MI ALEGRÍA (WALY SALOMÃO)

mi alegría permanece eternidades enterrada
y sólo sube a la superficie
a través de los tubos alquímicos
y no de la causalidad natural.
es hija bastarda del desvío y de la desgracia,
mi alegría:
un diamante generado por la combustión,
como rescoldo final de incendio.

POEMA JET-LAGGED (WALY SALOMÃO)

para ANTONÍ LLENA, artista catalán

Viajar, para qué y para dónde,
si uno se vuelve más infeliz
cuando regresa? Infeliz
y vacío, situaciones y lugares
desaparecidos por las cañerías,
calles y ríos confundidos, murallas, capillas,
panoplias, paisajes, cuadros,
duties free y shoppings...

Gran pájaro de ruta internacional chupado
por las turbinas del avión a chorro.

Y puente, funicular, teleférico, catacumbas
del club del vino, sorbetes, jerez, scanners,
bombas de agua, magasin d'images et de signes,
seven types of ambiguity,
todas las cosas
pierden las comas que las separan
explota-implota un vagón lleno de conectivos
el cielo violeta genciana reflejado
en la aguja del rascacielos de vidrio
estaciones megalibrerías bouquinistes
la folie de voir bistrôs cines ciudades
países enteros apretándose en la alcantarilla.
Alta cocina y junk-food se alternan.
El carnaval caleidoscópico de las calles
donde la dura liga metálica de las lenguas
se derrama en el vigor demótico tartamudo
full of bullshit dos motherfuckers and
muthersuckers y fuck yourself up.
Es de día? Es de mañana? Es de tarde? Es de noche?
Durmiendo? Despierto? Sonámbulo?
Diámbulo o noctámbulo?
Como una flecha, rasgar el regazo de la lengua
materna. De la cálida vagina, como una flecha
disparada.
Como una flecha: el multilingüismo es el blanco.
Busco "los papeles rotos de las calles"
y en un rectángulo de la muralla de Girona vuelto
dorso de un tigre para la algarabía de un Dios,
lo descifro:

És quan dormo que hi veig clar!!!

Y abunda el inmanentismo mediterráneo
carnalidad carpe diem por el color miel del barniz
del Gran Torso de Tàpies Antoní Tàpies al modo
de un Michelángelo del subsuelo del Louvre
en Celebracio'de la mel. Mención para la noche
oscura de los pelos púbicos. "Pelos púbicos",
así habla Ana Ramis vestida en un Kenzo
prêt-à-porter. "Pendejos" en mi habláspera.
El caos como un juego de armar, un jigsaw
puzzle cósmico. El mundo como juego 
que se desarma. La luna verde esmeralda
de las cloacas de Natintigou, Cotonou, Abidjan
salta de continente y brilla incontinente en la pantalla
del rostro blanqueado por yeso
de la mariquita Nuestra Señora de las Ramblas
explotada por un gigoló cruel
y acorralada por handycams japonesas.
La calle es calle-calle o realidad virtual interactiva?

SCREEN SIGNALS

Use the information at the top of the screen
to plan your fighting strategies and
keep track of your progress...

-Indíqueme su dirección, donde se encuentra ahora?
-Estoy exactamente en la esquina de la Calle Walk con la Calle Don't Walk.

Las bestias relinchan
y hojean el Almanaque de Gotha
de la vieja nobleza poética.
El sol en extinción, las horas turbias y los espacios
en desorden son mis materias.
Fondo falso de las maletas del contrabandista.
Dulce de membrillo
relleno de cocaína.
Aduanas y agentes de aduanas
mientras espantapájaros y corsés obsoletos
de un universo en erosión vorticista.
Habito mi nombre legal o contrabandeo
bárbaros y barbarie en mi interior?
Traficar?
Trafico pitangas en llamas, tiê-sangues,
camiones de romeros del Buen Jesús de Lapa,
la palabra OXENTE y ramas de ingás.
El vino raro que explotó dentro de la maleta
y manchó de tinto la camisa alba y cara de la marca
"Comme des garçons".

Y todo:
            la misma pasta que los gusanos de la entropía
amalgaman en un único compuesto.

Pero quedarse, para qué y dónde,
si no hay remedio, jarabe o elixir, 
si el pie no encuentra suelo donde posarse,
incluso calzado en el todoterreno inglés
del Dr. Martens
(la sensación de haber metido el pie en la sandía)
si viajar es la única forma de ser feliz
y pleno?

Escribir es vengarse de la pérdida.
A pesar de que el material se haya derretido todo
como queso fundido.

Escribir es vengarse?
De la pérdida?
Pérdida?
A pesar? A pensar bien.

