Orla. Sol forte. Brisa
oportuna. Delícia. O Velho Marinheiro de
regata azul e bermuda. Mafalda vestidinha como convém a uma senhora recatada, mulher de
um verdadeiro Lobo do Mar. Coisa para poucas.
Quase paz.
Quase paz.
Lá vinha ela toda
faceira, com seus quase 7.0, 120 Kg, varizes a dar com pau, mil e duas
tatuagens coloridas (por recentes), cabelos azuis, biquíni branco cobrindo
as partes baixas (as de cima, em queda mais que livre, contavam com a proteção
de um tomara-que-caia, nada mais).
Virou atenção do
calçadão, com o perdão da rima involuntária e vagabunda. Impossível passar batida,
mas não passava batida pelos piores motivos. Homens lhe dirigiam olhares sem
gula. Mulheres balançavam as cabeças, em sinal de reprovação. Um travesti, saído
ninguém sabe de onde, bradava: “É isso aí, vovó. É preciso escandalizar os
moralistas!”
-- Pela primeira vez na
vida, Mafalda, minha velha, amor de uma vida inteira, peço aos céus para que um
tomara-que-caia não caia. Ninguém merece. Nem mesmo esse velho Lobo do Mar,
pecador por pensamentos e ações, mas sempre por boa causa: T.
E o Velho Marinheiro
mais não disse. Entornou o aperitivo e o chope. Pediu mais uma rodada e um
cascão com três bolas para Mafalda. Agradecido aos santos, que os pouparam de
quadro dantesco: o tomara-que-caia não caiu. Ao menos na frente deles.
Mas Mafalda não deixou
por menos:
-- Você é um canalha. Não pode ver um rabo de saia, por piores que sejam os dois: o rabo e a saia. Vá catar seu bicho de pé, velho esclerosado.
O Velho Marinheiro deu
de ombros, após dizer a Mafalda que só tinha olhos para ela. Pediu uma porção de porquinho. E mais um cascão, agora de uma bola
só, para Mafalda, amor de uma vida inteira etc.