Pasta, a Predadora - II

Contou-me há pouco a Teresa. Ontem à noite, poucos clientes no restaurante, a Teresa foi para a porta fumar um cigarro. E nisto vê a nossa Pasta surgir a correr do fundo da rua, um rato ENORME (uma ratazana, pronto) na boca — e notem que ela é uma gatinha pequena. Mergulhou para debaixo de um carro com a sua presa, que já devia estar morta. A Teresa, repugnada, não tentou espreitar.

A Pasta continua, portanto, o seu competente trabalho de desratização da Rua da Padaria e das ruas vizinhas.

Pasta, a predadora

A doce e meiga Pasta é igual a todos os gatos: a ancestralidade e o instinto da caça estão muito vivos.

Segundo me contou a Teresa, ontem ao jantar, o restaurante sossegado e com poucos clientes, ouviu de repente guinchos aflitos na rua. Precipitou-se para a porta, mesmo a tempo de ver que a nossa Pasta tinha caçado um rato e se entretinha com ele. Capturado já estava, já não lhe fugia, brincava com ele. 

O terror absoluto que qualquer rato, por mais diminuto, me inspira, vive de mãos dadas com o facto de não conseguir suportar a ideia de um animal, qualquer animal, em sofrimento (ai as conversas com a Luna por causa das experiências laboratoriais em ratos!). Teria sido incapaz de assistir àquilo. O jogo cruel ainda continuou durante alguns minutos, depois a Pasta abocanhou a sua vítima e arrancou com ela rua acima (espero sinceramente que a desgraçada já estivesse morta), para a saborear tranquilamente em qualquer sítio só dela conhecido.

É uma rua muito estreita e antiga, de casas pombalinas, quase todas de janelas tristemente tapadas com tijolos, dois ou três apartamentos já recuperados (e que bonitos parecem, vistos de fora). Foi justamente o senhor do segundo andar do prédio em frente, assomado à janela, que comentou com a Teresa, na sequência deste episódio sangrento, que aquela gatinha tinha de ser muito bem tratada, porque estava a prestar um serviço inestimável à rua. 

E o senhor leva esse propósito muito a sério, todos os dias deixa comida para a nossa menina à beira do passeio. Notem o pormenor gourmet de haver ração seca e mole. Tudo para agradar à Pasta, tudo para lhe tentar o apetite, tudo para a manter por ali! É que parece que há um ano, antes de ela assentar arraiais na vizinhança, era frequente ver ratos à noite. Agora é muito raro. 

Mesmo assim, há coisa de um mês, ia eu a abrir a porta do restaurante para sair, depois do almoço, quando avistei um rato a correr do passeio para debaixo de um carro. Apavorada, não consegui evitar um grito e recuei em grande velocidade, ficando a tremer resguardada pela porta de vidro (e o restaurante em peso ficou a olhar para mim, claro). Cheira-me que o rato desse dia já não é do rol dos vivos. Put the blame on Pasta (piada cinéfila).

I ♥ Giuditta Pasta

 

À hora do almoço.

A incomparável graça felina

Tosh, esta manhã

Marley e Tosh, ontem de manhã

Giuditta Pasta, à hora do almoço, derreada pelo calor

Verde

Hoje era dia de entrar mais tarde no Colosso (e de, consequentemente, sair mais tarde, alternamos os dias). Aproveitei para ir ao sapateiro consertar o salto de uma bota que se partiu graças a um tropeção na maldita e tão decantada calçada portuguesa, que há muito não é o que era — no tempo em que era laboriosamente feita por genuínos artistas e o pavimento era lisinho que era um regalo, agora é terreno armadilhado autêntico, tamanhos os desníveis). Tenho tornozelos finos e frágeis, passo a vida a tropeçar, de vez em quando lá vem queda monumental, tal como aconteceu há uns quantos meses em plena Rua Augusta. E não culpem os saltos, que eram de cunha e muito estáveis, a culpa foi mesmo do pavimento. Estatelei-me ao comprido, rasguei uma meia, esfolei um joelho e a palma de uma mão, foi iPod para um lado, telefone para outro, acorreu gente para me ajudar a levantar.

