Bloggero en prácticas busca salvar tu alma

Hola. Mi nombre es José Luis y desde hoy soy el becario de este blog. Su dueño dueña y titular, don Juan Carlos García doña Larisa Otero, está en la cárcel disfruta en estos momentos de un más que merecido descanso estival, tras serle diagnosticado un cuadro de estrés agudo como consecuencia de los últimos acontecimientos, a saber:

* Su amiga Gisele, una jovencita adicta a Interné y coleccionista de zapatos, ha manifestado su deseo en firme de ser madre soltera vía fecundación in vitro, un método que, como todos sabemos, disgusta al Santo Padre y, por tanto, a toda persona de bien, como es el caso de Juan Carlos Larisa.

* Su amiga Luz, a un día de convertirse en la nueva inquilina de la que fue la habitación adolescente de Juan Carlos Larisa, ha salido del armario y confesado que mantiene una incipiente relación con otra mujer. ¡Escándalo, vergüenza! Supongo que, mientras escribo esta indignidad, Juan Carlos Larisa y su familia se están encargando de darle su merecido a semejante pecadora, inmigrante para más señas, gente peligrosa con la que mi mamá y don Roberto, el párroco del barrio, me tienen prohibido juntarme.

Como ustedes comprenderán, el acecho de tantos pecados y pecadores ha tenido por fuerza que perturbar la ya de por sí confusa y confundida conciencia de Juan Carlos Larisa, quien ha de cumplir condena por robo se ha retirado a un convento, donde espera purificar cuerpo y alma.

En cuanto a mí, a cambio de ejercer como becario, cobraré en cromos de Pokémon. No quepo en mí del gozo. No sé por cuánto tiempo tendré que encargarme de ir actualizando este blog, pero no me importa. En esta habitación de paredes acolchadas tengo cuanto necesito para ser feliz: tengo a mi módem y espacio para practicar mi coreografía preferida:

También hay un libraco gordote y con dibujicos, pero me ha dicho Juan Carlos Larisa que, si lo toco, cercenará mis genitales. Eso me da miedo, porque don Roberto, ya saben, el párroco, ha insistido mucho en que esa zona es sagrada y sólo él, como caballero de Dior, puede ponerle un dedo encima. Son cosas que no entiendo muy bien, pero no las pienso, porque pensar es malo. Creo que eso lo dijo el Santo Padre

Juan Carlos Larisa me ha dicho que un truco muy bueno para cuando no se me ocurra nada que escribir en el blog es salir a la calle y vivir. Sin embargo, vivir me da miedo. He leído en un foro que a veces personas de verdá te hablan, y de sólo pensarlo el susto se me mete en el cuerpo y me hiela los huesos. Módem guapo, contigo siempre estaré a salvo. Ay, módem guapo.

También me ha dicho algo sobre que leen este blog muchos rojos, ateos y perroflautas, seres que en verdá son escoria. Si usted es uno de ellos, espero que, durante el tiempo que pasemos juntos, pueda ayudarle a retomar la senda del bien, de la alegría y de la Palabra de Dior. Buenas noches, personas. Y recuerden siempre esto:

andritxol José Luis 

La mayoría de la sociedad española no se entera que los musulmanes están reconstruyendo el An-Andalus.

Gracias por su atención. Espero que me lean y me comenten mucho, que ha dicho Juan Carlos Larisa no sé qué de arrancarme la piel a tiras empezando por las uñas si no logro con mis entradas el nivel de aceptación que sus genitales impongan. Vuelvo a sentir miedo. Oh.

El último cartucho

Disculpe, pecaré de petulante,

mi error me ha conducido a tal aprieto,

tal vez si le dedico este soneto 

se mitigue la injuria, tan sangrante.

Insigne de bigote deslumbrante,

enséñeme a escribir, y le prometo

matar todas las faltas de respeto

de este blog tan vulgar y delirante.

Atenté con sarcasmo y desatino

contra su buen hacer, soy una lerda,

y me odia hasta mi Códice Calixtino.

Pido a Dior, pido a Alá: ¡que no me pierda!

Pero mi dios sugiere, el muy ladino,

que es mejor que se vaya usté a la mierda.

