Citações CCXLII

O futuro é um paraíso donde, exactamente como do outro, ainda ninguém regressou.

Pierre Reverdy (1889-1960), in En vrac.

Um pequeno poema de Gerardo Diego

Guitarra

Haverá um silêncio verde
todo feito de guitarras desatadas

A guitarra é um poço
com vento em vez de água


Gerardo Diego, in Imagen.

Osmose (45)

O homem foi enumerando: Monte Athos, as Cartuxas que há por esse mundo, os diversos tons de cinzento, alguns castanhos puros e duros, a sua despensa escura de infância, todos os momentos de espera, em antecâmaras silenciosas e brancas; referiu ainda essas, raras, transformações nocturnas que ocorrem, três ou quatro vezes numa vida e que,  sendo solitárias, são também radicais. De alguma forma, falava do silêncio ou de tudo aquilo que é intransmissível.

Por fim, citando Sartre, rematou: "O inferno são os outros".

Eu estava aturdido e, embora não concordasse inteiramente com ele, fiquei silencioso.

Está na moda!

São às dezenas, nos últimos dias, as visitas sobre esta pintura de Juan Gris (postada há longo tempo - 23/3/2011). E, embora não lhe saiba a origem (alguma central proxeneta e sugadora de imagens de blogues alheios?), incomoda-me esta massificação seguidista dos cibernautas preguiçosos, nesta época de globalização acéfala. Era tão bom que cada um pensasse e escolhesse por si!... Infelizmente, há sempre mais carneiros do que pastores. Virtudes da net.

Aqui  recoloco a imagem, para memória futura dos tempos pobres que correm.

Nota: o "pimp" sanguessuga, acabei por descobrir, é um tal pomposo "Museum Quality Hand Made - Oil Painting Reproductions" que, central mercenária de língua inglesa (americana, decerto), parasitariamente, vive à custa do trabalho dos outros, vendendo-o, à boa maneira "liberal", aos que, por preguiça não se querem dar ao trabalho de procurar.

Favoritos XLIX : Juan Gris

Juan Gris (1887-1927), pseudónimo de José Victoriano Gonzalès, nasceu em Madrid, a 23 de Março. É, porventura, o meu pintor cubista preferido, embora no traço dos desenhos goste mais da mão de Picasso, pela sua sábia e escorpiónica destreza. Juan Gris chega a Paris com 19 anos - uma idade em que tudo parece possível, mesmo transformar o mundo... Traz consigo uma formação-base, de raíz científica, que imprimirá a toda a sua obra a marca do rigor, ou a sua tentativa, naquilo em que a Arte consente.

Paris está em plena efervescência modernista. Juan Gris faz a sua 1ª exposição no "Salon des Independents" de 1912 e, entretanto, vai ganhando a vida com desenhos satíricos que vai fazendo para l'Assiette au Beurre, Le Cri de Paris, le Charivari, etc.. Mais tarde fará cenários e projectos de roupa para os Ballets de Diaghilev (Juan Gris era um apaixonado pela dança). Mas cedo desiste pela sua incompreensão da desordenação artística da Companhia de Diaghilev.

A frágil saúde, acompanhadas de uma pleurisia e de asma, determinam a sua morte, a 11 de Maio de 1927.

para MR, estas guitarras de Juan Gris, numa parceria geminada com os jornais do Prosimetron.

Letras sobrepostas

Como ao vestir, de novo, roupa de véspera o corpo se sente incomodado, e um desconforto se instala, quando é Verão, porque a transudação parece ter vidrado o tecido já usado; ou, se for Inverno, a pele se ressente da aspereza engelhada e de um odor a flanela húmida, assim a revisitação de obras acabadas ou antigas - que fizemos - nos provoca, também, um estranho desconforto: parece que já não cabemos nelas. E, se as queremos re-criar, cerzi-las de novo, é trabalho difícil, aturado, a mais das vezes, próximo do insucesso. Por essa, e outras razões, lhe chamei, em poste anterior: arte menor.

Porque se, muitas vezes, a emoção que as ditou, ressurge, já não há natural invenção, mas acrescento de experiências e tempo - perdeu-se a pureza original. Se o primeiro verso nos é dado (e, às vezes, também o segundo), ele não volta mais. E, se o não fixarmos ou anotarmos (numa rua, num encontro, num café, num autocarro) de imediato, ele perde-se da nossa vida e nunca mais se cruza connosco.

Por outro lado, revisitar obras antigas, acabadas na sua imperfeição, para as re-criar ou corrigir, tem os seus perigos traiçoeiros. Porque já não existe a força interior que as ditou, muita embora ressurja, normalmente, a paixão, a reflexão ou a ternura num dejà vu enganador, num jogo de espelhos de falsas imagens nebulosas. Mesmo que sejam elegias, cristalizadas no irremediável, ainda sentidas e presentes na sua eternidade fatal - sem retorno. A erosão do Tempo diferiu-as, para sempre.