A ida ao sapateiro foi mais demorada do que o previsto, tomei um táxi. Agora que vou sempre de metro para o Colosso, perco contacto com Lisboa, e com as mutações a que sempre fui tão sensível. A descer a Av. da Liberdade numa linda manhã de sol, toda eu era atenção às árvores, investigando a explosão de folhas verdes muito novinhas e tenras que anunciam tempos felizes e belos e longos dias soalheiros, um suspiro consolado a confirmar que eram os plátanos, as minhas árvores mais queridas, as árvores do Liceu, as mais esplendorosas de todas.

À hora do almoço, ao aproximar-me do restaurante, levantei os olhos e lá estava a Pasta, a nossa querida Guiditta Pasta, a dormir regalada e num equilíbrio precário de que só os gatos parecem ter o segredo, tão estreito o parapeito daquela varanda.

Um dia perfeito.

Banda sonora: Simon & Garfunkel - Leaves that Are Green

Update on Giuditta Pasta

Lembram-se da Pasta, a encantadora gatinha a quem tentámos encontrar um lar e afinal prefere viver nas ruas, ao deus-dará?

Pois o Inverno vai avançando e eu e a Teresa continuamos preocupadas com ela. Mais nos preocupámos durante umas semanas em que ela andou muito esquiva, já sem a explosão de alegria a que estávamos habituadas quando nos via, a correr para nós e a miar em resposta aos cumprimentos que lhe fazíamos. Durante uns tempos a nossa Pasta andou muito assustadiça, permanentemente alerta, sem confiar em nós como antes. Deduzimos que alguém poderia ter-lhe feito mal e isso cortou-nos o coração. Com o passar dos dias, lá a fomos reconquistando, e voltou à sua natureza confiante e meiga. 

Na semana passada, ao subir a rua a caminho do restaurante, num  lindo dia de sol, levantei os olhos e foi impossível não me escangalhar a rir, deliciada. A nossa tonta Pasta estava tranquilamente adormecida no estreitíssimo peitoril de uma varanda, saboreando o sol cálido.

E lembrei-me do curto poema de Fernando Pessoa que há muito, muito tempo, tinha eu 15 anos, foi o tema de um ponto (era assim que lhe chamávamos). Vergílio Ferreira mandou-nos dissertar sobre aquele gato que brincava na rua durante os 50 minutos da aula. Eu escrevi e escrevi e escrevi. E Vergílio Ferreira deu-me a melhor nota da turma, dois ou três valores acima da segunda melhor. Quando tocou a campainha para o intervalo (céus, que saudade daquele toque!) e todos nos levantámos, eu da carteira isolada para onde me tinha desterrado tempos antes, farto da minha tagarelice com os vizinhos, chamou-me secamente com um aceno: «Tu, vem cá! Quero falar contigo.» Essa conversa, que durou todos os dez minutos do intervalo, guardo-a comigo como um tesouro precioso.

No ano seguinte viria a almoçar muitas vezes com ele no refeitório e só então, quando já não era sua aluna, passou a tratar-me por Teresa. Conversávamos muito, eu divertia-o. Acolheu a rir os meus desabafos exasperados sobre Viagens na Minha Terra e sobre Amor de Perdição, acolheu também o meu deslumbramento com Os Maias. E com Cesário Verde. E com Antero. Eu era então, como continuo a ser, uma tagarela incurável. E ele achava-me graça, pronto. Provavelmente já achava no tal dia em que me exilou para aquela carteira junto à porta, da qual eu via através do vidro as folhas do plátano em frente.

Gato que brincas na rua
Como se fosse na cama,
Invejo a sorte que é tua
Porque nem sorte se chama.

Bom servo das leis fatais
Que regem pedras e gentes,
Que tens instintos gerais
E sentes só o que sentes.

És feliz porque és assim,
Todo o nada que és é teu
Eu vejo-me e estou sem mim,
Conheço-me e não sou eu.