Orgullo sin prejuicio. Mi primera vez

Querido dios favorito:

Ya, ya sé que últimamente no te digo nada, igual que sé que no sólo no me lo reprochas, sino que ahora mismito estarás resoplando y poniendo cara de circunstancias. Que ya, que ya sé que, cada vez que te escribo algún discursito absurdo, acabo poniéndome demasiado solemne y esas mieddas, y te la bufa. Que no, que no se me olvida: que tú no precisas de cultos, ni de estatuas, ni de retahílas. Pero ej que lo de hoy tengo que contártelo. Porfaplis. Jope. Snif… ¡Venga!

Bueno, lo primero de todo, que no hemos hablao-ná, doy por hecho que te lo habrás pasado de cine estos días atrás, en ese evento de masas que fue la JMJ. ¡Qué simpáticos rapaces! ¡Qué orgullo de juventud! ¿Los viste? ¿Viste sus canciones, su campamento en El Retiro, su alegría papal? Una juventud así es la que necesita el orbe. Una juventud sana, fuerte, comprometida, una juventud unida bajo palio. ¡Regocijémonos con algunos de sus mensajes de tolerancia y paz!

Carlos_Andreu Carlos Andreu 

Acabo d ver esto en Avda PíoXII: Un sacerdote sentado en un banco. Se le acerca un joven y le pide confesión. La #jmj empieza a dar frutos.

belensotosr Belén Soto San Román 

Un indignado pega en la cabeza a un niño de 14 años con una bandera de URSS mientras iba cantando con su grupo de peregrinos.

JuanPardoLoyo Juan Pardo Loyo 

Por qué los indignados,atacan la llegada del papa?porque ellos todavía están buscando al suyo para felicitarle por el día del padre.

juansimonap Juansimon Arteaga 

Confirmado, el Papa ha reunido a más gente en una tarde que el numero total de votantes de IU en las dos ultimas generales juntas

basapacheco Pablo Basa 

Volviendo a Sevilla, me a gustado mucho la JMJ, ahora es un bonito recuerdo, a sido increible el estar con gente de todo el mundo, increible

Qué buena gente, pardiez. De verdá que no entiendo cómo no se ríen de ellos mismos, con el potencial que tienen. Pero, ay, que yo venía a contarte otra cosa. Que me lío. Ya.

Hacer mudanzas y deshollinar trasteros implica un encuentro con el pasado, que dirían los cursis. Dibujos fechados en el Pleistoceno, peluches ajados, cajas de cartón amontonadas en la entrada, fotos de Galicia, bikinis secos, libretas con sumas y restas, estampas de santos, un Nenuco de marca blanca que da muchísimo miedo, fotos de mi madrina con peinados imposibles, cuadernillos Rubio, más fotos de Galicia, un Gusiluz (¡UN GUSILUZ!), libros de texto del instituto, tres sierras, garrafas de agua llenas de agua que vamos donar a la facultad de Biología y cien mil cachivaches más que ahora viven en la sombra, como Jose Mari Aznar.

Que sí, que haré fotos a esas maravillas y podréis visualizarlas, pesaos, masoquistas, que sois una pandilla de pesaos masoquistas. En fins.

Centrémonos en los libros de texto. De 5º y 6º de EGB. Véase:

La contra de las tapas de los libros era, obviamente, la columna de libre expresión donde mis amigas y yo expresábamos nuestras argucias, emociones y dudas. Era el muro de colores de un Feisbuc de cartón y rotulador. Era el Tuiter de primeros de los 90. Lo que algunos nostálgicos llaman vida verdadera.

¿Que qué poníamos? Lo normal. Que si Lara quiere a Rafa. Que si Eva quiere a Anxo. Que si la seño tiene cara de sapo. Que si Anna quiere a Mikel. Que Hello, I am me and you are you. Que si Anxo es feo. Que si Lara quiere a Héctor. Que si somos las mejores amigas forever. Que si Bea quiere a Julen. Y esa poesía tan cursi digna deCALLA.

Si este libro se perdiera, como puede suceder,

es de una niña de Quinto,

y le debe aparecer.

Si lo encuentras, por favor llama al 96.......

