2012: (AÑO BISIESTO) LA SINGULARIDAD DE HABER NACIDO EL 29 DE FEBRERO

Esta semana el canal Cuatro de TV contactó conmigo. La razón: una entrada que publiqué el 29 de febrero de 2008 sobre los años bisiestos. Querían información para un programa que estaban planificando para este 29 de febrero. Reproduzco dicha entrada, que pasó bastante desapercibida, sin apenas variantes:

De pequeño añadía el 29 al final de los meses de febrero que no lo tenían y lo pintaba de colores muy vivos. No era consecuencia de un trauma ni nada de eso. Nacer en 29 de febrero tiene más ventajas que inconvenientes. Te da una singularidad muy especial, que a veces se traduce en sorpresa para los que descubren a personas nacidas en esta fecha tan escasa.  No faltan los tópicos jocosos sobre lo jóvenes que somos y todo eso... La verdad es que sólo conozco a dos personas más nacidas en esta fecha. Aprovecho para felicitar a A. Pueyo, amigo y excompañero, al que hace bastante que no veo. Te deseo lo mejor, Albert, igual que a tu esposa e hijas.

“Las personas que hemos nacido en año tan especial somos como el caviar. La escasez nos da alta cotización” (La frase es mía y reclamo su paternidad). Así de tajante se muestra también José Manuel Ubarretxea Díez, un donostiarra que preside con orgullo el El Club Mundial de los Bisiestos: “Las personas que hemos nacido en año bisiesto somos olímpicas, únicas y un capricho de los césares”. "Somos únicos en el mundo, en el Universo. Patrimonio de la Humanidad, olímpicos, especiales, caprichos de los césares e imprescindibles para que funcionen los calendarios" “Somos capricho de los césares - aclara el guipuzcoano -, porque Julio César y César Augusto quitaron cada uno un día del mes de febrero para dar mayor importancia a sus meses, julio y agosto”. Después de leer estas frases, me temo que la humildad no es la mejor de nuestras virtudes...

El Club Mundial de los Bisiestos, que figura en el libro Guinness de los récords, tenía en el 2008 más de  2.000 socios repartidos en su mayoría por España, pero también ha inscrito en sus filas a miembros procedentes de otros países. Se creó en 1996, por iniciativa de su actual presidente. “Yo no conocía a ningún ‘bisiesto’ y además me ‘cabreaba’ que el día 29 de febrero sólo se hablara en los medios de comunicación de hecatombes y desgracias”, indica Chema Ubarretxea. Por eso, “porque ni los políticos ni la prensa se preocupaban de “los bisiestos”, José Manuel U­barretxea se dirigió al Diario Vasco para poner un anuncio en el que se podía leer: “Se buscan bisiestos”.

Miembros del Club en el Monte Igueldo de San Sebastián (año 2000)

Este vasco, hostelero de profesión, organizó después una comida y el acto tuvo “tanta repercusión” que dio pie a la creación del Club Mundial de los Bisiestos. 

“Tenemos hasta canción de los bisiestos”, afirman y lo corroboran mostrando una tarjeta remitida por el presidente del club, en la que se lee también un slogan que acompaña al nombre de la asociación: “Amistad y alegría”.

“Amigos, yo quiero ser bisiesto toda la vida, porque cuando cumpla cien seré un niño todavía”. Así comienza la Canción de los Bisiestos, que en cada una de las celebraciones que organiza el club se entona como un auténtico himno.

El Club Mundial de los Bisiestos tiene hasta una mascota llamada Linda, una perrita Pastor Belga que nació, cómo no, un 29 de febrero. También tienen una Virgen, para el agrado de los más devotos. Además, José Manuel U­barretxea asegura que le escribió una carta al ministro Jesús Caldera, para que todos los nacidos el 29 de febrero reciban 100 €. “Pero todavía no me ha contestado nada”, añade con buen humor. (Si fuera de Bilbao, habría solicitado 1000 €, por lo menos...)

Envejecen con lentitud los nacidos el día de San Dositeo. (Hasta el santo de esta fecha es especial, ¿verdad?). Suman velas a sus tartas cada cuatro temporadas. Menos regalos a cambio de una juventud no eterna, pero casi. En España los bisiestos rondan los treinta mil.

“...y ellos se juntan". Han desarrollado los bisiestos cierta necesidad de encontrarse. "Los bisiestos vienen, los bisiestos van, y por todito el mundo lo celebrarán...". Así reza el estribillo del himno-tamborrada que el Club fundado por Ubarretxea ha pensado para los suyos. Ahí queda eso, palabras de un orgulloso presidente de 72/18 años. Uno de los objetivos de la asociación, seguir captando miembros a lo largo y ancho del mundo. El que quiera formar parte lo tiene fácil: Apartado de correos 444, 20080, San Sebastián. Le recibirán con los brazos abiertos. Cada 29-F quedará emplazado en San Sebastián para celebrar cumpleaños con los suyos. Ubarretxea, anfitrión, veterano restaurador donostiarra se encarga del refrigerio. "La vida me ha regalado la suerte de ser bisiesto, y así poder conocer a más de un tataranieto..." "Algunos piensan que “Bisiesto, año siniestro”. No creo en estas cosas. Así y todo no hay que ignorar que han ocurrido cosas indeseables. Como en cualquier año, supongo. No se olvida el refranero de unos años asociados a grandes cambios de funestas consecuencias. Año bisiesto, año siniestro; Año bisiesto, entre el hambre y el cesto; Año bisiesto ni casa, ni viña, ni huerto, ni puerto. Incluso los romanos de Julio César, sus creadores, evitaban casarse en un mes en que los templos cerraban sus puertas por si las moscas... Fuerzas negativas, desastres y guerras importantes parecen vivir afiliados a éstas fechas. El currículum de desgracia: el hundimiento del Titanic; el inicio de la Guerra Civil española y del conflicto armado entre Irán e Irak; puesta en marcha del campo de concentración de Auschwitz...

