Sole d'inverno di Antonio Machado

Markttreiben in den verschneiten Straßen einer holländischen Stadt, Willem Koekkoek

E' mezzogiorno. Un parco.
Inverno. Bianche strade;
simmetrici monticchi
e rami scheletriti.
  Dentro la serra aranci 

fioriscono nei vasi, 

nella botte, dipinta
di verde, sta la palma.
  Dice un vecchietto avvolto
nel suo vecchio se stesso:
"Il sole, questo sole
bello!..." I bimbi giocano.
  L'acqua della fontana
scivola, scorre, e sogna
lambendo, quasi muta,

la verdognola pietra.

***

SOL DE INVIERNO

Es mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.
  Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.
  Un viejecillo dice,
para su capa vieja:
« ¡El sol, esta hermosura
de sol!...» Los niños juegan.
  El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.

Scioltasi la neve di Antonio Machado

Odilon Redon*Primavera

Scioltasi la neve s’allontanano
i monti della sierra.
si son fatti lontani.
È verde la pianura
al sole dell’aprile,
ha quella verde fiamma,
la vita che non pesa;
e l’anima pensa ad una farfalla
del mondo atlante e sogna.
Con il susino in fiore e i campi verdi,
con il glauco vapore della riva
intorno a quelle fronde,
con i primi rovi che biancheggiano,
con questo dolce soffio
che trionfa sulla morte
e sulla pietra,
scorre questa amarezza
che mi affoga
in quell’attesa di Lei...

***

(Campi di Castiglia*1912)
♥♥ ♥♥
Al borrarse la nieve, se alejaron

Al borrarse la nieve, se alejaron los montes de la sierra. 

La vega ha verdecido 

al sol de abril, la vega 

tiene la verde llama, 

la vida, que no pesa; 

y piensa el alma en una mariposa,

atlas del mundo, y sueña. 

Con el ciruelo en flor y el campo verde, 

con el glauco vapor de la ribera,

en torno de las ramas, 

con las primeras zarzas que blanquean, 

con este dulce soplo 

que triunfa de la muerte y de la piedra, 

esta amargura que me ahoga fluye 

en esperanza de Ella...

***
(Campos de Castilla)

Chiamò il mio cuore di Antonio Machado

Sigismund Ivanovski*1905

Chiamò il mio cuore, un chiaro giorno,
nel profumo di un giardino, il vento.
- In cambio dell'aroma,
chiedo tutto l'aroma delle rose.
- Io non ho rose; fiori
non ha il mio giardino; son tutti morti.
Porterò via i pianti delle fonti,
le foglie gialle e i petali appassiti.
E il vento sparì...Il cuore sanguinava...
Anima, che ne è del tuo povero orto?
****************
Llamó a mi corazón, un claro día,
con un perfume de jardín, el viento.
- A cambio de este aroma,
todo el aroma de tus rosas quiero.
- No tengo rosas; flores
en mi jardín no hay ya; todas han muerto.
Me llevaré los llantos de las fuentes,
las hojas amarillas y los mustios pétalos.
Y el viento huyó... Mi corazón sangraba...
Alma, ¿qué has hecho de tu pobre huerto?

Languido il limone di Antonio Machado

Aristide Maillol

Languido il limone tiene sospeso

un incolore ramo polveroso

sull'incanto della fonte limpida,

e lì  in fondo sognano

i frutti d'oro...

E' una sera chiara,

quasi di primavera,

mite sera di marzo,

che nasce al soffio prossimo d'aprile;

me ne sto solo nel patio in silenzio

cercando quella illusione candida

ed antica: un' ombra sul muro bianco,

un ricordo, nella sponda di pietra

della fonte addormentata, o, nell'aria,

un vagare di tunica leggera.

Nel clima della sera si distende

quell'aroma di assenza,

che dice all'anima luminosa: mai,

che dice al cuore: spera.

Quell'aroma che evoca i fantasmi

delle fragranze vergini e svanite.

Sì, ti ricordo, sera allegra e chiara,

quasi di primavera,

sera senza fiori, quando mi offrivi

il profumo intenso della menta,

e del buon basilico,

che mia madre aveva nei suoi vasi.

Tu mi vedesti immergere le pure

mani nella serena

acqua, per cogliere i frutti incantati

che oggi sognano in fondo alla fonte...