Lo que te quería contar es que en esas contras de las tapas, en esas columnas de libre expresión que mañana fotografiaré con el móvil, para escarnio público, ya salía tu nombre. Que sí, que salía, que lo había escrito yo, con letras doradas, y seguramente con más cariño que el nombre de Héctor. Mi memoria lo sabía, aunque no se acordara. Esta mañana lo ha, lo he, corroborado. Y creo que me ha nacido otra arruga en las esquinas de la boca. Miedda.

("Qué le vamoh a hazé")

Tras estos sentimentalismos y morriñas, al grano: hoy alguien me dijo que atento contra las buenas costumbres. Así, tal cual. ¡¿Cómo puede ser posible, pues?! ¿Acaso me sorprendió hurgando en los buzones, desollando gatetes o, lo que es peor, escuchando canciones de Chayo Mohedano? No, por ti, eso jamás-de-los-jamases lo haría. ¿Qué ocurrió entonces? Pues que ese alguien se cabreo porque hago burla.

("¡No jodas!")

Después de llorar consultar con mis amigos imaginarios primero y con mis amigos virtuales después –¿sabes lo mejor de mis amigos virtuales? Claro que lo sabes, si eres tú. Pues eso: que son humanos–, después de todo eso, atranqué la puetta por si venían los SEAL a buscarme, lo pensé más-mejor y me di cuenta de lo que había hecho. Yo solita. Sin ayuda de nadie. Bueno, sí, del Códice Calixtino. Había hecho burla. Había hecho –oh, soberbia– lo mismito que tú, a pequeña escala.

Seguramente esto te suene híper-prepotente por mi parte, pero tengo la sensación de que no sólo secundas y apruebas mi conducta, sino que la aplaudes. O la provocas.

Entiéndeme: no me considero más-mejor que nadie. No se me olvida que soy una humana. No aspiro a ser tu humana favorita, ni aspiro a ser tú.

Pero ej hoy, por primera vez en muchos años –seguramente por primera vez en mi vida–, hoy estoy orgullosa de mí.

Tolerancia, ese concepto

"Pero, ¿qué ocurrirá si, por culpa de este libro, los hombres doctos declaran que es permisible reírnos de todas las cosas? ¿Podemos reírnos de Dios? ¡El mundo desembocaría en el caos!"

‘El nombre de la rosa’.

Últimamente me ha dado por pensar mieddas. Seguramente es por la regla. Os jodéis. Hoy quiero confesar, como dice la canción. Exhalo aire. Ahí va.


Poseo autógrafos tanto de Eduardo Punset como de Aída Nízar. Y de Mai Meneses –mucho antes de que se inventase Nena Daconte–, y de Pedro Ruiz, y de Juan Manuel de Prada y hasta aquí puedo leer.

El otro día, adecentando la habitación para que Luz, mi boliviana favorita, se la encuentre habitable, encontré fotos mías posando con Rosendo Mercado, con Antonio Orozco, con El Chivi y con los ‘triunfitos’ Danny Úbeda y Enrique Anaut (¡Enrique Anaut!)

En mis estanterías conviven ‘Cien años de soledad’, de García Márquez, con ‘El pensamiento negativo’, de Risto Mejide; 'La familia de Pascual Duarte', de Cela; ‘Los mitos griegos’, de Robert Graves, un poemario inédito escrito por mi propia madre, el Códice Calixtino y muchos ejemplares de ‘El Jueves’, entre otros.

Mi gatete no sólo juega y duerme con la caniche de mis padres, sino que da besos al hámster y a la jaula del periquito. Por no hablar de las fiestas que perpetra cada vez que por la terraza se cuela un gorrioncete.

(Gatete in box)

Veo ‘Sálvame Deluxe’, ‘Mentes criminales’ y películas de Lars von Trier. Lloro con ‘El príncipe de las mareas’ y con ‘Pocahontas’. Me río con ‘Muchachada Nui’ y con ‘El gato al agua’ de Intereconomía. Y viceversa.

Mis amigas Betty y Claudia son ricas de cuna, hijas de papá, y poseen pintauñas de más de 30 euros y descapotables de más de ej que ni lo pienso. Mi amigo Mikel no tiene para comer. Su madre friega escaleras para ir tirando, y su hermana, divorciada y madre por partida doble, tiene una enfermedá fea que la dejá baldá y, lo que es peor, un novio madrileño. 