También hay coincidencias que poco entienden de mala suerte. Año bisiesto es también año Olímpico y convoca a los estadounidenses a sus urnas. Se dice, creo que en Irlanda, que el día 29 de febrero, año bisiesto, las mujeres pueden proponer matrimonio a su novio. Si el novio no acepta, por tradición debe compensar a su novia con un beso y un camisón de seda. En Irlanda, los bebés que nacen el día 29 de febrero, año bisiesto, recibirán un premio de £70, setenta libras. Tome nota, Sr. Ministro de Hacienda...o nos iremos a Irlanda.

¡Feliz cumpleaños a todos las personas que también celebran hoy su aniversario!

Tras la resaca de la pasada jornada electoral...

Me cuesta reemprender la rutina de esta bitácora...

Podría “escribir los versos más tristes”, pero se me adelantó Pablo Neruda y yo de versos, poco. Si acaso alguna que otra “gragea de palabras” o “haikú”..,

Podría escribir sobre un investigador médico, al que admiro mucho. Me refiero a  Valentí Fuster (director del Hospital Mount Sinai de Nueva York y el CNIC en Madrid) reciente ganador del premio más importante del mundo de investigación del corazón otorgado por el Instituto de Francia, pero en este país ¿a quién podría interesar este tema? salvo a los cardiacos... No es mi caso, afortunadamente.

Podría explicar que hace unos días asistí en el Teatre Romea a un recital poético de Juan Gelman, memoria vivísima de Argentina, denunciador de las dictaduras sudamericanas por los miles de desaparecidos y ganador del Premio Cervantes, pero a quién puede interesar la emoción que me embargó en aquel acto...Salvo a mí.

Podría mostrar la admiración que siento por esos escaladores de ochomiles que acaban de coronar el Lothse y que algunos de ellos han sufrido diversas heridas durante el descenso. Podría manifestar mi admiración, y así lo hago, por ese alpinista, Carlos Soria, que con 72 años a sus espaldas ya ha escalado la mayor parte de los “ochomiles” que existen en el mundo. Podría presumir, y esto también lo hago, de que entre este grupo de escaladores estaba Javier Pérez, primo hermano mío, afortunadamente ileso...

Podría contar una anécdota que he vivido esta mañana en la concentración de “indignados” en la Plaza de Cataluña. Y la cuento. Estaba hablando con dos conocidos, estudiantes de la Facultad de Historia del Arte de la UB, cuando ha llegado la madre de uno de ellos con una bolsa de El Corte Inglés donde traía, “para el seu fill”  un termo de café con leche y bocadillos, además de pasta dentífrica. El “fill” de esta mamá sobreprotectora, alto, barbudo y musculoso,  no sabía qué cara poner... “Però mare, quan vas a deixar-me de tractar com si fos un nen de sis anys?

Podría escribir sobre... Mejor lo dejo por hoy. La resaca de la jornada de ayer me ha dejado alguna secuela gástrica. Me voy en busca del arcoiris de Judy Garland para ver si encuentro  ese lugar  donde “los cielos son azules. Y todos los sueños que te animas a soñar, se hacen realidad... Si los pájaros vuelan felices más allá del arcoiris, ¿por qué no puedo hacerlo yo? 

¿La vida es un mero juego de naipes?

“Cada jugador debe aceptar las cartas que le reparte la vida; una vez que las tiene en la mano, sólo él o ella debe decidir cómo jugar sus cartas para ganar el juego” (Voltaire)

No son pocos los que comparan la vida con un juego de naipes. Suponiendo que haya sobradas razones para ello, expongo algunas consideraciones basándome en mi relativa experiencia lúdica con los naipes (1):

1º.- El buen jugador con buenas cartas (lo de naipes no acaba de salirme natural) no tiene rival. Gana siempre.

2º.- El buen jugador, con las mismas cartas que sus rivales, siempre obtiene mejores resultados.

3º.- El jugador normal, con mejores cartas que sus rivales, también acostumbra a ganar.

4º.- El mal jugador, al margen de las cartas que lleve,  lo más sensato es que se dedique a otros divertimentos lúdicos.

5º.- En el juego de cartas, cualquiera puede ser agraciado o no por la fortuna. Lo que diferencia a unos jugadores de otros es el saber jugarlas mejor o peor.

Y en la vida, ¿pasa lo mismo? Creo que no

porque las circunstancias – más que el azar - de unos u otros propician ya mejores o peores cartas de entrada;
porque muchos ignoran las cartas que les han tocado en “suerte” y el valor que tienen;
porque el adversario, además de los otros, también es uno    mismo;
porque no todos reciben las misma enseñanzas;
porque...

Aunque me gustaría que la realidad fuese otra:

“Cada jugador debería recibir las mismas cartas que los demás; una vez que las tiene en la mano, sólo él o ella debe decidir cómo jugar sus cartas para ganar el juego”

La realidad, nos guste o no, es la que expone Voltaire  y como la igualdad de cartas es una utopía, no hay más solución que aprender a jugar para  sacar el máximo partido de las cartas que nos da la vida... Quizás esto suene a resignación...

(1).- Guiñote, tute, mus, póker...

