Say hello 2 heaven Chris

Resulta un poco triste que este blog "resucite" solo para escribir obituarios de nuestros ídolos musicales (véase el de Bowie, hace un año), pero es lo que hay. De piedra me he quedado esta mañana, a las 10.24, cuando he recibido un whatsApp del redactor jefe del Mondo Sonoro, mi colega Joan S. Luna, comunicándome la muerte de Chris Cornell. Con estos temas no se juega, por lo que he sabido al instante que era una noticia tan real como la vida misma. Me he lanzado entonces a internet, que ya empezaba a bullir con tan triste noticia. En estos momentos, un par de horas después de enterarme del fallecimiento de Cornell, todavía se desconocen las causas de su muerte. Pero la prensa destaca que esa misma noche Chris había tocado en Detroit junto a Soundgarden. Poco importan ahora las causas (según Joan, estaba enfermo), lo que de verdad importa es que Chris, a sus 52 años, ya no está con nosotros.

 Y a esta edad, no es de recibo. Si un servidor está tan afectado (junto a las desapariciones de Kurt Cobain y David Bowie, ésta es seguramente la que más me ha tocado), no quiero ni imaginar como deben estar su familia y amigos más íntimos. El hecho de llegar a admirar a alguien tanto nos produce un sentimiento de falsa familiaridad con el difunto que pone los pelos de punta.

Su legado es inmenso, ya sea en Soundgarden, en los denostados Audioslave (yo fui un gran fan de ese supergrupo), en los recién resucitados Temple of the Dog o en su carrera en solitario (también impecable, exceptuando su estrambótico álbum de baile 'Scream'). Sin duda, fue la "Voz" del rock de los noventa, con permiso de Eddie Vedder. 

Descubrí a Soundgarden cuando Nirvana empezó a petarlo con 'Nevermind' en el 92. Recuerdo leer un artículo en un diario sobre los 4 tótems de Seattle: Pearl Jam, Alice in Chains, Soundgarden y los mencionados Nirvana. En mi caso, empecé por el grupo del también malogrado Cobain, seguí con los todavía muy vigentes Pearl Jam, y me inicié a Soundgarden no con el metálico 'Badmotorfinger' sino con 'Superunknown' (1994), para mi juicio su mejor álbum de largo. Y tuve la suerte de verlos en directo en la única ocasión que pasaron por Barcelona: el 21 de septiembre de 1996 en la Vall d'Hebrón, junto a Moby de telonero (entonces rockeaba con 'Animal rights´). Pero para ser honestos, no fue un gran bolo: el grupo estaba al borde de su disolución y su actuación dejó bastante que desear.

Me resarcí unos años más tarde al ver a Cornell en solitario en el Casino de l'Aliança del Poble Nou, presentando su primer disco en solitario. Todos sentados, hasta que al final la euforia se desató y la gente se lanzó en tromba hacia las primeras filas del teatro...  Con Audioslave le vi en Razzmatazz presentando su segundo disco, y creo que fue bastante mejor. Cayeron temas de Soundgarden, aunque Cornell no acabó de afinar con el celebérrimo 'Killing in the name...' (no es de extrañar). Si hay algo que lamento, es habérmelo perdido hace un año, en su actuación acústica en el Liceu. Pero compromisos laborales me lo impidieron...

No olvidemos tampoco su clásico 'Temple of the dog', supergrupo con un único disco (y qué disco), que recientemente se reagrupó para girar por primera vez por Estados Unidos... Y qué decir de su notable retorno con Soundgarden, 'King animal'. El grupo estaba grabando su continuación... que supongo que se editará a título póstumo próximamente.

Gracias por todo Chris, y ahora Say hello 2 heaven...

El vinilo de Bowie

Lo sabemos. Hace tantísimo tiempo que los leopardos no nos pasamos por aquí, que la manada ya se habrá dispersado, y no quedarán señales de vida al otro lado. Tampoco buscaremos excusas baratas: la mezcla de dejadez, dispersión cerebral, otros proyectos, y cachorros que alimentar en algún caso, fueron los causantes de que este minúsculo rincón en el hiperespacio de la red haya quedado abandonado y a la deriva. Todo tiene su inicio y su final, y hay que saber asumirlo con madurez y entereza, por mucha nostalgia que nos pueda entrar. Sea como sea, el mes pasado pasó algo que nos hizo volver a pensar en la tierra de los leopardos, e incluso proponernos escribir algo al respecto. La ocasión y el personaje se le merecían. Pero tampoco queríamos limitarnos a dejar 4 datos biográficos repetidos hasta la saciedad sobre el personaje. Total, ahora hemos descubierto que tenía millones de seguidores que parecen haber brotado repentinamente de debajo de la tierra como setas... así que nos propusimos escribir algo sobre él desde una perspectiva más personal. Sí, posiblemente a nadie le interesen una mierda nuestras experiencias vitales con Bowie, pero eso a nosotros también nos importa bien poco. Él nos enseñó a hacer las cosas que sintiéramos, como quisiéramos, sin darle ni una pizca de importancia a lo que pensaran los demás. Y eso es lo que pienso hacer ahora mismo. Porqué me sale de los Bowies...