("Qué le vamoh a hazé")

Mi mejor amigo, E., es más listo y más comunista que yo, a la par que racional y científico hasta decir basta. E. se mofa de los creacionistas, tiene dos trabajos para llegar a fin de mes y le pone los cuennos a su novia cada vez que puede. Yo le secundo las coartadas. Mi mejor amiga, N., me hace llamadas perdidas para que la llame yo, insiste en que desconozco su verdadera edad –pese a haber tenido su DNI en la mano–, vota a Rajoy y no quiere casarse conmigo, pese a que se lo pido todos los meses. Para manifestar su cariño, no me llama ‘guapa’: me llama ‘imbécil’. Adoro que lo haga. 

Mi amiga Rose es católica practicante –afiliada al Camino Neocatecumenal– y tiene la casa llena de fotos de Natzinger del Santo Padre y sus acólitos. Mi amiga Gisele estudia una licenciatura tras otra porque es incapaz de encontrar su verdadera vocación, no entiende los sarcasmos y adquiere compulsivamente zapatos que se le acaban pudriendo en sus cajas, porque apenas sale de casa. Mi mejor amigo 2.0, Genín, me saca cuarenta años y vive en una parcela de terreno en Huelva que ha arreglado a modo de ranchito, donde las arañas son trasparentes y apenas dan miedo. Es híper-sensible e híper-susceptible, que es lo que más detesto –odio, aborrezco, desprecio– en un ser humano. En pocas ocasiones me saca de quicio y en muchas ocasiones me dice cosas sabias.

Todos mis amigos son gente de putísima madre. Saben reaccionar, dar consejos de la hostia, poner el oído y no la oreja y, principalmente, estar. No me cabe duda de que todos sobrevivirían a un bombardeo. Y sé que, si se unieran para arreglar el mundo, no lo iba a conocer ni la madre que lo parió, Amén.

Mi padre, allá por el milenio pasado, cruzó de Vigo a Portugal, se acercó a Fátima y salió creyente. Hasta que diez minutos después vio a los mercaderes en el templo, le entró mala leche y se piró a Alemania, a ver si se le pasaba. Allí hizo amigos y recuerdos, y también allí, tiempo después, celebró la muette de un dictador del que mi abuelo nunca se cansó de asegurar que era maricón.

 


Mi madre, señorita bien, se chutaba anáforas en vena para mitigar su amargura de juventud y guardaba los recortes de periódicos en los que su hermano mayor aparecía departiendo con Fraga. Mi abuela se llevaba las manos a la cabeza cuando veía a su nieta pequeña, de siete añicos, adorar escandalosamente a un dios pagano, así que por las noches me llamaba a su cama y me hacía aprender el Credo, la Salve y el Yo, pecador, a ver si me enderezaba. 

Lo primero que hizo mi hermano cuando se alquiló un piso fue colocar el ‘Mi lucha’ de Hitler en la estantería del salón. Meses después, y después de más de veinte años arremetiendo verbal y físicamente contra los invertidos, se echó un amigo bisexual que se pintaba las uñas y se lo llevó a vivir a su casa y a dormir a su cama. La primera vez que mi hermano me dijo que me quería fue con los 25 ya cumplidos. Y sin mirarme a los ojos.

A., mi primo favorito, suma, a sus 28 años, tres hijos de dos mujeres distintas, un juicio rápido por agresión y unas cuantas multas de tráfico. Pero lo peor de él no es eso: lo peor es que admira a su alcaldesa. Sí, a ella. 

Mi tía F., gallega enjuta y lesbiana militante, ha criado a no-sé-cuántos de sus sobrinos como si fueran sus hijos –a mí mismamente me dio asilo político cada vez que huí de casa– y ahora cría a los hijos de mis primos como si fueran sus nietos. Mi tía ha levantado una empresa que da de comer a la mitad de la familia, le gustan los toros y la música de Juanes y de Malú y recibe con ilusión a todos y cada uno de los ídolos paganos que le mando desde Grecia. 


Mi primo pequeño saldrá con trauma del cole. Y no porque desde que tenía cuatro años es abiertamente homosexual y del Real Madrí, sino porque en más de una lista no le queda otro remedio que aparecer como G.Otero. Pena.

