Tal como Gramsci e a sua mãe, o único Paraíso que concebo situa-se no coração dos meus.

As bibliotecas públicas não aguentam os nossos livros.

A PALAVRA INESPERADA

do estômago sobe-me a palavra inesperada

entre a língua destravada e o palato força-me

a boca desabusada desesperada

rasteira-me a mão e cai

sobre o papel

estatelada

13-VI-2003 /

/ 10-XII-2005

escreves escreves escreves escreves

nada do que dizes rompe a superfície do papel

escreves escreves escreves escreves

entre o panache a a autocomiseração

o artifício e a louvaminha

o lacrimejar e a traição

escreves escreves escreves escreves

e tudo quanto escreves escreves escreves

escreves tem o selo de validade para hoje

promoção de último modelo

gravata de saldo

embuste de tablóide

passatempo de televisão

os dias passam por ele
sem que ele dê pelo passar dos dias por ele

adoece e não sabe que é o fim
abana a cauda e sucumbe
ao tiro no crânio
                  com espanto
à injecção letal
                  em paz

27-I-2003

As palavras são como as mulheres: há que saber pegar nelas da melhor maneira. O que nem sempre sucede.

UM SOBREVIVENTE DO TARRAFAL

Vejo-o velho
anarquista digno
e austero casaco
abotoado sem
gravata nem
dentes.


Quase pede licença para falar.


Chega-me um
hálito de morte
com a sua voz
sumida. Não me importa
tanto o que diz
nem como o diz.
A figura é tudo.

24-V-2003

Houve tempo em que julguei não ter tempo para ler.

E a minha máxima ambição foi então a de dispor de tempo para ler.

Uma página por dia.

Uma página de boa prosa.

Uma pauta de sinfonia aquiliniana, um fresco dum vasto painel de Paço
                                                                          [d'Arcos (Joaquim).

Ler, ler, ler -- era só o que eu queria.

Na paragem da Carris, podia ser.

Foi nessa altura que ganhei o hábito de fugir ao almoço.

Para ler, ler, ler.

Voltado para a parede, para não aturar chatos e ler a sós com o meu livro.

Depois, deixei de saber falar.

Cada encontro um contratempo, uma irritação, um aborrecimento.

Ler, ler, leer!

Mas pouco para dizer, e nada para escrever.

30-X-2006

Fazer nome à custa dos grandes autores é uma forma de parasitismo. Mesmo pelas melhores intenções, por mais satisfatórios que sejam os resultados.

ADUBO

O talento dos autores que estudamos é uma espécie de adubo que nos faz medrar. A nossa pequena notoriedade ganha-se à sua custa.

DEPOIS DE LER O APRENDIZ SECRETO, DE ANTÓNIO RAMOS ROSA

O construtor sabe que veio do nada e vai para o nada. Provém do magma imemorial das origens e sente que não existe outro futuro para além da poeira cósmica resultante da decrepitude inevitável do planeta. Não lhe basta o instinto vital da procriação. Frui cada corpo como matéria primeva e análoga a si. E luta, incessantemente luta o construtor por uma estética do bem que acolha a beleza e a fealdade imanentes, o sémen e os excrementos que fertilizarão a massa informe resultante da nova agregação do pó. Até à eclosão dum outro universo. Depositário das partículas de nada do construtor.

29-V-2003

MUNDO DE AVENTURAS

Uma pequena aldeia na planície arménia,

nevoeiro matinal no porto de Dieppe.

O silvar agudo nos cimos dos Cárpatos,

um castelo solitário num lago escocês.

Um junco chinês no mar do Japão,

um trilho de camelos na Rota da Seda.

Um catre vazio no mosteiro da Arrábida,

uma via romana na serra do Gerês.

Uma mesa de cozinha e odores de Outono,

um eucaliptal onde brinco com o Avô.

O último número da revista tão esperada,

despojos da infância que se me acabou.

Sintra, 21 de Março de 2001

RATOS E HOMENS

But if the while I think on thee, dear friend / All losses are restor'd, and sorrows end.

                                                                                                                                                                                          Shakespeare

No Bosque Proibido, romance de Mircea Eliade, Stefan refugiou-se do blitz londrino nas estações do Metro. No bolso levava sempre uma edição dos sonetos de Shakespeare, que lia obstinadamente enquanto as bombas caíam. Os Sonnets preservavam-no da ameaça lançada dos ceús. Nessa espécie de esgoto, a poesia fazia a diferença entre ratos e homens.

ADÁGIO

Um drama pessoal está sempre por detrás do mais aceitável que já escrevemos.

Os grandes livros são aqueles que nos forçam a escrever.

Não há deus que resista à iniquidade dos homens.

3 visões do terror

 

O terror não chora.

Camilo Castelo Branco

Africanos a bordo de um navio negreiro, chegados a porto deconhecido.

Índios num quotidiano de reserva, tentando juntar fragmentos estilhaçados duma ancestralidade perdida.

Espectros silenciosos de judeus nos campos de extermínio nazi, aguardando a entrada de tropas Aliadas.

franja

A franja esconde

-te os olhos grandes.

O vestido justo molda

-te as coxas exuberantes,

tão descaradas como

os teus grandes olhos

escondidos pela franja.

VI-2003

"AZNAR, BUSH E BLAIR"*

 

Quando eu era jovem, as massas industriaram-me na poesia

                                                                         [popular.

SOARES LADRÃO / ROUBA O PÃO

alertavam-me as paredes

com a força das convicções

e dos erros ortográficos.

Por vezes os versos eram brancos

embora vermelhos

por vezes eram brancos.

Assim o muro da recta do Dafundo:

SOARES LADRÃO AMDA A ROUBAR O DINHEIRO DO POVO GATUNO

                                                              [VAI PARA A RUA JÁ!

podíamos ler nos idos de 70

e até algum 80.

Ainda hoje a poesia popular me persegue.

3-VII-2003

*palavra-de-ordem na manifestação contra a guerra no Iraque:

"aznar,bush & blair / esta guerra ninguém quer!"

É da condição dos seres imperfeitos aspirarem à perfeição.