Diálogo de final de Agosto

O patrocínio de Cícero (103-43 a. C.) impunha-se até por questões geriátricas, na conversa. Antes, viera o nome e dois poemas de Eugénio. Ao tribuno romano, seguiu-se, naturalmente, Beauvoir por causa de La Vieillesse, na minha opinião, obra bem mais conseguida na caracterização dessa idade. Lembrei-me também do mau envelhecer de Yeats. No diálogo de amigos, Camilo foi referido, nas leituras recíprocas; do outro lado, Sara, de Olga Gonçalves. E releituras que já íamos fazendo, por este final de Agosto.

Um cheirinho a Primavera

A Chanfana, saboreada na esplanada, estava deliciosa. E o Palmela, na sua rudeza simples, acompanhou bem. Depois, para esmoer, descemos os degraus até ao rio. Os 22º suaves de temperatura acariciavam o ar da tarde. Normais, para nós, para os estrangeiros eram uma benção. Algumas jovens abandonavam-se, sentadas, num físico nirvana e de olhos fechados, em direcção ao Sol ameno. O que prova que há místicos, para lá dos alumbramentos sul-europeus...

O meu - já conhecido - pato negro selvagem, hoje viúvo, patrulhava, solitário e rasteiro, as águas do Tejo. Até que se cansou e mergulhou deliciado nas águas, e veio à margem, parecendo acompanhar, paralelamente e à bolina, as nossas deambulações dialogantes e digestivas. Quando A. se decidia a falar do seu avô algarvio, 4 ou 5 pequenas aves, que me pareceram codornizes fizeram a sua aparição. Apontei-as ao meu Amigo, e logo apareceram mais. Fizeram um grupo de 11, no total, debicando, meticulosamente, os limos das pedras ribeirinhas. Serão andorinhas do mar?, perguntei eu. Uma velhota simpática, também as olhava, curiosa e interrogativa, mas eu não a soube esclarecer. Porque, para alfaiates, tinham o bico demasiado pequeno...

Mas aquele colarzinho negro, incompleto, à moda das rolas, mais corpulentas, e que o têm completo, era uma pista segura.

Em casa, e com ajuda dos livros, esclareci o mistério: eram perdizes do mar. Que, de Março a Setembro, frequentam as margens do Tejo. E foram as primeiras que vi, na minha vida. Devem ter vindo com a Primavera... Mas ainda faltam as andorinhas.

Um poeta quase centenário, vivo

Até hoje, creio, nunca tinha ouvido falar do poeta brasileiro Manoel de Barros, nascido em Dezembro de 1916. E, se não fosse o meu amigo A. G. de Sousa, o escritor continuaria a ser, para mim, desconhecido.

Mas o meu Amigo fez-lhe um rasgado elogio, como Drummond de Andrade fez, ao considerá-lo o maior poeta brasileiro, e de qualidade superior à dele. Convenhamos que não é pouco, entre pares.

Isso me basta. Na breve busca a que procedi, encontrei um poema em que Manoel de Barros fala de Lisboa, indirectamente (Alfama). Pertence ao livro "O Guardador das Águas" e é a quarta estância do poema intitulado Retrato quase apagado em que se pode ver perfeitamente nada. Aqui vai o poema:

IV

Alfama é uma palavra obscura de olhos baixos.

Ela pode ser o germe de uma apagada existência.

Só trolhas e andarilhos poderão achá-la.

Palavras têm espessuras várias: vou-lhes ao nu, ao

fóssil, ao ouro que trazem da boca ao chão.

Andei nas pedras negras de Alfama.

Errante e preso por uma fonte recôndita.

Sob aqueles sobrados sujos vi os arcanos em flor.

As surpresas da memória no domingo de Páscoa

Não foram as madalenas de Proust, que o levaram à "procura do tempo perdido", nem por ser domingo de Páscoa me veio à memória o Pão-de-ló de Margaride que, no dia de hoje, se pode comprar em qualquer confeitaria de Guimarães, que se preze de o ser. Nem sequer me lembrei dos pequenos bolos arredondados recobertos a linhas curvas sinuosas de calda de açúcar, esbranquiçados por fora, amarelinhos e tenros por dentro. Não. Ao pequeno almoço, o que me veio à lembrança foi o paladar das cavacas duras e escuras por dentro, que eu detestava, mas que havia sempre na mesa pascal. Mas pelo lado mais simpático, porque eram feitas com imensas raspas de casca de limão. E foi esse o sabor que me veio à boca da memória, ao tomar o pequeno almoço. Como essa memória atravessou tantos anos e quilómetros, não o sei dizer.

Eu tinha, durante a noite, sonhado com a casa de Eça, em França. Acompanhava-me, logicamente, o meu amigo A. G. de S., estudioso da sua obra. Mas a tudo se acrescentou uma sardanisca (lagartixa) minhota que mais parecia o sapo de Lucas Cranach, que postei há dias no Arpose - foi uma transposição, decerto. Depois, no sonho, aparecia também alguém (feminino) que lavava louça na cozinha da casa francesa de Eça de Queiroz. Mas quanto a cavacas, nada. Por isso não havia antecedentes, para esse sabor que me veio à boca. Talvez a geleia de limão sobre a mesa, que HMJ fez, magnífica... Ou, então, o cesto de vime repleto de limões, que nos ofereceram, e que estava em cima do aparador. Talvez, por aí, me tivessem chegado as detestadas e duras cavacas pascais e vimaranenses, à memória, nesta manhã de Páscoa. Devo estar na pista certa...

Para o almoço, o tradicional anho, que já rescende no forno. Mas ainda tenho de escolher o vinho, porque ontem estava indeciso. Sinto-me inclinado para um Douro, talvez o "Quinta de la Rosa", sempre garantido como boa escolha para assados. E, para sobremesa, à falta do Pão-de-ló de Margaride, ainda há um resto do de Alfeizerão, gentilmente trazido e oferecido pelo H. N., sempre generoso. Só falta o compasso e o vinho fino para o dia ser completo. As cavacas de Guimarães, dispenso-as perfeitamente.