Supongo que la tolerancia más-mejor del mundo-mundial es la que ni te planteas que estás poniendo en práctica. Pero luego una ve estas cosas...

Una ve estas cosas y de vez en cuando se mosquea.

Llevo muchísimo tiempo riéndome de ellos, porque tienen un potencial increíble. Véase:

Llevo muchísimo tiempo riéndome de ellos, es verdá. Sin embargo, últimamente me dan miedo. Me da miedo que en España se esté forjando un caldo de cultivo perfecto para las locuras malas, para los follones gordos, para los dolores absurdos. Me da miedo la gente que se ofende porque por la acera de enfrente pasee una pareja de chicas cogidas de la mano, o una señora con pañuelo en la cabeza, o unos críos con mochilas que dicen admirar a un nazi al Santo Padre. Me da miedo la gente que se toma al otro, incluso a sí misma, demasiado en serio.

Sigo sorprendiéndome de que, a día de hoy, que diría Sergio Alix, siga molestando tantísimo la risa. ¡Eh, que fulanito me ha ofendido, se ha reído de mí, ME HA FALTADO AL RESPETO! ¡¡¡HALAAAAAAA!!!

("¡No jodas!")

"Se mofan de mis creencias, ¡se mofan de mis ideas! ¡SE MOFAN DE MI DIOS!" ... 

¿Y QUÉ?

Mi mejor amigo suele mofarse de mi dios. Me parece correcto. El día que me moleste que lo haga, me cortaré la carótida con las páginas del Códice Calixtino. Antes muetta que convertida en una solemne de miedda.

(Podría ser peor)

Me pregunto qué pasa por la cabeza de esos imbéciles seres que de verdá consideran que un humano, ¡UN HUMANO!, tiene la potestad de ofender a su dios sólo por haber perpetrado un comentario jocoso al respecto. Las ideas no se ofenden, señores. Os ofendéis vosotros, los tarados. Veamos un ejemplo de que, en pleno siglo XXI, es posible ofender a un imbécil humano con cualquier gilipollez nimiedad:




Por eso me niego a tomármelo en serio yo. Y me niego a preocuparme. La mayoría de las veces no nos preocupamos por las cosas que pasan: ¡nos preocupamos por las cosas que imaginamos que van a pasar! Tontos somos los humanos.

Menos mal que tengo una ventaja: me mola la idea del exilio.

Λογοτεχνία 2.0 και Ζωή 1.0

Lo que más me gusta en el mundo es escribir. Me gusta más que un costillar del Foster, más que un orgasmo vaginal, más que una semana en Atenas a gastos pagados, más que Risto Mejide al otro lado de la cama. 

("Are you sure?")

Cuando era joven pequeña, el entretenimiento de todas las tardes-noches –después de hacer los deberes y merendar el zumo y la fruta, sí, mamá, que voy– pasaba por enganchar un cuaderno y escribir. Mi hermano prefería apedrear gatos y colgarlos de los árboles hacer cosas más de imbécil de chico, aquí la nena quería escribir. El regalo más bonito que me han hecho en la vida me lo hizo mi padre una vez que me trajo un pedazo-libro que se había encontrado junto a un contenedor, un pedazo-libro encuadernado y todo, más grande que yo, con las tapas marrones y unas letras de imprenta grabadas en dorado que rezaban:

ESTUDIO DEL CONTROL DE LOS ESFÍNTERES Y LA ENCOPRESIS.

UNIVERSITAT DE VALÈNCIA

Y, al abrirlo, estaba en blanco. Más de 500 hojas en blanco. Se me pusieron los ojos como platos, que diría el tópico. Con toda la paciencia y la ilusión del mundo, ahorré la paga no-sé-cuántas semanas hasta que pude comprarme en la papelería –porque en los 80 había un montón de papelerías– un rotulador gordo y dorado con el que inaugurar el libro, la primera hoja, escribiendo a lo grande, con mimo y devoción, el nombre no sólo del cuento que quería inventar, sino de quien seguramente tenía la culpa de todo. Yo tenía 9 ó 10 años, no lo sé. Y así hasta ahora.

