Portugueses, segundo Antonio Tabucchi (1943-2012)

Há nos portugueses, um veio pícaro forte, um escárnio sempre presente, uma maldadezinha, um tom mais baixo, rabelaisiano.

Antonio Tabucchi, em entrevista (2000) a Maria João Seixas.

Hábitos, escolhas e expectativas

Todos os anos, pelo mês de Dezembro, o TLS pede a um grupo alargado de escritores, académicos e outros intelectuais que indiquem os livros que mais gostaram de ler, nos doze meses anteriores.

É sempre com grande expectativa que eu percorro as listas dos escolhidos, em busca de um nome familiar e português, que tenha sido eleito, no conjunto das traduções feitas para a língua inglesa.

Julgo que apenas uma vez fui recompensado, ao verificar que George Steiner optara pela tradução de "A Viagem do Elefante", de José Saramago, livro que mais tarde viria a ser galardoado pela excelente tradução.

Este ano, tive uma meia compensação grata. Karl Miller (1931) escolheu um português de adopção: Antonio Tabucchi (1943-2012). E o livro "Pereira maintains" (Canongate), tradução do romance "Afirma Pereira" (1993), cujo enredo decorre em Portugal, nos anos do salazarismo.

Salão de Recusados XLII

Teve algum nome e era falado, nos anos 50 e 60 do século passado, este poeta, António de Sousa, nascido no Porto em 1898, e que veio a falecer, quase em clausura, após a morte da Mulher - ao que dizem -, em Oeiras, no ano de 1981. Pertenceu ao movimento literário da Presença, publicou vários livros e traduções, colaborou nas revistas Vértice e Seara Nova.

Em jeito de epígrafe de "Livro de Bordo", o amigo Vitorino Nemésio dedicou-lhe dois poemas, e diz num deles:

Agora, amigo, a morte

Só tem de separar

O que nos nega a sorte

Do que Deus apurar.

António de Sousa está hoje esquecido. São ínvios os caminhos da eternidade literária e as selectas têm de ser restritas, com usura, na memória dos nomes que retêm. Talvez com alguma premonição do esquecimento, António de Sousa escreveu:

Meu coração - velha sanfona rouca -

tudo o que diga é um luar vencido.

O mel de amor amarga-me na boca

e a minha vida é um caminho ido.

Mas a luz não se acaba neste sono,

e a manhã tem a graça do menino.

Que eu chore o meu romance de abandono

- o que importa aos destinos do Destino?

Nota pessoal: faleceu, hoje, com 68 anos, em Lisboa, o escritor Antonio Tabucchi, nascido em Pisa, no ano de 1943. Amigo de Portugal e dos portugueses, o seu desaparecimento é uma grande perda, para nós.