A poesia é o "real absoluto" mas em constante mutação, e por isso sempre haverá poesia que sempre se cumprirá fora dos muros e das luzes da cidade. É este o lugar dos poetas, cá fora. Os que se aproximam dos outros poderes ou perderam a inocência ou nada aprenderam com a experiência: já não são poetas.

Casimiro de Brito

Um homem caído no seu corpo

ainda vai cair um pouco mais

e morder vicioso o seu pó

como se o dom do pó lhe desse paz,

não a paz de homem, que já não é,

mas um resto de migalhas e sílabas

que têm de seu a pureza extrema

tão comum a homens como a bichos

e aos outros habitantes deste mundo

caídos num corpo mais disciplinado

por mais que seja leve ou obscuro

o que não sabemos estar do outro lado _____

Casimiro de Brito

A loba é um bicho estranho, um vizinho

atarefado, que trabalha para um desígnio estranho

e obsessivo ___ como pensar noutra coisa, construir

outra cabana se o meu sono deixou de ser

um ovo, uma ilha? Perco-me neste arquipélago demente

e cheio de remoinhos _____ ainda ouço ao longe

o canto da cigarra, ainda não perdi

a lembrança de que sou um homem

embora mais antigo do que são os homens

que se julgam poderosos. Se vêm à minha mão

as aves do velho paraíso

alguma coisa escutarão no meu ombro

cansado ____ sou um homem antigo

e venho de muito longe, de matéria ondulantes

mais antigas ainda, vestígios num olhar

onde se reflectem montanhas

mais distantes ainda : ainda

que me detenha no meu jardim

contemplando as cerejeiras

a sombra do meu corpo antigo

caminha sem mim

de casa em casa,

de feira em feira.

Casimiro de Brito

A palavra, a mãe que me espera
ao fim desta viagem de cegos
é uma árvore compassiva a que me encosto
quando estou cansado e não quero cair ainda.
Um bosque cheio de veredas
e não sei se foi esse o melhor caminho.
Aceitei-o. Precisava de uma companheira mais leve
do que o cheiro a tulipa negra da morte.
Navego num chão labirinto e vou com as águas
que todas as coisas são; adapto-me
ao vaso delas, à concha de palavras
que não colhi ainda. Foi bom termos tido
uma vida quase esquecida. Encostados a sílabas
como se fossem árvores de família.
As palavras não acrescentam nada,
mas como dizer o que não pode ser dito
em silêncio? Talvez possamos ajudar a desarrumar
a casa pobre que somos; talvez sejamos apenas
um espelho melancólico
onde se reflectem os nossos irmãos.

Para o António Ramos Rosa.

Casimiro de Brito

Não se vence uma mulher sem a sua cumplicidade. São tantas as batalhas ganhas quantas as que foram perdidas.

Casimiro de Brito

Estar vivo tem um preço. A morte. Um prémio, dizem outros.

Casimiro de Brito

O estilo do vinho (também serve: o vinho do estilo) advém do seu

outono, da sua maturidade -- do corpo substantivo da idade.

Casimiro de Brito

Asfixia. Esta espera, este temer que acabe o que não pode acabar.

Casimiro de Brito

Não são muitos os que abrem, ou alargam, um caminho. A maioria

faz seu o de outros. Alguns, poucos, aguardam que o caminho

se instale no seu coração.

Casimiro de Brito