SOLOS Y ABANDONADOS ANTE EL ESPEJO

Los provocadores, si algo quieren, es llamar la atención y no pasar desapercibidos. Tienen muy claro que si los que hablan no molestan es que no han dicho nada que valga la pena. De ahí que algunos den la sensación de querer caer rematadamente mal para que la gente se encrespe y soliviante. Los provocadores natos siempre encuentran adhesiones y palmas aunque sólo sea para llevar la contraria a los manifiestamente encrespados por su actitud. Hasta los consideran  más sinceros porque  no se muerden la lengua. Dicen. Aunque cueste, nunca hay que entrar al trapo que nos muestran los provocadores. Sería un craso error porque darse por aludido sólo sirve para engrandecer su EGO. Les encanta la polémica porque les sitúa justo en el epicentro del debate. Es lo que pretenden. Ignorarlos, pasar por alto sus desafíos,  en cambio, les deja solos y abandonados ante el espejo. No es cobardía, es pura estrategia. Hasta por nuestras bitácoras aparece alguno que otro, aprovechando la impunidad que les brindan los espacios virtuales...

«Tontos son todos los que lo parecen y la mitad de los que no lo parecen».

No estoy de acuerdo con Baltasar Gracián, por el que siento auténtica debilidad, cuando manifiesta en uno de sus conocidos aforismos que: «Tontos son todos los que lo parecen y la mitad de los que no lo parecen». Juzgar por la apariencia es una frivolidad impropia de un pensador de tamaño calibre.

Tampoco concuerdo con la definición de tonto del diccionario que lo considera como “falto o escaso de entendimiento o razón; que padece cierta deficiencia mental; que se trata de una persona pesada, molesta...” Ser tonto no es tener menor coeficiente intelectual que la media. Todos conocemos a personas con un CI modesto, pero con una enorme sensatez. Y personas supuestamente muy inteligentes, que alardean tan engreídamente de ello, que hacen sombra a la tontería personificada. Pero más que las personas, los que pueden llegar a ser tontos son nuestros actos o, mejor aún, nuestras conductas. Y de hacer tonterías...no se libra nadie.

Sin embargo, sólo podemos cargarnos de argumentos para calificar de tonto a alguien si sus actos son tonterías crónicas. Los tontos han llegado a serlo a base de repetir actuaciones en las que les ciega una vanidad tonta, una susceptibilidad necia, una suficiencia estúpida o una envidia torpe. El que más y el que menos está aquejado de ineficacia para según qué tareas. Y los resultados, obviamente, son tontos. Ser poco hábil o mucho en el desarrollo de una actividad no te rebaja a la categoría de tonto ni te eleva a la de sabio. Todos tenemos limitaciones, y demostramos inteligencia al advertirlas y procurar aceptarlas y superarlas poco a poco. El tonto genuino no las advierte. Y ahí está la diferencia entre los que hacen tonterías alguna que otra vez y los que las hacen casi siempre.

A los que podríamos llamar “tontos, tontos de pacotilla, tontos del bote, tontos de capirote, tontolabas, tontos del culo, tontos de solemnidad, tontos de las pelotas, tontos con balcones a la calle, tontos de remate, atontados, tontainas...” son a los que molestan a los demás sin beneficio propio o incluso saliendo perjudicados. Ese y no otro es el colmo de la tontudez (aquí pondría boludez, pero eso es lunfardo)

Sobre las clases de tontos, además de las mencionadas, habría mucho que hablar. Algunos los simplifican en tres grupos:

a).- Tontos que tontos son.

b).- Tontos que tontos se hacen.

c).- Tontos que quieren hacer tontos a los que tontos no son.

Cada una de esos grupos daría para una entrada. Pero por hoy creo que ya hemos hecho bastante el tonto y no hay que abusar...salvo que uno aspire al título de “graduado en tontería”

P.D.- Presumía ante un argentino de lo rica que es la lengua castellana para referirse a según qué temas -en este caso, al tonto – y se echó a reír ostentosamente, como si ya hubiese ganado la Copa del Mundo. Por la noche me encontré un e-mail con este listado sobre las clases de boludos:

"Boludo alegre, boludo ambicioso, boludo amigable, boludo añejo, boludo aplicado, boludo campana, boludo campeón, boludo clandestino, boludo consciente, boludo convicto, boludo creyente, boludo ecológico, boludo enamorado ,boludo enciclopédico, boludo esférico, boludo esperanzado, boludo filósofo, boludo fosforescente, boludo hiperactivo, boludo ignorante, boludo insistenteboludo introvertido, boludo inútil, boludo laborioso, boludo líder, boludo literario, boludo multifacético, boludo multitarea, boludo optimista, boludo patológico, boludo pedigree, boludo pelado, boludo pesimista, boludo petulante, boludo políglota, boludo precavido, boludo radiactivo, boludo simpático, boludo telescópico, boludo vigoroso, boludo xerox.."

DIME CÓMO LEES Y TE DIRÉ QUIÉN ERES

Según qué entradas, las de “grageas de palabras”  o textos con pretensiones literarias por ejemplo, se prestan a que haya tantas interpretaciones como lectores, aunque el texto sea uno. Todos leemos diferente porque lo hacemos desde posiciones personalistas que implican diferencias culturales, ideológicas, intelectuales, existenciales y emocionales.

La mejor lectura de un texto será aquella que desentrañe mejor su contenido y en ese sentido se puede hablar de lectores más perspicaces y más creativos, pero eso nada tiene que ver con la verdad. Ninguna lectura será más verdadera que otra. Puede haber alguna lectura equivocada siempre y cuando pueda demostrarse y en estos casos concretos sí procede contestar al comentario llevado a cabo. En los demás casos, cuestiono la necesidad de hacerlos, salvo que sea por cortesía. No deberían hacerse por obligación. Creo.

En mi relativa experiencia como participante de esta comunicación virtual raro es el día en que no descubro a algún comentarista que me enseña cosas sobre lo que yo mismo he escrito. Aprender del lector que está por encima de lo que uno ha escrito es una experiencia muy gratificante. Los comentarios tienen la rara virtud de hacer dignos y buenos algunos textos, aunque estos sólo tengan el mérito de haberlos provocado. Que no es poco...

