JACK KEROUAC
(EE.UU., 1922-1969)
Soledad mexicana
Y soy un extraño sin felicidad
caminando las calles de México
recordando–
Mis amigos se me han muerto,
mis amantes desaparecieron,
mis putas fueron proscriptas,
mi cama apedreada y sacudida
por los terremotos –y no tengo
hierba santa para volarme a la luz
de las velas y soñar–– humo de autobuses
solo eso, tormentas de polvo, y las mucamas
que me espían furtivamente a través de un agujero
en la puerta, taladrado secretamente para observar
las almohadas con que hacen el amor los masturbadores––
Yo soy la gárgola
de Nuestra Señora
soñando en el espacio
sueños grises -brumosos–
Mi rostro apunta hacia Napoleón
–––––––no tengo forma––––––
La libreta en la que anota las direcciones postales
está plagada de "Que en paz descanse"
No creo en el valor del vacío,
me siento cómodo sin honor––
Mi único amigo es un viejo marica
que no posee una máquina de escribir
Que, si fuera mi amigo,
Intentaría sodomizarme.
Queda algo de mayonesa,
una no deseada botella de aceite,
campesinos lavando el tragaluz,
un loco con quien comparto el mismo cielo raso
hace gárgaras en el baño contiguo
unas cien veces por día––
Si me emborracho tengo sed
–si camino mi pie se rompe–
–si sonrió mi máscara es una farsa–
–si lloro sólo soy un niño–
–si recuerdo miento–
–si escribo, ya todo fue escrito–
–si muero, la muerte llega a su fin
–si vivo, la muerte recién comienza–
–si espero, la espera es más prolongada–
–si parto, la partida ya no existe–
Si me duermo la dicha suprema es pesada
la dicha pesa sobre mis párpados–
–si voy a cines baratos me comen las chinches
No tengo dinero para cines lujosos
–––Si no hago nada
nada lo hace
Versión de Esteban Moore
***
El aspecto es sólo polvo...
El aspecto es sólo polvo,
Debe ser obedecido.
El fuego sólo germina
Sobre fieras hazañas.
El agua de la luna
Aparece muy pronto.
Viento en los árboles
Es una brisa mental.
El espacio en el suelo
Estaba sucio junto al estanque.
La mente sola
Introdujo el hueso.
Sólo mente
La llama tan agradable.
Mente es el mar
Hecho agua concertada.
Viento surge profundo
Del vacío sueño.
Desprovista de espacio
Está la mente en gracia.
***
A Edward Dahlberg
No utilices el teléfono
La gente jamás está dispuesta a responder,
Utiliza la poesía.
***
Es tu amigo, déjalo soñar...
Es tu amigo, déjalo soñar;
No es tu hermano, no es tu padre,
No es San Miguel, es un chico.
Está casado, trabaja, va a dormir
Al otro extremo del mundo,
Va a pensar en la Gran Noche Europea.
Le explico a él, a ti, mi camino no es el vuestro,
Niño, Perro –escucha: vete a buscar tu alma,
Vete a oler el viento, vete lejos.
La vida es una pena. Acerca el libro, vamos,
No escribas más en las paredes, en la luna,
La del Perro, en el mar, en el fondo nevado.
Vete a buscar a Dios en la noche, también en las nubes.
Cuándo se detendrá este gran círculo en el cráneo
¡oh Neal!; hay hombres, cosas, afuera que hacer.
Enormes tumbas tremendas de Actividad
En el desierto de África del corazón,
Los ángeles negros, las mujeres en la cama
con sus hermosos brazos abiertos para ti
en su juventud, suplicando algo de
Ternura en el mismo sudario.
Las grandes nubes de nuevos continentes,
Pies cansados en climas tan misteriosos,
No bajes hasta la otra parte para nada.
Versión de Mariano Antolín Rato
© The Estate of Jack Kerouac, 1971
© Colección Visor de poesía.
