Arder, vas a arder...

GABRIELA FRANCO

(Buenos Aires, Argentina, 1970)

El cuerpo es un viejo
lleva ataduras de trapo
aduanas de agujas

el cuerpo es un viejo olvidado
no recuerda el miedo ni el deseo
el viejo es un bicho
despojado de carne

un bicho deshabitado
abrigo de tumores

los huesos son adorno
hacen nudo en el árbol

el árbol es nicho y polilla
alberga agujero en la roca
duelo, en el respeto ausente
***
CONCEPCIÓN BERTONE
(Rosario, Santa Fe, Argentina, s/d)

CITA

Me he emboscado en antiguas cartas de amor
pero no hay “un bosque tan santo
que no pueda ser talado” dicen
las manos que han despejado la tierra
alrededor
de los pálidos narcisos. Yo soy esa ballena
arponeada en el Ártico de una vida anterior
que aún cruza estas aguas, terca,
busco el armiño de otro polo, blanco
en invierno, pardo en el verano, salvo la punta
de su cola negra, en cualquier estación. Allí
te aguardo.
***
ESTELA FIGUEROA 

(Santa Fe, Argentina, 1946-)

Naturaleza muerta

Tomates rojos
con una hendidura negra.
Limones amarillos
con pezones verdes.
Zanahorias erectas
papas ovales
bananas que yacen arqueadas.

Sexo sobre la mesa

donde amaso el pan.

**

Antologías de Ediciones en Danza, 2014, 2015.

La nieve cae siempre en otra parte

Tomada de estacionquilmes.blogspot.com

CONCEPCIÓN BERTONE 

(Rosario, Provincia de Santa Fe, Argentina, 1947)

Esperando la nieve

                      a Glauce Baldovin, in memoria

Todos dicen que va a nevar en la ciudad.

Todos quieren ver en la nieve algo nuevo,

algo raro y ligero porque

no sabríamos convivir con eso. El rostro

del otro es nuestro rostro y el hielo de la nieve

lo refleja. Pero nunca cayó. Sólo piedras

de hielo y algo de la tempestad

que destruyó a los árboles. La tarde

se hizo noche y el cielo

me develó el humor de los pájaros, la tijera

de una bandada ruidosa

buscando dónde anidar.

Y nada

que no supiéramos –salvo volar-

nos pasa. La nieve

cae siempre en otra parte.

El derroche es una ley

del arte y de la naturaleza apaleada. Siempre

hay tiempo, tibiezas

de Barragán antiguo, enaguas de jerga,

lienzos bordados por mi abuela

contra la guerra que,

en ese hacer sumida, florecía en la tela.

Flor rebelada contra la nieve

que había que cavar para ver la luz,

el suelo fangoso que dejaba la pala

enterrando la bala del cansancio

que le hizo estallar una noche

el corazón.

El tuyo, el de ella. Se supone cordial

la huella del pespunte, el hilván,

la mirada ciclópea de la aguja, lo que cava

la pala cuando siembra . El filo del papel

o del hilo. Se supone cordial

entre los yuyos donde se afila un lirio

no pisar su destino de cuchillo

salvando una parte

de un día de pesar.

Del peso del avatar, de ese mal

expresado nombre

de lo adverso. Reverso del candor, cuando te mata.

Yo sólo veía del caballo oscuro

Tres poemas de
CONCEPCIÓN BERTONE
(Rosario, Santa Fe, 1947)

CABALLOS

a mi padre Francisco Antonio Aversa,
en memoria


Yo sólo veía del caballo oscuro
el lucero de blanco pelo
que le dividía la frente, la crin
tusada por la parcial visión, por el hecho
de no tener más ojos
que para ver esa estrella. Él
veía la majestuosa genealogía del pedigree,
el pelaje enjoyado por el “masaje”, el
cuidado amoroso, antes y después
de la carrera, el paso airoso,
la apuesta de la corazonada, la gesta, y
lo que yo puedo ver ahora
en el remedo, la copia
-ex profeso inexacta-
que queda en la memoria: el juego
por el juego, por la lúdica
vida, la vana gloria, la herida
siempre enconada del recuerdo. Mi padre.

Un pura sangre, un quemante resuello
de hazañas y rodadas,
un destello de hielo
en los claros ojos. Siempre será
ese modo lejano de amar. La luna,
en un eclipse total, esta noche
que la tierra no la deja mirarse
en los ojos del sol, es fija

de ese amor que me entenebra.
***
Una piedra en el río

Donde hay poco caudal
hay islas
momentáneas.

Les hace falta mar.
Y no perdura
en un poco de légamo
la vida. Es otra cosa
creo. Una isla
si no es

como Puerto Rico
Un país.

Es tan sólo un coral
en la marisma.

Una piedra en el río.
***
ALBA

A Francisco Madariaga, in memoria


Esa corteza blanca, lisa y hendida, buena
-aunque sea inflexible-. Esos tallos prudentes,
esas ramas serenas porque tienen espinas y
no han herido a nadie con intención, arteras.
Hoy son como mis manos que parecen vacías.
Un pequeño poema traducido del persa.