Nunca me volvió a decir te amo

Nunca me volvió a decir te amo,
la verdad es que entonces me dolió,
me dolió mucho, puede que por eso bebiera absenta
y pasará unas resacas que nunca olvidaré.
Cuando Supertramp sonaba con el crimen del siglo
yo solía rebuscar en mis bolsillos botones
con los que cerrar mi corazón ,
y sólo sabía besar labios de ardientes chicas
que gustaban de oírme recitar
los malos poemas que les escribía a costa de sus bocas.
Es posible que nunca saliera de aquel bar,
aún veo la sonrisa del camarero,
al fondo tú y tus ojos , y como entonces
con esa mirada que me atravesaba
y que me traía un poco de mar y un poco de muerte.

C'est la vie

Cruzamos juntos los estertores de la noche.
Es posible que en ese páramo no hubiera vencidos,
tan sólo tú y yo y nuestra victoria por la mínima.
Pero en la soledad del amanecer
supe que era todo un maldito juego de ruleta,
y que el rojo era mi sangre derramada
y treinta y siete las veces que quise abrazarte.
Sólo me quedaba la resaca,
la ropa oliendo al humo de los bares
y una cama vacía.
C´est la vie.

(En el Freedom)

Prólogo de Nacho Escuín para el poemario "Bares"

En el Erj de Logroño junto a Bosko Iniesta y Javier Jiménez.

El poeta que no descansa, la poesía que no duerme

Si algún autor explica mediante su propia experiencia y obra la buena salud de la poesía aragonesa en los últimos tiempos es Fernando Sarría. Este ejeano de nacimiento que escribe poesía constantemente (lo hace sin detenerse) ejemplifica el magnífico momento que vive la lírica en Aragón en la actualidad. Bien conocidos son poetas como Alfredo Saldaña, Ángel Guinda, Fernando Sanmartín, Ángel Petisme, Manuel Vilas, José Luis Rodríguez, Emilio Gastón, Fernando Ferreró, etc., pero entre los “poetas jóvenes” (permítanme esta licencia para hablar de la poesía de Sarría y de su incansable modo de entender la vida) Fernando Sarría ha conseguido en apenas cinco años hacerse un hueco entre los más conocidos poetas de Aragón, generar un buen nutrido grupo de lectores (de sus libros y de sus innumerables blogs) y promover entusiastas proyectos relacionados con la poesía como la gestión del ciclo de recitales “Poesía para perdidos” u otros vinculados en algunos casos a su activismo en la Asociación Aragonesa de Escritores. Y dirán ustedes, ¿y cómo es posible? La razón principal es que Fernando Sarría respira poesía por los cuatro costados, y vive y sueña con ella a cada instante (y siempre tiene la pausa y el consejo de Luisa Miñana guiándole, claro). Desde El error de las hormigas, pasando por El Alhaquín, a Todas las mentiras que te debo o Las horas, han sucedido tantas cosas que parece haber transcurrido una eternidad, pero no, en realidad el secreto de Fernando es que consigue vivir dos vidas en una, y una de ellas está completamente entregada a la poesía (quizá la otra también).

Bares es su última apuesta poética, o la penúltima, mejor dicho, un reflejo de una vida vivida y bebida junto a los suyos y la poesía. Un libro frenéticamente autobiográfico y profundo y experiencial (estos adjetivos pueden aparecer a la vez, se lo aseguro) como pocos, un diario de bitácora de aquel que un día entendió que en cada verso se encontraba el secreto para seguir vivo y no envejecer.

En otro tiempo, que quizá nosotros no lleguemos a conocer, este será un poemario interactivo. El lector podrá navegar entre los versos con la música que suena o sonó en los bares golpeando su alma. Pero por suerte (sí, nostalgia de los tiempos en los que la imaginación es importante, ya perdonarán) esos tiempos no han llegado y ahora nos queda el sonido de los versos jugueteando con lo que recordamos de las canciones en nuestra cabeza. Nada hay mejor que dejarse llevar por un libro como este con la eventual llamada de la música, que marcó nuestra vida, en nuestras conciencias.

Nacho Escuín

Zaragoza 2012

Emerson,Lake & Palmer - C'est La Vie

Cruzamos juntos los estertores de la noche.
Es posible que en ese páramo no hubiera vencidos,
tan sólo tú y yo y nuestra victoria por la mínima.
Pero en la soledad del amanecer
supe que era todo un maldito juego de ruleta,
y que el rojo era mi sangre derramada
y treinta y siete las veces que quise abrazarte.
Sólo me quedaba la resaca,
la ropa oliendo al humo de los bares
y una cama vacía.
C´est la vie.

(En el Freedom)


El día 9 lo presentamos en Logroño

Hay días con un perfume inacabado a pachuli

Hay días con un perfume inacabado a pachuli
impregnándote la ropa,
el aroma perdido de una buena maría,
el sabor en la boca de la absenta y el tabaco,
el rencor de la luz de la mañana,
el hambre del frío en los huesos
que cala el cuero negro,
la gorra oscura en que me escondo
y el poco tiempo
que nos dejó el sueño.

(En el Duffo)




F

Que nada tenga el valor de lo perdido

Que nada tenga el valor de lo perdido
en esos viernes noche de bocatas
y de horas que robábamos al sueño…
Es cierto que todo era demasiando obvio,
incluso cuando devorabas los sándwiches vegetales
con afán de sucumbir como nosotros...
Era verte comer de pie y contonearte
mientras Police y su Roxanne
cabalgaban al borde de las birras y los porros,
y tú, embutida en aquellos Levis negros,
ajustados a tu cuerpo,
con la piel de melocotón que daba gusto rozar
dejando la mano cerca de tus muslos,
siempre me daba ese poco de ternura,
ese poco de lascivia,
que no me abandonaba
el resto de la noche
aun cuando me besabas y me decías
tantas veces desnudándote en mi cama:
esta será la última noche que me acuesto contigo…

Era lo cierto

Era lo cierto, lo que hacía que las noches pudieran dar su fruto,
romper lo terso de la melancolía,
descifrar entre la música el valor de un cuerpo,
saber que entre las manos la piel puede descifrar preguntas
y que los labios mojados con el whisky con naranja
también se adornaban con la humedad de un deseo carnal, jovial,
adormeciendo las razones en aquellos sofás hondos de terciopelo
donde podíamos recorrernos sin lugar a equívocos…
Después vendría la posibilidad del conocimiento
o el encuentro con el perfume de la desilusión.

Nunca tuve

Nunca tuve en las paredes posters de Janis Joplin ni de Jimi Hendrix,
seguramente eran del Che Guevara, de Inti Illimani, de Salvador Allende,
de un lobo estepario que me recordaba a Hermann Hesse
o de alguna idílica isla griega que me hacia viajar lejos.
Ahora sé que cometí un error,
que nunca debí dejar afuera tantas cosas
para que al fin el sol se llevará
el color de tantas ilusiones.
Puedo mirar mis manos,
en ellas hay demasiados surcos:
una gitana también a mí me dijo que tendría muchos hijos.
Quizás no fuera yo el que puso la mano,
a lo mejor no soy yo el de entonces
y mis hijos vagan en la oscuridad
como su padre lo hace en las noches.
Recuerdo que sí me gustaban Janis y Jimi,
también es posible que se murieran demasiado pronto,
héroes vencidos de un juego al que nunca supe jugar
y eso que en la ruleta he aprendido a perder hasta las esperanzas.

El próximo 9 de agosto se presenta el poemario en Logroño, en la colección Planeta Clandestino de la Asociación Cuatro de Agosto durante el festival VIII Agosto Clandestino (poetas en La Rioja).