 

MEDIA ESTACIÓN (WALY SALOMÃO)

para SUSANA DE MORAES

Presagios en las flores abiertas de los junquillos;
                   abiertas, justamente, hoy por la mañana.
El arcoíris y su sortilegio,
                   justamente, hoy por la mañana.
Hojas de higueras levitantes, aéreas.
El mar hermafrodita y su baba epiléptica:
                  macho lamiendo la arena de la playa
                                                                     abierta;
                  hembra singlada por navíos duros,
                                                       de hierros y aceros,
                  y su muestrario-monstruario de mástiles.

Tarda en llegar el otoño este año,
                  el verano no quiere despedirse.
Un viento caliente pasa y despierta
                  los hechizos y las promesas del verano
                                                             entero.
Escribir así es romantizar el viento caliente
                 que pasa solamente para recordarnos
que es el viento caliente y desaforado
pasando una lija gruesa
sobre la ciudad, los seres y las cosas.

Viento borracho de amnesia y desmemoria,
incapaz de verano-otoño llevar por nombre propio,
traficando indiferente a nuestra tradición ibérica
que exige para todo registro y certificado,
pago de estampillado o sello del tesoro,
aval y avalista,

                 reconocimiento de firma
                 por notario en escribanía.
Además del estilo -imperativo categórico-
                 de nuestro arquetipo
                 de escribano perfunctorio

(pariente lusitano-brasileño del literalista pedante
de Miss Marianne Moore)

                cuyo breviario reza:

"Ante mí, doy fe... es verano."
o
"Ante mí, doy fe... es otoño".  

DOMINGO DE RAMOS (WALY SALOMÃO)

para ANTONIO CICERO

I

Lo indeseado de las gentes entró, al fin, a la ciudad.

Su pecho es sólo cavidad y espino enclavado,

cactus del desierto de las cercanías,

torpor de quien siente que le han suministrado cicuta

o que ha sido mordido por una cobra.

Lo que, convengamos, le da el aire desapegado 

                                        de las cosas triviales

e incrementa su encanto

                       paradójico

                                frente al populacho.

La ciudad es una nebulosa de sueño:

tiempos y lugares diversos entremezclados,

tantas glorias y hosannas,

tantos pedidos de empleo,

partidos, facciones, crímenes organizados,

júbilos y adulaciones.

Una sensación de déjà vu

               que marchita cualquier frescor

                               de la edad madura.

II

Así hablaba el antecesor:

"El poeta es un resentido y el resto son nubes".

Así él, aquí, habla:

Los resentimientos deshilachados

                           son como nubes rasgadas.

Campo abierto,

él ahora es una cámara de ecos.

Cámara de ecos:

la substancia del propio tuétano convertida en cita.

Aprende la palidez altiva

y la sonrisa aloof

de quien comprende las variaciones de los vientos de los

medios.

Estas cualidades él supone haberlas importado

de Stendhal y de Emerson,

mientras de Drummond asimila

cierta cualidad escondida,

retazo aquí, recorte allí,

etecetera et caterva.

Él: el amalgámico

              el hijo de las fusiones

                               el amante de las algarabías

el sin pureza.

Cómo componer, con semejante melting-pot

una entereza de hombre

que quepa en el anuncio "Ecce Homo"?

III

Hoy es

Domingo de Ramos

(Palm Sunday),

una buena oportunidad para sobrevolar

en helicóptero:

los manglares de desagües negros

y garzas blancas,

los cerros

de parcas palmas de palmeras

y grandes pastizales

- los pastizales al viento parecen una cabellera

empapada de gel-

las playas

donde ÉL simula

                  a través de las leyes del Libro del Caos

el delirio demiúrgico

de que las hélices del helicóptero

                  son quienes provocan

                                       las olas del mar.

Domingo de Ramos

(Palm Sunday).

Dentro del helicóptero

                  allá arriba

el diablo le recuerda, entonces, un cuento de Sartre,

sobre Eróstrato, el piromaníaco,

que adoraba mirar a los hombres

de muy arriba

como si fueran

                         hormiguitas.

CARTA ABIERTA A JOHN ASHBERY (WALY SALOMÃO)

La memoria es una isla de edición -dice un pasante
cualquiera, en un estilo despreocupado,
e inmediatamente borra la tecla y también
el sentido de lo que quería decir.

Agotado el yo, queda el espanto de que el mundo no sea llevado
por el sobresalto.
Dónde y cómo almacenar el color de cada instante?
Qué trazo retener de la aurora translúcida?
Incinerar el leño seco de las amistades calcinadas?
El perfume, tal vez, de aquella rosa desvaída?

