo que hay dentro, hasta el tirador roto del tercer cajón de abajo de la cómoda. y el mundo exterior fuera de esta habitación ha adoptado una forma que resulta familiar: los mismos acontecimientos se mezclan en un orden ligeramente distinto cada día. igual que en un moderno centro comercial. y hace mucho frío. sí, hace mucho frío.
¿qué... es... este... sentimiento llamado amor? ¿por qué yo? ¿por qué tú? ¿por qué ahora? no tiene ningún sentido, no es oportuno, no cuadra en mis planes, es algo que no entiendo.
s.e.n.t.i.m.i.e.n.t.o.l.l.a.m.a.d.o.a.m.o.r.
¿qué es esto que me está pasando?
(y mientras me pongo en pie y cruzo la habitación siento como si toda mi vida previa me hubiera estado conduciendo a este preciso momento. y esta noche mientras te toco el hombro, la habitación se ha convertido en el centro de todo el universo.)
¿así que qué hago? tengo una ligera sensación de náusea en el estómago como si estuviera de pie en lo alto de un rascacielos. oh, sí: todas esas tonterías que te cuentan en las películas... esto no va de cajas de bombones y rosas. es mucho más sucio. como un pequeño animal que sólo sale de noche. y veo, como en fogonazo, la curva de tus pechos y de tu vientre y eso me obliga a sentarme y recuperar el aliento.
y hace mucho frío. sí, hace mucho frío.
(...) vuelvo a sentir ese sabor en la boca.
(y el mundo entero empieza a girar y girar al otro lado de la ventana, más y más y más rápido, y este es el único lugar enfocado, el anzuelo de lo que cuelga todo lo demás.)
¿qué es esto que me está pasando?