ONDE ZÉ VAI. O BOB VAI ATRÁS

AS MENINAS DO BOB

Um dia, faz algum tempo, família e eu fomos a Águas de Lindóia. Baita hotel. Falta de opção – o baita hotel. O que era para ser uma semana virou quatro dias. Caro demais pro bolso de um dono de UNO 1.0. Mas as crianças queriam – por que não? – uma coisinha diferente. Antes do (primeiro) jantar, enquanto minha turma tomava seu banho, desci para tomar uma, tomei três. As (três) meninas do Beto – o carregador de malas de José Dirceu, esse escroto da Vila Invernada – estavam lá (trabalhávamos na Assembléia Legislativa de São Paulo, puro acaso). Não se fizeram de rogadas: “Nossa, você por aqui? Como arrumou dinheiro para tanto?” Trabalhando. Custei a crer que, entre eles, trabalho é coisa de idiota.

OBS: As meninas do BOB eram três velhas caquéticas. O tal do BOB é Roberto Marques – carregador de mala de José Dirceu, o chefe do Lula.

FIM DA LINHA

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E nada mais foi dito, após a sentença inevitável. 

Os filhos se entreolharam comovidos que só, sob o olhar aflito, mas firme, da mãe. 

O velho também não disse palavra. 

Olhava o nada, sem lágrimas. 

Sabia que aquilo – sua interdição – não era maldade. 

Era inevitável.

FEVEREIRO/2014

PARABÉNS A VOCÊ

foto: www.meuclubnet.com

Tomou um banho bem tomado, como há muito não tomava. Colocou o melhor vestido que tinha, fez as unhas das mãos e dos pés. Depois, ligou para a floricultura, encomendou seis buquês de rosas carmim. Ditou o que deveria ser dito nos cartões, todos anônimos e levemente eróticos. Acionou a melhor e única amiga que tinha – antiga vizinha, velha colega de trabalho. Pediu sua ajuda. Gostaria muito de receber telefonemas e e-mails nesta data querida. (A amiga não lhe faltou.) Comprou o melhor bolo da padaria. Não descuidou das velas.

Avisou mamãe que o dia seria agitado. E foi. O telefone tocou. Mensagens eletrônicas também chegaram, junto com o bolo da padaria e as flores.

Foi o aniversário mais feliz de sua vida. 

DEZEMBRO/2013

ATUALIZADO EM SETEMBRO DE 2017

ATÉ SEMPRE, GUGA

ÉRAMOS SEIS...

Éramos seis: Sabiá, João Gabriel, André, Maria Luíza, Guga e eu.

Hoje, somos cinco, infelizmente.

Dói demais ser cinco.

Guga se foi.

Até sempre, compadre.

Obrigado pela alegria que você nos deu. 

Durante (quase) quinze anos.

(Texto publicado em 24/01/2014)

JEJUM

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Segunda-feira.
O telefone toca, o coitado atende. Uma, duas, três vezes. Com a educação possível.
É a velha que não escuta querendo saber quanto custa para lavar o edredom.
(Perdão, senhora: aqui não é lavanderia.)
É o gerente querendo convencê-lo de que os juros cobrados pelo banco são excelentes.
(Obrigado, amigo, não quero empréstimo.)
É a moça do consórcio querendo lhe empurrar um carro,
é a senhora da creche pedindo ajuda, é, é... 

É o mundo lhe torrando o saco.

Na décima quinta vez, não perguntou quem era, bateu pesado:

- Vá pra puta que o pariu.

Era a mulher. De TPM. 

Vai jejuar um mês.

OUTUBRO/2013

PÉS NO CHÃO

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A insônia, crônica, lhe roubou o pouco que lhe restava: os sonhos comezinhos.  

MINICRÔNICAS: POLÍTICA

LADEIRA ABAIXO 

A Política vai mal das pernas porque, entre outras coisas, 

os políticos trocaram o fair play pela conivência.

VIDA DURA 

-- Vossa Excelência rouba? – quis saber o eleitor ressabiado.

-- Não, claro que não!

-- Então, prove.

CUIDADO COM AS HOMENAGENS 

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Se for procurado por vereador disposto a lhe conceder título ou medalha, pense duas vezes antes de topar. Muito provavelmente você será convidado a bancar as despesas com flores, cinegrafista, fotógrafo, coquetel etc. Além, claro, a contribuir financeiramente com os gastos da campanha eleitoral.

DESSINTONIA

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Nunca foi homem de farra, nunca teve muitos amigos. Gostava mesmo era de ler e reler seus muitos livros. E de fazer planos, ainda que já não tivesse mais condições de colocá-los em prática. Sempre foi um homem afável, mas sem tempo para, como se diz, jogar conversa fora.  

-- Por que o senhor não desce e vai conversar com outras pessoas lá embaixo, no jardim? Fica tão só... 

Era o que sempre lhe perguntavam.

E ele sempre dizia:

-- Não tenho nada contra ninguém, não. Tenho uma relação cordial com todos os que moram no prédio. Também não me sinto melhor ou pior que ninguém. Mas o que tenho para lhes falar não é do interesse deles. A recíproca é verdadeira. E a vida é curta.  

