Y la noche... ¿qué quiere decir? ¿por qué su voz?

SERGIO DE MATTEO

Tomada del blog poetassigloveintiuno

(Santa Rosa, La Pampa, Argentina, 1969)

Brújula

                       El poeta es un fingidor
                       Fernando Pessoa

I
La palabra es telaraña en medio del silencio.
Quizá la tabla que ha de salvarte del naufragio;
quizá el hilo que te aleje del minotauro;
o tal vez, ¿y por qué no?, sea todo lo contrario:
la fonética que te hunda y habrá de destruirte.

II
Una memoria compenetrada en pensamientos
(esa encarnadura que es tan bella y condenada)
alterna su estado en lo que se extiende el día
y la noche... ¿qué quiere decir? ¿por qué su voz?

III
¿Y todo es (o se asemeja) a lo encendido
y a lo apagado aquella primera vez? ¿verbo único?
¿la certeza ha de tornar en la luz? (¿en las sombras?)

IV
¿Todo es y ha sido siempre una pregunta? (¿la misma?)

V
¿Escribiente serás reiteración del instante?
¿la insistencia es miedo a lo mudo, a lo quieto, a lo ido?

VI
Una lámpara cruza y desnuda a la ciudad;
marca con su ritual el camino imaginario.
¿Y crece la incisión a través de la memoria
de los habitantes? Oh! Imágenes inventadas.

VII
Escriba: ¿el vocerío intranscendente ha de ser texto?
¿su forma es tributo de tiempo a cambio de signos?

VIII
La escritura exige su alimento en oraciones.

IX
La palabra: ¿una tentación en el solitario?

X
¿Escribiente, serás tu propio calumniador?

de Barqueros (1997-2002), inédito.
Tomado de www.bariloche2000.com/cultura/una-de-poetas

Y acá la hora es otra el instante comete su degüello

SERGIO DE MATTEO
(Santa Rosa, La Pampa, Argentina, 1969)

De Diacronía y Sincronía

II

estelas al alba estelas de colores entre las pinturas rupestres
y los pájaros anclados desde temprano en el cielo
señalando la alta mañana el postrer alimento
distancias mucho más que distancias extensiones

y acá la hora es otra el instante comete su degüello
mientras tejen las mujeres las canastas
las canastas son tejidas por las mujeres
con hilos ásperos secos hediondos
las flechas de piedras son afiladas por los hombres los arcos tensados
para otra batalla fuera del territorio lejos de la vista del ojo
el fuego se menea en el pozo derrotando generosos maderos
***
De La estación de los peces diáfanos

"Más oscuro en lo oscuro, más desnudo estoy."
Paul Celan

IV

pero los alfabetos exceden para tantas posibles historias
en cambio las prontas manos se desgastan tal cual las vidas
tal cual todas las vidas que fueron contadas
como alucinaciones en la noche tan extensa como el ulular del viento