Limbo

 

 

Andrew Kudless Art

É o pranto
Que ninguém chora
Que eu agora
Canto.

E aquele amor constante,
Desenganado
Que nunca teve amante
Nem amado.

E o gesto cordial que se não fez,
Nem faz
E fica por detrás
Da timidez.

E o imortal poema
Por acontecer,
Irmão do vento, seu rival sem asas:
Lume a fugir das brasas
Antes de a lenha arder.


Miguel Torga
in Orpheu Rebelde

 

 

 

Prospecção

 

 "Pupila", desenho hiperrealista-surrealista de Jono Dry

 

 Não são pepitas de ouro que procuro.
Ouro dentro de mim, terra singela!
Busco apenas aquela
Universal riqueza
Do homem que revolve a solidão:
O tesouro sagrado
De nenhuma certeza,
Soterrado
Por mil certezas de aluvião.
Cavo,
Lavo,
Peneiro,
Mas só quero a fortuna
De me encontrar.
Poeta antes dos versos
E sede antes da fonte.
Puro como um deserto.
Inteiramente nu e descoberto. 

Miguel Torga 

 

 

Quantos seremos?

Ann Margret e Elvis Presley no filme Viva Las Vegas,1963

Fotografia © Jazzinphoto

Não sei quantos seremos, mas que importa?!
Um só que fosse, e já valia a pena.
Aqui, no mundo, alguém que se condena
A não ser conivente
Na farsa do presente
Posta em cena!

Não podemos mudar a hora da chegada,
Nem talvez a mais certa,
A da partida.
Mas podemos fazer a descoberta
Do que presta
E não presta
Nesta vida.

E o que não presta é isto, esta mentira
Quotidiana.
Esta comédia desumana
E triste,
Que cobre de soturna maldição
A própria indignação
Que lhe resiste.

Miguel Torga

Guerra civil

 Fotografia: Martin Waldbauer

 

É contra mim que luto.

Não tenho outro inimigo.

O que penso

O que sinto,

O que digo

E o que faço

É que pede castigo

E desespera a lança no meu braço.

Absurda aliança

De criança

E adulto,

O que sou é um insulto

Ao que não sou;

E combato esse vulto

Que à traição me invadiu e me ocupou.

Infeliz com loucura e sem loucura,

Peço à vida outra vida, outra aventura,

Outro incerto destino.

Não me dou por vencido,

Nem convencido.

E agrido em mim o homem e o menino.

Miguel Torga

in Orpheu Rebelde

Limbo

Imagem da Web

É o pranto
Que ninguém chora
Que eu agora
Canto.

E aquele amor constante,
Desenganado
Que nunca teve amante
Nem amado.

E o gesto cordial que se não fez,
Nem faz
E fica por detrás
Da timidez.

E o imortal poema
Por acontecer,
Irmão do vento, seu rival sem asas:
Lume a fugir das brasas
Antes de a lenha arder.

Miguel Torga 

in Orpheu Rebelde

Lembrança

 

Arte: Rimel Neffati 

Ponho um ramo de flores

na lembrança perfeita dos teus braços;

cheiro depois as flores

e converso contigo

sobre a nuvem que pesa no teu rosto;

dizes suavemente

que é um desgosto.

Depois,

não sei porquê nem porque não,

essa recordação

desfaz-se em fumo;

muito ao de leve foge a tua mão,

e a melodia já mudou de rumo.

Coisa esquisita é esta da lembrança!

Na maior noite,

na maior solidão,

sem a tua presença verdadeira,

eu vejo o teu rosto o teu desgosto,

e um ramo de flores, que não existe, cheira!''

Miguel Torga

in "Diário I"

Magnificat

imagem: google

Ai, a vida!

Quanto mais me magoa, mais a canto.

Mais exalto este espanto

De viver.

Este absurdo humano,

Quotidiano,

Dum poeta cansado

De sofrer,

E a fazer versos como um namorado,

Sem namorada que lhos queira ler.

Cego de luz, e sempre a olhar o sol

Num aturdido

Deslumbramento.

Cada breve momento

Recebido

Como um dom concedido

Que se não merece.

Ai, a vida!

Como dói ser vivida,

E como a própria dor a quer e agradece.

Miguel Torga

em "Antologia Poética"

imagem: google

Não. Não tenho limites.

Quero de tudo.

Tudo.

O ramo que sacudo

Fica varejado.

Já nascido em pecado,

Todos os meus pecados são mortais.

Todos são naturais

À minha condição,

Que quando, por exceção,

Os não pratico

É que me mortifico.

Alma perdida

Antes de se perder.

Sou uma fome incontida

De viver.

E o que redime a vida

É ela não saber

Em nenhuma medida.

Miguel Torga

em "Diário XIII"

Segredo

imagem daqui

Sei um ninho.

E o ninho tem um ovo.

E o ovo, redondinho,

Tem lá dentro um passarinho

Novo.

Mas escusam de me atentar:

Nem o tiro, nem o ensino.

Quero ser um bom menino

E guardar

Este segredo comigo.

E ter depois um amigo

Que faça o pino

A voar 

Miguel Torga

O adeus

imagem: google

É um adeus ... 

Não vale a pena sofismar a hora!