CÚMPLICES

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-- Tudo bem, Argemiro (8.6, hipertenso, cardíaco): não vou dizer aos meninos que você, hoje, tomou uma cachaça escondida e duas latas de cerveja também.

-- Esmeralda (8.7, diabética das brabas): você jura por Deus que não vai contar aos meninos? Eles estão loucos pra nos internar...

-- Juro. Mas só se você não contar pra eles que eu bati uma lata de leite condensado. Quer uma balinha de coco?

-- Obrigado. Vou tomar mais um gole.

-- Tim-tim.

BICHO-PREGUIÇA

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Quando penso (às vezes, penso, sim) no que eu deveria fazer hoje, amanhã cedo, depois de amanhã, me quedo impotente. Espichado. No colo de Sabiá.

GALOS

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O dia é manhoso, teimoso: não falha nunca.

Pode vir com sol, pode vir sem sol.

Por mais que você peça pra que ele não chegue, ele chega.

Malditos galos.

Que o anunciam.

FEVEREIRO/2014

CUCO, CUCO MIO

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Há algo de errado com você.

A vida voa.

As horas não passam. 

(Janeiro/2014)

DORINHA

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Coisa boa demais voltar, depois de anos, para a terra natal (nem que seja a passeio), rever parentes e amigos, pedir a benção ao padre que o batizou e crismou, percorrer as ruas que marcaram a infância, perguntar por Dorinha:

-- Como ela está?

-- Do mesmo jeito. Fazendo a alegria da molecada.   (Abril/2014)

NA CASA DO PAI E DA MÃE

Na casa da mãe e do pai, sempre foi tudo muito suado.

O pai trabalhava dobrado; a mãe economizava em dobro. Dava para o gasto.

Comida nunca nos faltou. A mãe era especialista em picadinho e em omelete também.

O “vício” do pai era comprar livros e mais livros, que a vista curta já não lhe permite ler.

A mãe se foi. Que lástima. (2013)

DIVÓRCIO "AMIGÁVEL"

-- Querido, agora que oficializamos nossa separação, quero lhe dizer uma coisa: torço para que você seja profundamente infeliz com sua nova companheira.

-- Meu bem, a recíproca é verdadeira.

RELÓGIO SUÍÇO

Naquela casa, tudo funcionava a contento. 

Impossível encontrar objetos fora de lugar. 

Havia horário para tudo – para o café da manhã, almoço, lanche da tarde, jantar, cear. 

Havia hora certa para acordar, dormir, tirar cochilo, tomar banho e remédios. 

Só não havia hora certa para brincar, sorrir. 

Desnecessário. 

Ali, era impossível encontrar um contente. (Janeiro/2014)

UMA CRIANÇA ESPECIAL!

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Fui uma criança especial, especialíssima. Diferenciada mesmo, modéstia à parte. Jamais protagonizei uma cena como a da foto acima, por exemplo.

Minha mãe nunca precisou fazer firulas para que eu enchesse o bucho. Nem ameaçar me colocar de castigo caso deixasse sobra de comida no prato. Mesmo assim, fui punido. Diversas vezes. Ora com tapinhas na bunda, ora com puxões de orelha, ora sendo obrigado a assistir, com ela, aos capítulos intermináveis de “O Direito de Nascer” – a novela mais longa da história da tevê.

Fui punido por abater todo aviãozinho que cruzasse os ares de minha gula, por jamais deixar comida no prato e por manter a conta de luz nas alturas. A porta da geladeira, dizia ela, permanecia mais aberta que fechada, por culpa minha.

Mãe é bicho complicado. É duro de agradar. Uns apanham porque comem demais; outros, porque nada lhes apetece. Vai entender.

NOVEMBRO/2013

O CANALHA

PÉRICLES

Pediu ao analista a paz possível, necessária, mas na “medida certa”.

O doutor de vários títulos foi curto e grosso, como costumam ser curtos e grossos doutores com vários títulos:

-- Ou há paz, ou não há paz – sentenciou o filho de Hipócrates.

-- O senhor não entendeu nada.

-- Explique-se, então.

-- Quero continuar saindo com minha cunhada. Mas sem complexo de culpa. Captou? 

DEZEMBRO/2013

ABESTALHADO

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Aquela pressa desde sempre presente, 

aquele desassossego sem trégua...

Nada daquilo lhe serviu pra nada.

E ele sempre soube disso.

E ele nunca mudou. 

Saber não basta.

DEZEMBRO/2013

O CONTADOR DE CARNEIROS

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Era uma vez um homem que, desde menino, acostumara-se a ver a vida pela janela. Esperava sempre as condições ideais para fazer aquilo que sonhava fazer – a maneira mais objetiva de nunca fazer nada. Condições ideais não existem.

Como o tempo não para, ele também ficou velho, como ficam velhos todos, ou quase todos, os meninos.

Ainda lhe restam forças para fechar a janela, tomar o elevador e, finalmente, caminhar. Mas de que lhe vale este fiapo de vigor, se ele não aprendeu a atravessar a rua?

Melhor cerrar a cortina. E contar carneiros. Como sempre fez.

NOVEMBRO/2012