**
Imagen: tomada de http://huixquilucan.olx.com.mx
Y soy un extraño sin felicidad
caminando las calles de México
recordando_
Mis amigos se me han muerto,
mis amantes desaparecieron,
mis putas fueron proscriptas,
mi cama apedreada y sacudida
por los terremotos__ y no tengo
hierba santa para volarme a la luz
de las velas y soñar__ humo de autobuses
solo eso, tormentas de polvo, y las mucamas
que me espían furtivamente a través de un agujero
en la puerta, taladrado secretamente para observar
las almohadas con que hacen el amor los masturbadores__
Yo soy la gárgola
de Nuestra Señora
soñando en el espacio
sueños grises -brumosos_
Mi rostro apunta hacia Napoleón
_______no tengo forma______
La libreta en la que anota las direcciones postales
está plagada de "Que en paz descanse"
No creo en el valor del vacío,
me siento cómodo sin honor__
Mi único amigo es un viejo marica
que no posee una máquina de escribir
Que, si fuera mi amigo,
Intentaría sodomizarme.
Queda algo de mayonesa,
una no deseada botella de aceite,
campesinos lavando el tragaluz,
un loco con quien comparto el mismo cielorraso
hace gárgaras en el baño contiguo
unas cien veces por día__
Si me emborracho tengo sed
_si camino mi pie se rompe_
_si sonrió mi máscara es una farsa_
_si lloro sólo soy un niño_
_si recuerdo miento_
_si escribo, ya todo fue escrito_
_si muero, la muerte llega a su fin
_si vivo, la muerte recién comienza_
_si espero, la espera es más prolongada_
_si parto, la partida ya no existe_
Si me duermo la dicha suprema es pesada
la dicha pesa sobre mis párpados_
_si voy a cines baratos me comen las chinches
No tengo dinero para cines lujosos
___Si no hago nada
nada lo hace
Versión de Esteban Moore
***
El aspecto es sólo polvo...
El aspecto es sólo polvo,
Debe ser obedecido.
El fuego sólo germina
Sobre fieras hazañas.
El agua de la luna
Aparece muy pronto.
Viento en los árboles
Es una brisa mental.
El espacio en el suelo
Estaba sucio junto al estanque.
La mente sola
Introdujo el hueso.
Sólo mente
La llama tan agradable.
Mente es el mar
Hecho agua concertada.
Viento surge profundo
Del vacío sueño.
Desprovista de espacio
Está la mente en gracia.
***
A Edward Dahlberg
No utilices el teléfono
La gente jamás está dispuesta a responder,
Utiliza la poesía.
***
Es tu amigo, déjalo soñar...
Es tu amigo, déjalo soñar;
No es tu hermano, no es tu padre,
No es San Miguel, es un chico.
Está casado, trabaja, va a dormir
Al otro extremo del mundo,
Va a pensar en la Gran Noche Europea.
Le explico a él, a ti, mi camino no es el vuestro,
Niño, Perro —escucha: vete a buscar tu alma,
Vete a oler el viento, vete lejos.
La vida es una pena. Acerca el libro, vamos,
No escribas más en las paredes, en la luna,
La del Perro, en el mar, en el fondo nevado.
Vete a buscar a Dios en la noche, también en las nubes.
Cuándo se detendrá este gran círculo en el cráneo
¡oh Neal!; hay hombres, cosas, afuera que hacer.
Enormes tumbas tremendas de Actividad
En el desierto de África del corazón,
Los ángeles negros, las mujeres en la cama
con sus hermosos brazos abiertos para ti
en su juventud, suplicando algo de
Ternura en el mismo sudario.
Las grandes nubes de nuevos continentes,
Pies cansados en climas tan misteriosos,
No bajes hasta la otra parte para nada.
Versión de Mariano Antolín Rato
© The Estate of Jack Kerouac, 1971
© Colección Visor de poesía.
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Imagen: tomada de http://huixquilucan.olx.com.mx