Uma fotografia, de vez em quando... (180)

 

O fotógrafo nova-iorquino Richard Tuschman, nascido no ano de 1956, pelas suas obras é um magnífico contraponto das singulares pinturas do norte-americano Edward Hopper (1882-1867).

Uma fotografia, de vez em quando... (116)

Quem frequenta o Arpose, já se terá apercebido decerto que eu privilegio a fotografia a preto e branco, muito embora não exclua, totalmente, a iconografia a cores quando a qualidade o merece e justifica.

Será o caso da obra excepcional do fotógrafo italiano Luigi Ghirri (1943-1992), que teve vida breve, porque o coração o atraiçoou muito cedo, embora a revista Life tenha dado por ele, ainda a tempo da sua colaboração.

Nas suas fotografias, Ghirri parece ter arredado tudo aquilo que seria supérfluo, fixando apenas o essencial da beleza, claridade e da geometria. Talvez seja por isso que eu tenho grande dificuldade em falar das suas fotos. E apenas me apeteça dizer que as suas imagens me convocam, por associação inesperada, alguns quadros de Hopper, Morandi e Chirico, muitas vezes.

Divagações pessoais sobre E. Hopper

Há como que um segredo bem guardado em cada uma das pinturas de Edward Hopper, pintor americano, nascido a 22 de Julho de 1882. Segredo que provoca um estranho fascínio e curiosidade, em quem observa os seus quadros. Porque os seus cartazes são certeiros e objectivos. O seu interesse por Freud e o subconsciente talvez ajudem, um pouco, a explicar os seus trabalhos.

Nos quadros, há uma preocupação de centralizar o essencial e raros são os adereços secundários que nos possam distrair. E, o essencial é, para Hopper, verdadeiramente, a figura humana - a ler, esperando na noite, individualizada sempre na sua interioridade ou, se preferirmos, na sua solidão. Mesmo que, por vezes, se encontre integrada em grupo.

Mas, como ele disse: "A resposta inteira está nas telas."

Edward Hopper morreu no seu estúdio de N. Iorque, a 15 de Maio de 1967.

A angústia do empregado, antes do fecho

A última meia hora era sempre  a pior. Já a Adelaide tinha saído, deixando a copa a brilhar e os panos húmidos, pendurados, a secar. Não antes de, às escondidas e disfarçadamente, dar uma golada na S. Domingos, para o frio do caminho, que ela morava longe. E ele fingia que não via - perdoava.

Já pouca gente viria. Pontualmente, e dez minutos antes de fechar, chegava o casal de meia idade para o café de depois do jantar. E, na música-ambiente sucediam-se, impreteríveis, o Ray Conniff, o Mantovani e o Bacharach, diariamente, até que ele desligasse.

Mas hoje, um cliente desconhecido, que já ia no terceiro whisky, tamborilava no balcão e entoava, pausadamente: "Nas nossas ruas, ao anoitecer...", numa lúgubre melopeia oscilante, que lhe deu angústia. Faltava pô-lo na rua, desligar a máquina de café e as luzes, silenciar a música, despir a farda, ir-se embora. Atravessar, depois, a pequena ponte sobre a ribeira, que já ia alta e barrenta. E, hoje, que chovia tanto...

A casa, quando chegasse, devia estar muito fria. E o desconhecido cliente lá continuava a tamborilar no balcão e a cantarolar: "...há tal soturnidade, há tal melancolia..." Um arrepio gélido chegou-lhe ao coração. E os minutos nunca mais passavam.

Nunca é demais lembrar

Eros

Nunca o verão se demorara

assim nos lábios

e na água

- como podíamos morrer,

tão próximos

e nus e inocentes.

Eugénio de Andrade (1923-2005), in Mar de Setembro.