(Santa Fe, Argentina, 1940-1985)
De “Inéditos” de Poesía Completa,
(prólogo de Estela Figueroa-
Ed. Universidad Nacional del Litoral, 1994)
El silencio que necesitamos para poder escribir no existe.
Deambulamos entre rotas cosas queridas y, entre espinas
que lastiman, recogemos frutos de aquel parecido sabor.
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La luz del mediodía de diciembre pertenece a otra órbita
los loros silvestres cantan pero para otros oídos.
Lo único real es este salvaje ojo de seda que ahorca
los días en el rostro del que a medianoche se mira en el espejo.
22 de diciembre de 1966
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Cómo puede la tristeza
cubrirlo todo
sin dejarse ver.
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Cuando a la ciega e imperiosa
necesidad de escribir algo se opone
la ausencia absoluta de la palabra
sé que estoy en el verdadero camino.
Entonces levanto la mirada del papel blanco
impenetrable
y la extiendo
sobre los metros de la habitación
las pequeñas piedras del camino
la pila de libros
los dibujos
otros objetos
iluminados
por esa claridad húmeda y lechosa
que segrega
la densa y blanca niebla de la mañana.
Veo en el centro de la mesa
el doblegado ramo de ramas de roble
un enjambre de hojas secas
quietas
aún filosas
formas prehistóricas o arcaicas
ligeramente arqueadas
hacia arriba hacia abajo
como si aún resistiesen
el trabajo del tiempo.
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Cortesía de Hugo Luna