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20 diciembre 2025

PUENTE

 




Un puente, un hilvanado

entre el día oficial, el vano y otro festivo,

una barandilla que comunica la fiesta

con la escapada de sí mismo,

-de todas todas-

por los vericuetos de lo inmediato

y lo apresurado sin tiempo que perder.


Lo importante es huir del presente,

bajar por la escalera de emergencias

en busca de lo placentero

al sótano de nuestro día a día;

es dibujar una pausa sin apearnos del frenesí,

cada quien acomodado a su bolsillo

o a su posible endeudamiento.


Aunque la vida se ponga en riesgo

no bajará el telón hasta el último día;

a fin de cuentas, la muerte,

-tan natural ella-

siempre ha de llegar en el último día,

y, cuando acontezca, violenta o no,

será porque estaba escrito

y que nos quiten lo bailado.


Hay que vivir de prisa, sin pérdida de tiempo,

haciendo uso de cada resquicio

y hasta mezclando churras con merinas:

una amalgama para disfrutar urgencias,

a cualquier precio, con o sin riesgo.

Y si acaso la vida descarrila,

arrollado entre chatarras y gasolina,

será el sino que quiso adelantarnos el reloj.

28 julio 2022

CASA DE CAMPO

 


 

Desde un lugar desconocido y oculto

canta la chicharra su monotonía.

El pasto está seco y la brisa es cálida,

como corresponde al estío.

Vuela sin rumbo una mariposa blanca

iluminando la estela caprichosa

como el frescor de un copo de nieve.

Un rumor de agua canta en la acequia

e imparte su alegría por la tierra sedienta.

En el limonero, un guiño amarillea

mientras se ofrece complaciente,

y en la higuera se anuncia una cata

inmediata y un próximo banquete;

mientras, una lagartija se cuela por lo imposible

y desaparece como figurante de un circo.

A media distancia se adivina el murmullo del mar

y el brillo oleoso de los cuerpos

─vuelta y vuelta─

a lo largo de toda la playa.

El sol de la tarde sigue hiriendo

y solo las sombras de los árboles

son refugio seguro,

hasta que desparezca el sol

por encima del Arroyo de los Columpios.

01 septiembre 2019

NADA PASA




Nada pasa;
no pasa nada,
tan solo la hoja del calendario
con sus tachaduras
y con sus marcas.
Tampoco pasa el verano,
falta pasar las uvas por el pasero
y los higos también,
para poder maridarlos con las almendras
en bocado suculento.
Pasan los días
y pasan las vacaciones,
y pasará esta mustia desazón
de la mudanza.
Nada pasa;
tan sólo cambio el mar por el río,
donde iré deshojando mis sentimientos
con la esperanza
de que lleguen a la playa
y se encuentren en unidad
con los dejados.

31 agosto 2017

Y SEVILLA



Moduló agosto sus últimos días
en tonos desabridos, con algo de lluvia,
como quitándole importancia
al final de las vacaciones.
Y esta alma cándida que porto en algún lugar
a modo de mochila sin lastre,
la que se ha amoldado al extenso veraneo
como bebé a la teta materna,
ya siente añoranza
de esos amaneceres de estío impagables,
cuando la luz se despereza por el levante,
y esas tardes de siesta que para los relojes
de puro no hacer nada.
Se me han quedado desabrochados
no pocos abrazos que no llegaron a encontrarse
y repetir encuentros
con aquellos que me dejaron la boca amarga
de lo que sabe a poco.
Dos días. Tan sólo dos días a la playa
y ahora me costaría lo indecible
reconstruir los pocos pasos dados
y los soñados y leídos.
Marbella y yo. Uno de los dos está serio.

Y Sevilla…

Y Sevilla como un punto y seguido
del pespunteo cotidiano de mi vida
y el encuentro fraterno
en el dulce fragor de la Plaza de San Lorenzo.

26 julio 2017

HOY NO ES UN MIÉRCOLES CUALQUIERA



Hoy no es un miércoles
como todas las semanas en su mediatriz;
equidistante está el próximo
del pasado domingo.
En verano los días son más planos,
lasa mañana que se dilata
hacia un tardo atardecer.
Vacación es cambiar de residencia,
pero no de todos los hábitos;
los ruidos se hacen más intensos
porque, ¿qué sentido tiene pasarlo bien
si el vecindario no llega a enterarse?
Las ventanas abiertas
                        ─como las camisas─
y todo cuanto somos y hacemos
lo divulgamos en abierto.
¿Qué sentido tiene pasarlo bien
si no se vocea?
Hoy es miércoles y no hay mercado;
cambian las costumbres,
el ruido mecánico que me despertó
es el del cortacésped:
el jardinero está pluriempleado
y de aquí enlaza con otro jardín
─quizá no tan coqueto─
y a una hora menos intempestiva.
El sol es bronce bruñido
en la casi totalidad de los cuerpos,
con la salvedad de este ajado mío
que tiene querencia por las sombras.
Hoy es miércoles,
hoy es un miércoles cualquiera.