Manto de pedras preciosas

Todos os dias saio à rua com o mesmo manto. Inverno ou Verão. Quem não me conhecer não acreditará.
É um longo manto de boa tecelagem, confeccionado em diferentes texturas e cores, acrescentado ao longo dos anos e todo bordado a pedraria. Profusas hematites espalhadas a todo comprimento. Turquesas e opalas razoavelmente distribuídas. Cornalina e jaspe, uns poucos. Olho-de-tigre, citrino e ametistas ocasionais. Os acrescentos periódicos foram-lhe conferindo um aspecto patchwork um tanto hippie. Não é um luxuoso manto de azevinho como usam os reis nos contos populares. Arrasta pelo chão sujeito aos elementos. Molha-se. Suja-se. Às vezes rompe-se. Mas eu enxugo-o, lavo-o, remendo-o. É um belo manto indestrutível. Até ver.
Certos dias, ao fim da tarde, volto-me para trás e contemplo o meu manto. Sorrio o meu sorriso íntimo, meditativo, profundo, triste. Reconheço os acrescentos, os remendos, mas não tenho qualquer explicação para o desenho que se foi formando nem para a forma como a pedraria se distribuiu. Encolho os ombros. Emito um som de desilusão e conformismo. Não sei se gosto do meu manto. Parece-me confuso, demasiado longo e pesado. Mas é o meu manto. Não posso trocá-lo nem dá-lo nem cortá-lo, seleccionando apenas as zonas com melhor aspecto. Um manto, pelo menos o meu, deve manter-se intacto. De todas as coisas que possuo, nenhuma é tão pessoal, tão minha como este manto.

nacionalidade

Quando chego a casa após um dia inteiro de trabalho, barulho e calor, e abro a porta, e me atinge uma baforada de sombra e silêncio, sinto que atravessei a fronteira, e que cheguei ao meu pais. E tenho ganas de rasgar o passaporte.

Bodo aos vivos

Os dias terminam cedo e as nuvens esfarrapam-se como fibra, laranja-salmão, iluminadas por dentro, no azul quase chumbo, muito diluído, das seis da tarde.
São apenas dez segundos. Depois, o carro toma nova direcção, e tudo se esconde atrás dos prédios. Há um cinzento húmido no ar. Para lá dessa nostalgia, haverá sol, amanhã, e tudo recomeçará, temporariamente.
A Terra, gratuita, oferece-nos a comoção diária de dez segundos mágicos no pleno firmamento. A maior parte de nós, é tudo o que receberá por uma vida inteira.

Eterno retorno II

O sol rasa dourado as cúpulas de Alfama, desce à palha azul do Tejo, que afunda, que torna distinta, e avança, sobre a superfície, com a palidez de um milímetro de tom a cada segundo. A luz deste dia morre dentro de trinta e nove minutos.

O mesmo tempo

A luz avança muito lenta sobre o meu corpo e o teu, sujeitos a um único amanhecer, e isso une-nos na distância, enquanto comungamos este sol, e a noite que lhe sucede vem pousar mais doce, ainda, sobre a nossa pele, que pertence ao mesmo tempo, não ao mesmo lugar, mas, irredutivelmente, ao mesmo tempo.

O que se acalma

O céu fica negro, ao fim da tarde, e sabe bem regressar a casa.
As paredes arrefecem subitamente, e consigo, de novo, respirar, sossegar, adormecer guardada no morno da tua pele .
Nas abertas do aguaceiro forma-se um ligeiro vapor sobre os telhados. Tudo, tudo se evapora. O cansaço dos dias seguidos em que o alcatrão derreteu sob os meus passos e o ar me sufocou de odores opacos, evapora-se.

A vida na torre II

Jantar vinho com tâmaras secas, decorando o azul, o fresco fim de tarde oriental.

As tâmaras embebedam um pouco, não é?

Encosto a cabeça ao teu peito: acho que as tâmaras embebedam um pouco.

Um desejo (o fim da tarde)

Foto - Pascal Curtis (em Xupacabras)

Apagar-se o ruído muito agudo do sol, a metralhada de vozes e egos e assinaturas iguais ao bilhete de identidade.

Não ter identidade alguma.

Ser sempre nada.

Adormecer contra janelas abertas: regressar ao tempo.