Con todo esto vengo a decir que los comentaristas en general dignifican los textos cuando son capaces de desentrañar su contenido,  matizándolo,  enriqueciéndolo, criticándolo y sorprendiendo al mismo autor...

Esta entrada y esta suerte de divagaciones no tiene más objeto que rendir homenaje a todos los que, haciendo gala de gran paciencia, generosidad y agudeza, os dignáis pasar por este espacio.

¿ SABEMOS ESCUCHAR ?

En la entrada anterior manifestaba mi pesar por los que no hablan ni preguntan ni participan en debates. Hoy quiero hacer referencia, una vez más, a los que callan cuando deben y prestan atención. Admiro y estimo a las personas que saben escuchar y que muestran interés por lo que les cuentas. Por el contrario, me cuesta soportar a los que no escuchan y miran hacia otro lado cuando les hablas... Naturalmente, lo que les dices también puede provocar mayor o menor grado de interés.

Saber escuchar es poner todos los sentidos en actitud receptiva hacia el que habla: la mirada, los oídos, la cara, las manos, el cuerpo... En el fondo, todo se reduce a mostrar atención parafraseando alguna idea del emisor y a plantear preguntas llenas de empatía. Pero no debe ser tan fácil de desempeñar esta función de “escuchador” porque la echamos en falta y por eso la valoramos tanto. Es un bien escaso. Nos preocupa más hacernos los interesantes que los interesados.

Un servidor de Vdes. acostumbra a cortar al que habla, sobre todo cuando éste es un “plasta” y apenas deja participar. A veces estoy más pendiente de lo que voy a decir que de sintonizar con lo que expresa el otro. Sé que “necesito mejorar” y estoy en ello.

AMIGOS BLOGUEROS: “Cualquier día quedamos, ¿vale?”

Días atrás, y con palabras de Cervantes, ya manifesté mis mejores deseos para todos aquellos a quienes quiero. “Si tu estàs content-a, jo estic content”. Los de mi entorno familiar están hartos de escucharme esa frase. (Siempre la expreso en catalán. Ignoro el porqué). Y por si alguno la interpreta en clave de generosidad manifiesta, le diré que está equivocado: la alegría de los que estimo se me contagia tanto que acabo haciéndola mía.

Este final de año, a diferencia de otros, no quiero hacer memoria de lo que ha significado el 2009, ni deseo hacer proyectos cándidos que, las más de las veces, quedan convertidos en “agua de borrajas”. Tampoco caeré en la tentación de irme al otro extremo y escribir alguna que otra gragea, reflejo del sempiterno pesimismo existencial que las caracteriza. Lo que ha ocurrido a nivel global, ¿quién lo ignora? y lo que haya podido sucederme a nivel personal es tan insignificante que lo mejor es obviarlo.

Pasar de un año a otro no es más que cambiar los números de la fecha, hacer otra muesca en la “culata” del corazón y seguir caminando por este mundo mientras el tiempo se nos sigue escurriendo entre las manos y, mal que nos pese, sin poder retener nunca el presente, ante un futuro lleno de vacíos. (Es el único párrafo de corte “gragil” que me permito...)

Pero, aun entrando en contradicciones palpables, sí quiero destacar algo que puede interesaros como blogueros. He tenido la oportunidad de conocer a cuatro de vosotros. Con dos, hasta conviví durante unos días. Con los otros dos acabo de pasar unas horas muy gratas. Ha sido una experiencia maravillosa. Los lazos que se establecen a través de este medio virtual son mucho más profundos de lo que cabía imaginar. Sobre todo si unos y otros tratamos de ser mínimamente auténticos. Los temores a que los vínculos virtuales se desvanezcan con el conocimiento directo y personal son infundados. Si acaso, se estrechan aún más, si cabe. Esta ha sido mi grata experiencia y quería compartirla.

Cualquier día, quedamos. ¿Vale?

LA BANDERA ROJIGUALDA: CONTRADICCIONES

De mis dos viajes a USA, una de las imágenes que conservo en la retina es la profusión de la bandera estrellada por doquier. Hay blusas, calzoncillos, preservativos, microondas, pasteles...cualquier cosa con los colores de la bandera. En muchísimos lugares - en las ciudades populosas no tanto y en San Francisco, menos - ondean banderas en las fachadas tanto de mansiones como de modestos ranchitos o caravanas. No hay duda alguna de que muchos norteamericanos, de una u otra ideología, además de ser muy patriotas, alardean de ello.

Yo debo ser muy raro porque la bandera rojigualda no acaba de emocionarme. Seguramente se debe a que me quedé frustrado al comprobar que con la transición de la Dictadura a la Democracia no hubo cambios de bandera ni de himno nacional. No sé si se abordó este tema, pero no tengo la menor duda de quiénes pusieron la condición de “intocables” a estos símbolos... Otra razón que puede explicar mi despego es que esta bandera se asocia, quizás porque se la han apropiado de manera partidista, a la derecha política más radical y hasta al antiguo Régimen.

Hay una excepción que alimenta mis contradicciones: cuando la misma bandera ondea para celebrar un triunfo deportivo en las Olimpíadas o de Fernando Alonso o de Rafa Nadal o de Gemma Mengual o de Marta Domínguez...entonces sí que siento un cierto hormigueo no exento de emotividad. Otra excepción que confirma la regla es cuando me tropiezo con ella en algún lugar del extranjero. En este caso también me resulta grata. En cambio no me gusta ésta ni cualquier bandera autonómica o nacionalista cuando se exhiben en una confrontación entre dos clubes deportivos.

