“«Senhor professor,
replicou vivamente o comandante (Nemo), eu não sou o que chamam um homem
civilizado! Rompi com toda a sociedade por razões que só eu tenho o direito de
apreciar. Só obedeço portanto às suas regras e peço-lhe que nunca mais as volte
a invocar diante de mim.»
Isto foi dito com
nitidez. Um relâmpago de cólera e de desdém alumiara os olhos desse
desconhecido, e na vida desse homem entrevi um passado formidável. Não só ele
se pusera fora das leis humanas, mas fizera-se independente, livre na mais rigorosa
acepção da palavra. (...). Estas reflexões atravessaram o meu espírito enquanto
essa estranha personagem se calava, absorvida e retirada em si mesma. Eu
considerava-a com um horror misturado com interesse e, sem dúvida, assim como
Édipo considerava a esfinge.”
Jules Verne, Vingt mille Lieues sous les Mers (1870),
diálogo entre Aronnax e Nemo.
“«Eu estava na justiça e
no direito (...). Fiz por todo o lado o bem que pude e também o mal que devia.
Nem toda a justiça está no perdão. (...). Que pensais de mim, senhores?»
Cyrus Smith estendeu a
mão ao capitão e, a seu pedido, respondeu com uma voz grave:
«Capitão, o vosso erro é
de ter acreditado que se podia ressuscitar o passado e haveis lutado contra o progresso
necessário. Está aí um desses erros que uns admiram e que outros censuram, e de
que só Deus é juiz e que a razão humana deve absolver. (...). O vosso erro é
daqueles que não excluem a admiração e o vosso nome nada tem a temer dos juízos
da história. Ela ama as heróicas loucuras, ao mesmo tempo que condena os resultados
que elas acarretam.»
O peito do capitão Nemo ergueu-se
e a sua mão apontou para o céu.
“Errei, tive razão?», murmurou.”
Jules Verne, A Ilha
misteriosa (1874), diálogo entre Nemo e Cyrus Smith.
Levei algum tempo a
frequentar autores franceses, talvez por ter tido o inglês como minha segunda
língua, desde os meus estudos pré-primários feitos em Joanesburgo. Devo
aqui abrir uma excepção, já que foi com dez ou onze anos que mergulhei na
leitura entusiástica dos romances de Jules Verne, cujos romances, com as
sugestivas gravuras de Alphonse de Neuville e Edouard Riou, me
impressionaram. Havia inúmeras obras suas na biblioteca da casa dos meus tios,
onde li As 20.000 Léguas Submarinas
e, logo em seguida, A Ilha Misteriosa,
que impressionaram a minha imaginação com a figura do indiano Dakkar, filho dum
rico rajah que, uma vez malograda a
revolta dos Cipaios contra os colonizadores britânicos da Índia, em 1857, se
transformara em guerreiro subaquático arvorando uma bandeira negra no seu
implacável submarino Nautilus, que os
seus talentos de engenheiro e a fortuna que lhe ficara permitam que se
transformasse num “terrível justiceiro, verdadeiro arcanjo do ódio” contra os
opressores, utilizando a nave fusiforme movida a electricidade numa espécie de
guerrilha planetária contra a marinha britânica, que ele perseguia com a mesma
sanha de Ahab atrás da baleia Moby Dick,
reunindo uma vintena de guerrilheiros que percorriam os mares do planeta na caçada
ao povo imperialista do Reino Unido.
