in riva al ruscello che canta,
a piè della quercia che freme,
attorto, volubile, fitto
cespuglio spuntò, che non vanta
lavoro di mano, e non seme.
E' pieno d'intrichi. Non mai
da roncola tocco, ben crebbe,
si stese, selvatico e forte.
Non ebbe che, liberi, i rai
del sole: la pioggia si bebbe,
la guazza, ne l'albe risorte.
Al sole di marzo, sciogliendo
le nevi, cantava il ruscello
più forte, la quercia stillava.
Allor, rigoglioso, sortendo
sue gemme, il cespuglio più bello,
più florido ridiventava.
Fin quando, in un palpito strano,
dei venti a la dolce carezza,
ai baci del sole, un bel dì,
intanto che fulgido il grano
ancor palpitava a la brezza,
il cespo selvaggio fiorì.
Son piccoli fiori, son lievi
farfalle, son rami trionfali
di lungiparventi colori.
O scricciolo, o cincia che bevi
rugiade, serrando qui l'ali,
discendi fra i piccoli fiori.
Ma piano discendi! Nel folto,
son fibre, son stecche, son piume,
di qualche già inutile nido,
qui appresta il tuo nido raccolto,
securo, a la prole, che, implume,
ti chiama col piccolo grido.
| William Robert Symonds |
un nembo rapiva di fiori,
di fiori la terra coprì.
Ed una fanciulla gioconda,
l'aprile cantando e li amori,
il ramo più bello rapì.
Ma ancora, ne l'ombre segrete,
per entro i misteri silenti,
son altri, più vaghi tesori.
Odorano mammole chete,
odoran ciclami pallenti
che niuno raccolse di fuori.
E come superbo rimane
il cespo selvaggio, l'agosto,
con tutte distese le foglie!
Un lepre vi fa le sue tane,
un piccolo serpe, nascosto
da tutti si attorce e raccoglie.
Poi, quando le raffiche forti,
che squassan le piante superbe,
il cespo, più umile sfiorano,
non trema, ma i rami contorti
disfoglia. Nel basso, fra l'erbe,
ancora son fiori che odorano.