MI CASA IDEAL

Las imágenes expuestas ni son de mi casa ni de mis sueños. Están sacadas, cómo no, de Google... (Además yo suelo tener los libros ordenados, aunque luego no sepa encontrar el que busco...)

Sin desconsiderar todas las exquisiteces y sofisticaciones que pudieran hallarse en una casa ideal o de ensueño, yo no la concibo acogedora, cómoda y confortable si no abundan en sus paredes las estanterías con libros y unos cuantos cuadros colgados. Una casa sin ninguno de estos dos ingredientes me parece incompleta. Todo lo demás, sin ser baladí, es secundario. Dicho así no es aventurado decir que las casas con las que tengo placenteros sueños tienen mucho de biblioteca y bastante de sala de exposiciones. Mucho mas reducidas, claro. Hasta creo que, con tales elementos más el añadido de un buen equipo de música y un amplio y confortable sofá, podría afrontar la soledad con la certeza de no perecer en la frialdad sombría de sus brazos...

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Sin embargo, y esto me sucede en plena vivencia onírica, uno de los cuadros que cuelga en la pared del salón es de la artista británica Emin Tracey, autora de “My Bed”, a la que ya dediqué una entrada que generó comentarios encendidos de repulsa. Por eso, no sólo no me gusta el cuadro, sino que intento deshaceme de él. En algún momento parece que consigo vender el dichoso cuadro, causante de mis pesadillas, a unos estrafalarios escoceses que tienen una sala de exposiciones en Glasgow, y compro con el importe algo que mejora el mobiliario de mi casa soñada: una cama convencional y un P.C. o...¿es un MACINTOSH?

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Esta última y enigmática parte del sueño me tiene ciertamene confundido. No sé qué pensar...

أدعوكم لتونسي الشاي بالنعناع

أدعوكم لتونسي الشاي بالنعناع

CAJÓN DE SASTRE: ESPACIO PARA COMENTARIOS LIBRES SOBRE TEMAS VARIOPINTOS A CRITERIO DE LOS PARTICIPANTES.

Os dejo algunas cosillas para las/los participantes. Paga la casa. Se admiten peajes y propinas a voluntad.

Guardarme un poco de queso de "Tronchón", ¿Vale?

El mate se lo he "pillao" a Maracuyá porque lo hace muy rico.

Dejadme la casa limpita, por favor.

¿Cómo se pueden poner las fotos juntas sin que se escape ninguna?

P.D.: Haré los deberes atrasados mañana o el lunes (que es festivo en Barcelona. Ja, ja, ja...)

MASCULINIZACIÓN Y AFEMINAMIENTO

De un tiempo a esta parte venimos observando con más o menos aceptación y resistencia, por no decir fortuna, incredulidad o pasmo, que la mujer, para emanciparse, se ha masculinizado y, simultáneamente, que el hombre necesita hoy un cierto toque femenino para ser aceptado sin tantas suspicacias. Ahora el proceso de mestizaje polisexual es una evidencia. Sin embargo, y en lo que a mí respecta, mientras no me ha costado mucho aceptar la metamorfosis del hombre aunque suponga el lógico debilitamiento, la de la mujer no me complace nada. Quizás mis dudas y contradicciones tengan su origen en el lastre que conlleva una formación, afortunadamente superada, en la que el hombre y la mujer eran oposición y la tensión que generaba esa bipolaridad conllevaba un evidente encanto...La verdad es que no lo tengo muy claro. Por eso lo expongo...

AQUELLOS GUATEQUES DE LOS AÑOS “60” (Continuación de la entrada anterior)

Creo recordar que era un sábado cualquiera del mes de julio, allá en un bello pueblo del Maestrazgo donde dos ríos de orígenes diversos abandonaron sus veleidades solitarias y decidieron unirse en feliz y confundido caudal con identidad también nueva: Guadalope

Tras el repertorio acostumbrado de ritmos variopintos, en aquellos guateques llegaba el momento más anhelado para muchos y temido para los menos: el de los bailes lentos que empuja a las parejas a reducir distancias y a estrechar los abrazos: “Mis manos en tu cintura” de Adamo,

“Y mis manos en tu cintura

pero mírame con dulzor

porque tendrás la aventura

de ser tu mi mejor canción”.

Después viene “Il Mondo” de Jimmy Fontana... Los cuerpos, mecidos con morosidad por los suaves sones, elevan, sin embargo, su ritmo cardíaco, se confunden en uno, se tornan las voces más quedas y el ambiente se llena de sugerencias prometedoras. Las parejas nos disputamos los rincones más oscuros e iniciamos esa suerte de diálogo silencioso, pero harto expresivo. Por obra de la complicidad, y no por ensalmo, la luz se ha tornado más tenue y en la mesa, apenas iluminada, queda aislado Joselu, “pinchadiscos” vocacional y compañero inseparable de aquel legendario “pick-up”, acompañado de aquellos discos de vinilo, casi todos singles, rayados una y otra vez por el trajín incesante de la aguja surcadora. Joselu, tímido donde los haya, sonríe con complicidad contenida cuando enfunda un disco y conecta otro. Tras la última estrofa:

“Il mondo,

non si é fermato mai un momento,

la notte insegue sempre il giorno,

ed il giorno verrà”.

llega, por fin, el momento que acostumbro a esperar con impaciencia mal contenida: el de “Only You” de los “Platters” (“Hoy o nunca”, digo para mis adentros):

“Only you can make this world seem right

Only you can make the darkness bright

Only you and you alone can thrill me like you do

And fill my heart with love for only you”

