Memorial de silencios

Llueve Lunes de lluvia, indóciles mis dedos bailan sobre el teclado dibujando palabras. Reina el silencio, nada turba el milagro de entender que la magia está en cosas tan simples como prender con pétalos caídos una lámpara, o liberar otoños del encierro del alma. Lunes de lluvia clara, paridora de poemas, ventanas entreabiertas, cerrojos oxidados. Postal que me define en estado de ánimo oscilante, incompleto, nostálgico, bizarro. (Cuando asome la luna no habrá sed, solo olvido) Catalina Zentner Buenos Aires, marzo de 2012

El sol apretaba, como suele ocurrir en  mañanas de enero en Buenos Aires. Por eso Diana se apresura en hacer sus diligencias, cosa de volver a su apartamento a eso de las 11 de la mañana, a más tardar. Ese lunes no fue la excepción.  Las manos sosteniendo los costales con suministros acabados de adquirir en el supermercado, se disponía a emprender la vuelta cuando recordó que aún le faltaba retirar sus nuevas gafas de la óptica, distante solo a dos calles de donde se encontraba. -Prefiero hacerlo hoy y no esta tarde –se dijo- por lo que volvió sobre sus pasos, cruzó la acera y, un tanto agobiada por el calor y el peso de las provisiones, enfiló decidida hacia la oftálmica. El silbido, cadencioso y reconocible, provocó un tumulto en su corazón. ¿Quién recordaría aquella vieja canción de un baladista argentino de los años 60,  hoy destinado al olvido? No pertenecía a la trova popular, esa que la memoria colectiva o el estallido de la moda recrea a intervalos más o menos ...