O tempo está de feição ...

Aqui, diante de mim,,
Eu, pecador me confesso,
De ser assim como sou.
Me confesso o bom e o mau
Que vão ao leme da nau
Nesta deriva em que vou.

Miguel Torga, Livro de Horas

dou-vos um verso ...

Tu

a primavera luminosa da minha expectativa

a mais certa certeza de que gosto de ti, como

gostas de mim, até ao fim do mundo que me deste.

Nuno Júdice , Pedro, Lembrando Inês

Vincent Van Gogh

Vaso japonês com rosas e anémonas, 1890

" «Amigo» é a solidão derrotada "

AMIGO

Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra «amigo».

«Amigo» é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece,
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!

«Amigo» (recordam-se, vocês aí,

Escrupulosos detritos?)
«Amigo» é o contrário de inimigo!

«Amigo» é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado,
É a verdade partilhada, praticada.

«Amigo» é a solidão derrotada!

«Amigo» é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço ùtil, um tempo fértil,
»Amigo vai ser, é já uma grande festa!


Alexandre O'Neill, Poesias Completas

Pintura de Felix Vallotton

Esta noite sonhei com Vincent ...

VIncent  Van Goh, 1890

Vai  alta no céu a lua da Primavera
Penso em ti e dentro de mim estou completo.

Alberto Caeiro

Hoje, nada é igual . Nem as frésias ou goivos perfumam a minha casa. 
Recorro a Vincent . Ele gostaria ...

Entre uma rapariga e outra ....

Enquanto aquela mulher do Rijksmuseum
atenta no silêncio pintado
dia após dia derrama
o leite da jarra na tigela,
o Mundo não merece
o fim do mundo.

Wislawa Szymborska, “Vermeer” (retirado de “Um Amor Feliz”, Companhia das Letras, 2011)

Fonte, Jornal Expresso

Fim de semana a vosso jeito ...

A DIFERENÇA QUE HÁ

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A diferença que há entre os estudiosos e os poetas
É que aqueles passam a vida inteira com o nariz num assunto
A ver se conseguem decifrá-lo, e estes
Abrem o livro, lêem três páginas, farejam as restantes
(nem sequer todas) e sabem logo do assunto
o que os outros não conseguiram saber. Por isso é que
os estudiosos têm raiva dos poetas,
capazes de ler tudo sem Ter lido nada
( e eles não leram nada tendo lido tudo).
O mal está em haver poetas que abusam do analfabetismo,

E desacreditam a gaya Scienza

Jorge de Sena

Gosto do número que se segue, 2020

RECEITA DE ANO NOVO

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Boas Festas a quem passa . Natal a vosso jeito...

Natal, e não Dezembro

Entremos, apressados, friorentos,
numa gruta, no bojo de um navio,
num presépio, num prédio, num presídio,
no prédio que amanhã for demolido...
Entremos, inseguros, mas entremos.
Entremos, e depressa, em qualquer sítio,
porque esta noite chama-se Dezembro,
porque sofremos, porque temos frio.

Entremos, dois a dois: somos duzentos,
duzentos mil, doze milhões de nada.
Procuremos o rastro de uma casa,
a cave, a gruta, o sulco de uma nave...
Entremos, despojados, mas entremos.
Das mãos dadas talvez o fogo nasça,
talvez seja Natal e não Dezembro,
talvez universal a consoada.

David Mourão-Ferreira, in 'Cancioneiro de Natal'

Pintura de Cláudia Costa, "O Improvável recreio dos Ícones"

OS DOIS EUS E A SOLIDÃO

Em mim
a solidão é já uma pessoa.

Onde a um eu que não chora
um meu outro eu
chora tudo
pelos três.

José Craveirinha, Obra Poética

Querer, queria...

Quero apenas cinco coisas...
Primeiro é o amor sem fim
A segunda é ver o outono
A terceira é o grave inverno
Em quarto lugar o verão 
A quinta coisa são teus olhos
Não quero dormir sem teus olhos.
Não quero ser... sem que me olhes.
Abro mão da primavera para que continues me olhando.