Sì, ti conosco sera alelgra e chiara,

quasi di primavera.

######

EL LIMONERO

El limonero lánguido suspende
una pálida rama polvorienta
sobre el encanto de la fuente limpia,
y allá en el fondo sueñan

los frutos de oro…

Es una tarde clara,

casi de primavera,
tibia tarde de marzo
que el hálito de abril cercano lleva;
y estoy solo, en el patio silencioso,
buscando una ilusión cándida y vieja:
alguna sombra sobre el blanco muro,
algún recuerdo, en el pretil de piedra
de la fuente dormido, o, en el aire,
algún vagar de túnica ligera.

En el ambiente de la tarde flota
ese aroma de ausencia,
que dice al alma luminosa: nunca,
y al corazón: espera.

Ese aroma que evoca los fantasmas
de las fragancias vírgenes y muertas.

Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara,
casi de primavera,
tarde sin flores, cuando me traías
el buen perfume de la hierbabuena,
y de la buena albahaca,
que tenía mi madre en sus macetas.
Que tú me viste hundir mis manos puras
en el agua serena,
para alcanzar los frutos encantados
que hoy en el fondo de la fuente sueñan…

Sí, te conozco, tarde alegre y clara,
casi de primavera.

(Soledades)

L'ospizio di Antonio Machado

Lawren S. Harris*1919

E’ l’ospizio, l’antico ospizio provinciale,

caseggiato in rovina di tegole annerite

dove fanno il nido i rondoni in estate

e gracchiano cornacchie in inverno di notte.

Con il frontone al Nord, in mezzo a due torrioni

di una fortezza antica, il sordido edificio

di muri screpolati e sudicie muraglie,

è angolo d’ombra eterna. Quell'antico ospizio!

Mentre invia opaca luce il sole di gennaio,

triste luce velata sopra i deserti campi,

ad una finestruccia, al calare del giorno,

spuntavano volti pallidi, attoniti e malati,

a scrutar le montagne azzurre della sierra,

o, dai cieli candidi, come sopra la terra fredda,

cader la bianca neve sopra la terra fredda,

sopra la terra fredda la neve silenziosa!....

*******************

EL HOSPICIO

Es el hospicio, el viejo hospicio provinciano,

el caserón ruinoso de ennegrecidas tejas

en donde los vencejos anidan en verano

y graznan en las noches de invierno las cornejas.

Con su frontón al Norte, entre los dos torreones

de antigua fortaleza, el sórdido edificio

de grietados muros y sucios paredones,

es un rincón de sombra eterna. ¡El viejo hospicio!

Mientras el sol de enero su débil luz envía,

su triste luz velada sobre los campos yermos,

a un ventanuco asoman, al declinar el día,

algunos rostros pálidos, atónitos y enfermos,

a contemplar los montes azules de la sierra;

o, de los cielos blancos, como sobre una fosa,

caer la blanca nieve sobre la fría tierra,

¡sobre la tierra fría la nieve silenciosa!...

Strade di Antonio Machado

George Inness*Spirit of autumn*1891

Della città moresca

dietro le vecchie mura,

io contemplo la sera silenziosa,

solo con la mia ombra e la mia pena.

Il fiume va scorrendo,

tra giardini in penombra,

e tra grigi oliveti,

per le liete campagne di Baeza.

Hanno le viti pampini dorati

sopra i rossastri ceppi.

Guadalquivir, come spada spezzata,

e frantumata, risplende e lampeggia.

Lontano, i monti avvolti

nella nebbia dormono,

nebbia d'autunno, materna; attenuano

le rozze moli lo stato di pietra

in questa mite sera di novembre,

sera pietosa, languida di viola.

Il vento ha agitato

gli olmi appassiti della carreggiata,

sollevando in rossicci mulinelli

la polvere da terra.

La luna sta salendo

illividita, piena ed  ansimante.

Le candide stradine

s'incrociano inseguendo

lontano casolari  nella valle

e nella sierra sparsi.

Strade tra i campi là...

Ahi! più non posso passeggiar con lei!

(da Campos de Castilla, 1912)

*°*°*°*°*

CAMINOS

De la ciudad moruna

tras las murales viejas,

yo contemplo la tarde silenciosa,

a solas con mi sombra y con mi pena.