Pensar en Bowie es recordar mi infancia; y de eso hace ya más de 3 décadas. La primera vez que supe de él fue por mi padre. La primera vez que le escuché fue GRACIAS a mi padre. Supongo que para un criajo que no levantaba un palmo del suelo, ver a ese tipo con pelos de loco en la enorme portada de un vinilo tenía que llamar la atención por narices. En mi surrealista cerebro de niño (el mismo que imaginaba que dentro del cuerpo teníamos diferentes cajones donde poníamos cada tipo de comida; gràcies, Salvador...), asociaba Bowie a mi padre. Y supongo que por ello, incluso llegué a pensar que se parecían físicamente, aunque no fuera verdad. ¿Pero a quién le importaba la absurda realidad exterior, tan inútil que ni siquiera era capaz de coincidir con mi mundo interior (el único que valía)? Un tipo así de raro sólo podía hacer música extraña, y eso es lo que dibujaba mi mente cuando la aguja empezaba a surcar por el vinilo. Flipaba, claro. Me quedaba hipnotizado. Probablemente, esa fue mi primera experiencia vital con las drogas, porqué la reacción que me provocaban esas canciones era lisérgica. Despertaban mi imaginación, por mucho que no entendiera nada de lo que me decían, a un nivel más racional. Tampoco hacía falta, y probablemente esa debió ser la primera vez en que, sin ser consciente, claro, descubrí el increíble potencial de la música, como generador de emociones y como puerta a otras dimensiones de mi cerebro y de mi alma. Sentía especial atracción por las melodías de 'Letter To Hermione', 'Janine' o 'God Knows I'm Good', seguramente más asequibles para un oído virgen, pero me quedaba embobado con las extrañas sonoridades y giros vocales de 'Space Oddity', 'Cygnet Committee' o 'Memory Of A Free Festival'. 

Quizás como agradecimiento eterno a mi padre, rozando ya mi adolescencia, y con el dinero ahorrado con mi paga semanal, le regalé un disco para su cumpleaños. Y, por supuesto, tenía que ser de Bowie. El último en aquél momento, que era 'Never Let Me Down'. Supongo que era uno de esos presentes que tiene parte de autoregalo. Como los padres que le compran el Scalextric al niño y luego juegan tanto o más que la criatura. Pero en este caso, era al revés. Era el crío el que quería escuchar más cosas de Bowie, y la excusa del cumpleaños paterno era la coartada perfecta. Reconozco que me llevé un buen chasco. Ese Bowie de canciones estándard y de sonido horriblemente ochentero me supuso un gran desengaño. Allí no había magia, ni misterio. Cualquier parecido con 'Space Oddity' era pura coincidencia. Y aquello fue como un divorcio para mi. Supongo que no fui capaz de apreciar en aquél momento la virtud que escondía todo aquello: el potencial camaleónico del personaje de las 1000 caras, y la increíble capacidad de reinventarse en lo que le daba la gana en cada momento. Era un riesgo, claro, porqué difícilmente iba a contentar a quien le quería de una manera y no de otras. Pero eso no importaba una mierda. Lo único que contaba es contentarse a sí mismo. Redefinirse, encontrar la chispa y el estímulo para seguir brillando con luz propia, y hacer camino con energías renovadas en todo momento. Por mucho que por medio hiciera cosas que me parecen una mierda, ahora admiro todo eso que había detrás. Con los años, tuve la suerte de 'reenamorarme' de Bowie, cuando un amigo del instituto me descubrió 'Ziggy Stardust'. Y, a partir de ahí, fui entrando en contacto con las canciones de 'The Man Who Sold The World', 'Aladdin Sane', 'Heroes' o incluso escuchando por curiosidad su época mod previa a la fama. No me considero ni mucho menos un gran conocedor de su obra, vida y milagros, porqué me basta y me sobra con los discos de esa época inicial. Su último disco me sigue dejando frío en lo musical, por mucho que tras su muerte entendiera muchas cosas que cambiaban mi perspectiva y mi mirada hacia 'Blackstar'. Pero por su presencia e influencia en mi vida, y por ese vinilo de mi padre que acabó en mi casa cuando hice la mudanza para independizarme, y por toda la fuerza, el carisma y el simbolismo del personaje, lo siento una parte importante de mi vida. Y sentí una gran pena aquel maldito lunes del mes pasado en que, al despertar y abrir el portátil, vi el post en Facebook de uno de los leopardos anunciando que Bowie había muerto. No podía ser. Bowie era de esos personajes inmortales que no podía morir. Si él moría, a todos nos iba a llegar el día, no había duda. Y además de ese miedo aterrador, sentí una inmensa rabia por no haberle podido ver nunca en directo. Cada año había la esperanza, cuando los días previos a desvelarse el cartel del Primavera Sound se disparaban los rumores. Pero no. Ya no podrá ser. 