Pablo Neruda

Pintura de Carl Larsson

"o silêncio da pedra"

Por detrás da sombra
da pedra
por baixo da sombra
da pedra
por baixo por detrás
do silêncio
da pedra
o silêncio da pedra

António Ramos Rosa

Pintura de João Hogan, 1973, sem título

O centenário de Jorge de Sena

GLOSA À CHEGADA DO OUTONO

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O corpo não espera.Não.Por nós
ou pelo amor.Este pousar de mãos,
tão reticente e que interroga a sós
a tépida secura acetinada,
a que palpita por adivinhada
em solitários movimentos vãos;
este pousar em que não estamos nós,
mas uma sede,uma memória,tudo
o que sabemos de tocar desnudo
o corpo que não espera;este pousar
que não conhece,nada vê,nem nada
ousa temer no seu temor agudo...
Tem tanta pressa o corpo!E já passou,
quando um de nós ou quando o amor chegou.

de Fidelidade(1958)

Lisboa

Digo:
«Lisboa»
Quando atravesso — vinda do sul — o rio
E a cidade a que chego abre-se como se do seu nome nascesse
Abre-se e ergue-se em sua extensão nocturna
Em seu longo luzir de azul e rio
Em seu corpo amontoado de colinas —
Vejo-a melhor porque a digo
Tudo se mostra melhor porque digo
Tudo mostra melhor o seu estar e a sua carência
Porque digo
Lisboa com seu nome de ser e de não-ser
Com seus meandros de espanto insónia e lata
E seu secreto rebrilhar de coisa de teatro
Seu conivente sorrir de intriga e máscara
Enquanto o largo mar a Ocidente se dilata
Lisboa oscilando como uma grande barca
Lisboa cruelmente construída ao longo da sua própria ausência
Digo o nome da cidade
— Digo para ver

Sophia M. Breyner 

1977

In Navegações, 1983

Fotografia tirada da Quinta de Almaraz, em Cacilhas

Fernando Pessoa e os santos populares , S. João

Excerto de poema a S. João , do livro Os Santos Populares , de Fernando Pessoa, uma apresentação de Yvette Kace Centeno .

desenho de Almada, sem título.

Bom fim de semana a quem passa

 ... por isso te digo que vou levar-te o mar
na concha das minhas mãos, azulissimo,
para que nele descubras o meu nome
entre os seixos os búzios os rostos que já tive .

Vasco Gato, Búzio

Dormir tarde e tarde erguer ...

... dá saúde e já não faz crescer . (digo eu)
   

Mas Jorge de Sousa Braga, diz-nos, "Adormecer num colchão de molas do lado da  primavera e acordar do lado do verão"

Passando...

Ès tu a Primavera que eu esperava,
A vida multiplicada e brilhante,
Em que é pleno e perfeito cada instante.


Sophia Andresen , Promessa

   Passar pelas ruas  e descobrir ou ser surpreendido, um prazer que morrerá comigo , ou a virtude de caminhar, de não usar carro, nem saber como se usa. 

   Hoje, esta janela de uma casa vazia à espera de quem a compre, deixou-me encantada pela espontaneidade com que as plantas cresceram atrevidamente , não estão envasadas . 

  Na cidade fantasma, como a cidade da minha naturalidade, Figueira da Foz, há  casas que nos últimos anos têm sido recuperadas e com gosto . Outras, como as casas comerciais do centro da cidade, vão fechando, sem dó nem piedade, desertificando-a.

   Figueira da Foz, que foi de finas areias e berço de sereias...

O luto e a luta

Escolha de Miguel Cadete, Expresso Curto . Gostei do poema de Cecilia Meirelles para o dia de hoje . 

Atentai , pois.

Vestiu-se para um baile que não há.
Sentou-se com suas últimas jóias.
E olha para o lado, imóvel.

Está vendo os salões que se acabaram, 

embala-se em valsas que não dançou,
levemente sorri para um homem.
O homem que não existiu.

Bom fim de semana...

Segue o teu destino...
Rega as tuas plantas; 
Ama as tuas rosas. 
O resto é a sombra 
de árvores alheias.

Fernando Pessoa

"os poemas maiores" , Cesariny

passagem de emile henri

Era no tempo da palavra papel
da pluma bem comida lançando ideias de justiça aos chineses
da espingarda de ar podre ao ombro de cada um

Depois de ver com os seus próprios olhos como é que o ratazana toma o seu chazinho
Emile Henri
escritor da literatura da dinamite
lança a segunda bomba à porta do Café Términus
dado que: da má distribuição da riqueza e das coisas boas da Terra
TODOS SEM EXCEPÇÃO TÊM A MÁXIMA CULPA

Mario Cesariny

Fotografia de Robert Doisneau

Emile Henri,  foi um anarquista francês responsável por dois atentados a bomba, o mais notório destes no Café do Hotel Terminus, na Gare Saint-Lazere , Paris .
26 de setembro de 1872, Barcelona, e morreu em 194 em Paris