El río va corriendo,

entre sombrías huertas

y grises olivares,

por los alegres campos de Baeza

Tienen las vides pámpanos dorados

sobre las rojas cepas.

Guadalquivir, como un alfanje roto

y disperso, reluce y espejea.

Lejos, los montes duermen

envueltos en la niebla,

niebla de otoño, maternal; descansan

las rudas moles de su ser de piedra

en esta tibia tarde de noviembre,

tarde piadosa, cárdena y violeta.

El viento ha sacuido

los mustios olmos de la carretera,

levantando en rosados torbellinos

el polvo de la tierra.

La luna está subiendo

amoratada, jadeante y llena.

Los caminitos blancos

se cruzan y se alejan,

buscando los dispersos caseríos

del valle y de la sierra.

Caminos de los campos...

¡Ay, ya, no puedo caminar con ella!

En noviembre de 1913

Noia di Antonio Machado

Edward Hopper

Ore di noia passano

nella stanza familiare,

l'ampio cantuccio oscuro

dove cominciai i miei sogni.

Rintocca odiosamente

ben cadenzato il tictac

dell'orologio all'angolo,

e brilla nella penombra.

Canta la monotonia

della chiara acqua che cade:

ogni giorno è come un altro;

oggi è lo stesso di ieri.

E' già sera. Agita il vento

il parco triste e dorato...

Come a lungo ha lacrimato

la macchia tutta appassita!

*°*°*

Hastío

Pasan las horas de hastío

por la estancia familiar,

el amplio cuarto sombrío

donde yo empecé a soñar.

Del reloj arrinconado,

que en la penumbra clarea,

el tictac acompasado

odiosamente golpea.

Dice la monotonía

del agua clara al caer:

un día es como otro día;

hoy es lo mismo que ayer.

Cae la tarde. El viento agita

el parque mustio y dorado...

¡Qué largamente ha llorado

toda la fronda marchita!

Novembre 1913 di Antonio Machado

Lucien Levy Dhurmer*Marguerite Moreno*Autumn bride

Un anno in più. Getta il seminatore
la semente nei solchi del terreno.

Due coppie di buoi arano;

mentre passano nubi cenerine

si fan più scuri i campi,

i bruni seminati,

i grigi oliveti. In fondo alla valle

il fiume trascina l'acqua torbida.

A Cazorla c'è neve,

su Màgina tormenta,

ha Aznaitìn la berretta. Ma Granada ha

monti e sole, monti di sole e pietra.

*°*°*°*

NOVIEMBRE 1913

Un año más. El sembrador va echando

la semilla en los surcos de la tierra.

Dos lentas yuntas aran,

mientras pasan la nubes cenicientas

ensombreciendo el campo,

las pardas sementeras,

los grises olivares. Por el fondo

del valle el río el agua turbia lleva.

Tiene Cazorla nieve,

y Mágina, tormenta,

su montera, Aznaitín. Hacia Granada,

montes con sol, montes de sol y piedra.

Settembre di Antonio Machado

Gordillo*Las aguadoras

Verdi giardinetti,

limpide piazzette,

fonte verdognola

dove l'acqua sogna,

dove l'acqua muta

scorre sulla pietra!...

Le fogliedi un verde

spento, quasi nere,

dell'acacia, bacia

il vento a settembre,

quelle gialle, secche,

trascina nel gioco

di polvere bianca

che è per terra.

Leggiadra fanciulla,

che riempi la brocca

di acqua trasparente,

tu, distrattamente,

non porti, al vedermi,

la tua mano bruna

tra i neri ricci

dei tuoi capelli,

nè, poi, nel limpido

specchio ti contempli...

Tu osservi l'aria

della bella sera,

mentre riempi d'acqua

limpida la brocca

*°*°*°

SEPTIEMBRE

¡Verdes jardinillos,

claras plazoletas,

fuente verdinosa

donde el agua sueña,

donde el agua muda

resbala en la piedra!…

Las hojas de un verde

mustio, casi negras

de la acacia, el viento

de septiembre besa,

y se lleva algunas

amarillas, secas,

jugando, entre el polvo

blanco de la tierra.