Banda sonora: Andy Williams - Born Free
(do grande John Barry. Oscar para a melhor canção, Oscar para a melhor partitura original)

Giuditta Pasta, deliberadamente sem-abrigo

Já a conheço desde o princípio do Verão. É uma gatinha encantadora, adorável de meiguice. Anda sempre nas redondezas do restaurante em que almoço quase todos os dias e que é uma espécie de cantina do Colosso. O restaurante chama-se Prima Pasta, daí ao nome que dei à pequenina foi um passo muito curto. Giuditta Pasta foi a criadora do papel de Norma, uma das personagens mais complexamente reais da história da Ópera. Norma é também uma ópera pela qual mantenho uma inabalável paixão, que nunca consigo esgotar, que me faz sempre chorar quando o choro me é desesperadamente necessário e não sei onde ir buscar as lágrimas. Com o Concerto para Violino de Tchaikovski e o Requiem de Mozart tenho um trio imbatível e a choradeira é garantida. Nunca falha.

Eu e e a Teresa, empregada do restaurante e já uma boa amiga, afeiçoámo-nos à Pasta. Conhece-nos, corre para nós quando a chamamos, dá-nos turras e marradinhas nas pernas. Com a chegada do Inverno começámos a ficar mais preocupadas. Urgia encontrar uma solução para a Pasta, e quanto antes. Nem era tanto a questão do frio e da chuva, o que nos angustiava mais era ser uma gatinha tão meiga, vítima fácil para gente má (e há mesmo muita gente capaz de fazer mal a gatos, acreditem). Trazê-la eu para casa estava fora de questão, já tenho estas duas feras que não há maneira de se entenderem (culpa de Agri). Levá-la a Teresa também não era opção, tem um Garfield de personalidade complicada. Falei com o Van Dog, entre os três montámos uma operação de resgate.

O que se segue é surreal. O Van Dog arranjou uma FAT (família de acolhimento temporário, para quem não saiba), eu levei uma transportadora para o restaurante, para tentarmos caçar a linda Pasta. A primeira tentativa correu muito mal. Ela já me conhece tão bem e confia tanto em mim que atraí-la não foi difícil. A Teresa estava com a transportadora a postos. Ia correr tudo bem, não ia? Não. Não correu nada bem. A Teresa, no momento decisivo, quando eu agarrei na Pasta e tentei enfiá-la na transportadora, enervou-se, teve medo, e o resultado foi uma gatinha em fuga e um penoso trabalho de confiança a reconquistar nos dias seguintes. O Van Dog já foi por três vezes ter comigo ao restaurante para tentarmos agarrar a Pasta.  Da última estivemos a milímetros de conseguir fechá-la na transportadora, mas a pequena deu uma reviravolta surpreendente e fugiu-nos num salto. Só iria lá de armadilha.

Nunca exaltarei suficientemente o notável trabalho de divulgação de animais em risco, ou carenciados, ou de instituições que lutam com dificuldades financeiras que o Van Dog tem feito. Foi à União Zoófila pedir uma armadilha emprestada, explicou a situação. Arrebitaram a orelha. Uma gatinha muito meiga na Baixa? Onde, exactamente? O Van Dog lá contou a história. Pois a nossa doce Pasta já foi por eles recolhida, e tiveram de a devolver à liberdade. Fechada numa casa definha, fica tristíssima, torna-se agressiva. Esterilizaram-na (bem que eu e a Teresa tínhamos estranhado que, vivendo na rua, ainda não tivesse aparecido grávida), fizeram-lhe até uma pequena marca numa orelha que permitisse identificá-la mais tarde, se fosse caso disso. A marca lá está. É mesmo ela, a nossa Pasta.

E nestas noites frias e chuvosas, com Drusi a dormir encostada a mim enquanto escrevo, penso na tonta Pasta, que prefere viver na rua, sempre em perigo, a ter o aconchego morno de um lar e o mimo garantido de um dono. E seria tão fácil encontrar-lhe dono! Mas respeitamos a escolha dela. Quem sabe? Talvez a Pasta ainda acabe por fartar-se de viver ao deus-dará.

Banda sonora: Dame Joan Sutherland & Marilyn Horne - Mira, o Norma

(Bellini, Norma)