Ficción a tope –lo de escribir los diarios, que también, va por otro lado–, me nacieron unos personajes que se bautizaron solos. Y hubo ligues, desastres, fiestas, playas, madres, padres, amigos, sueños y Sueños, dudas, bombas, drogas, violaciones, tumores en el cerebro, un poco de rollo periodístico cuando me equivoqué de carrera entré en la facultad, magia, amor y mitología, como dice la etiqueta.

Betty y Claudia, mis pijas favoritas, tienen zapatos de muchos cientos de euros, y yo tengo 15 hijos libros, mi tesoro. A ellas les choca mi afición, igual que a mí me choca que luzcan un bolso de 150 euros y no se les caiga la face de la vergoña. Cuanto más vieja me hago, más roja me vuelvo. De vez en cuando suelto discursos al borde de la demagogia, sobre esas cosas de los oros del Vaticano y el hambre en Somalia, sobre lo gastado y soberbio del capitalismo y en ocasiones sobre la conveniencia de eliminar regular la propiedad privada. Quizás es que soy cortita, pero creo que el hecho de que haya personas durmiendo en los cajeros de mi ciudad choca con la Declaración de Derechos Humanos. Pero, basta, que yo he venido aquí a hablar de mi libro mis mieddas.

Gracias, don Enrique, por fin algo de sensatez. Sigo con la paja mental.

La vida 2.0 es apasionante, porque aquí puedo explicar abiertamente cómo perpetré lo del Códice Calixtino sentimientos estúpidos y con mi familia no. Desde que, por circunstancias de las circunstancias, paso la mañana y la sobremesa en el nido, ejerciendo más de madre que de hija tanto de hija amantísima como de cocinera seudo-eficaz, y luego adecentando suelos, fregando platos, tendiendo y des-tendiendo ropajes y básicamente ocupándome de sus mis labores, el relax no está en meterme en un bar: está en volver a mi casa. Aquí me esperan el Códice Calixtino y Madeleine McCann otros libros requete-bonicos, haciendo una fila cuasi perfecta a la izquierda de mi cama, aguardando su turno. También me esperan las fotos, mi colección de estatuas de dioses paganos y mis gatetes de peluche. Y me esperáis vosotros, seres virtuales de mis entretelas.

Algunos parecéis buenas personas, unos pocos sois evidentemente genios, otros sin duda sois unos verdaderos imbéciles, y luego están los poetas con bigote, que esos son dignos de admiración. No obstante, el 80 por ciento de vosotros sois gentuza. Por eso me niego a des-virtualizaros, porque la decepción promete ser superlativa. Ay.

(¡SUSTO!)

La vida 1.0 pasa a su ritmo, pero apetece lo justo hablar de ella. Mi amigo Mikel, que tiene menos dinero que yo, se ha presentado esta mañana en mi casa pidiéndome una barra de pan y unas latas de atún que llevarse a la boca. Le he contestado que eso se lo daría a un desconocido, le he pegado un guantazo y me lo he llevado a comer a casa de mis padres. Paqui ha vuelto a la pescadería, y me ha dado tal abrazo cuando he ido con Mikel a por las viandas de hoy que sospecho que de Grecia me he traído una colega. Mañana tomaremos café e intuyo que tocará llorar. Miedda de melancolía. Mi amiga Luz se ha quedado sin casa y le piden mínimo 200 euros por una habitación. Entre eso y lo que manda cada mes a su madre y hermanas en su Bolivia natal, no llega. He comenzado a deshollinar mi cuarto de adolescente para que pueda instalarse cuando antes a él. Rose, de Movistar a Vodafone en plena Jornada Mundial de la Juventud, afirma que rezará por mí, que ella tiene mano, que el Catolicismo mola, y yo la quiero tanto que hasta eso se lo consiento, ya ves tú qué cosas, tolerancia y esas mieddas a mí, que oficialmente no tengo sentimientos. Ay.

Tras bregar con la vida 1.0, quando torno a casa me apetece veros leeros. Porque sois lo más parecido a los lectores que de joven de cría imaginaba que tendrían mis hijos. Y, como soy imbécil, me hace ilusión y todo.

Además de imbécil, soy mala madre, porque nunca he movido un dedo por ninguna de mis criaturas. En Septiembre lo pensaré. O no.