Mi generación sólo estudió francés en el Bachillerato. De esta canción sabemos poco más de “Sólo tú y nadie más que tú”. Es más que suficiente. Había llegado el momento largamente esperado: cuando ella levantaba la cabeza que tenía apoyada en mi hombro derecho para ubicarla en el otro, alguna que otra vez nos habíamos dado un divertido beso esquimal, accidental, claro está. Ambos pedíamos perdón un tanto turbados. Este era el momento ideal para llevar a cabo el plan premeditado. Así pues, estuve al acecho de este momento y, cuando la canción estaba casi finalizando, ella elevó la cabeza en busca del hombro izquierdo... Le estampé un beso en los labios fugaz, brusco, torpe... y la estreché con más fuerza contra mi pecho. No ofreció resistencia alguna, pero tampoco participó. Me miró sorprendida, abrió los ojos, los abanicó con las pestañas, pero en modo alguno se pronunció en ningún sentido. Aflojé la presión y musité un tímido “perdón”. Esperaba correspondencia o enfado, pero no indiferencia. Entre ambos, el silencio compartido. Acabó la música, crucé los brazos en actitud defensiva sin osar mirarla a los ojos. Me temía un chaparrón... De pronto, volvió a sonar la música. La tomé en mis brazos y me quedé boquiabierto al comprobar que de nuevo sonaba “Only You”. Nadie protestó la repetición. Más bien se jaleó con signos de aprobación. Miré interrogante a Joselu y éste señaló a mi pareja como responsable de la repetición, al tiempo que hacía un guiño harto expresivo y lleno de complicidad. Entonces comprendí, con sorpresa y alborozo, la sutileza de su lenguaje... Lo que siguió a continuación es tan previsible que no necesito hacer más gala de mi ya probada indiscreción.

CÓCTEL DE BANDAS SONORAS, RECUERDOS, ALCACHOFAS E INGREDIENTES VARIOS

El título de esta entrada no tiene más objeto que predisponer el ánimo del lector a cualquier eventualidad de viraje brusco, tanto en la dirección del trayecto como del objetivo temático. En la entrada anterior sobre “fútbol y mujeres”, los contertulianos llevaron los comentarios por terrenos tan variopintos como la gastronomía madrileña y hasta enfrentamientos galaico-mudéjares que, aunque por fortuna incruentos, rayaron los límites... apartándose del norte programado con el GPS. Alguna, adicta a las torrijas madroñeras, echó leña al fuego con aviesas intenciones, pero el “sentidiño y el seny” (1) de los contendientes supo apagar el fuego antes de que la cresta de las llamas condensara las nubes celestiales.

Manuel Vázquez Montalbán fue un maestro de estos revueltillos. En sus novelas protagonizadas por el más famoso de los héroes de la novela negra hispana, Pepe Carvalho, lo mismo se tocaba la realidad nacional a manera de crónica sociopolítica, histórica y cultural de la España franquista y post como la gastronomía y la literatura. El autor barcelonés, que se definía a sí mismo como "periodista, novelista, poeta, ensayista, antólogo, prologuista, humorista, crítico, gastrónomo, culé y prolífico en general", no tenía pudor alguno en que su ya un tanto decrépito personaje quemara libros para encender la chimenea de su casa de Vallvidrera. Naturalmente los libros incinerados pasaban a la inmortalidad si es que no la habían alcanzado ya. Y ahora, por fin, echo en la coctelera el ingrediente base:

Joan Manuel Serrat me gusta, sobre todo, como compositor de canciones, trovador y pensador. A ésta última faceta quiero referirme hoy. En los conciertos acostumbra a salpicar sus interpretaciones con palabras que llegan al alma de público siempre receptivo y lleno de complicidad. Dice bien, sencillo y nítido lo que muchos pensamos. Por eso hacemos nuestros sus pensamientos y sus emociones. Y hasta sus gustos gastronómicos. El otro día estaba “El Noi” en el restaurante “Flash Flash” tomando una tortilla de alcachofas con jamón –según cuenta “La Vanguardia” - y yo, que disfruto con ambas cosas, no lo “pariré vivo” hasta degustar esa tortillita de marras que no figura en mi colección. Otra de las ideas que muchos pensamos resulta que ya la ha formulado “el Nano” de forma clara y condensada y eso agudiza la sensación de sintonía y cercanía entrañables que sentimos por él. La cito:

“Las canciones viven en la memoria personal y colectiva de las gentes. Viven y nos transportan a tiempos y lugares donde tal vez fuimos felices. Todo momento tiene una banda sonora y todos tenemos nuestra canción, esa canción que se hilvana en la entretela del alma y que uno acaba amando como se ama a sí mismo”

¿Quién no evoca tiempos, lugares, personas y vivencias a la luz sonora de determinadas secuencias musicales? Resulta difícil seleccionar una entra tantas canciones que nos han hecho felices. Hoy, sin pretensiones de seleccionar la mejor o la que pueda tener más calidad musical, quiero citar una música que siempre me hace ir al pasado sin recelos ni temores. Me refiero a “Only you” (2) de The Platters. La música y la letra de esta pieza forman parte de los recuerdos más gratos de mi adolescencia. Durante varios años, en los descansos de la película de turno del cine “Tívoli” de mi pueblo natal ponían música de “The Platters” y “Los tres sudamericanos”. “Only jou” era un tema obligado del repertorio de aquellos guateques de la década de los “60”, sobre todo cuando la luz se hacía más tenue y las parejas enlazadas buscaban las sombras más tupidas. En una de estas ocasiones viví la primera y más bella de mis experiencias. Pienso describirla en la próxima entrada, antes de que alguna seguidora de la selección albiceleste me lo reclame, porque en ésta ya he rebasado los límites. Ahora os paso el testigo: ¿Qué música o canción te trae bellos recuerdos? ¿Se pueden compartir?

