'Ars domestica'

Sol que vaza por persianas,
um calor senegalesco.
É inútil
dissimular essa melancolia
que invade a tarde.
Crusoé das ilhas de concreto,
tenho a trégua dos livros,
as dobras de sombras nas paredes,
o tempo que isso leva.

Citando Pound,
“a beleza é lenta”.

Ode (mínima) à inércia

Estático,
                  extático.

Euforia asfáltica

 

A estrada se estende,
quilômetro após quilômetro,
chegando a lugar algum.

Jardim pênsil

Na teia de aranha,
animação suspensa
: uma folha seca.

O silêncio das sereias

O horizonte sujeito
à perspectiva,

o longe que está
talvez logo ali.

E no cais do porto,
um barco

à espera da mudança
das marés.

Flavescente

Caprichosamente,
o elenco da tarde
polvilha de mínimos sons
– um trinado, um sopro,
um rumor ao longe –
céus fartos de amarelo
quase pálido e embaçado
– daqueles que só se veem
em obras gastas e por pouco
totalmente preteridas em baús –
esmorecendo
vagarosamente
o fluxo dos minutos até
a teia de aranha
cessar de se agitar
e, tanto o inseto condenado
e eu nos darmos como aceito
que nada há mais o que fazer.

Fosco

)

do Diário do Confinamento

(

Tiro meus óculos e o mundo
abranda prontamente:
as quinas dos móveis,
o rosto cansado no espelho,
as notícias ruins no jornal.

Dos copos

)

do Diário do Confinamento

(

Admiro a amnésia dos copos.
Lavados, enxugados, reusados.
Deslembram de sua água,
                              seu suco,
                              seu café.
Recebem e devolvem
quase tudo
que lhes foi dado,
sem rancor e sem remorso.
Guardam para si
só o ínfimo do sucedido,
que desaparece
antes
do próximo gole.

Quintessência

Amo a mera existência

da palavra fim.

Complexíssima ideia

em mínimo termo:

uma sílaba.

Ocorrência

A tristeza crônica de um fim de tarde.
Nuvens criando rugas no céu lilás,
o ar frouxamente obstruído por teias.
Atravesso a hora final do crepúsculo
com a tácita consciência da grave presença do mundo,
com a compacta serenidade de uma árvore. 
Satisfeito comigo, como um hibisco.

Ampulheta

)
Esperando Godot?
(

O tempo se desdobrando
feito um origami às avessas,
num esforço de se fazer
tabula rasa gotejando pelo colo
de uma clepsidra, enquanto
o coração lateja paralelo
às batidas do relógio, deixando
tudo o mais como que contaminado
por analgésicos, sob o extenuante
desânimo do sábado à tarde,
(desincomodado) com o sol
a queimar os móveis da sala de estar.

A estrutura do dia

A tarde ensaia um sol,

enquanto

se despede de um distante

refrão de chuva.

Uma festa

de terra molhada me flui

pelos dedos.

Viajo pelos novos aromas

como ave migratória.

... Decifrando as cicatrizes

deixadas pela correnteza.

Mandrágora

Quedo e quedo
                           no dédalo
                           do sono.

A descosedura
                           do dia.

Meu cansaço
                           que me traga
                           até a manhã.

Joias litorâneas

Nas praias vivem os arautos do tesouro
: meninos descalços, sem camisa, sem escola,
deuses da beira-mar.
No açoite das ondas nos rochedos,
a oblação do oceano
: estrelas-do-mar, caurins, conchas –
inteiras, infractas, resplandecentes.
 
A possibilidade polida               em turquesas marítimas,                                                           esmeraldas oceânicas,                                                           safiras pelágicas,                                                           variegadas gemas mágicas.

Transubstanciação, sortilégio antigo,
na solidão dos promontórios
eles fazem do que encontram
artesanato, colares e pulseiras.
Abrolham repentinos,
como se surgidos da própria viração.
No comércio convicto de seu engenho,
não regateiam talento, mas o preço,
durando apenas o enquanto
do negócio para, logo em seguida,
deixar apenas rastros difusos
a serem comidos pela próxima vaga faminta.

Um outro ruído

Sob o silêncio a pino,
caio no regaço da palavra,
que o resto é ressonância.

Setembro

Domingo de sol
na cidade vazia:
só eu nas ruas.

Nirvana de celofane

)

Nemo saltat sobrius.

Homens sóbrios não dançam.

(

O que eu queria, é claro,

era o ímpeto e o alcance do épico,

música pomposa, o sentido da vida

mesmo que perfumada

pela vastidão da morte.

Queria tudo isso

em três minutos e meio,

na abrangência de um poente.

Deixei-me ficar,

num favor de aragem,

no vermelho da tarde que se recolhia

no céu e me embriaguei

aquém das letras,

além deste idioma

feito de todos os poemas

que já li sobre o crepúsculo.

O que foi escrito

é insuficiente, precário e falto:

a feição do entardecer era

de páginas vazias em antecipação,

o branco incólume.

Sei que a linguagem é uma ameaça

que se abriga no que foi

empenhado nos textos

e que uma névoa de palavras, provocadas

pelos inconstantes ventos do sentido,

nunca fará jus ao que vi.

Mas que era bonito, isso era.

Liturgia

Um fulgor prematuro hesita lá fora,
na noite que esvazia suas estrelas
num borrão de alvorada.
A fina pele de vidro
deixa entrar um gris inegável
às 5 da manhã, que vem
à queima-roupa contra
o guardado escuro em que durmo.
Ganha uma escrivaninha, uma cadeira,
o quarto como que um
excêntrico experimento de desordem,
alvorecendo em pequenas somas
: uma casa, uma data,
um cortinado de clarão do dia.
Talvez seja isso a comunhão legítima,
essa vida que nos permite
a cada manhã
nova hóstia de sol.

Direção

Da litocronia

As pedras escorregadiças, 
lustradas por anos de conflito. 
Aguerridas, iludem o tempo 
enfrentando-o de frente, 
minério contra o vento, 
contra a chuva, 
expondo todos os achaques 
e tormentas que esfolam 
cada aresta com um toque 
não muito distinto do de um Michelangelo. 

Ainda assim, o ar 
é teimoso em sua insistência: 
quer assinalar as pedras 
com a rubrica do envelhecimento, 
como um encarcerado 
que decompõe a idade que lhe resta 
em linhas e traços. Quando o sol 
começa sua descida lenta, 
ornando o ar de ouro e cinabre, 
as pedras recortam a paisagem, 
severas e estoicas, sem saber 
que somos nós 
os interinos no crepúsculo.