Leaves
Prisioneiros da escolha infinita
construíram sua casa
no campo entre o bosque
e estão em paz.
É outono e as folhas mortas
no seu caminho para o rio
batem às janelas como aves
ou deslizam suaves pela estrada.
Há algures um depois da vida
de folhas mortas, um espaço
de um infinito sussurrante
que suspira.
Algures nos céus
dos perdidos futuros
as vidas que levamos decerto
hão-de encontrar sua própria razão.