Han pasado veinte años desde que mi padre se encontró ese libro en blanco -que evidentemente conservo-, y desde que yo rotulé por primera vez las cuatro letras que me lo inspiraban todo, del nombre de los nombres. Ya no tengo del todo claro quién creó a quién, ni si él me inventó o viceversa, pero seguramente ambas circunstancias, imposibles en el tiempo y el espacio del mundo de los racionales humanos, son perfectamente factibles en la locura sublime que, vive Dior, me ha tocado. De la locura sublime que no cambiaría por una de esas vidas prefabricadas y bien vistas, tan iguales y grises como esos ‘copy-paste’ a los que hoy honramos.

Polish Twins dijo...

Ѻ      Ѻ     _Ѻ
Ѻ    _Ѻ      Ѻ     _Ѻ
Ѻ    ѺѺ    ѺѺ  ѺѺ
ѺѺ__ѺѺ_ѺѺ_ѺѺ   _Ѻ
_Ѻ     ѺѺ           ѺѺѺ 
ѺѺ  Ѻ ~~      ~~  ѺѺѺ
_ѺѺѺ <۩>       <۩>  ѺѺѺ
_Ѻ                  ѺѺ
_Ѻ_ѺѺ        ▄▄      ѺѺѺ_
ѺѺѺѺѺ     ▀▄▄▀     ѺѺ
Ѻ    Ѻ ѺѺ          ѺѺ_ѺѺ
┏┓┏┳━━┳┓┏┓┏━━┓ Ѻ
┃┗┛┃━━┫┃┃┃┃ ╭╮┃ Ѻ
┃┏┓┃━━┫┃┫┗┫ ╰╯┃ Ѻ
┗┛┗┻━━┻━┻━┻━━┛ Ѻ


EXTRA BLOG :)

A estas harturas de la película, creo que no he terminado su cuento ni él ha terminado el mío. Pero me da que eso es lo que mola... 

I Jornada Mundial del Orgullo Copy-Paste. Pásalo

Estoy convencida de que algún día escribiré con detalle sobre cómo descuartizo gaticos y me los meriendo y minutos después recibiré uno (o dos) comentarios que digan:

Qué lindo post, amiga.

Un placer pasar por tu casa.

❤❤❤ Besitos a tu alma ❤❤❤

A estas harturas de la película, todos menos los de Ubrique sabemos cómo acabó (¿acabó?) mi precioso affaire con un señor de Valencia muy sensible y susceptible, señor que no es Camps. ¡Camps, un beso!

(Jaté qué arte con el abanico)

El detonante de tal enfrentamiento, que tantísimo dolor ha creado en mi alma –sigo sin tener respuesta a la misiva de penitencia que escribí con lágrimas en los ojos–, fue precisamente el señalar un: “Eh, colega, este texto absurdo y aséptico que has pegado en mi bitácora es exactamente el mismo que has pegado en la bitácola de Fulano. ¡Y en la de Mengano! ¡Y en la de Zutano!”

Mi amiga Claudia me tiene dicho que decir la verdá nunca trae nada bueno, pero Daniel Higiénico, mi segundo cantante más favorito, patentó eso de “grita siempre la verdá, aunque parezca mentira”. Obviamente, me fío más de Daniel Higiénico que de Claudia, así que cometí la imprudencia de marras. Y así germinó su dolor, empezó lo de los correos a vosotros –son todos clónicos, hasta en eso hubo copy-paste, lo siento, teníais que saberlo– y se acabó decretando que todos somos gentuza, algo que, por otro lado, ya sospechábamos.

("Qué le vamoh a hazé")

Como veis, no supero haberme enemistado con ese gran poeta. Pero mi psiquiatra me recomienda que hable de ello. Que libere el dolor. Y es lo que estoy haciendo. Snif.

Comentando la jugada con mi amiga Esilleviana, a quien de paso os ordeno que vayáis a leer, de pronto vi la luz. Dado que soy malísima persona, mi mente elucubró que, al igual que se celebra el Día Mundial de Dibujar a Mahoma, incluso el Día Mundial de la Fibromialgia, una enfermedad inventada, los últimos acontecimientos bien merecen una efeméride que los recuerde. Esta situación nos ha unido tanto, oh, amigos virtuales, que hasta mi María Jesús, la reina de Paradela, ve ‘copy-pastes’ donde sí los hay, y viene y me lo dice. 