Linda doncellita

que el cántaro llenas

de agua transparente,

tú, al verme, no llevas

a los negros bucles

de tu cabellera,

distraídamente,

la mano morena,

ni, luego, en el limpio

cristal te contemplas…

Tú miras al aire

de la tarde bella,

mientras de agua clara

el cántaro llenas.

Amata di Antonio Machado

Julio Romero De Torres/1900

Amata, l'aria annunzia

la tua veste candida...

Non ti vedrà il mio sguardo;

il mio cuore ti attende!

E l'aria mi ha recato

col mattino il tuo nome;

ripete la montagna

l'eco dei tuoi passi....

Non ti vedrà il mio sguardo;

il mio cuore ti attende!

Sulle torri in penombra

rintoccano campane...

Non ti vedrà il mio sguardo;

il mio cuore ti attende!

La nera bara i colpi

a martello annunziano

e i colpi della vanga

il posto della fossa.

Non ti vedrà il mio sguardo;

il mio cuore ti attende!

*****

AMADA

Amada, el aura dice
tu pura veste blanca…
No te verán mis ojos;
¡mi corazón te aguarda!

El viento me ha traído
tu nombre en la mañana;
el eco de tus pasos
repite la montaña…
no te verán mis ojos;
¡mi corazón te aguarda!

En las sombrías torres
repican las campanas…
No te verán mis ojos;
¡m corazón te aguarda!

Los golpes del martillo
dicen la negra caja;
y el sitio de la fosa,
los golpes de la azada…
No te verán mis ojos;
¡Mi corazón te aguarda!

Nuda è la terra di Antonio Machado

Agnes Goodsir

Nuda è la terra, ulula
l'anima sull'orizzonte pallido
come lupa famelica. Che cerchi,
poeta, nel tramonto?
Amaro camminare, perchè pesa
nel cuore il cammino. Il vento gelido
e la notte che arriva, e l'amarezza
della distanza...Sul bianco cammino,
si stagliano neri alberi stecchiti,
lungo i monti solitari c'è oro e sangue...
Il sole è morto...Che cerchi,
poeta, nel tramonto?***************************************Desnuda está la tierra,
y el alma aúlla al horizonte pálido
como loba famélica. ¿Qué buscas,
poeta, en el ocaso?
¡Amargo caminar, porque el camino
pesa en el corazón! ¡El viento helado,
y la noche que llega, y la amargura
de la distancia!... En el camino blanco
algunos yertos árboles negrean;
en los montes lejanos
hay oro y sangre... El sol murió... ¿Qué buscas,
poeta, en el ocaso?

Per il funerale di un amico di Antonio Machado

Mondrian

Lo sotterrarono una orribile
sera a luglio, sotto il sole di fuoco.
A un passo dall'aperta sepoltura,
c'erano rose dagli appassiti
petali tra gerani dal profumo
aspro e il fiore rosso. Il cielo
puro e azzurro. Un vento
forte e secco spirava.
Due becchini calarono
nel fondo della fossa
il feretro, sospeso a grosse corde,
pesantemente.....
E giacendo urtò con secco colpo,
solenne, nel silenzio.
Un colpo di feretro sulla terra
è cosa proprio seria.
Sopra la nera cassa le pesanti
zolle polverose si rompevano...
Il vento emanava il soffio cenerino
dal fondo della fossa.
- E tu, ormai senz'ombra, dormi e riposa,
sia eterna pace alle tue ossa...
Definitivamente,
dormi un sonno tranquillo e vero.

Notte d'estate di Antonio Machado

Camarasa

E' una notte bellissima d'estate.
Nelle alte case stanno
spalancati i balconi
del vecchio borgo sulla vasta piazza.
In quell'ampio rettangolo deserto,
panchine di pietra, evonimi, acacie
disegnano in simmetria
le nere ombre sulla bianca arena.
Allo zenit, la luna, e sulla torre
col quadrante alla luce l'orologio.
In questo vecchio borgo vado a zonzo
solo, come un fantasma.

E queste parole sconnesse di Antonio Machado

Edna Smith*1915*Robert Henri

Oh sola grazia dell'amara terra,
rosai d'aroma, fonte della strada!
Aure...Amore. Felice primavera!
Felice Aprile in fiore,
e il solo amato sciame dei miei sogni,
che stilla miele al cuore tenebroso!...

