Muddring i hamnen

På dagens hundpromenad tittar Hjo-Hjo upp på sin husse och undrar vad i hela friden den bloggande gamle mannen ska berätta om idag. Har inte Bloggaren skrivit tillräckligt och nog om väsentligheterna i Hjo? Dvs mig. Kan så vara, kan så vara. Men nu muddras det i hamnen och väsentligare blir det inte i Hjo denna sommar. När Vättern sjunker och S/S Trafik ligger där den ligger. Och årets ångbåtsjazz visserligen svängde men svängde kvar vid kaj.

Så alltså. Vi knäpper en bild och skriver en rad. Okay, säger hunden. Om det är så du vill ha det, old man.

Jepp, fast om du är snäller får du vara med på en bild du ock. Och poserar lydigt intill plurret. Nybadad och grann.

Ja, men då så. Då återstår bara att berätta att Bloggaren har blivit med grill. Och att fläskkarrén verkar bli ovanligt väl marmorerad och mör på Västergatan. Och att Bloggaren är rätt mör själv. Och längtar till la France. Till Beaune till exempel.

Så att.

En septembereftermiddag

En septembereftermiddag lägger man sig i Allén. Men Bloggaren tänder näppeligen liten braja. Det räcker så bra att gotta sig i solens sken. Ty denna septemberdag har himlen samma färg som Malmö FF:s matchtröjor - bra, säg bara inte klarblå himmel för då kastar Bloggaren ut datorn genom fönstret – och Strandpromenaden är helt i klass med Allén. Om inte bättre.

Så vi går med raska steg mot Vätterns strand och Hjo-Hjo bär så stolt med ny klövjeväska, vätternvatten i ena fickan och Tennisspelarna, 124 sidor tjock pocket som han inte bär ihjäl sig på, i den andra. Herr Gustafsson spelar tennis som den värsta Jimmy Connors, vilket torde ligga så långt från sanningen man kan komma. I övrigt är det en mycket bra bok. 14 kalla grader i sjön. Och runt Hjo-Hjo flockas tikarna, han är ju så stilig i sin nya arbetsmundering.

I Stadsparken ser vi en pilgrimsfalk, förmodligen, i alla händelser en falk eller hök, lyfta från ett buskage vid hotell Bellevue. Utslagna vingar. Och iväg. Bloggaren står ett par meter bort. Fryser.

Och i hamnen vilar ångaren Trafik så skönt. 

S/S Trafik

Flickor och gossar, vart ska ni åka? / Vi ska till Möja, supa, slåss och bråka. [Cornelis Vreeswijk: Ångbåtsblues. Grimascher och telegram 1966]. Och sexparty i varenda tält, dessutom. Usch och fy. (Stackars Cornelis, han som ömmade för mördare, suputer och vindögda servitriser, han borde fått vara med ett tag till. Han var bra, han var bra, har du tid och pengar... Men han var en slarver, hade fogden efter sig hela livet. Var som grekerna: hade ingen lust med skatten, ingen lust alls).

Tar man en rundtur på Vättern med ångaren Trafik blir det betydligt stillsammare, remmalag på Visingsö på sin höjd. Det ska nog bli av det också, men idag får bloggaren nöja sig med att från södra piren ivrigt plåta ångaren när hon lägger ut från hamn. Det är inte så tokigt det heller. Tööt, tööt.

Lördag em skruvar hustru och göteborgsdotter ihop en köksö i köket, och bloggaren sliter färdigt med spaljén och är duktig. Vi är alla duktiga. Det är därför vi hugger in på musslorna med så god aptit någon timme senare. Och känner oss behagliga som fransoser och fransyskor. Bon appétit, som Julia Child sa.