(1).- Ambas palabras –gallega y catalana- las podríamos traducir por algo así como “sensatez”...
(2).- He colocado “Only jou” en la parte superior de la banda derecha de esta bitácora.

FÚTBOL Y MUJERES: ¿AMOR IMPOSIBLE?

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A Àngels Barceló le gusta el fútbol

.Así se dirigía un forofo del balompié a su mujer durante la celebración del pasado Campeonato Mundial de Fútbol en Alemania:

“Durante los partidos soy sordo y ciego. No esperes que te atienda, escuche, mire, abra la puerta, conteste el teléfono, vea al niño que se cayó del segundo piso, salude a tu madre, haga las compras, apague el incendio de la cocina, etcétera. Nada”.

(Aunque lo encuentro muy divertido) No es mi caso. Nunca he llegado a esos extremos ni por asomo. Me tomo las derrotas con deportividad, sin trauma alguno y disfruto de los éxitos, cuando los hay. Y este año pinta bien... Durante los partidos, sufro y me abstraigo un poquillo, pero nada más... Me gusta mi equipo que, en opinión de afines y contrarios, esta temporada está dando espectáculo. Y como a estas alturas de las diversas competiciones, todavía está “vivo” en todas, los encuentros son más frecuentes, pero nunca pasan de dos por semana...

Esta mañana, al asir la jarrita con el consabido café con leche matutino, me ha tocado en suerte, pues tengo toda la colección del genial humorista FORGES, la que plasma la anécdota que encabeza esta entrada, inspirada sin duda en los avatares domésticos cotidianos. Pero lo más pasmoso es que ayer por la noche, alguien muy estimada y que pululaba por mi entorno me dijo - mientras mi equipo controlaba bien a los fornidos germanos de la aspirina “Bayer”- exactamente las mismas palabras, justo cuando Keita empataba y dejaba más que sentenciado el pase a las semifinales de la “Champions”. Simple azar. No hay que buscar explicaciones esotéricas.

Aunque hay excepciones como la de mi admirada Àngels Barceló – inteligente y excelente periodista de radio y televisión, además de guapa - que afirma con cierta ingenuidad que "A las mujeres les gusta tanto el fútbol como a los hombres", la cuestión sigue levantando alguna que otra trifulquilla doméstica. Y me consta que más de una está haciendo un esfuerzo de aproximación hacia este pasatiempo...

Las reflexiones que vienen a cuento son las acostumbradas: ¿Por qué no gusta el fútbol a la mayoría de las mujeres y por qué se muestran tan poco comprensivas con los aficionados a este deporte?

.Yo no lo entiendo...

LA FELICIDAD A RAS DEL SUELO Y CON MINÚSCULAS, POR FAVOR

Hay días que toca colmarse de sueños y esperanzas; otros, los más, procede aterrizar en lo cotidiano que podrá ser mediocre y rutinario, pero también es real y eso es lo que cuenta. Si se aborda ignorando al “piloto automático”, mejor. Lo malo es cuando no hay alternancia. En esos casos es difícil expresar preferencias porque no hay posibilidad de comparar. Hoy, por ejemplo, no es día de “grageas de palabras” que pudieran ir desde la desmesura utópica y grandilocuente hasta el más sangrante de los desgarros. Hoy toca prosa, simple, llana y paladina. Y con minúsculas. De esa que no se aparte más de un palmo del suelo porque de lo contrario podría alzarse en forma de tupido bosque de palabras o socavar la tierra en pos del averno. En uno y otro caso, faltaría la luz y sobrarían tinieblas.

Hasta bien avanzado el siglo XX, en nuestro mundo, y salvo contados casos de heroicos trasgresores y rebeldes, el hombre pensaba que el modelo de las tres “P” era el que conducía a la plenitud: preñar, proteger y proveer. El de la mujer, cómo no, era el inverso: ser preñada, estar protegida y tener las necesidades de ella y su prole cubiertas. Y la que se salía de madre: repudio, hoguera o lapidación. Desgraciadamente, en algunos ámbitos todavía no ha llegado el siglo del cambio.

Hoy, por fortuna, la felicidad no tiene que ver con las tres “P” y en la búsqueda de nuevos horizontes, andamos hombres y mujeres un tanto a la deriva. Unos identifican la felicidad con el placer, otros con el bienestar, los más con la alegría, los menos, con el dar...Y la lista podría ser considerablemente extensa.

Pero quiero que me ayudes a elaborarla. Sin cortapisa alguna. Lo que complementa, matiza y enriquece las entradas de estas bitácoras son los comentarios. Por eso, sin más demora, quiero invitarte a participar en esta tarea: ¿qué es para ti la felicidad? Repito, sin florituras literarias ni extremismos quiméricos. J. L. Borges, autor complejo donde los haya, también sabe colocarse a la altura del común de los mortales – por eso es tan grande - y lo dice así: es feliz...

“Un hombre que ha aprendido a agradecer
las modestas limosnas de los días:
el sueño, la rutina, el sabor del agua”

VIOLENCIA SEXUAL CONTRA LAS MUJERES: RECURSOS, AYUDA, INFORMACIÓN.

Acepto la invitación de FLAVIA COMPANY para difundir esta Guía. Reproduzco el mismo texto que figura en su bitácora:

IMPORTANTE. Se ha publicado una guía de ayuda para mujeres víctimas de una agresión sexual. Os copio a continuación la Introducción de la misma. Creo que merece la pena hacer difusión del texto. Es un trabajo serio y riguroso del Servicio de Psiquiatría, Comisión de Violencia Intrafamiliar y de Género del Hospital Clínico de Barcelona.

Puede leerse completa al clickar sobre el título, al final de este post.

INTRODUCCIÓN DE LA GUÍA.