Tras constatar, amiguitos y amiguitas que estamos ante un asunto absurdo grave que merece sin duda ser tratado en el próximo Consejo de Ministros, la mejor forma que se me ocurre es que nos lo tomemos a cachondeo con la seriedad pertinente. 

Por tanto, decreto, con la solemnidad que me confiere haber almorzado muchos veranos con gente buena como Zaplana y Trillo, que hoy, Lunes 22 de Agosto, dé comienzo la primera... 

¡¡¡Jornada Mundial 

del Orgullo Copy-Paste!!!

¡Un día para que nuestros bloggeros favoritos, esos que siempre dan color a nuestras bitácoras con su alegría y buenos deseos, tomen de su propia medicina se sientan como en casa! Veamos algunas personas a las que homenajearemos especialmente:

Eve ha detto...

Me a encantado tu blog. un besito

*Luna de Medianoche dijo...

Muy bello corazon cuidate mucho
un beso

RELTIH dijo...

UN GUSTO VISITAR SU ESPACIO. GRACIAS POR COMPARTIRNOS ESTE INTERESANTE POST.
UN ABRAZO

En la misma línea, anuncio que, con motivo de la Jornada Mundial del Orgullo Copy-Paste, a partir de hoy –y hasta que me salga de los cohdé la vena– el comentario que iré a dejar en vuestras respectivas casas, escribáis lo que escribáis, será el siguiente:

¡¡ Hermoso ¡¡

,,,,,

(",)\

./♥\.¡¡Cariños ¡¡

_| |_

¡Vamos! Elige tu cliché favorito y únete a la Jornada Mundial del Orgullo Copy-Paste. Aquí tenéis algunas ideas que perfectamente podrían convertirse en vuestra firma en estos días tan señalados:

         Fiaris dijo...

Bien interesante, abrazo amiga.

María del Carmen dijo...

Vengo de lejana tierra austral,
Buenos Aires es mi tierra,
Tierra mía de mi gran querer
Que al ritmo del dos por cuatro
Conforman quebradas y andares
De un utópico existir
En el cuál siembro mis huellas
En sincera amistad
Dejando paz por doquier,
Hoy vengo a dejar mi saludo
Como humilde ramillete 
De aterciopeladas violetas
Junto a distinguida invitación:
Pasa por mis blogs
Y retira los premios y otros
Entregados con gran cariño
En cada uno de ellos
A puro sentir de mi corazón.
Allí te espero con cataratas
De premiosy detalles
Para que siempre
Recuerdes que en
estos lares hay alguien
Que en ti piensa!

Abrazos
Marita

Ir a:
www.panconsusurros.blogspot.com

Y de ahí de paseo para retirar tus obsequios… ya disfrutarlos!

✙Eurice✙ ha detto...
Felices fiestas!

Besos

Y un clásico. Adivinad de quién es:

Interesante post, gracias por compartir, te deseo pases un
bonito fin de semana.
un abrazo.

Así pues, ¡bienvenidos a la Jornada Mundial del Orgullo Copy-Paste! Si Natzinger el Santo Padre organizó la suya, ¡nosotros también podemos!

Creo que mi dios favorito nos daría su bendición. De hecho, pongo la mano en el fuego y no me quemo si digo que esta iniciativa es más cosa suya que mía. Honremos, pues. Y oremos, ya de paso.

No sé por qué intuyo que nos lo vamos a pasar muy bien. Como colofón, podríamos desollar a alguno de vosotros hacer una quedada en Puerto Hurraco y desollar a alguno de vosotros y desvirtualizarnos y eso. Ay.

De entrada: todos los que comentéis esto sin leerlo dais el perfil como ministro de Fomento. Tú y yo lo sabemos.

("¡No jodas!")

Si me mandaseis vuestro dinero, podríamos hacer camisetas, llaveros, gorras y hasta papel del culo con la efeméride. Pero, como sois malas personas… 

¡¡ Hermoso ¡¡

,,,,,

(",)\

./♥\.¡¡Cariños ¡¡

_| |_

Os lo dije.