Porta-retratos

Há suspiros que voltam, minutos, enquanto gritos frios se espalham pela carne
Um tempo entre o ato e o mundo
um desespero em hiato

Um hálito que refresca, brisa, escorrendo de líquido no calor da alma
Toque em pensamentos e sílabas
espasmos dos lábios enlatados

Vidas em espaços distorcidos do tempo preso no porta-retratos

Quando poesia não nasce

é morta

irressuscitável

semente estéril

Vasectomia nos bagos de palavras

Fás de nebulosas

Cartão de visitas

Em um lugar, logo ali, uma realidade crua cozinha em uma panela velha sobre a fogueira improvisada. Alegria e tristeza se fundem pois chorar ou rir pouco importa.
-O riso em si já é um choro distinto.
Lá a existência imprime com gosto alheio a máxima darwiniana, seleção sem graça ceifando vidas e prosperidade...