Os que dizem adeus,
São diferentes dos
que entram na sala,
Amam as verdades
postumas,
Deliciam o mar,
Com flores em bouquet,
Enviadas a boiar
gentilmente até ao outro
lado do oceano,....
Quem fica,
Sabe que tem presente o tempo,
Defende a moral,
Escrita num toalhete
de casa de banho,....
E ao final da noite,
Já experienciou,
Pelo menos uma vez,
A recolha de misteriosos,
Bouquets de flores,
Que dão à costa
| Pay nothing until April Acrilico em Tela, 2003, Ed Ruscha |
Entrego-te de alma,
As mãos no coração,
De poetas farto mas de água fria reencontrado,...
Serei de mim,
De novas segundas feiras perdido,
O que te surgirá,....
Aplaudido,
Sem que se conheçam ofensas,
Desesperos,
Mas feliz por ter cara,...
Anúncios,
Te ter num dia de névoa,
Sem encaixe de espaço e tempo.
A dança transversal,
Seria a loucura por explicar,
Aquele ato indizível e irrepetível à luz da rotina odienta,
E da qual pedimos a nós próprios para nos afastar,....
Era som,
Camadas de som a pulular por todos os lados,
E o corpo capaz sozinho de desenhar diagonais irregulares,
Como se abdicasse
de liberdade,
Para fazer da demora
uma manifestação da libido,...
E assim continuar,
Ela queria prosseguir amantizada consigo mesma,
Pelo tempo e espaço
Que conseguisse
| Katowice, Polónia (1956) Foto de Erich Lessing |
Como se posicionava para os conflitos,
As brechas na rotina,
Achava o pior de discussões fortuitas,
Virulencias gratuitas que mostrassem o pior das pessoas,....
Mas iria sempre haver força no seu âmago que a impulsionasse,
Para a auto defesa,
O escalar da condição humana que não conhecia limites, ...
Era só uma mulher,
Conhecia-se apenas como tal,
A querer sobreviver
Sei que o mal é uma dor fresca,
escondida no restolho,…
a porção menor dos meus pés,
sente-o atascada na lama,
quando persiste uma chuva de
confusões,
o vigor maior do início,
de loucura,….
e por fora,
falo de corpos,
corpos ao desbarato,
quem sobe e desce este monte,
e no fim observo
E naquele dia,
Que só por coincidência era de princípio de semana,Jardim botânico de Nova Orleães, EUA
Espalhava o ódio com as mãos em cima,
O corpo entortado,
Entornado até,
De forma tosca,
e acima de tudo conformada,....
Para aqui e para ali diziam não o conhecer,
Que ele se mudasse,
E que haveriam de escrever um livro sobre a sua loucura,
E que isso ia alegrar as pessoas,..
Por ele nada seria diferente do que já era,
Prosseguia como se o caminho estreitasse cada vez mais,
E não houvesse desejo para lhe aquecer o corpo,
Era igual
Para além de pai,
de mãe,
de alça de mala velha,
mais uns passos não hão de
contar,
quando sabemos que não
chegar lá,
é o que temos de certo,…
ficarmos aqui,
enlameados de pés e mãos,
arrependidos,
encardidos e sem trabalho,…
pedaços de pão duro,
numa mala velha,
e um caminho ratado,
e esburacado por fazer
No final,
Todas as palavras caberão,....
Será uma ideia simples,
Curta,
Com uma adolescente de lábios pintados,
Ansiosa por perigosos passos no desconhecido,....
E vai sentir-se,
Prometo,
A tinta de um aparo antigo a faltar,
Mas ainda a suficiente para definir prioridades,
Estabelecer distancias entre o correto e o necessário,....
E deixar o par de olhos cansados e doentes,
Que há muito observam este mundo a descolar-se,
Desaparecer,
por entre os folhos de saia do tempo
Em breve partirei de novo
e caminharei por desertos e por desastres
e por leituras exasperadas e citações,
entre palavras, sem ninguém real que me espere e me abra a porta
O jantar arrefecerá na mesa,
os meus livros desesperarão
e não haverá sentido que os conforte
e o meu nome, se tiver um nome, não me responderá.
