Rita and the rifle

 

Férias

 

Era uma rosa azul de água amarrada
Um palácio de cheiros  um terraço
E uma jarra de amigos derramada
Da casa até ao mar  como um abraço.

Era a intensa e clara madrugada
Com cigarras dormindo no regaço
E a ampulheta do sono defraudada
No tempo cada dia mais escasso.

Era um país de urzes e lilases
De tardes sonolentas espreguiçando
Um aroma de nardos pelo chão

E bandos de meninas e rapazes
Correndo amando rindo e adiando
A minha inexorável solidão.

Ary dos Santos, O sangue das Palavras

Pavana para uma burguesa defunta

A cabeça de vaca da minha tia mais velha

repousa em guerra lenta no cemitério maior.

Rói-lhe o bicho das contas a fímbria da orelha.

Rói-lhe o rato da raiva as narinas sem cor.

Repousa em paz Raposa que na toca

fareja a galinhola e o fricassé.

Já não mija mas cheira

já não vive mas ousa

ser a santa que foi  ser o estrume que é.

A cabeça de vaca de minha tia refoga

nas lágrimas burguesas da família enlatada

cozinha-lhe a memória um viúvo de toga

descasca-lhe a cebola uma filha frustrada.

A cabeça de vaca de minha tia meneia

o sim-sim i não-não dos outros semivivos

na família a razão de se morrer a meias

é a exalação dos suspiros cativos.

Se não fosse o desgosto  se não fosse a gordura

o retrato na sala  o buraco no ventre

se não fosse de força tinha feito a escritura

nem sequer houve tempo para o oiro dos dentes.

Minha tia mastiga  minha tia castiga

na saleta do inferno as almas dos criados:

– não me limpaste o pó  a campa tem urtigas

atrasaste o jantar dos condenados.

A cabeça de vaca de minha tia sem nome

coze no fogo brando do que é passar à história.

Dissolve-se na boca  resolve-se na fome

Do senhor que a devora em sua santa glória.

ary dos santos 

vinte anos de poesia

insofrimento in sofrimento, 1969