Transmigrações

A vida do poeta alemão Gottfried Benn (1876-1956) está envolta em controvérsia, desde o momento em que foi o médico que acompanhou o pelotão de fuzilamento, na Bélgica, da enfermeira inglesa Edith Cavell, em 1915, no decurso da I Grande Guerra, até à sua simpatia e sequente inscrição no partido nazi, em 1933. Mas isso apenas ensombra um pouco a alta qualidade da sua obra literária. Se devemos julgar, ou não, um artista pelos seus actos e tomadas de atitude, como homem, e penalizar a obra, é um outro problema que, aqui, não vem para o caso. Mas não deixa de ser verdade que, quase sempre, a biografia exsuda para a obra, sobretudo, quando poética, pelo menos ao nível dos sentimentos e emoções, ainda que de uma forma transfigurada e posterior.

Sem preocupações excessivas de fidelidade canina ao texto original, dou conta de uma tradução um pouco livre, que fiz, com a preciosa ajuda de HMJ, do poema Verhülle Dich, de Gottfried Benn. Segue:

Apaga-te por trás de máscaras, e da caracterização
teatral, e pisca os olhos para dar ideia que vês mal,
nunca dês a perceber o quanto és céptico
e bem triste, lá no fundo, dessa face rotunda.

Na luz crepuscular dos jardins, ao entardecer,
o céu é ainda uma brasa incandescente e a noite
pode encobrir as tuas lágrimas e a dureza
já não se pode ver na face esmaecida.

Os desencontros, feridas, transições
no mais íntimo onde a destruição te confronta,
disfarça, faz como se as canções distantes
viessem duma gôndola visível e autêntica.

E, porque em todos os homens, há sentimentos semelhantes, ao traduzir este poema de Gottfried Benn, vieram-me à ideia, por aproximação, os versos de Eugénio de Andrade (do livro "As Palavras Interditas") e que começam assim:

Cansado de ser homem o dia inteiro
chego à noite com os olhos rasos de água...

Se não transcrevo, por inteiro, o poema de Eugénio é porque alongaria excessivamente este poste. Mas também por desafio às visitas, para que o procurem e o leiam por inteiro. Estou certo que não darão por perdido, o seu tempo...

O bonito, o belo e o feio

O bonito gera mais amplos consensos de agrado, em Arte, do que o feio, quando representado. Para, esteticamente, apreciarmos o "feio" é sempre necessário ultrapassarmos alguns obstáculos pessoais, sociais e até, por vezes, de cânone consagrado no Tempo. É muito mais fácil gostar ou aceitar a pintura dos pré-rafaelitas, do que admirar a obra de um Chaim Soutine ou de Francis Bacon. Pelo meio ficarão decerto Munch, Lucian Freud ou Paula Rego, e tantos outros pintores. Comecei pela Pintura, para chegar a outra arte. O poema (traduzido por João Barrento, para a Relógio d'Água) que vou transcrever, foi escrito por Gottfried Benn (1886-1956), escritor alemão que exerceu medicina, civilmente e no exército alemão. É, na minha opinião, um bom poema, embora possa não ser considerado "bonito". Intitula-se "Kleine Aster" (Pequena Sécia). Aqui fica:

Um carroceiro afogado foi içado para cima da mesa.

Alguém lhe tinha enfiado entre os dentes

Uma sécia, de um lilás claro-escuro.

Quando, a partir do peito,

por debaixo da pele,

lhe arranquei a língua e o palato

com uma grande faca,

devo ter-lhe tocado, porque ela escorregou

para o cérebro que estava ao lado.

Meti-lha na caixa torácica,
no meio das aparas de madeira,

quando o cosiam.

Bebe no teu vaso até à saciedade!

Descansa em paz

Pequena sécia!

Gottfried Benn e Chopin

Mão amiga me trouxe, ontem, uma voz desconhecida para mim: Gottfried Benn (1886-1956), poeta alemão. Os poemas são traduzidos por Vasco da Graça Moura e, embora não cotejados com os originais, as versões parecem-me de grande qualidade. Escolhi "Chopin".

Não muito fecundo na conversa,

as ideias não eram o seu forte,

as ideias vão de roda,

quando Delacroix desenvolvia teorias

ele ficava inquieto, por seu lado

não podia dar razões para os Nocturnos.

Fraco amante:

sombra em Nohant

onde os filhos de George Sand

nenhum conselho proveitoso

lhe aceitavam.

Doente dos pulmões,

com hemorragias e formação de cicatrizes

naquele modo que se arrasta;

morte tranquila

ao contrário de uma

com paroxismos de dor

ou com salvas de tiros:

encostaram o piano (Erard) à porta

e Delphine Potocka

na hora extrema

cantou-lhe um Veilchenlied.

Viajou para Inglaterra com três pianos:

Pleyel, Erard, Broadwood,

tocava a vinte guinéus por noite

um quarto de hora

nos Rothschilds, Wellington, em Strafford House

e perante inúmeras jarreteiras;

sombrio de fadiga e do acercar da morte

voltava para casa

no Square d'Orléans.

Depois queimou os seus esboços

e manuscritos,

sobretudo nenhuns restos, fragmentos, notas,

esses indícios traiçoeiros -

e disse no fim:

«As minhas tentativas consumaram-se à medida

do que me era possível alcançar».

Cada dedo devia tocar

com a força correspondente à sua estrutura,

o quarto é o mais fraco

(só irmão siamês do dedo médio).

Quando começava, pousava-os

em mi, fá sustenido, lá sustenido, dó.

Quem dele já ouviu

certos Prelúdios,

seja em casas de campo ou

em colinas

ou por portas abertas de terraços,

por exemplo, de um sanatório,

dificilmente o esquecerá.

Nunca compôs uma ópera,

nenhuma sinfonia,

só estas progressões trágicas

de convicção artística

e com uma mão pequena.

Nota breve: G. Benn exerceu durante a sua vida a profissão de médico. Enquanto lia este poema não pude deixar de pensar na "Arte de Música" de Jorge de Sena.