é tarde nos meus olhos e nos teus ...

Agora,

O remédio é partir discretamente,

Sem palavras,

Sem lágrimas,

Sem gestos.

De que servem lamentos e protestos

Contra o destino?

Cego assassino

A que nenhum poder

Limita a crueldade,

Só o pode vencer a humanidade

Da nossa lucidez desencantada.

Antes da iniquidade

Consumada,

Um poema de líquido pudor,

Um sorriso de amor,

E mais nada.

Miguel Torga

Noivado

imagem: Anton Surkov

Dá-me outra vez as mãos, recomecemos

O nosso idílio

Continuemos

Enamorados no jardim despido.

Interromper o beijo conseguido

À floração que temos

Era ficar serenamente à espera

Que viesse de novo a primavera

E nós não renascemos

Miguel Torga

em "Diário IV"

Noite

imagem: facepage Fabrica de Escrita

Noite, manto do nada

Onde se acolhe tudo,

Melodia parada

Nos ouvidos de um mudo.

Mãe do regresso, paz

Da batalha perdida;

Seiva morta onde jaz

A renúncia da vida.

Pecado sem perdão.

Aceno sem ternura

Noite, o meu coração

Anda à tua procura.

Miguel Torga

em "Diário III"

História antiga

Era uma vez, lá na Judeia, um rei.

Feio bicho, de resto:

Uma cara de burro sem cabresto

E duas grandes tranças.

A gente olhava, reparava e via

Que naquela figura não havia

Olhos de quem gosta de crianças.

E, na verdade, assim acontecia.

Porque um dia,

O malvado,

Só por ter o poder de quem é rei

Por não ter coração,

Sem mais nem menos,

Mandou matar quantos eram pequenos

Nas cidades e aldeias da nação.

Mas, por acaso ou milagre, aconteceu

Que, num burrinho pela areia fora,

Fugiu

Daquelas mãos de sangue um pequenito

Que o vivo sol da vida acarinhou;

E bastou

Esse palmo de sonho

Para encher este mundo de alegria;

Para crescer, ser Deus;

E meter no inferno o tal das tranças,

Só porque ele não gostava de crianças.

Miguel Torga

"A Fuga para o Egito" de Eugène Alexis Girardet 

"Conquista"

 imagem: google

Livre não sou, que nem a própria vida 

Mo consente. 

Mas a minha aguerrida 

Teimosia 

É quebrar dia a dia 

Um grilhão da corrente. 

Livre não sou, mas quero a liberdade. 

Trago-a dentro de mim como um destino. 

E vão lá desdizer o sonho do menino 

Que se afogou e flutua 

Entre nenúfares de serenidade 

Depois de ter a lua!

Miguel Torga

"Platéia"

Fotografia de Raphael Zanetti

Não sei quantos seremos, mas que importa?!

Um só que fosse, e já valia a pena.

Aqui, no mundo, alguém que se condena

A não ser conivente

Na farsa do presente

Posta em cena!

Não podemos mudar a hora da chegada,

Nem talvez a mais certa,

A da partida.

Mas podemos fazer a descoberta

Do que presta

E não presta

Nesta vida.

E o que não presta é isto, esta mentira

Quotidiana.

Esta comédia desumana

E triste,

Que cobre de soturna maldição

A própria indignação

Que lhe resiste.

Miguel Torga

Pintura de Cesar de Albuquerque

Gosto do mar desesperado

A bramir e a lutar

E gosto de um barco ainda mais ousado

Sobre esta rebeldia a navegar

Miguel Torga

in Diário

"Miradoiro"

Fotografia de Joson

Não sei se vês, como eu vejo,

Pacificado,

Cair a tarde

Serena

Sobre o vale,

Sobre o rio,

Sobre os montes

E sobre a quietação

Espraiada da cidade.

Nos teus olhos não há serenidade

Que o deixe entender.

Vibram na lassidão da claridade.

E o lírico poema que me acontecer

Virá toldado de melancolia, 

Porque daqui a pouco toda a poesia

Vai anoitecer.

Miguel Torga

"Para a Manhã"

Fotografia de Daniella Pagnoncelli

Rosa acordada, que sonhaste?

Nas pálpebras molhadas vê-se ainda

Que choraste... 

Foi algum pesadelo?

Algum presságio triste?

Ou disse-te algum deus que não existe

Eternidade? 

Acordaste e és bela:

Vive!

O sol enxugará esse teu pranto

Passado. 

Nega o presságio com perfume e encanto!

Faz o dia perfeito e acabado!

Miguel Torga

"Confiança"

Tela de Marc Chagall

O que é bonito neste mundo, e anima

É ver que na vindima 

De cada sonho

Fica a cepa a sonhar outra aventura...    

E que a doçura

Que se não prova

Se transfigura

Numa doçura

muito mais pura

E muito mais nova...

Miguel Torga

"Lição"

Fotografia de Jorge Soares

Ouço todos os dias,

De manhãzinha,

Um bonito poema

Cantado por um melro

Madrugador.

Um poema de amor

Singelo e desprendido,

Que me deixa no ouvido

Envergonhado

A lição virginal

Do natural,

Que é sempre o mesmo, e sempre variado.

Miguel Torga