E no entanto um fio de tempo ou um fio de sangue,
ou então algo ainda menos palpável,
O que partiu e o que ficou regressando um ao outro
por galerias intermináveis e sonhos desfigurados,
ausentes um do outro, desaparecendo um no outro
Como se esgota a água no fundo de um poço.
“Como se desenha uma casa” - Manuel António Pina
Até a felicidade,
o mundo desdobrado,
persistente por natureza,
e crianças que desenham pelas paredes fora,
com sorrisos inocentes
e esgravulhas,
a pender de bibes rasgados,
ruçados,
mas repletos de
um odor de sonho,….
Até essa felicidade,
só vem nos livros,
não espera pelas refeições,
por dias de chuva
e de sol sizudo,…
haverá a presença
súbita de um minuto,
lento na passagem, mas firme nas decisões,
que a faça retornar a este espaço,….
A questão baila,
na bruma desta
madrugada infinda
todos os planos
nada
fizeram por mim,
pensava no retorno,
nos triângulos do retorno,….
nas linhas retas
por que deixa de se regressar,
em círculos,
dias infindos
a andar à volta de um
ponto mínimo no chão,....
e sentir que
era noite,
baixar-me para
apanhar o pó,
e comer ansiedade,
doses monstruosas de
descontrolo,….
que me faziam perder
a história,
e pensar em chamar-me
Manuel de Qualquer Coisa,
o protetor das horas curtas,....
e era isso,
nada adiantava
planear,
só esperar
Felix Tobeen
On The Dune
Cerca de 1914
Um plano,
A verdade montada no vento forte que se acumulava,...
Não dizer que se espera o inesperado,
A montra escassa do silêncio,...
Saber que,
Como os teólogos antigos diziam,
O homem cinge-se ao etéreo,
À falta de racionalidade,
Mesmo que diga o contrário,...
E por isso esconder,
Esconder o lado animalesco,
O profano do ódio ao espiritual,
Um plano de reconstrução pessoal,....
A ideia era passar a ser diferente,
Quando o novo dia nascesse
Pareceram-me as loucuras com peso e medida,
Ela dizer que se abeirava de homens,
E lhes mostrava o desejo,
Conforme ele sempre foi,
Com cores,
E gatos queridos a passearem em cozinhas vazias,....
E fazia-o consciente de que podia estar errada,
Mas fosse o que fosse seria o seu erro,
Ela a mulher de todos os dias,
Amarga nos intervalos da boca,
De corpo doce mas em decadência,....
Eram loucuras saudáveis,
Mas extremadas,....
O futuro próximo fazia-me pensar
O sentido da água,
Um crime que devassa a vida santa de uma ideia,
Chuva desprendida do basalto do céu,...
Página virada,
Descobre-se o sol,
Som concentrado no vento,
Saído do sino de uma capela esconjurada,...
Fim de capítulo,
Ela pensa nele,
Olha de soslaio pelas cortinas envelhecidas de uma casa encovada,
E escurecida,...
Ele dorme longe,
Muito longe,
Sozinho por opção própria,
Doente com a finta do destino,...
Chove de novo,
Será uma experiência religiosa,
a ficar na ideia de qualquer leitor
Um dia a memória,
O outro lado do medo,
Virá de dentro da ambição,...
E recordar,
Limpar a poeira de todos os ses ansiados,
Será mais uma volta à rua de todos os dias,....
Envio-te esta mensagem,
Com a importância de um suspiro,
De uma novela por terminar,
E farás dela lampejos de uma nova pessoa,....
Porque se parti a querer voar,
Quero regressar como loucura,
E ter-te entre mãos trémulas,
Mas felizes como a água
Não era minha,
Uma carta extensa,
Dorida,
De autor até indefinido,...
Tornou-se até o motivo de conversa daquele círculo intelectual,
Porque diziam dela um Apocalipse,
A VONTADE extrema de agradar,....
Desconhecia-se mesmo de onde tinha vindo,
E lá fora amanhecia,
Como que se explicasse a si próprio um enigma sem idade e sem rosto