A Granada fu il crimine di Antonio Machado

Guernica di Pablo Picasso

1. 
Il crimine
Lo si è veduto andare tra i fucili
lungo una lunga strada,
verso gelidi campi,
con il cielo stellato che schiariva.
Hanno ucciso Federico
quando la luce si affacciava.
Quel plotone d'assassini
non ardì guardarlo in faccia.
Chiusero gli occhi, pregando:
neppure Dio può salvarti!
Morto cadde Federico
- sangue in fronte e piombo nel petto -
....a Granada fu il crimine, a Granada,
sapete - la sua povera Granada...
2. 
Il poeta e la morte
Lo si è veduto camminarle al fianco,
non temendo la falce.
- Di torre in torre il sole ed i martelli
sull'incudine già delle officine. -
Parlava Federico,
corteggiando la morte, che ascoltava,
«Perché ieri, compagna, nel mio verso
delle tue ossute palme c'era il suono
e desti il gelo al canto mio ed il taglio
della tua argentea falce alla tragedia,
io canterò la carne che non hai
e gli occhi che ti mancano,
i capelli che il vento ti scuoteva,
le rosse labbra dove ti baciavano...
Gitana, morte mia, com'ieri oggi
che bene sto con te,
in questa mia Granada, noi due soli!»
3.
Lo si è veduto andare....
Alzate, amici,
di pietra e sogno nell'Alhambra
un tumulo al poeta,
presso una fonte dove pianga l'acqua
ed in eterno dica:
fu a Granada, la sua Granada, il crimine!

Dalla soglia di un sogno di Antonio Machado

Thomas Wilmer Dewing*Summer

Dalla soglia di un sogno mi chiamarono…
Era la buona voce, amata voce.
- Dimmi: verrai con me a vedere l’anima?…
Una carezza mi raggiunse il cuore.
- Sempre con te… Ed avanzai nel sogno
per una lunga, spoglia galleria;
sentii sfiorarmi la sua veste pura
e il palpito soave della mano amica.

Primo mattino d'autunno di Antonio Machado

(Alberi autunnali vicino a Madrid è di Hodler)

a Julio Romero de Torres

La lunga carreggiata

tra grigie rocciose terre

e qualche umile prato

dove pascolano neri tori. Rovi, cisti, sterpi.

La terra è inzuppata

dalle gocce di rugiada

e il pioppeto dorato

verso la curva del fiume.

Dietro i monti di violetta

si è aperto il primo albore.

Col fucile sulla spalla,

tra i suoi sagaci veltri, cammina un cacciatore.

Era una notte d'estate di Antonio Machado

Ford Madox Brown

Era una notte d'estate.

Il balcone era aperto;

anche la porta di casa;

in casa la morte entrò.

Al suo letto s'avvicina;

passando non mi guardò;

poi con dita delicate

qualcosa di tenue ruppe.

Taciturna, senza sguardo,

la morte passò di nuovo

davani a me. Che hai fatto?

La morte non mi rispose.

La mia bambina tranquilla,

restò dolente il mio cuore.

Ahi, quel che ha rotto la morte

era un filo tra noi due!

La casa tanto amata LXXI di Antonio Machado

Dyonnes

La casa tanto amata
dove abitava lei,
su un mucchio di macerie rovinata
o distrutta, indica scardinata
quella nera e tarlata
impalcatura di legno.
La luna sta volgendo
la sua chiara luce in sogni d'argento
alle finestre. Mal vestito e triste
vado a passeggio per la vecchia strada.
***
La casa tan querida
donde habitaba ella,
sobre un montòn de escombros arruinada
o derruida, ensena
el negro y carcomido
maltrabado esqueleto de madera.
La luna està vertiendo
su clara luz en suenos que platea
en la ventanas. Mal vestido y triste
voy caminando por la calle vieja.

Se io fossi un poeta di Antonio Machado

Berard*Madame Berard

Se io fossi un poeta

galante, canterei

agli occhi vostri un canto così puro

come sul marmo bianco l'acqua chiara.

E in una strofa d'acqua

tutto il canto direbbe:

"So già che non rispondono ai miei occhi,

che vedono e guardando nulla chiedono,

i vostri chiari; hanno i vostri occhi

la calma buona luce,

luce del mondo in fiore, che un mattino

ho visto dalle braccia di mia madre".