Dialogando com o
professor Aronnax sobre o sentido do seu vingativo afã político ao serviço dum
ideal, a independência dos povos oprimidos – ideia que Verne, este romântico
quarenta-oitista, especialmente venerava –, o que explica a presença de retratos
de heróis da liberdade como o polaco Kosciusko, o irlandês O’Connel, os
americanos Lincoln e John Brown, no salão da sua nave, assim como os lingotes
de ouro dados aos habitantes da ilha de Creta na sua luta contra o império
otomano, já que, como o enfatizava este grande misantropo, ele dizia pertencer,
até ao seu derradeiro suspiro ao “povo dos oprimidos”. Se o romance citado
terminava sem se saber do destino que teve Nemo e os seus guerrilheiros subaquáticas
após a fuga dos três prisioneiros a bordo do Nautilus – o naturalista francês Aronnax, o seu criado Conseil e o arpoador
canadiano N e Land, náufragos da fragata Abraham
Lincoln afundada por Nemo, que os manteria dez meses prisioneiros no
interior do Nuitilus, donde só conseguiriam fugir depois de uma viagem debaixo
de água de oitenta mil quilómetros – seria n’A
Ilha Misteriosa (1874) que o leitor descobriria a sequência e fim das
quixotescas viagens submarinas e combates deste capitão. Por fim, isolado e já
sem quaisquer companheiros de luta, com a sua nave imobilizada numa gruta da
ilha misteriosa onde tinham ido parar também cinco americanos fugidos de balão
duma prisão sulista da guerra civil, chegados por fim a essa ilha no Pacífico
onde uma figura enigmática os ajudaria até puderem voltar ao seu combate
anti-esclavagista no país deles. Nemo, depois de receber os fugitivos no Nautilus imobilizado numa cripta sem
saída, explica-lhes quem era e qual o sentido da sua longa saga planetária,
pedindo-lhes que afundassem o submarino logo que o velho pária do universo
habitado expirasse, o que pouco tempo depois havia de suceder, murmurado, por
fim: “- Errei? Fiz bem?”.
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A Ilha Misteriosa
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Nemo é uma espécie de
guerrilheiro guevarista avant la lettre,
monomaníaco caçador do Leviatã da talassocracia britânica, émulo do Fausto
ianque no Moby Dick de Melville, mas
agora, em Jules Verne,
sendo agora o baleeiro Pequod
substituído pelo submarino Nautilus. A
gravura do solitário capitão rebelde consultando um instrumento náutico no
tombadilho do Nautilus, a sua
dimensão grandiosa de guerrilheiro e patriota proscrito num combate sobre-humano
contra a “nação maldita” modelou a minha imaginação desde jovem, num altura em
que ainda não tinha ideias políticas que me preparassem para, como o faria vários
anos mais tarde, reconhecer no rosto trágico de Che Guevara, na selva
boliviana, perpetuando a batalha sem fim contra imperialistas - a sua
estratégia era a de “multiplicar os Vietnames” para derrotar o imperialismo
norte-americano. Nunca voltei a ler os livros de Verne e quase esqueci o meu
entusiasmo juvenil por ele, até que, com o estrito fito de escrever sobre o
sentido desta personagem, tive de comprar as reedições das obras de Hetzel, com
uma fruição estética muito contrastante ao lado das miseráveis edições lusas
que eu conhecia, para poder equiparar a hubris
persecutória de Nemo à do satânico Ahab de Melville, cujo romance seria, também
mais tarde, uma das minhas obras preferidas e essenciais, ainda que Hollywood
nunca tivesse conseguido dar-lhe a homenagem que este ianque merecia, mau grado
o meritório esforço de Gregory Peck a representar Achab no filme der John
Huston, em 1956 - do mesmo modo que o elegante actor britânico James Mason
também ficasse aquém do que dele se podia esperar ao encarnar a figura
incomparável do capitão Nemo no filme de Richard Fleischer, em 1955. Enquanto a
leitura de Da Terra à Lua do mesmo
Verne me deixasse indiferente, mesmo quando, muitos anos depois, o homem
chegasse ao nosso satélite, já que o festejado lado de ficção científica deste
autor para jovens me enchia de tédio, sobretudo desde que encontrei o
misterioso Nemo/Ninguém em duas inesquecíveis obras suas, daquelas que, uma vez
lidas, passam a fazer parte do nosso mais íntimo património psíquico e
cultural.
João Medina
NB:
Este texto foi extraído
do nosso livro inédito Memórias de um
Estrangeirado.