La vida no es una pantalla y jamás adquiere
el significado estricto
que se desea imprimir en ella.
Tampoco es una historia en que cada minucia
encierra una moraleja.
La vida está llena de sitios donde arrojan cadáveres, fiambres,
liquidaciones, ajustes de cuentas,
divisiones de capturas,
supresiones de trechos, desaparición de originales,
grupos de exterminio y fotogramas reventados.

Qué importa si las cenizas se enfrían
o si aún arden calientes
si no es seleccionada alguna urna adecuada,
sea griega sea bárbara
para depositarlas?

Antes que el mañana se desmorone aquí,
todavía hoy se olvidará lo que trae
la marca de agua de hoy.

Hienas aguardan en la emboscada de los matorrales mientras
los perros de la fila del tiempo forman un archipiélago
de hilachas del traje de la memoria.
Islotes. Imágenes en harapos de los días idos.
Numerosos cráteres de ozono.
Los lazos de familia vueltos lapsus.
Hueco y carie y zanja y prótesis,
así el mundo va pariendo al difunto
de su sinopsis.
Sin ninguna explosión final.

Nulla dies sine linea. Ni un día sin una línea.
Uno, sin nombre y con voluntad aguada,
yergue este lema como una barrera
anti entrópica.

Y los días se suceden y se firma la intención
de transformar todo veneno y óxido
en pedazos del paraíso. O vice versa.
Al gusto de quien guste,
como quien aprieta un botón de la mesa
de una isla de edición
y un dios irrumpe finalmente para rescatar el fardo humano.

Corrigiendo:

                    el destino humano.

ANTI-VIAJE (WALY SALOMÃO)

Todo viaje es inútil
medito al borde del pozo vedado.

Para qué abandonar tu albergue,
dejar tu caparazón de tortuga
y ser lanzado río abajo en la corriente?
Para qué esa suspensión del lecho
de la vida cotidiana, si enseguida
el globo se desinfla velozmente y todo
suena aún peor que antes porque entra
ahora en comparación y desprestigio?

Ningún habeas corpus
es reconocido en el Tribunal del Jurado del Cosmos.
El ir y venir libremente
no consta en ningún Bill of Rights cósmico.
Al contrario, la espada de Damocles
pende para siempre sobre la esfera del mapa mundi.
El Atlas es un compás de hierro
demarcando longitudes y latitudes.
Quien viaja arriesga
una alta tasa de tranquilidad.
Mi abrigo es lo cercano,
lo conocido y reconocido
lo que está desnudo de espanto
por estar siempre a mi alrededor,
lo que prescinde de consulta
al archivo cartográfico.
Lo familiar es una capa viscosa,
protectora y tibia
que envuelve mi vida
como un parachoques.


Nunca más playas ni islas inaccesibles,
ya no me atraen
los jardines de los bancos de coral.


Medito al borde del aljibe quieto
justamente yo que me suponía amante
ardiente y fiel
de lo lejano
y creía en el proverbio de Blake que dice:


EXPECT POISON FROM THE STANDING WATER.


O sea:


DEL AGUA QUIETA, ESPERÁ VENENO.


AGUA ESTANCADA SEGREGA VENENO.

HOKUSAI (WALY SALOMÃO)

DESDE LOS 6 AÑOS
TENGO LA MANÍA DE DIBUJAR
LA FORMA DE LAS COSAS.
CUANDO CUMPLÍ 50 AÑOS
YA HABÍA PUBLICADO UNA INFINIDAD DE
DIBUJOS;
PERO TODO LO QUE PRODUJE ANTES DE LOS 70
AÑOS DE EDAD NO ES DIGNO DE SER
TOMADO EN CUENTA.
A LOS 73 APRENDÍ UN POCO
SOBRE LA VERDADERA ESTRUCTURA
DE LA NATURALEZA,
DE LOS ANIMALES, PLANTAS, PÁJAROS,
PECES E INSECTOS.
DE ESE MODO,
CUANDO LLEGUE A LOS
80 AÑOS DE EDAD
HABRÉ REALIZADO MÁS Y MÁS
PROGRESOS;
A LOS 90
PENETRARÉ EN EL MISTERIO DE LAS
COSAS;
A LOS 100,
CIERTAMENTE HABRÉ ALCANZADO UNA FASE
MARAVILLOSA,
Y CUANDO TENGA 110 AÑOS DE EDAD,
CUALQUIER COSA QUE HAGA, SEA
UN PUNTO O UNA LÍNEA, TENDRÁ VIDA. 

ESCRITO A LOS 75 AÑOS DE EDAD POR
MÍ,
OTRORA LLAMADO HOKUSAI,
HOY GWAKIO ROJIN, EL VIEJO LOCO
POR DIBUJAR.