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lunes, 7 de septiembre de 2015

Arder, vas a arder...
















GABRIELA FRANCO
(Buenos Aires, Argentina, 1970)

El cuerpo es un viejo
lleva ataduras de trapo
aduanas de agujas

el cuerpo es un viejo olvidado
no recuerda el miedo ni el deseo
el viejo es un bicho
despojado de carne

un bicho deshabitado
abrigo de tumores

los huesos son adorno
hacen nudo en el árbol

el árbol es nicho y polilla
alberga agujero en la roca
duelo, en el respeto ausente
***
CONCEPCIÓN BERTONE
(Rosario, Santa Fe, Argentina, s/d)

CITA

Me he emboscado en antiguas cartas de amor
pero no hay “un bosque tan santo
que no pueda ser talado” dicen
las manos que han despejado la tierra
alrededor
de los pálidos narcisos. Yo soy esa ballena
arponeada en el Ártico de una vida anterior
que aún cruza estas aguas, terca,
busco el armiño de otro polo, blanco
en invierno, pardo en el verano, salvo la punta
de su cola negra, en cualquier estación. Allí
te aguardo.
***
ESTELA FIGUEROA 
(Santa Fe, Argentina, 1946-)

Naturaleza muerta

Tomates rojos
con una hendidura negra.
Limones amarillos
con pezones verdes.
Zanahorias erectas
papas ovales
bananas que yacen arqueadas.

Sexo sobre la mesa

donde amaso el pan.
**
Antologías de Ediciones en Danza, 2014, 2015.

lunes, 20 de enero de 2014

Lanzo una soga en la noche inmensa

GABRIELA FRANCO

(Buenos Aires, Argentina, 1970)


TIRO una piedra
el silencio acampa en la caída

lanzo una soga
en la noche inmensa
en el negro brea
en el vacío compacto

tiro una piedra
la oscuridad la devora sin sonido

tiro una piedra
el pecho es un aljibe
un hueco en la sombra
un bloque de cemento blando
una hoguera

tiro una piedra
el pecho aúlla
la roldana trae caras
cuero
voces

el pozo no es un estanque
ni revoltijo
es una fuerza oscurecida
hacia lo que mata
una fosa común
una pesa detenida en el tiempo
la memoria

tiro una piedra
uno a uno suben
los deseos multiplicados
perdidos
en la resonancia de la batalla
en la muerte
en la furia y la torpeza

el pecho duele
miro la copa de los árboles
me siento a la sombra
siento
la gravedad de la tierra

De Modos de ir, Ediciones en Danza, 2013.

lunes, 23 de noviembre de 2009

El hígado se cansa



Unos pocos poemas de
GABRIELA FRANCO
(Buenos Aires, 1970)

ver morir
pedir oxígeno
que todo haya sido un sueño

el estado de naturaleza
es un atado de vértebras al hombro
***

de las muertes que vienen
elijo no nombrarte
no decirte adiós
no soltar la mano
las palabras

de las muertes elijo
no la de tus ojos
no mis ojos en la muerte
digo no vendrá
***

desarmamos la cama en silencio
como actrices de oficio
como si no hubiera pasado
un año

desde que tendimos las sábanas
(¿sólo aprendemos a fuerza de repetición?
¿veinte años de vida
necesitan veinte años de muerte?
mirar es un instinto
la muerte es un espejo
suspendido en el futuro)

desarmamos la casa
y el aire era uno
uno solo el silencio
único el vacío
***

el hígado cansa
exige sueños de otro día

el hígado cansa
quiere ser león de la selva

el hígado es caldera
hace muecas, mugidos, bate palmas

el hígado es un bufón
cobra entrada, tapia casas

el hígado es un actor de comedia
se cree un tórax

el hígado es un artista
inventa, traduce, procesa

el hígado causa
quiere ser exquisito y se pudre

el hígado cáncer
disputa saberes, sabores, dolores

el hígado pesa
mata alcoholes, verduritas

el hígado quiere ser el corazón
se agranda, oprime el pecho

el hígado muere
no hay discusión entre cándidos y cínicos
Somos parecidos a esos sapos que en la austera noche de los pantanos se llaman sin verse, doblegando con su grito de amor toda la fatalidad del universo.
René Char


No haría falta amar a los hombres para darles una ayuda real. Sólo desear hacer mejor cierta expresión de su mirada cuando se detiene en algo más empobrecido que ellos, prolongar en un segundo cierto minuto agradable de su vida. A partir de esta diligencia y cada raíz tratada, su respiración se haría más serena. Sobre todo, no suprimirles por entero esos senderos penosos, a cuyo esfuerzo sucede la evidencia de la verdad a través de los llantos y los frutos.
René Char