La violencia sexual es una de las formas más frecuentes de violencia contra las mujeres, ejercida por los hombres a lo largo de toda la historia.Se ha utilizado tanto en tiempo de guerra como en tiempo de paz para dominar, humillar y controlar a las mujeres invadiendo su cuerpo, su mente y su sexualidad. La agresión sexual es un delito grave que atenta contra la libertad, la dignidad y la integridad física y psicológica del ser humano.Las agresiones sexuales son uno de los delitos más frecuentes que afectan a las mujeres. Sin embargo, a lo largo de la historia se han hecho invisibles y se han banalizado, con argumentos que sostienen el mito del héroe violador (Urra, 2007). En las culturas en que el sexo se considera un derecho masculino, la violación no se entiende como un delito. Se extienden creencias del tipo «Cuando la mujer dice no, realmente quiere decir sí», «Las mujeres, tras ser víctimas de violaciones, acaban disfrutando », «No lo debió pasar tan mal, porque no gritaba», para hacer creer a las mujeres que son ellas las culpables.

Despréndase ya de estas ideas y piense que nadie tiene derecho a agredirla. Si ha sido, es o cree que puede ser víctima de una agresión sexual, estas páginas pueden ayudarla a enfrentarse a esta situación traumática.Las víctimas de una agresión sexual jamás son ni cómplices ni culpables.

GUÍA DE AUTOAYUDA PARA MUJERES VÍCTIMAS DE UNA AGRESIÓN SEXUAL RECIENTE. Camino hacia la recuperación.

PREMIO "PINO DE COBATILLAS" (Cirujeda.- Aliaga .- Teruel.- Aragón)

PREMIO “PINO DE COBATILLAS” PARA

“GAMAR” Y “LUZ DE GAS”

POR SU SAPIENCIA TÉCNICA Y SOLIDARIDAD

CON LOS BLOGUEROS PARDILLOS QUE, A VECES,

SE AHOGAN EN UN VASITO DE AGUA.

El “Pino de Cobatillas” tiene un significado entrañable para mí y por eso le profeso un gran afecto, pero quiero compartirlo con estos amigos que me han enseñado a resolver unas dudas técnicas que venían angustiándome últimamente y que, gracias a su colabaoración desinteresada,

han pasado a mejor vida.

Para más información sobre este preciado ejemplar de pino, consultar:
http://lperezcerra.blogspot.com/2008/06/carta-al-pino-de-cobatillas-cirujeda.html

AVATARES DE UN INTERNAUTA PARDILLO Y SOLIDARIDAD TRANSOCEÁNICA

Dedicado a Lisebe, con mucho cariño

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Resulta que ayer, al colgar unos vídeos de Joaquín Carbonell en
SINFONÍA TUROLENSE (Luis Antonio) y la posterior publicación, me encontré con que toda la columna de la derecha donde figuran los archivos, etiquetas, etc., había desaparecido como por ensalmo. Volví a las entrañas del averno blogero desde la bitácora “Luis Antonio” y puede comprobar que en el apartado “Diseño” todo se hallaba en su sitio, pero cuando reintenté publicar, guardar y ver el “blog” en el monitor, el susodicho espacio de la derecha seguía brillando por su ausencia. De inmediato me encomendé a Afrodita, Artemisa y Atenea (Minerva romana), diosas en las que aún creo, y tras unos minutos sin respuesta decidí buscar otra alternativa por si en el Olimpo hacían los oídos sordos al comprobar que el incienso que quemé en su honor estaba un poco pasado, por no decir rancio.

Dándome un golpe en la frente despejada, aunque muy fruncida, decidí lanzar, a falta de bengalas pirotécnicas, un S.O.S. desde mi bitácora habitual recabando ayuda de todos vosotros. En otra ocasión lo hice y no me faltó ayuda técnica y generosidad a raudales. En pocos minutos recibí e-mails desde Irlanda, Chile, Argentina y Marruecos en los que manifestaban su solidaridad transoceánica con mi pequeño drama, pero ignorando con pesar la solución. Uno, con cierta sorna, me manifestó si aquello era un truco subliminal para promocionar la marca “SOS” de arroz. Entonces caí en la cuenta de que había sacado la marca comercial de este producto de Google y no las inocentes siglas, ajenas a toda intencionalidad interesada...

Angustiado ante tamaño desafuero, decidí actuar aun a riesgo de agravar el problema porque, lo confieso, soy un pardillo en estos menesteres. Puesto que el problema se produjo al insertar en la “Nueva entrada” todo ese conglomerado extraño y confuso de letras, números, signos, angulitos, expresiones inglesas, comillas y demás signos babélicos de los vídeos de YouTube, había que desandar el camino... Y ni corto ni perezoso, suprimí la entrada nefasta, volví a ver el blog y comprobé con alborozo que las cosas habían vuelto a su cauce. Posteriormente repetí la entrada suprimida, esta vez con éxito, y ahí esta mi paisano Joaquín Carbonell visible y audible para gozo y disfrute de las almas descarriadas que se pudieran extraviar por ese almacén de música y canciones de estricto gusto personal.

Tras este logro, eliminé la entrada S.O.S. de la bitácora "Luis Antonio", pero en en las vuestras ha quedado la huella intangible de esta anécdota. (Ahora desaparecerá al publicar ésta)

Por cierto, aprovechando la coyuntura, ¿alguien sabe si existe algún método para guardar en el disco duro el contenido de la bitácora en todo su conjunto y en previsión de accidentes irreversibles? ¿Existe alguna fuente donde poder consultar dudas sobre la mecánica de las bitácoras?

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P.D. La figura que ilustra esta entrada es la de una de las diosas mencinadas, pero como está de espaladas no puedo concretar más...