"Odisea Espacial (...) invade y conmociona el ser entero. Como toda la música de Bowie, es al mismo tiempo extática e incómoda, inquietante (...) personal y universal, quizá galáctica, microcósmica y macrocósmica" - dice la etiqueta rosa de la contraportada de la edición española de 1973 que se compró en su día mi padre, cuando yo quizás ni había nacido. Cuatro décadas después, el efecto mariposa que inició la compra del vinilo de Bowie llega hasta aquí. Sentado delante del portátil, escribiendo sobre el disco con el vinilo apoyado a mi izquierda en la mesa, y percibiendo su música a través de medios digitales que ni se habría podido imaginar cuando compuso esta obra de arte. "Todo lo que somos está cifrado aquí. Sólo tenemos que escuchar"...

D.E.P. Lou Reed (1942 - 2013)

No hay palabras... 

Ha muerto Nick Curran!

Esa es la noticia que ha empezado a correr como la pólvora por la red esta noche. Parece que el maldito cáncer que sufría se lleva, con sólo 35 años, a este enorme artista continuador de la obra de grandes del rock'n'roll más puro como Little Richard, Chuck Berry y demás gigantes musicales. Nos deja como legado sus grabaciones con los Fabulous Thunderbirds, Kim Lenz & The Jaguars, The Flash Boys, Deguello, The Nitelifes o The Lowlifes, con los que editó, a criterio de este leopardo verde, uno de los mejores discos de 2010.

Descansa en paz, Nick... :(

D.E.P. Etta James

Hoy los leopardos vestimos de negro como panteras y tenemos el alma encogida como cuando Etta se ponía a cantarle al desamor. Se va una grande del soul. We'd rather go blind...

D.E.P. Nick Ahsford y Jerry Leiber

Ha sido una semana triste para el mundo del rock. Y es que estos días hemos perdido a dos compositores cruciales en la historia de la música popular: NICK ASHFORD y JERRY LEIBER.

En el caso de Ashford, porqué junto a su mujer Valerie Simpson fueron dos de los creadores de grandes himnos de la mítica Tamla-Motown. Trabajaron para artistas como Marvin Gaye y Tammi Terrell, Diana Ross y las Supremes, Stevie Wonder, Ray Charles, Aretha Franklin, las Marvelettes... y fueron los creadores de canciones inolvidables como 'Ain't No Mountain High Enough', 'Reach Out & Touch', 'Let's Get Stoned', 'Destination Anywhere', 'Cry Like A Baby'...

¿Y qué decir del mítico Jerry Leiber? Ese hombre que, junto a su inseparable Mike Stoller firmaron algunas de las canciones más inolvidables de la historia del rock y del soul. Que se lo digan a Elvis, a Ben E. King, a los Drifters, a los Coasters, y a tantos otros artistas que se beneficiaron del talento innato de la pareja de compositores. Ellos fueron los 'culpables', entre otras, de 'Hound Dog', 'Jailhouse Rock', 'Stand By Me', 'There Goes My Baby', 'Yakety Yak', 'Poison Ivy', 'Kansas City', 'Stuck In The Middle With You'...

Descansen en paz, pues, y muchas gracias por todo, maestros... :(

Ya no podemos ni irnos de festival...

...que al volver se nos han ido dos grandes

(y lo digo con todo el cariño del mundo)

Muere Sexy Sadie

SUSAN ATKINS

(7 mayo 1948 - 24 septiembre 2009)

asesina miembro de la Familia Manson

Fallece Ron Asheton (17/7/1948 - 6/1/2009)

Así lo hemos leído en las últimas horas en diversos artículos. Descanse en paz, y larga vida a los Stooges...

R.I.P.: Yma Sumac (1922-2008)

Diva leoparda, princesa inca, y 1ª cantante de la historia cuyo registro vocal alcanzó las 5 octavas

(la media de una cantante de ópera es de dos y media)