Soy el hilo delator

Para que nada nos amarre, que no nos una nada

Pablo Neruda



Soy el hilo delator
donde vierte la ausencia todos los peligros.
Cierro los ojos y te pienso
en un sueño donde nada es certero,
salvo todos los sms
que me hablan de ti
y tus mensajes de voz
pronunciando las palabras te amo.

Demórate

Demórate,
como si todo lo que hay no fuera nuestro.
Sabes de mi justo lo que escondo
para decirme:
Aún nos queda una madrugada juntos

F

Abres la ventana

“Entre los héroes o ese sonido inequívoco de cada madrugada”


Abres la ventana,
se escucha al mundo
invadiendo nuestra habitación,
metiéndose poco a poco
en nuestra cama,
entre las sábanas,
todavía ardientes de la urgencia,
y ya no somos uno
sino lo difuso y contrario
que siempre tiene
el rehacer de nuevo el día.

F

Para ser la noche

“Tenía el gesto liquido de las celebraciones”


Para ser la noche no hace falta recorrer esta ciudad
envuelta en las llamas que la acosan.
Algo de lo que tuvimos
fue más que una plaza porticada,
un barrio sucio de bares cerrados,
calles donde se respira soledad
o el recuerdo de un estanque rodeado de viejos bancos.

Tal vez mirarnos en los ojos de todos los borrachos
y saber de lo agrio del peligro
no tenga más valor circunstancial
que el de una nueva caricia,
cuando todavía
queda una senda oscura
de taxis y de olvidos.

Este poema lo dedico a M.Ángel, María y Carmen...los que acabamos en la churrería de S. Ginés.

Estación del norte

“Debo ser para ti la mano que todo lo deshace”


Estación del norte.
Un sinfín de pájaros anunciando la huida.
Sabernos no nos hace mejores,
tal vez haya un reposo donde escondernos esta tarde
y ser del otro
sin más derecho que estar delante
mirando en nuestros ojos
todas las preguntas olvidadas.

Debajo de la música

Debajo de la música toda la oscuridad sabe de nosotros.
Hay una noche que crece como una selva de arbolados susurros.
Toco tu mano fría y tus dedos arden dentro de la mía,
con un temblor casi imperceptible
y en el rigor de las preguntas
tienen un amplio sendero donde responder.
En las yemas de los dedos hay un diccionario misterioso
que mientras hablamos de las cosas del mundo,
ellas, sienten la urgencia
y la ansiedad de reconocerse
en este mapa secreto de sensaciones.

Despierto

Despierto.
Sólo puedo ser de la noche
y de ese esfuerzo de oír el sonido del tiempo.
Ahora el reloj guarda unos pasajes para mí,
en esas sombras
las voces del día se hacen perceptibles
y toco el instante,
la fugaz pausa entre los dos.

Hay palabras que todavía no se han dormido,
traen desde la lejanía
los bolsillos repletos de significados…
tantos miedos ocultos,
tantos silencios rotos.

Abrígame en la soledad.
Sé de todas las cosas pequeñas
y de todo lo que nunca tuve.
No hay borrachos cantando en la calle
pero un ruido constante,
parecido a las mareas,
y un olor a turba
asciende hasta mi ventana
siendo una desnuda llamada de peligro.

F

Semejantes a todos

Semejantes a todos fuimos algo más
que el sonido imperfecto de la lluvia.
Casi derrumbados sobre el amanecer
nos abrazó un exhorto de luces difusas
y una música baja,
creándose una línea azul entre nosotros.
Hay cuerpos que saben de los otros,
desnudos engloban un universo de medidas,
cada instante les pertenece,
en cada beso sostienen un sorbo de quietud,
la placidez del deseo
asomando desde los lugares más recónditos de la piel.

Cierro los ojos y siento desbordarse el mar,
es entonces cuando somos
nuevamente como todos
y la tormenta no deja de ser otra cosa
que el canto perceptible de la tierra.





F


Estos poemas con el titulo de Palabras de Madrid en realidad son del tren...de ida y de vuelta.

Es curioso...

Es curioso cuando alguien tropieza en una línea lisa,
mira atrás y no ve nada,
tan sólo vislumbra una ligera sombra
todavía esperándolo.